Sim, foi Deus quem criou as frutas. O homem é incapaz de fazer uma pitomba. Pode fazer um computador, um robô, ou mesmo um avião, mas jamais fará uma maçaranduba.

O homem é um criador de coisas mortas, excetuando-se os artistas. Os artistas chegam perto da Divindade. Não é meu Mozart, meu Miguel Ângelo, meu Goethe, meu Beethoven, meu Augusto dos Anjos?

Mas voltemos às frutas, que a boca já está se enchendo d'água. Sempre as apreciei, desde quando eu era menino e costumava visitar uma casa que vendia frutas, de um tal de Guimarães, lá no Ponto de Cem Réis.

E vem a indagação: que seria da vida sem as frutas? Fruta azeda como a groselha e doce como o sapoti. E a única fruta que mereceu destaque na Bíblia, em que se diz que o fruto proibido comido por Adão foi a maçã. Mas eu acho que deveria ser o abacaxi, fruta de minha predileção. Aqui para nós, a maçã da Bíblia terminou se transformando num verdadeiro abacaxi...

Deus criou uma infinidade de frutas para agradar o paladar do homem. Minha mãe adorava pinha. E se chamava Pia, nome que terminou como Piinha.

Não sei qual é a sua predileção do leitor. Meu amigo, engenheiro Joaquim Silveira, tem como fruta predileta a pitanga. Ora vejam só... Mas gosto não se discute. A jaca é gostosa, mas não cai do pé, a exemplo da maçã, cuja queda fez o físico Newton descobrir a lei da gravidade. Imaginem só o que é um gênio. Desde que o mundo é mundo que caem maçãs de seus pés, no entanto, só depois de muito tempo é que o físico inglês, observando sua queda, descobriu uma lei. É a tal coisa, muita gente não sabe olhar. Só os gênios vêem o que os outros não vêem.

E vamos a mais frutas: pinha, maçã, pitomba, banana, uva, laranja, pêra, jaca, groselha, pitanga, abricó, cacau, (donde sai o chocolate), limão... E aí eu me lembro do ditado: “se a vida lhe dá um limão, faça uma limonada”. Quanta filosofia nesta frase...

Indagará você: “Por que este cronista trouxe um tema frutífero para a crônica?” Ora, ora, por que ele passou a infância inteira num sítio, debaixo de mangueiras, e onde havia muitas frutas. Passava as noites ouvindo as mangas caindo no chão... Que beleza!

Vamos adiante. O nosso país é o país das frutas. Aqui, a gente vê vendedores de frutas até nas ruas. Isto não se vê no estrangeiro.

E a banana? Que gostosura! Que digam os macacos. Uma fruta sem caroço. Só não gosto quando dizem de um sujeito preguiçoso: “Aquilo é um banana”. E que dizer das mulheres e das frutas? Que são uvas...

E o coco? Que delícia de água e de polpa, a gostosa “laminha”.

Frutas que engordam, frutas que emagrecem. Dizem que o abacaxi queima gordura. Basta um regime de 15 dias, será?
Repitamos: Que seria da vida sem as frutas? Só Deus sabe fazê-las. E agora chega minha Lau perguntando se eu quero melancia? Claro que sim.

Quanta diversidade frutífera! Fruta sem caroço, como a banana, com muito caroço como a pinha e de um caroço só, como a manga.

Para concluir, se você me perguntar qual a minha fruta predileta, eu direi, com muita água na boca: Abacaxi doce.

setembro 13, 2014

Tanta beleza para ver e ouvir... Estou me lembrando da Orquestra Sinfônica, ao tempo que tinha como maestro o grande Eleazar de Carvalho, um homem simples, culto e discreto. Vi-o, certa tarde, na antiga Mesbla, no parque Sólon de Lucena. Ele estava à porta, decerto esperando alguém. Não resisti, cheguei perto dele e indaguei: O senhor é o maestro Eleazar de Carvalho? Ele, num meio sorriso, foi logo dizendo: “Sim, às suas ordens”. Identifiquei-me como jornalista e mantivemos uma ligeira conversa.

