Como em diversos momentos de uma jornada fascinante, entregamos maneiras de nos envolver com o outro, muito teatrais, efetivamente encenadas para cada ato que surge nas esquinas sobradas de sonhos.

Seus outros eus têm um tempo tragado pelo instante, e necessitam estar presentes da mesma maneira que participam os convivas do evento. Funciona como uma metáfora do "theatrum mundo", a vida como um teatro.

 

 

 

E O QUE É PAIXÃO?

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É quando tudo vira indefinição Passa-se a rir de tudo, a dançar errado A falar dormindo É quando se enrosca em um travesseiro Pensando enroscar em um corpo É quando tudo se fixa em instantes Em cheiros não sentidos Em palavras não ditas Em sonhos não vividos E tudo flutua em plumas Pés levantados do chão Isso é paixão

Acredito na eternidade da vida. No entanto, minha inteligência não alcança os mistérios do ser enquanto onda e partícula, conforme os postulados da Física Quântica. Não sei também explicar de forma cartesiana, mas sinto que o saudoso escritor, magistrado, professor e cronista Carlos Romero, cujo centenário de nascimento é comemorado este ano, vive.

Observo que Eitel Santiago de Brito Pereira vem aos poucos fazendo o mesmo percurso intelectual que fez seu pai Joacil a partir de certa fase da vida: caminhar cada vez mais do direito para a literatura. O que é compreensível, pois, para os verdadeiramente vocacionados, as letras literárias têm uma capacidade de encantamento maior que as jurídicas. Principalmente em tempos em que o direito, pelo menos aqui no Brasil e sob determinados aspectos, não tem se apresentado muito atraente nem edificante. Com isso, ganha a literatura paraibana sem que se perca o reconhecido jurista.

Quando o amor constrói, algo mágico e extraordinário acontece. É como se duas almas se fundissem em uma só, criando uma conexão profunda e sublime. Nesse momento, toda a beleza do mundo se manifesta no olhar dos apaixonados, que enxergam um no outro a capacidade de construir uma história incomparável.

O amor constrói pontes entre corações distantes, aproximando-os com carinho e compreensão. Ele é a matéria-prima que edifica alicerces firmes, capazes

Morava em uma casa antiga, eu e meu filho Sérgio. No quintal tinha vários pés de fruta: um jambeiro frondoso e sob ele um banco branco. No tronco valente vários xaxins de samambaia de metro, orquídeas e bromélias. Uma pitangueira plantada num vaso, e um delicioso pé de amora enroscado num pergolado tosco. Chão de caco de cerâmica que brilhava de tão limpo. Fogão de lenha.

Quinze anos da existência contínua, cada vez mais intensa e significativa do Ambiente de Leitura Carlos Romero, na cena cultural de nossa cidade. Com justiça, o Grupo Pôr do Sol das Letras se antecipa a todas as instituições culturais para comemorar essa vitoriosa conquista de uma iniciativa que acrescentou e transformou as possibilidades de publicação do escritor paraibano. Ao mesmo tempo em que atraiu um qualificado público de leitores que encontram, nessa revista eletrônica, uma resposta semanal para seus interesses literários.

Durante o período de vinte e quatro anos (1630-1654) de ocupação contínua do Nordeste brasileiro pelos holandeses, pode-se considerar que foi de guerra quase todo o tempo. Para Evaldo Cabral de Mello, “de verdadeira paz, o Brasil holandês só conheceu o período 1641-1645 [...] por conseguinte, a realidade radical da dominação batava foi a guerra, não a paz”. Mas, mesmo esse curto intervalo de cinco anos indicado como pacífico pelo historiador pernambucano merece ressalvas. Em setembro de 1643, rebentou no Maranhão uma revolta contra os holandeses que, no final de fevereiro do ano seguinte, expulsaria de lá os flamengos. Para o historiador Pedro Puntoni, “diferentemente do que se imagina, a revolta luso-brasileira se iniciou no Maranhão, e não em Pernambuco”.

