Por que a lembrança destra tríade? A junção de um sentimento, de uma fruta e de uma doutrina? É por que tudo isso me faz lembrar meu pai, José Augusto Romero, que foi seminarista, plantador de café, lá nos Cariris Velhos, e, por fim, professor. Ele preparava os alunos que iam estudar na capital. Deu-se bem na nova profissão. Ensinava Português, Matemática, Física e Astronomia. Ele sempre teve os olhos para cima, maravilhado com a beleza muda e mística do Universo.

Adolescente, seu pai Agostinho tratou logo de cuidar de sua educação religiosa, internando-o no Seminário desta Capital, que ficava ao lado da Igreja de São Francisco, pois desejava muito ter um filho padre. Dava status. E o pai, num tom seco e imperioso, lhe disse: “Você vai ser padre. A família precisa de uma batina”. O menino, que vivia solto no sítio onde se cultivava o café, só fez dizer um simples e humilde: “Sim, papai”.

A vida rígida do Seminário foi uma mudança da água para o vinho, Exagerada disciplina, muito silêncio, muitos estudos, inclusive do Latim, que era uma espécie de idioma de batina. A saudade de casa era profunda e lhe trouxe muitas lágrimas nos olhos. Saudade do sítio, saudade da vida livre, saudade da família. E aconteceu que o menino foi, mas não gostou. Começou logo dizendo a um monsenhor que não acreditava em inferno, nem em satanás. Terminou deixando o Seminário, voltando a respirar o ar puro do campo.

E lá soube muito bem cultivar a terra para o plantio do café. Chegou até a dizer, certa vez, à esposa, que foram os galhos do cafezal que destruíram sua vasta cabeleira, o que fez minha mãe cair na risada. O velho tinhas suas vaidades. Tanto cultivava o espírito quanto o corpo físico. Vi-o, várias vezes, praticando uma ginástica sueca de um tal Muller.

Um certo dia, levaram-no para assistir a uma sessão espírita, lá em Alagoa Nova, quando se manifestou o espírito de uma prima querida, trazendo uma mensagem com detalhes que muito o impressionaram. Daí tornou-se espírita até os ossos, cuja crença foi reforçada com a leitura do livro “O problema do ser, do destino e da dor”, de Léon Denis, lido com muito entusiasmo. E não ficou nisso. Tratou logo de fundar um Centro Espírita em Alagoa Nova, para desespero do padre daquela localidade.

Quando completei 4 anos, ele já era espírita. Casou-se com uma viúva bonita, de chamar a atenção, Pia de Luna Freire, na intimidade Piinha. Ficou encantado com a beleza da viúva, com quem teve oito filhos.

Então chegou a vez de se mudar para a Capital, onde comprou um sítio na Lagoa, hoje Parque Sólon de Lucena. Seus moradores o chamavam de Zé, e muito o respeitavam. Até o padre Zé Coutinho, o extraordinário missionário, que foi seu colega de seminário, quando se encontrava com ele, sabedor de sua nova crença, indagava sorrindo: “Zé, como vai teu Espiritismo?”

Espírita até os ossos, dedicou a sua vida à Federação. Sereno, responsável, boníssimo, o ex-plantador de café não quis mais outra coisa na vida. Uma vida marcada pela fé, café e Espiritismo.

julho 19, 2015

Este mês de Agosto nos trouxe uma grande novidade. Até os jornais andaram noticiando. Trata-se de uma saudável e agradável companhia, que nos ensina muita coisa: A presença do vento, deste curioso vento forte que vem desde o mês de Julho, e que é um fenômeno inimigo da rotina, do desânimo e da sujeira. Onde ele está, tudo se renova, tudo muda. E viva o vento que anda assanhando os cabelos das pessoas, mexendo com as folhas, varrendo o chão, fazendo as árvores dançarem, espalhando os perfumes das flores e do mar, expulsando tristezas e acariciando o nosso rosto.

Como é salutar a presença desse amigo que a gente não vê, mas sente. Lembremos que nem tudo que não se vê, inexiste. Pelo contrário, é no invisível que está a essência da vida. As aparências estão sempre enganando os nossos olhos, os nossos limitados sentidos, Outrora, dizia-se que não havia micróbios, somente por que não se viam, que o nosso planeta era imóvel e que só o Sol girava em torno dele. Que mentira! Mas a verdade, como sempre, termina se impondo.