Nascido no Ceará, Eleazar era um maestro admirável. Gostava de vê-lo naquela postura discreta e respeitosa, sobretudo quando regeu, lá no Espaço Cultural, a Nona Sinfonia de Beethoven. Estava, ali, um maestro brasileiro que nada devia aos famosos regentes estrangeiros.

E naquela noite da Nona Sinfonia, em meio a numerosos rostos no palco, um me chamou a atenção, pela suave expressão. Uma quase adolescente, cujo rosto encostado ao violino, parecia dormir ou sonhar. E eu disse para a minha esposa Carmen: “Olhe só o rosto daquela violinista branquinha. Carmen só fez dizer: “Linda!” E acrescentou: “Gostaria de ter uma filha assim”...

Minha primeira esposa, inesquecível companheira, era pianista, embora não fizesse do piano uma profissão. O tempo foi passando, até que a viuvez veio escurecer a minha vida, pois, se houve um matrimônio feliz, foi o meu com Carmen. Vítima de uma meningite, ela saiu da minha vida, deixando-me na mais dolorosa viuvez, que descrevi no livro “A Dança do tempo”. Um livro molhado de lágrimas.

Saiu Carmen, mas chegou Alaurinda, violinista da nossa Sinfônica. Aquela do rostinho que tanto me chamou a atenção, com quem me casei depois. Agora, quem vai ficar viúvo é o seu violino, pois ela vai se despedir da Sinfônica. Cumpriu sua jornada profissional. E ninguém levou tão a sério a profissão como minha violinista. Mas não acredito que o seu querido instrumento se cale. Um instrumento que tanto embelezou sua vida.

Ela tem o hábito de tocar para os amigos que aniversariam. Pega o telefone e toca um lindo “Parabéns para você”. E fico pensando, agora que vai completar uma primavera, quem irá tocar para ela? Ah, se eu tocasse algum instrumento... Mas fica esta crônica como homenagem ao dia de hoje, o seu aniversário.

setembro 07, 2014

Sim, ele vivia na rua. Vivia como se não tivesse casa. É verdade que nasceu numa manjedoura, mas ninguém mora numa manjedoura. Nem mora, nem nasce. Ele foi uma exceção. Nasceu entre animais, numa espécie de estábulo.

Saía cedo da casa e lá se ia para o trabalho da evangelização. Trabalho que não o remunerava. Ia a pé, de sandálias, debaixo de um calor de matar, no verão, ou de um frio de rachar, no inverno, pois Israel é assim.

Ele ia sempre acompanhado de seus doze apóstolos. Ignoro se iam conversando ou em silêncio. Acho que iam em silêncio, embora, de vez em quando, o Mestre parasse para fazer-lhe a seguinte pergunta, pergunta embaraçosa: “Que buscai?”. Silêncio total. Sim, buscar dinheiro, diversão, mulheres? Ninguém anda à toa. Ele fez tal pergunta para conscientizar ainda mais os apóstolos de sua missão. Pergunta como esta: o que você está fazendo aqui no mundo, de onde veio, e para onde vai?

Mas, e a casa do Mestre? Não se sabe. Não venha dizer que o Mestre morava na carpintaria do pai terreno, o pai a quem ele nunca fez alusão.

A jornada era, repito, debaixo de um sol escaldante ou sob o frio das noites de inverno. Se encontrassem uma casa para pedir água, ou se agasalhar, muito bem.

Mas Jesus só vivia na rua. E na rua, em companhia dos doze apóstolos, ia mostrando serviço, limpando leprosos, dando vista aos cegos, afasrando maus espíritos, levantando paralíticos, multiplicando pães e peixes, ensinando a verdade que liberta. Nunca ninguém viu Jesus repousando numa boa cama, no maior conforto. E ele disse, certa vez, que os pássaros tinhamm seus ninhos, as raposas seus covis, mas ele não tinha uma pedra para repousar a cabeça.