Manhã dessas, eu estava entrando numa loja da avenida Epitácio Pessoa e o celular tocou. Ainda na calçada, atendi ao chamado. Como era uma conversa demorada e insossa, fiquei por ali perambulando, ora escutando o telefone, ora o resto do mundo.

 

 

 

PERTENCIMENTO

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Eu, que atentei contra as lendas, devo participar calado da ceia dos ausentes. (O brilho do dia nada sabe sobre o vazio que se desprende nas asas sem destino, dos trocadilhos dos fartos, da soberba que ofusca no horizonte o templo dos desesperados, do pânico dos ascensoristas buscando um andar que caiba o homem)

Muito se ouve falar da Eneida como um poema épico cujo fundamento é homérico, daí as frequentes sugestões de dividir o texto do mantuano Virgílio em duas partes. Composto por 12 livros, os seis primeiros livros seriam uma retomada da Odisseia; os seis últimos, uma retomada da Ilíada. A divisão se justifica tendo em vista o fato de que o leitor constata claramente a existência de uma viagem do herói, na primeira parte, e uma guerra, levada a cabo pelo herói, na segunda. Esta constatação, no entanto, não determina a estrutura do poema, muito mais complexa do que a divisão proposta de um modelo homérico invertido – Odisseia/Ilíada. E, apesar de reconhecer a grandeza de Victor Hugo, credito aos seus 23 anos de idade, a infelicidade da referência a Virgílio, como astro de pouca monta, orbitando em torno de Homero. Homero seria a Terra e Virgílio, o seu satélite, a lua (prefácio de Cromwell, p. 87):

Não sei se posso dizer que é uma sigla: LPC. Mas, garanto que são as iniciais de uma criatura da melhor qualidade e que em junho passado completou suas oitenta primaveras. Filho do seu Francisco Honorato, o Bem Costa, virtuose do violão (um renomado seresteiro em São José dos Campos) e se Dona Virgínia Vou aqui tomar algumas linhas deste nosso renomado rotativo para algumas considerações sobre essa figura pela qual sempre nutri indisfarçável admiração, o Luiz Paulo Costa.

Os sábios tratados aqui merecem o cedilha que, como todos vocês estão carecas de saber, é um sinal diacrítico.

Começo com a história de um comerciante que estacionou seu caminhão carregado de melancias à margem da BR 230 e colocou uma enorme faixa oferecendo seu produto: “1 melancia; 3 reais. 3 melancias; 10 reais”. Os clientes achavam engraçado e compravam as melancias uma a uma, ao invés de comprar três de uma vez, porque aproveitavam-se da ingenuidade do vendedor e economizavam um real.

Puxa-saco de neto... Perdi a conta das vezes em que ouvi isso da minha mulher, da nora e dos três filhos. Assumo: sou mesmo, minhas e meus camaradas. E capricho na bajulação.

Pois bem, estávamos eu e ele sozinhos, em casa, quando me veio a pergunta: “Você traz um lanche para mim?”. Larguei o computador e corri à cozinha. Encontrei muçarela e iogurte na geladeira, mas não havia pães no armário, nem os de padaria nem os de supermercado, em fatias quadradas.

Olho pelos cantos e reencontro palavras únicas e juntas. Soltas, aleatórias, desencontradas pelo ambiente. Para olhares desatentos são insignificantes, mesmo desinteressantes. Da estante à mesinha do computador, soltas na cama e mesmo dependuradas nas paredes. Para o colecionador de letras cada uma tem sentido, até sentimentos, todas uma temporalidade.

Foi uma cena emocionante: passei por uma meninota; ela me sorriu. Voltei e logo a mãe desgastada, a pele amarrotada, os cabelos descuidados se achegou. Saiu daquele beco que une a Praça Rio Branco à General Osório. Naquele fiapo de ruela a que aludi, entram muitos veículos e pouco de calçada sobra para os transeuntes.

Carrego comigo a cidade onde nasci, junto com seus habitantes e sua paisagem, como alimento para a alma e antídoto para o banzo.