Mas é do vento que eu desejo lhes falar, é a ele que eu quero saudar. Quantas lições nos ensina este inimigo da rotina, da mesmice, da ociosidade, do conservadorismo inócuo. Ele está sempre nos advertindo que é preciso mudar, que a vida não pode ficar parada, porque tudo que pára cria ferrugem, mofa e morre. Vida é renovação. E o vento está sempre renovando, mudando, limpando o céu, limpando as árvores, as ruas. É ele que anima a paisagem, que transporta a vida no pólen das flores. O vento é entusiasmo. E ai daquele que perdeu o entusiasmo de viver! Se você perdeu o entusiasmo, se perdeu interesse, se você não vibra mais, você está morto e não sabe. O desânimo, como disse um grande pensador espiritualista, é como a praga que destrói a plantação.

Liberdade, entusiasmo, alegria, renovação, eis as lições que o vento nos dá. Até o mar se agita com a sua presença. Até as nuvens ensaiam um balé na passarela azul do firmamento. Até os pássaros voaram mais leves.

Mas, será que todos estão dando conta de sua presença? Vivemos tão mergulhados nos nossos problemas, nas nossas mesquinhas e prosaicas ocupações e preocupações, que esquecemos ou ignoramos a grande lição das coisas que nos rodeiam. A lição muda da vida que sempre muda...

julho 19, 2015

Se me perguntassem qual o episódio da história que eu gostaria de ter testemunhado, eu ficaria relutante. São tantos. Dois, porém, aguçaram o meu desejo: o da cena bíblica no Monte Tabor, em que o Mestre se transfigurou e conversou com dois espíritos: Moisés e Elias, e o primeiro sermão com que ele inaugurou a caminhada da evangelização.

Depois daquela festa de casamento, em que transformou a água em vinho – realizando, assim, o seu primeiro milagre - Jesus proferiria o maravilhoso Sermão da Montanha.

Minha imaginação, portanto, leva-me àquele momento sublime, em que o Mestre sintetizou toda sua Doutrina. E eu tenho muita pena daquele que nunca leu essa peça oratória. Tão grande é o Sermão da Montanha que Gandhi, que não era cristão, disse: “Se toda a literatura ocidental se perdesse e restasse apenas o Sermão da Montanha, nada se teria perdido”. Veja a grandeza daquele sermão proferido ao ar livre, no templo sem telhado da Natureza, sem ar condicionado, pois a brisa abrandava o calor, sem microfone, sem celulares tocando, sem cadeiras, sem conforto, porquanto o Mestre vivia em contato com o campo. O templo de pedra não atraía a sua atenção. Tanto é assim que nunca edificou uma igreja.

E fico a imaginar Jesus, com a voz suave, o semblante sereno, pregando a sua Doutrina Consoladora que teve como intróito as chamadas bem-aventuranças. E quem eram os bem-aventurados ou felizes, segundo ele? Os ricos, os poderosos, os religiosos hipócritas, os orgulhosos e vaidosos? Não, ele se referia aos humildes, aos pacificadores, aos puros de coração, aos mansos.

Sermão da Montanha!... Nele Jesus resumiu toda doutrina. Procure lê-lo. Mais do que lê-lo, procure praticá-lo na medida do possível. Cada frase é seguida de uma reflexão.

Eis, portanto, o episódio que eu gostaria de ter visto. Agora só através da imaginação que substitui a visão. E lembrar que fomos bater em Jerusalém, para ver de perto a montanha, que Jesus usou como tribuna, numa certa manhã de sol. Mas, que sol? O Sol era ele. O sol que os homens quiseram apagar, e que está cada vez mais vivo.

Sermão da Montanha! Não deixem de lê-lo, e relê-lo. Mesmo que você seja um materialista ferrenho, que pensa que a vida termina no túmulo...

julho 12, 2015

Esta mulher não existiu? Existiu, sim, leitor descrente. Vou te contar, em ligeiras pinceladas, um pouco de sua maravilhosa vida. Ela nasceu numa cidade pequena. Ela que adoraria viver numa grande metrópole. Sempre foi seu sonho. Casou-se duas vezes. Do primeiro marido, teve dois filhos. O primeiro morreu quando, ao abrir a porta, de madrugada, recebeu no peito uma pancada de vento. Dele só teve dois filhos. O primeiro era o poeta Eudes Barros. E ela descobriu que ele era poeta quando, no jardim, gritou para mãe: “Mamãe, olhe uma flor chorando”... O diagnóstico da mãe funcionou.