E começou cedo o trabalho da evangelização. Garoto de 12 anos, havia ido a uma festa de casamento em Jerusalém, e na hora de voltar perdeu-se dos pais. Depois de muita procura, foi encontrado debatendo com os doutores, no templo. Ora, vejam só... E a mãe achou de lhe passar um carão por ter escapulido, sem dizer nada a ela.

E a casa onde dormia, comia e descansava? Ignora-se. O sublime andarilho só vivia na rua ensinando, como já disse, a verdade que liberta. A verdade que está nas indagações: Por que estamos no mundo? Será que tudo termina no túmulo? Qual o sentido da vida? E foi de cima de um monte que ele proferiu o mais belo sermão da história da Humanidade. Cuja beleza e profunda sabedoria levou o iluminado líder indiano, Mahatma Gandhi, a afirmar. "Se toda a literatura ocidental se perdesse e restasse apenas o Sermão da Montanha, nada se teria perdido”.

Saíam de madrugada e chegavam à noite. Exaustos, mas com a consciência tranquila. A consciência do dever cumprido. A consciência sem remorsos, que é Deus dentro de nós.

Sem casa, mas, certo dia, proclamou aos que o ouviam, que “na Casa do meu Pai há muitas moradas”. As moradas dos bilhões de planetas espalhados pelo Universo. E a nossa Terra é uma delas. Pensando bem, temos três casas: a do corpo físico, a do planeta que pisamos, a que nos serve de residência, a que Jesus não tinha...

Carlos Romero

agosto 31, 2014

Não vejo outra definição senão esta: fome de ausência. Fome ou dor? Agora estou na dúvida. Que me ajude o leitor. Dor ou fome, a verdade é que a saudade deixa a gente em profunda tristeza ou depressão.

Quem na vida já não sentiu saudade? Vá ver que até os animais sofrem dessa falta de presença. Outro dia vi um bem-te-vi botando o bico no mundo, chamando sua companheira. Depois ela chegou e foi aquela alegria. Nada melhor do que um reencontro.

Saudade do filho que vai morar longe, saudade da filha que casou e deixou a casa paterna, saudade dos que saíram deste mundo, saudade... Basta, se não vou buscar logo um lenço pois as lágrimas já estão chegando...

Mas a pior saudade é dos que morreram. E esta saudade ainda mais aumenta, se o ausente se foi para sempre. Um materialista deve sofrer muito mais do que um espiritualista. Para aquele, a morte é o fim. Não há mais possibilidade de um reencontro.

Ele não acredita em espírito. E não acredita porque não o vê. Aí vem a indagação: será que nós vemos nossos pensamentos? No entanto, eles existem.

Mas vamos a outras saudades. Estou me lembrando agora das crianças órfãs. Não há maior sofrimento do que a perda de uma mãe, de um pai, quando ainda criança... Felizmente não passei por esta provação.

A orfandade dói. Daí Jesus, quando ia se despedir do mundo, dizer aos apóstolos: “Não vos deixarei órfãos. Rogarei ao Pai e ele enviará outro consolador”. Que consolador seria esse? Qual a religião ou a doutrina que está consolando as pessoas quando elas perdem seus entes queridos? Qual a religião que prega a mediunidade, a certeza de que os que se foram podem se comunicar? E os coitados dos ateus, que acham que morreu, acabou-se? Será que é feliz quem pensa assim?

O médium Chico Xavier sofreu o diabo depois que sua mãe morreu. Só encontrou consolação na sua mediunidade.
Os que se foram, onde estão? Eis a dramática indagação. Estão no cemitério? E abaixo as “saudades eternas”.

Tudo passa, até a saudade. Viva a alegria dos reencontros, lembrando que, às vezes, eu tenho saudade até de mim mesmo. E eu gosto muito de conversar comigo.

agosto 31, 2014

É lá que eu vou, todo domingo, faminto de uma boa comida e de presença humana. Sim, o restaurante se chama Flamboyant. E essa árvore não falta ao seu redor, chegando até o telhado, com suas flores querendo perfumar o mundo inteiro.