Posso até parecer enfadonho, repetitivo e sem assunto, mas falar do lugar onde observei o mundo pela primeira vez é um tema que nunca se esgota. Mesmo que em Serraria tenha passado momentos de tormenta, que prefiro deixá-los dormindo no recanto da memória, sempre retorno à minha terra com a mesma ânsia de outrora, de quando publiquei meu primeiro texto em 1975, justamente sobre uma visita que acabara de fazer a Tapuio, depois de cinco anos afastado do sítio onde fui criado.

Em 68 escrevi minha primeira peça teatral, “O Vermelho e o Branco”, a pedido do colega do BB, Ariosvaldo Coqueijo, espetáculo em que acabei fazendo – com barba por causa disso – o papel de líder estudantil. Disso veio o pedido de que fizesse algo... menor, sobre Santa Catarina de Siena, com as estudantes do Colégio das Freiras. Um dia, ao chegar lá, uma das religiosas – de que me lembraria muito ao ver a presepeira ama de Julieta no filme de Zeffirelli – me encaminhou para um pequeno auditório com um velho piano... e o que aconteceu em seguida - eu, meio como Depardieu no filme "Greencard" - virou capítulo de meu primeiro romance, “Israel Rêmora”, publicado pela Record em 75:

A certeza de que a sociedade está adoecida pela imutabilidade do mal, advinda da brutalidade humana e representada por um poder patológico invisível, é causadora de mal-estar. Diante disso, desembrutecer-se contra a invisibilidade da perversidade é priorizar os pertencimentos que são construídos pela dignidade humana. Deve-se analisar como a violência está implícita nos relacionamentos destrutivos.

As três Matriarcas do Povo Brasileiro são consideradas Bartira, Catarina Paraguaçu e Muirã Ubi (Maria do Espírito Santo Arcoverde). Assú Piquerobi (Antônia Rodrigues), filha do Morubixaba Piquerobi, apesar de ter deixado ilustre descendência, não teve a mesma projeção de seu nome, como sua prima Bartira.

“Barbie”, o filme, não é brinquedo. Nada tem a ver com a exaltação glamurosa da boneca que despertou precocemente as meninas para a sua diversidade de papéis – não apenas o de um simulacro de mãe que cuida de seu bebê, mas o de alguém com outras versões sociais e capaz de executar diversas tarefas no campo profissional.

Os interesses partidários de sua comunidade envolvem a todos que andam às escuras e cobrem de força os que gritam e agitam suas bandeiras coloridas, com nomes e símbolos de luta. Nesse transe, periódico para alguns, a cegueira é a dor carregada pelos fiéis seguidores das ideias plantadas em suas mentes.

Há algum tempo que as esquinas das praias (talvez da cidade toda) foi tomada por pedintes; venezuelanos, paraibanos, adultos e crianças. Por aqui em Manaíra/Bessa, sempre via uma turma de crianças meninas, a fazer malabares em um sinal de trânsito específico. Meninas crianças, com shortinhos e top (a triste sexualização na infância), rasgados é verdade, e com duas, três laranjas, a tentar fazer algumas peripécias na esquina, subir uma na outra e derrubar essas laranjas na primeira jogada, para ganhar alguns trocados. Eu sempre ficava a olhar aquela cena num misto de dó e raiva. Raiva de ver as nossas meninas em situação de tanta vulnerabilidade. Dó de ver aquela meninice desperdiçada com laranjas desobedientes.

Para que compartilhar a loucura? Tem-se que guardar em segredo a penúria dos instintos que nos avassalam a alma. A loucura transborda, atordoa, é inventiva demais.