Ela fez coisas extraordinárias: Fez um de seus partos, sozinha. Quando a parteira chegou, bastou cortar o umbigo do menino. Candidatou-se a um concurso público federal de telegrafista e tirou primeiro lugar, isto numa época em que era censurada a mulher empregada fora de casa. O preconceito da época era mulher dentro de casa para tratar do marido e cuidar dos filhos. Ela fez concurso para os Correios e Telégrafos e se saiu muito bem. Nasceu na cidadezinha de Canafístula, que terminou se chamando Caldas Brandão, mudança que ela não gostou. Canafístula é o nome de uma planta.

Foi a primeira mulher a cortar o cabelo comprido, muito usado na época, e passou a usá-lo curto. Veio à Capital, gostou da novidade, e novidade era com ela, ei-la em plena moda. Todas as mulheres de Alagoa Nova depois a imitaram. Imitaram dona Piinha. Sim, este era o seu nome, Pia, nome que ela dizia ser “de rainha”.

Não demorou muito e dona Piinha veio morar em João Pessoa, onde se deu muito bem e onde teve a segunda filha, Iracema.
Como filho, não sei como agradecer a ela tudo que sou e tudo o que ela fez por mim. Fui seu caçula por muito tempo. Cem por cento mulher das letras, ela era uma exímia decifradora de charadas e palavras cruzadas. E o de que ela gostava mesmo era de contar histórias para eu ouvir. Seu repertório era rico.

Saiu deste mundo com mais de cem anos. Fumou muito quando era mocinha, mas largou o vício logo. Dizia que o fumo sujava os dedos e os pulmões. Regime: comia pouco e nunca dispensou o suco de cenoura com laranja e beterraba, toda manhã.

Admirável era o seu otimismo. Sempre com o sorriso nos lábios. Um dia, chegou a estirar a língua para o espelho, que não lhe mostrava uma boa aparência.

Otimista por natureza, sempre risonha, ela não gostava daqueles velhos relaxados, que não se cuidavam. Daí costumava dizer: “Velhice quer trato”.

E ela caprichava no rosto, no vestido, no cabelo, no seu saudável modo de ser. Tristeza demorava pouco em seu espírito.
Outra coisa: Dona Pia não conhecia o medo. Sempre confiante na vida, sempre ouvindo os grandes mestres da música, muitas vezes vi lágrimas molhando o seu rosto enrugado. Música, sobretudo a de Chopin e Beethoven.

Maria Pia foi tudo na minha vida. Mãe, amiga, professora, uma mulher de muita fé. Não tinha medo da vida, não tinha medo da morte. Só tinha medo, e muito medo, era de rato. Avistava um rato, e ei-la trepada numa cadeira.

Minha mãe não foi mãe. Foi um anjo. Um anjo caído do céu por descuido...

julho 04, 2015

Assim dizia a modinha: “Chuva com sol, casa a raposa com o rouxinol”. E eu, menino, acreditava nessa história. Minha imaginação via, logo, a raposa toda de véu e grinalda.

E, aqui para nós, o que eu gosto muito é do Sol. De chuva nem tanto. Para mim, dia de sol é dia de sorriso. Rosto chorão é dia de chuva. Não adianta. Mas, tudo é necessário. Que a raposa case ou não com o rouxinol.

Recentemente, estivemos visitando a Alemanha no inverno. Meu Deus, que inferno! Até rimou. Eu nunca senti tanto frio. Saí passeando na neve com meu filho Germano, que só fazia sorrir, vendo-me tiritar de frio, todo “empacotado”. Cheguei a ver no chão pedras de gelo.

Não sei como abri os olhos para a vida, na fria Alagoa Nova. Ainda bem que o lugar agora produz cachaça, o melhor cobertor de frio, como dizem.

Mas a chuva e o frio têm uma grande vantagem sobre o calor: leva-nos à interiorização. É bom pensar, refletir, num dia de chuva. Mas se tivemos grandes gênios da Literatura, nos climas frios, lembremos de que no nosso tórrido e calorento Nordeste tivemos um José Lins do Rego, um Graciliano Ramos.

Voltando ao assunto, com chuva, bom é o sono. Ah, como é bom estar debaixo dos cobertores ouvindo a água caindo do céu... E melhor ainda é ver a chuva com Sol, e a raposa casando com o rouxinol. Rimou de novo.