É, sobretudo, um reencontro de amigos. Silêncio absoluto, conversa baixa, vez por outra uma gargalhada. A comida é integral e muito saudável.

Fui uma vez e fiquei indo, pois quem gosta volta. Sua proprietária, Rossana, é a maestrina desse concerto alimentar. Servida por eficientes recepcionistas, a proprietária é a delicadeza e o bom senso em pessoa. Vez por outra, sai da cozinha e vai dialogar um pouco com os clientes. Só um pouco, pois as cozinheiras, a todo instante, estão rogando sua presença.

Faz muito tempo que o meu domingo se enriquece com essa ida ao Flamboyant. E nada como almoçar num clima de paz, saúde e confraternização humana. Sim, o restaurante de Rossana me fez criar novos amigos. Que bom! Professores, escritores, artistas, não faltam lá. E até criança novinha a gente vê.

E o bom é o silêncio, o cheiro de cultura que ali se encontram. Tudo é “self-service”. Quem prepara meu prato é Alaurinda. E meu prato nunca muda, inclusive a mousse de abacate, como sobremesa.

Referi-me à cultura e disse bem. Você lê frases de escritores nas paredes, inclusive de Ruy Barbosa, anúncio de acontecimentos artísticos, e há livros à venda, inclusive “Viajar é sonhar acordado”, de minha autoria e “Bazar de Sonhos”, do meu filho Germano, solicitados por Rossana.

E antes que a boca fique cheia d'água, vamos frear a crônica, que já se alonga. Lembrando, que lá, de bebida só água de coco.

Cá entre nós, a refeição é o momento mais sagrado de nossa vida. Outrora, muito outrora mesmo, a refeição obedecia a
um ritual. E o pai lembrava um maestro. E tudo com silêncio. Refeição com barulho é uma estupidez.
Mais uma vez parabenizo a maestrina da cozinha, Rossana, pelo bom serviço que está prestando à comunidade.

É domingo? Já sabem, o cronista e a esposa sabem para onde ir. E haja folga para a nossa cozinheira, que também merece e deseja mudar.

agosto 30, 2014

Tudo começa com a Bíblia, quando diz que a mulher nasceu de uma costela do homem, a costela de Adão. Ora vejam só... Não contei ainda nos esqueletos de ambos para constatar essa diferença costelar.

Dizem que a mulher é o sexo fraco. Discordo. E para argumento em favor de minha tese, basta citar a maternidade, uma árdua e dolorosa missão que, talvez, muitos homens não aguentassem.

Os poetas de antigamente diziam que numa mulher não se bate nem com uma flor. Tenho certeza de que as mulheres de hoje rejeitariam tal amabilidade. A mulher não deseja mimo, mas muito respeito aos seus direitos. E se foram muito discriminadas, na antiguidade, hoje dominam em todos os setores da sociedade, a começar pelo militar. Mulher fardada, com um baita revólver no cinto, é o que mais se vê hoje em dia. E para coroar sua marcha existencial, eis o sexo, outrora fraco, no três poderes. Quem diria... Mulher estadista, mulher mandando. E ela não aceita aquela música do nosso Gonzaga, chamando-a de “mulher-macho, sim senhor". A mulher deseja ser mulher, mulher-mãe, mulher médica, mulher juíza, mulher enfermeira.

Mas, dando uma voltinha no passado, a mulher foi muito discriminada, E sabe que, outrora, uma mulher menstruada era discriminada, tida como impura? Ora, vejam que estupidez. E o homem, que nasceu da mulher, que habitou o seu ventre por nove meses, que se alimentou do seu leite, ainda se considera o sexo forte. Nove meses com o filho no ventre. O homem não engravida, embora muitos deles estejam com a barriga maior do que de uma grávida, a ponto de não ver mais os pés.

É grande a divida da sociedade para com o sexo feminino, sexo erroneamente chamado de fraco. A mulher foi tão discriminada, violentada e humilhada, como o negro. E ainda é em muitos países árabes que as obrigam a esconder o rosto e o sorriso.