Diriam que ela é suportável nas crianças e em alguns endemoniados perdidos nos acostamentos das autoestradas – sempre carregando nas costas suas sacolas cheias de coisas-nenhumas. Elas não aprenderam ainda a ser gente;

João Batista de Brito, nosso notável professor, cronista e crítico de cinema e de literatura, é daquelas pessoas discretas por natureza e por sabedoria. E esse é um dos seus charmes, um dentre outros, certamente só acessíveis aos privilegiados aos quais ele abre a porta, uma fresta que seja, de sua preservada individualidade. Como todo sábio, ele fala menos do que ouve, e quando quer expressar seu pensamento, geralmente escreve mais do que fala. É uma das nossas mais altas estrelas intelectuais, sem nenhuma dúvida, com renome para além dos muros baixos da aldeia, e, ao mesmo tempo, é uma das que faz menos alarde disso. Na verdade, não faz alarde nenhum, e até se esconde quando tal é possível.

O escritor João Guimarães Rosa é conhecido pelo caráter revolucionário e, obviamente, universal de sua obra, com características marcadas pelo chamado hiperregionalismo, e o exemplo mais marcante é, sem dúvida, “Grande Sertão: Veredas”. O detalhe é que alguns pesquisadores também encontraram em textos de sua vasta produção literária elementos que poderiam ser identificados como narrativas fantásticas, especialmente nos primeiros contos, dentre estes, com destaque para “A terceira margem do rio”, que integra as “Primeiras Estórias”.

Faz tempo, muito tempo, que não leio o céu com esse nome. Foi como aprendi a chamar a abóbada celeste que cobria de luz ou de estrelas o sítio lá de casa.

Era assim que ouvia de minha mãe, não com o céu amojado de chuva a castigar a lama do brejo ou dos mangues, mas com o amplo e infinito céu bem aberto, pleno de claridade, em condições de acolher todos os sonhos ou esperanças.

Narrar é sobreviver. É vencer o tempo e as armadilhas da vida. E enganar a morte.

Foi assim com Sherazade e continua a ser com todos aqueles que dão sequência ao texto ou ao "risco do bordado" que a humanidade vai desenhando e tecendo ao longo de sua história.

Em 1909, o geógrafo Paul Walle foi encarregado pelo Ministério do Comércio francês de empreender uma viagem pelo Norte e Nordeste do Brasil objetivando elaborar um levantamento sobre as potencialidades econômicas da região visando ao incremento do comércio com a França. Walle era o vice-presidente da Sociedade de Geografia de Paris e autor de algumas obras sobre a América Latina. Como resultado das suas andanças,

Ontem, eu olhava o pôr do sol nesta terra incendiada. Havia fuligem a flutuar, junto com um cheiro de coisas perdidas. Estava tão distraída que nem te vi chegar, de mãos dadas com os sons do mar.

Estendemos uma toalha – dessas de piquenique – sobre o gramado. E comemos doces, lambendo os dedos, rindo de coisas tolas.

A morte é um dos maiores mistérios da vida. Ninguém sabe ao certo o que acontece depois que deixamos este mundo, mas sabemos que é inevitável e que um dia teremos que nos despedir de tudo e de todos que amamos. Isso pode nos causar medo, angústia, tristeza e até mesmo desespero.

ARQUETIGRAMAS

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I Antigamente a noite ardia em círios Desfalecia em flores apodrecidas As virgens carregavam segredos Para a cova Em antiguidade mais recente O ódio, entre pesados tributos Passou a exigir também um incêndio Assim, no instante final da purga Na tarde borrada por insultos Um herege recebe as terríveis Explicações do fogo Em outra, mais antiga Em tempo sem leis de tempo (Quando insuspeitos serão os poemas) Qualquer horizonte é prenúncio da horda, ninguém Homem ou deus Opõe-se a um pântano Não se conhece a morada do deus Cuja boca sopra Ventos e rios Nem mesmo a um poema Cabe parar na forma Grafado na pedra

O título do livro do meu confrade Eitel Santiago, que ora apresento a Vossas Senhorias, Impressões esparsas, deve ser entendido com a literalidade que lhe é própria, diferente daquela que o vulgo empresta aos termos. Seus textos não são tão impressões e não são tão esparsas, como pretende, na sua modéstia, o seu autor, ou como poderia julgar, erroneamente, quem se ativesse apenas ao título. Entendamos o termo esparsos com o seu sentido primeiro de coisas semeadas, que advém do verbo spargo, ĕre,

 

 

 

MELANCOLIA

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O som da chuva nas telhas, nas plantas, nas pedras, nos vãos. A água correndo nas calhas, nas bicas, nas ruas, no chão. Memória ativada, lá vem a saudade dos tempos de outrora em meu coração.