Mas me deixem com o meu calorzinho. Sou do calor e pronto. Sou capaz de tomar banho com a água do chuveiro quase fervendo. Já a minha Alaurinda é friorenta, detesta calor. Que fazer? Ela já chegou a mergulhar nos mares gelados da Grécia, Austrália e no Mediterrâneo. Só de olhar, tremi... Minha mãe também gostava de frio, conquanto tivesse nascido em Alagoa Nova.

Pensando bem, todos são necessários. Chuva é choro, o sol é sorriso, cada qual com sua função. E qual o mais aplaudido? Sol ou chuva? Tudo depende da ocasião. O sol é mais da vida, da alegria. E enquanto eu adoro o calor, Germano e Alaurinda são loucos por frio.

Encerrando a crônica, lembremos de que o grande Sol de nossa vida foi aquele que os homens crucificaram. E, ainda assim, teve ânimo para dizer: “Eu sou a luz do mundo”. A luz que as trevas do ódio não compreenderam...

E me despeço ouvindo pingos da chuva caindo. Dir-se-ia lágrimas caindo do céu.

julho 04, 2015

Histórias infantis são muito úteis para a prática de idiomas estrangeiros, porque, em geral, têm vocábulos coloquiais e apresentam uma estrutura gramatical simplificada, de fácil compreensão.

Ambiente de Leitura CR

junho 28, 2015

Desculpem-me o título deste texto, mas o meu propósito é fazê-lo refletir um pouco sobre o vício do fumo, com a experiência que tenho, pois comecei a chupar aquele canudinho venenoso ainda adolescente. E vivia pedindo à minha mãe, que foi uma grande fumante, que não me proibisse aquele fedorento vício. Não gostava de fazer nada escondido. Ela, porém, foi inflexível, embora tenha sido fumante. E só deixou o vício por conta de uma gravidez.

Continuemos com a crônica. Na minha família, começo por minha avô Quininha, foi uma fumante inveterada. E ela segurava o cigarro com um grampo, pois dizia que o cigarro deixava um forte mau cheiro nas mãos. E se justificava, dizendo: “fumo, mas não trago”. Tragar é engolir, inspirar a fumaça.

Outros exemplos de fumantes na família: meu tio José Leal, minha tia Alzira e meu irmão Mário. Meu tio José leal, morreu do fumo. Os pulmões completamente estragados. Visitei-o no hospital. Tossia de fazer pena. E o que mais me impressionou, nessa visita que lhe, foi a confissão: “Carlos, eu só me arrependo de uma coisa na vida: de ter fumado”.

Quanto a mim, fui outro grande fumante. Adorava ver o ator Humphrey Bogart fumando no filme Casablanca, soltando fumaça pelas narinas.

Outra minha estupidez: entrava no banho de mar, com o cigarro seguro entre os dedos. Medo de molhá-lo. E mesmo tomando banho no banheiro, levava comigo o venenoso companheiro.

Fumava demais. E fumava com elegância, como dizia minha primeira esposa, Carmen.

Até que, um dia. E que grande e inesquecível dia. Ee estava sentado na areia da praia, depois do banho de mar, quando senti o coração pulando, como querendo sair do meu corpo. Era uma forte taquicardia, por causa do danado do cigarro...

Tive a coragem de largar o fedorento vício. Isto foi em 1962. Não fosse tal atitude e estaria, hoje, com o meu corpo enterrado num cemitério.

O cigarro é um grande causador de câncer. Se o fumante visse a radiografia de seus pulmões, duvido que continuasse fumando.
O cigarro é mau cheiroso. O hálito do fumante, manhã cedo, mata qualquer bicho.

E apesar de tudo isso, o fumo continua levando muita gente para o cemitério, seja aqui no Brasil, ou em países mais civilizados, onde se fuma ainda mais, sobretudo na Rússia e na China, onde quase metade da população é fumante.

Câncer nos pulmões! Bastaria isso para o fumante largar o fedorento e venenoso vício para sempre.

É verdade que a campanha contra o fumo continua alertando os viciados. Mas eu pediria, aqui, ao ilustre soprador de fumaça, que tirasse e olhasse a radiografia dos seus pulmões. Só isto.

No aeroporto de Lisboa vi vários fumantes fumando trancados numa gaiola de vidro, um espaço destinado a eles. Eles lembravam animais ferozes. Tinham deles que escondiam o rosto. Que pena...