Mas, ninguém como Jesus dignificou o sexo feminino. Soube valorizá-lo e respeitá-lo. E apesar de tantas conquistas, a mulher ainda é alvo de muitos preconceitos. Em muitas correntes religiosas, ela ainda é discriminada. E fico pensando: quando é que teremos uma Papisa, nome que só existe no dicionário? Mulher-papa, e daí?

Pelo gosto de Jesus, decerto a mulher teria sido apóstola, sujando as sandálias de poeira, na caminhada evangélica deserto a dentro.

Mulher esposa, mulher mãe, mulher tudo, hoje. E para concluir, deixo o computador para agradecer, em pensamento, a bela Nova Zelândia, que tive a felicidade de visitar, duas vezes, por ter sido o primeiro país a admitir o voto feminino. A mulher nem votar podia...

Para concluir, que tal uma ligeira referência à maneira como Jesus soube tratar as mulheres. Jamais a humilhou. Pelo contrário, sempre procurou dignificá-la. Compreendeu a mulher adúltera, ensinou à samaritana, era amigo de Madalena, a quem primeiro apareceu depois que ressuscitou, advertiu Marta, irmã de Lázaro, muito ocupada e preocupada com as coisas do mundo e esquecendo a verdade que liberta. Eis a razão das mulheres o adorarem. E uma delas chegou, um dia, a enxugar os seus pés com os cabelos. E isto na casa de um fariseu, que censurou aquele gesto de muito amor. Termino a crônica dizendo: as mulheres jamais crucificariam o meigo nazareno. Daí elas terem muita coisa de divino.

agosto 30, 2014

Com Paris molhada e fria, qual a melhor opção? Que tal assistir a um concerto nas Salas Pleyel, na Sala Gaveau, ou no Teatro Champs Elysées? Que tal um passeio pelo Louvre, pelo Orsay ou uma livraria?... Que tal um restaurante, que aqui na Cidade Luz é o que mais se vê. Gosto de ver as pessoas conversando, sorrindo e comendo nos restaurantes. Se não existisse a boca que seria do turismo? Conquanto sempre se falando baixinho, os idiomas se chocam nas animadas conversas, e às vezes, até se escuta um parabéns pra você, de um grupo comemorando um aniversário. Como somos amigos da velhice a ponto de cantar parabéns para quem completa mais um ano de existência!... As pessoas costumam dizer: “ele completou mais uma primavera”. Por que não um outono ou um inverno?

A verdade é que sem restaurantes não haverá turismo. Chegam até a dizer: “Bacalhau só em Lisboa”. Concordo em parte, pois foi, aqui em Paris, que também me deliciei com um gostosíssimo bacalhau, sem falar o delicioso que a nossa chefe de cozinha, aqui de Tambaú, sabe muito bem preparar.

Falei em livrarias, museus, salas de concerto e me esqueci da maior casa de espetáculos de Paris, que é a Ópera Garnier, que não se deve conhecer somente por fora. Que beleza de teto, que luxo, que grandiosidade artística em todos os detalhes! E eu com medo de tropeçar nos luxuosos tapetes, já que nossos olhos estavam passeando pelos belos tetos daquele luxuoso templo da arte.

Essas oportunidades de rever a Ópera, sempre devemos ao planejamento cultural do comandante de nosso grupo, meu filho Germano. E sabe qual foi o último cardápio? Tome nota: “O Anão”, de Zemlinsky; e “A criança e os sortilégios”, de Ravel, baseado num conto de Colette. E eu não conseguia tirar o olho do teto da platéia, pintado por Marc Chagall...

O teatro enorme, chamando a todo instante o nosso olhar de contemplação. Fui me demorando, me demorando e, de repente, não vi mais ninguém. Até os meus familiares já estavam lá fora, quando duas moças recepcionistas, muito bem uniformizadas, que estavam à porta, vieram me chamar, pois a Ópera ia fechar...