DAS ALEGRIAS

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Não escrevo sobre alegrias, mesmo, dentre elas, a mais pura. Essa, eu deixo para viver, apreciando cada sorver de um néctar que pouco dura, mas se espalha e contagia.

ALTRUÍSMO

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Dor compartilhada é dor dividida que nos conforta nas agruras da seara que é a vida.

DO CANTO

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Mesmo sendo repetitivo, a insistir, não me canso de ouvir o canto claro e harmônico Do bem-te-vi.

Quase caí quando o pé direito das minhas legítimas havaianas rebentou. O primeiro grande problema foi identificar o nome correto da “peça” avariada. Riata ou arriata? Nenhuma das duas opções. O nome certo é correia, me disse o vendedor do armarinho localizado no mercado da Torre. Porém, quando ele viu o estado das minhas sandálias deu um muxoxo:

Essa é uma pergunta feita por muitos estudantes da rede básica e até mesmo de cursos superiores. Revelam-se assombrados com a quantidade que lhes parece excessiva quando estão diante das regras da gramática normativa. Conforme sugere o nome, trata-se de regras, as quais podem (e devem) ser quebradas. Porém, como romper com a tradição se não a conhece? Esse é um primeiro motivo para estudar a gramática, que aqui se refere ao famoso livro no qual se estudam de fonemas a orações, passando por classes gramaticais e noções de semântica.

Vou preservar a identidade do meu interlocutor, um engenheiro espanhol desembarcado em João Pessoa no começo da década de 1970 a serviço daquela fábrica do Distrito Industrial hoje mais conhecida pela produção de sacaria, bobinas e caixas para embalagem de artigos fabris e comerciais. Digamos que se chame Juan.

 

 

 

É fim de tarde e o corrimão Do tempo Em espiral se alonga O Céu se mancha De laranja E a memória navega Pontos brilhantes Vão acendendo No tempo que era o Sol Divago dolorido E sinto a angústia das cores Aos poucos esmaecendo Sonho com os sonhos Olho para traz e vejo uma estrada se apagando Olho a frente e já vejo o fim do caminho De que esperança Hei de tirar as flores? Talvez do chão que me espera

A mente viaja solta pelos profundos oceanos dos tempos idos e das lembranças. Consigo escutar o colocar da ficha telefônica em contato com o ferro da base do orelhão. Os dedos giram no disco catando os números do telefone a ser discado. Do outro lado da linha o som da chamada, ficha cai e um “alô” é a senha para se entabular a conversa. A duração máxima é de três minutos. Mais tempo, mais ficha. Nada de celular supermicrocomputadores nos bolsos. O telefone fixo em casa era sinal de riqueza.

A cidade cresce, se descaracteriza, fica cinza. Os faróis dos carros só são belos nas fotos noturnas com longa exposição do diafragma – se disfarçam em fachos luminosos. Os indivíduos não se apercebem, é massa disforme à espera do sinal verde que chega e parte sem que eles saiam do lugar.

 

 

 

Epigrama I
Respondendo ao Poeta Marco Di Aurélio Vez em quando pinto o sete, nestes meus 65, vou driblando o mau-olhado, trabalhando com afinco, não dou bola pra doença e também pra desavença, com o meu corpo fechado, cerro a porta e passo o trinco. Epigrama II Respondendo a Dea Conti Dea Conti, o cachete é palavra da estranja, do espanhol ou do francês, não importa a gente manja: é a piula ou comprimido, que destrói todo moído, que parece um arnês, com que a gente se arranja.