Quando uma pessoa morrer devido ao fumo, diga: “ele morreu de cigarro”.

Minha mãe foi fumante, mas terminou abandonando o vício, assim como eu. Já meu pai nunca o vi com o cigarro na boca. O cigarro rima com pigarro e catarro. Largue-o de uma vez, se você ainda é fumante.

junho 28, 2015

Eis aí os três momentos de nossa vida: Ora estamos agindo, ora nos divertindo e, por fim, refletindo. Ainda bem que vem o sono e o sono é o nosso grande e terapêutico descanso. Já pensou se não dormíssemos? Como é gostoso, depois de um dia de muita canseira, a gente cair na cama, abraçado ao travesseiro. E não é que já estou com sono?

Na ação está o trabalho. Ninguém pode viver inativo. A ação é tão necessária como o ar que respiramos. E para isso, Deus nos deu pernas, mãos e cabeça. E é pela cabeça que refletimos. O refletir é tudo. Somos os nossos pensamentos. Daí a profunda sentença de Descartes: ”Penso, logo existo”. Se você não pensa, não reflete, é como se não existisse. Rodin, o famoso escultor, erigiu a figura de um pensador. Esta obra está na casa onde ele morou, hoje “Museu Rodin”, justamente no jardim, para que todos a vejam e reflitam.

Acontece que são poucos os que refletem. E que não deixa de ser um incômodo para muita gente. Daí a distração. Na distração a gente esquece muita coisa. Quer ver um aparelho excelente para você não pensar? A televisão. O jornal já é o contrário. Tanto o jornal como o livro nos levam à reflexão.

Mas, o bom mesmo para esquecer os problemas da vida é a distração. É a festa. Todos sorrindo, todos alegres, ninguém pensando, ninguém refletindo. Agora mesmo tivemos os festejos juninos, com suas fogueiras, que destroem a Natureza, mas com gostosas comidas, do milho assado à canjica, sem esquecer o chamado xaxado, dança inventada pelo cangaceiro Lampião.

Dançando, bebendo, cantando, gritando, quem diabo pensa na vida? E viva a distração. A distração, para muita gente, se torna uma excelente terapia.

Mas a carne é fraca. Aí chegam o cansaço, o remorso (por que bebi tanto?). E o festeiro cai na cama que é uma beleza. Depois de pouco tempo, vem o ronco. Quem está dormindo lembra um morto que ronca. Já reparou?

Distração e reflexão. Distrair é não se preocupar. Reflexão é o seu antídoto. Nessas festas que estão passando, o cronista só fez refletir. Nada de diversão, ou melhor, de distração. Não que eu seja contra a distração, mas, contanto que, em excesso, não nos faça esquecer a ação e a reflexão. Há um ditado que diz: “tudo demais é veneno”.

junho 27, 2015

Tias? Tive muitas. Cada uma com o seu modo de ser e de viver. Tias paternas, tias maternas. Nenhuma ficou solteirona. Ficar solteirona era uma coisa horrível para elas.

Se eram bonitas? Algumas, sim, outras simpáticas apenas. E começo falando de Tia Autinha, professora da Escola Normal, muito educada e simpática. Não foi feliz no casamento. Separou-se e ficou fazendo companhia à sua mãe.

A mais idosa das tias, Totonha, morava num lugar chamado Araçá. Criatura ótima e muito humilde. Muito diferente da sofisticada Nautília, a caçula das tias. Casou-se com um italiano e foi morar no Rio. Era de pequena estatura. Tanto é assim, que quando era fotografada, trepava-se num tamboreto. Tinha o complexo da altura.

Vem agora tia Anília. Ela dava, todos os dias, aulas de otimismo. Estimava-me muito. Foi ela quem me ensinou datilografia. Casou-se com tio Henrique, um homem alegre, brincalhão e que se formou em Direito, já idoso. Ele e tia Anília formavam um belo casal.

Vejamos tia Ninália. Uma criatura boníssima. Casou-se com João Batista Barbosa, um ótimo sujeito. Ele era comunista, chegou a visitar a Rússia, e hospedou Luiz Carlos Prestes muitas vezes em sua casa.

Agora falemos em tia Alzira, sertaneja de Patos, casada com o major Jansen, um homem inteligentíssimo. Pai do desembargador Orlando Jansen. Tia Alzira fumava muito, tal qual a mãe, minha avó Quininha.