Carlos Romero

agosto 30, 2014

Qual será a maior força do mundo? O amor, o sexo, o poder, o dinheiro? Ora, a maior força do mundo, a grande energia da vida, não poderia ser outra senão a fé. Uma palavra de apenas duas letras. E você não precisa de muita fé para conseguir as coisas. Basta um tiquinho dela. Não sou eu quem está afirmando isto. Quem disse essa paradoxal afirmação foi Jesus. Ei-la: “Se tiverdes fé como um grão de mostarda, direis a este monte: Passa daqui para acolá, e há de passar; e nada vos será impossível”,

Mas não vamos interpretar ao pé da letra muita coisa que Jesus disse. Essa afirmação a respeito do grão de mostarda e da montanha é apenas uma figura alegórica ou simbólica. Ele quis dizer que o sentimento de fé, por pouco que seja, surte um grande efeito.

Lamentável é o desânimo, o ceticismo, a apatia, o medo, a indiferença. Sim, o medo, que é o avesso da fé. O medo é um sentimento negativo. O medo nunca criou nada, nunca descobriu nada, nunca produziu nada, nunca fez nada. Se os grandes descobridores e inventores tivessem medo, que seria do progresso? Se Santos Dumont tivesse medo, como entraria naquela geringonça que ele inventou? Se Jesus tivesse medo, não faria as curas que fez. E chegou a dizer que a cura resultou da fé do curado. Era preciso que houvesse um encontro da fé do Mestre com a fé do curado. Uma questão de sintonia.

Jesus submeteu os apóstolos a muitos testes de fé. E eles falharam. Certa vez, estava o Mestre numa embarcação, no mar da Galiléia, com os apóstolos. Ele estava descansando, e, de repente, uma tempestade: trovões, relâmpagos, ventania. Os apóstolos se assustaram, gritando horrorizados com o que estava acontecendo e acordaram Jesus: “Mestre, mestre!”. Jesus abriu os olhos, mandou que a tempestade cessasse. E voltando-se para eles, disse: Ah, homens de pouca fé!”...

Houve também aquele outro episódio, quando o Mestre resolveu dar um passeio sobre as ondas. Os apóstolos ficaram com inveja. Foi então quando Jesus convidou Pedro para imitá-lo. Pedro ainda deu alguns passos, mas teve medo, e ia se afundando, pedindo ajuda do Mestre. Este, sorrindo, apenas exclamou: “Ah, homem de pouca fé!”...

Onde não há fé, há medo. Pedro e os apóstolos não tiveram fé, nem neles, nem em Jesus. No entanto foi Pedro a quem Jesus comparou a uma pedra. A pedra que ele ergueria a sua igreja. A pedra da fé.

Mas todos nós temos fé na vida. Só os suicidas é que perderam essa fé. Ignoramos o futuro, não sabemos o que vai nos acontecer, no entanto, continuamos vivendo, confiando fazendo da vida um ato de fé.

A vida é, incontestavelmente, o nosso maior teste. Teste da fé que Deus nos deu. Viver é enfrentar o desconhecido sem medo. E o que é a vida senão uma aventura, um salto no escuro? Vivemos sem pensar na morte, sem pensar no que vai nos acontecer.

E vamos encerrar a crônica com estas palavras de Jesus: “Pedi, e vos será dado, buscai e achareis, batei e abrir-se-vos-á. Haverá melhor receita de fé do que esta?

agosto 24, 2014

Jesus, como é sabido, teve como berço uma manjedoura. Nasceu entre animais, longe do luxo. Mas essa manjedoura, na noite em que ele nasceu, iluminou-se com a forte luz de uma estrela. Nenhum palácio gozou desse prestigio.

Um famoso escritor italiano, cujo nome se esconde agora na minha memória, disse que os cristãos ricos, que nasceram em luxuosos palácios, sem dúvida, sentem uma grande vergonha de seu deus ter escolhido lugar tão humilde para nascer. Se fosse num apartamento ou numa cobertura de luxo...