No livro Emílio ou Da Educação, publicado no ano de 1762, o filósofo, teórico político, escritor e compositor genebrino Jean-Jacques Rousseau (1712 – 1778) defende a tese de que o homem nasce naturalmente bom e a sociedade o transforma em um indivíduo mau. O autor propõe a educação para que a criança se torne um bom adulto. Rousseau afirma que é preciso partir dos instintos naturais da criança para desenvolvê-los na bondade. A obra, em forma de romance, Rousseau descreve a educação de um menino (Emílio) — rico e nobre, criado isolado de outras crianças — desde seu

Sempre indago por que uma pessoa reserva parte de seu tempo para vascular os empoeirados arquivos, a percorrer quilômetros em busca de uma informação. Que estranho prazer é esse?

O historiador Capistrano de Abreu e o nosso Irineu Pinto integram o grupo de pesquisadores que removeram montanhas de papéis para remontar nossa História, a ponto de prejudicar sua saúde.

No dia 26 de julho, a Paraíba completará 93 anos da tragédia de 1930. A Paraíba nasceu de uma grande tragédia (1574 - Tragédia de Tracunhaém), originando a Capitania Real da Parahyba, devido à valentia da etnia Potiguara e à beleza de uma jovem indígena. Capitania Real porque passou a ser administrada diretamente pela Metrópole.

"Marlene vê Nossa Senhora” – falou minha mãe com o ar muito sério. Isso era um anúncio e uma advertência. Significava que eu devia me comportar bem no sítio onde Marlene residia com os pais e dois irmãos. Eram amigos um pouco distantes da nossa família, e tínhamos sido convidados sobretudo para constatar as transcendentes habilidades da moça.

Cruzamos diariamente com pessoas parecidas com bonecos de Cera, que não podem ser aquecidos, e facilmente quebram, porque são duros no relacionamento diário. Por vezes, nos presenteiam com um abraço cascudo, que mal parece ser pra nós. Pouco se assemelha ser real ao repetir sem carinho, sem olhar no rosto, esquecido como botina velha.

Vencíamos os degraus de acesso ao Grupo Escolar “Thomaz Mindello”. A farda: camisa branca e calça azul marinho tinha as iniciais do educandário bordado na gravatinha: GTM (gato tomando mingau).

Zombavam delas, mas, mesmo crianças, nos orgulhávamos em sermos estudantes naquela casa de saber. Dentro era o alvoroço dos alunos ocupando as salas, enquanto não chegava a professora. Esta impunha o toque de recolher. O silêncio.

A metátese é a troca de sons no interior de uma palavra na mesma sílaba, como pregunta (por pergunta) semper (por sempre), por exemplo. Quando a troca de sons ocorre distante, na mesma palavra, em sílabas diferentes, como estrupo (por estupro) ou cardineta (por caderneta) ou entre palavras, como em transmimento de pensassão (por transmissão de pensamento), por exemplo, ela tem o nome de hipértese.

Patos tem sido, ao longo da história, celeiro de importantes políticos. Alguns mais restritos ao âmbito municipal, outros que conquistaram nome estadual e um ou outro que atingiu alguma projeção nacional, a exemplo de Ernani Sátyro, que teve reconhecida atuação parlamentar na Câmara dos Deputados, notadamente durante o período da ditadura militar pós-1964, à qual serviu com fidelidade. E por ter tido inequívoco destaque nacional e ter exercido o governo da Paraíba por quatro anos (1971-1975), Sátyro provavelmente foi o político patoense de maior destaque a partir da segunda metade do século XX, talvez em todos os tempos. Em política, como se sabe, o mais das vezes a importância deriva mais dos cargos ocupados que das pessoas que os ocupam, se bem que, no caso particular de Ernani, ele possuía valor pessoal, sim, inclusive o literário, autor que foi de obra respeitada.

 

 

Para Lane Pordeus

 

Meu amor Tem todas as léguas que caminho E as estradas que construo Em teus sorrisos É que os metros dele Assim medidos Tem a compleição exata De vários infinitos E se os alinhavo Nos passos em que te sigo É que sempre estou em ti Para estar comigo E assim navego Por horas desmedidas Guardadas as proporções De todos os mares da vida