Minhas queridas tias, quando solteiras, frequentavam a famosa retreta na Praça João Pessoa que ia até as nove horas da noite. No coreto tocava a banda de música e aquele passeio era uma das grandes atrações da cidade. Quando davam 21 horas, a Banda ia embora e o pessoal também. Minhas tias não perdiam a retreta. Ali era uma oportunidade para a paquera, o namoro e o casamento. Elas só não gostavam quando, ao avistá-las, os sobrinhos saiam gritando: “Titia, titia!”


Falei sobre minhas tias maternas e me esqueci das paternas. E dessas, a que mais me encantava, pela sua beleza e educação, era Tia Clarice, uma beleza de mulher. Educadíssima e sempre de bom humor. Educação chegou ali, ficou. Que me perdoem as outras tias, mas, tia Clarice... E o mais bonito nela era o sorriso.

A verdade é que todas minhas tias não ficaram no caritó, como se costumava dizer. Voltemos à tia Autinha, professora da Escola Normal, que tinha o sorriso mais bonito do mundo. Tia Autinha, num dia de São João, com suas bombas, fogueiras e fogos, foi me visitar e me deu um livro sobre História Universal, que eu ainda conservo na estante. Ela era uma mulher de cultura e sensibilidade. Vestia-se muito bem. Perdoe-me quem me lê por estas recordações. Mas, bem diz o ditado: recordar é viver. Vez por outra, é bom. É bom somente, não, é terapêutico soltar a imaginação e reviver o passado.

Pois não é que eu ia me esquecendo de uma grande tia? Tia Ester, casada com o jornalista José Leal. Uma ternura de mulher. Sempre bem humorada.

Ah, minhas tias! Como foram importantes na minha vida. Como aprendi com elas! Como me ensinaram, como gostavam de mim, como enfeitaram a minha vida.

Nenhuma delas ficou no caritó, o que mais temiam...

junho 21, 2015

Longe de mim falar mal da maior festa do meu Nordeste que, aqui pra nós, faz muita inveja aos sulistas, mormente os paulistas.

Gosto do São João, menos do foguetão, menos da fogueira, menos do barulho das bombas, que assustam, incomodam os animais e perturbam o sossego alheio. E os fogos? Soltei muito mijão, chuveiro, diabinho e estrelinha. Mas, bom mesmo era a comida. E agora mesmo estou enchendo a boca d'água, só em me lembrar da canjica, do bolo de milho, milho cozido, da pamonha, sem esquecer do milho assado.

A desgraça é que persiste a mania de queimar fogueira, que anda destruindo ainda mais as nossas matas, poluindo o nosso ar, queimando nosso oxigênio. Já é tempo de refletir melhor sobre esse lado negativo do São João. É preciso lembrar que hoje existe a chamada consciência ecológica.

Os festejos juninos! Ah, como São Paulo gostaria de tê-los. Só não gosto quando dizem que o nosso São João é o maior São João do mundo. Isto quer dizer que tais festejos noutras cidades como Londres, Paris, Viena, Lisboa, Helsinque, são menores... E já imaginaram uma fogueira armada em frente à Torre Eifel ou na Place de La Concorde?... E uma “big” fogueira ao lado do Big Ben de Londres, à beira do Tâmisa?... Não. O São João é só nosso. Assim como São Pedro, coo suas boas comidas e animadas quadrilhas.

Quando ee era menino, costumava receber muitos fogos de presente, pois a data de meu aniversário é bem perto do São João. Mas houve uma exceção. Minha tia Autinha, uma beleza de mulher, seja pela cultura, seja pela elegância e delicadeza, em plenos festejos juninos, me levou de presente um livro de História. Como eu gostei...

Festa de São João, de São Pedro... Delas, hoje, só gosto da comida. Na minha adorável infância, lá na casa do sítio onde morávamos, ali pertinho da lagoa do Parque Sólon de Lucena, eu adorava sentir a boca enchendo d'água, quando via a travessa de canjica com o nome feito de canela.

Festas juninas, festas nossas, festas nordestinas, que fazem inveja ao pessoal do sul. Só não gosto de seu barulho, barulho de bombas, que é coisa do diabo. Mas, fechemos os ouvidos e abramos a boca. E que venham a canjica, a pamonha, o milho cozido e o milho assado.

junho 20, 2015