Outra coisa que os cristãos ricos lamentam: Jesus haver escolhido para mãe uma mulher simples, uma mulher do povo. A mesma coisa em relação ao pai, um humilde carpinteiro, que, decerto, fez muitos móveis e, sem dúvida, muitas cruzes. E eu fico na dúvida se entre estas cruzes, não estaria a que Jesus foi pregado, depois de uma longa caminhada sob os açoites da multidão que o acompanhou até o Gólgota, o “monte da caveira”. Dizem que ele caiu três vezes, pois a cruz era muito pesada, até que um cirineu o ajudou, a pedido da multidão desvairada. Seu rosto sangrava devido aos ferimentos da coroa de espinho que lhe enfiaram na cabeça. E deveria ter sofrido uma grande dor. O sangue escorria pelo rosto. Jesus não deu um gemido. Tudo suportou em silêncio. As mãos, suaves como pétalas, que tantas curas promoveram, iam sofrer dolorosas marteladas. Mãos que suavisaram tantas dores...

Pagava pelo crime de ser bom. O crime de dar vista aos cegos, movimentar paralíticos, limpar leprosos, aliviar obsediados, multiplicar pães para a multidão faminta, pregar o amor, a caridade, a justiça.

Morto de cansado, o suor escorrendo pelo rosto, eis que o pregam na cruz de madeira, com cravos enormes. A cruz que saiu de uma carpintaria. Teria sido da carpintaria do pai? Ah, cronista curioso...

E eis Jesus entre dois ladrões. Pediu água para matar a sede e lhe deram vinagre. Mesmo assim, exausto, quase morto, ainda teve ânimo de dizer para os seus algozes: “Pai: perdoa-lhes porque eles não sabem o que fazem”. Que exemplo de compreensão, sabedoria e amor ao próximo...

Carlos Romero

agosto 23, 2014

Em mãos o mais recente livro do amigo e colega da Academia de Letras, Sérgio de Castro Pinto, intitulado “A flor do gol”, vindo à luz, justamente, por ocasião da recente Copa do Mundo. Foi-se a Copa e ficou o livro para nos deliciar com seu criativo e inteligente texto.

E o poeta começa o livro se referindo aos saudosos dribles de Garrincha, que tanto irritaram os adversários do gramado, graças aos “parêntese das pernas tortas”, como descreve Sérgio.

Mas o autor não fica atrás com seus dribles de linguagem e vai ouvir os animais, o que me faz lembrar do seu antológico “Zoo imaginário”, um livro que li e depois fui comprová-lo na visita que fiz ao Taronga, o famoso Zoológico de Sidney, na Austrália.

E eis aqui o nosso poeta olhando o miúdo e incansável caminhar das formigas, carregando folhas mortas. Ora, como Sérgio sabe ver o que muita gente olha e não vê. Bem dizia o mestre Machado de Assis que a vantagem dos míopes é que vêem, onde as grandes vistas não alcançam.

O poeta também vira cronista, no poema Urbano, ao acompanhar a caminhada de um vira-latas pela calçada da cidade que ele conhece na palma das patas.

No poema Exílio, a sensibilidade de Sérgio chega ao auge. Poucos, muito poucos mesmo, ao verem um móvel de madeira numa sala, fazem as reflexões sobre a árvore donde veio aquela madeira. “A árvore que foi (no exílio da sala)”. É o caso de dizer: na linguagem de Sérgio, a filosofia, muitas vezes, se alia à poesia.

Afinal ver bem é ver em profundidade. É ver o que o olhar comum das pessoas não vê, o que passa despercebido pela maioria.

Ora, fazer poesia num campo de futebol, ver o gol como uma folha seca, só mesmo um Sérgio, com sua sensibilidade, sua imaginação fértil, sua inteligência refinada, sua acuidade lírica.

E para concluir, destaquemos que “A flor do gol” tem embasados pronunciamentos dos mestres João Batista de Brito e Hildeberto Barbosa Filho, o que valoriza ainda mais o livro.

Sérgio de Castro Pinto

agosto 23, 2014