Assim como a literatura é o espelho de uma sociedade, as artes são luzes na vida das pessoas. Há os que cultivam a literatura e preservam as artes para chegar aos limites do prazer. A vida e a arte estão na mesma paisagem. A arte dando sentido à vida, porque a arte perpetua a vida.
Começou ontem em João Pessoa, Campus 1, UFPb, esse Seminário, que vai até a próxima quinta-feira (12) e cujo centro dos debates será A produção intelectual do Sul Global e as diferentes perspectivas sobre as relações entre gênero, literatura e decolonialidade.
A febre não passava. Vinha com calafrios, tosse, dores nas costas. Bem que não deveria ter comparecido ao enterro de João Lourenço Ferreira de Lacerda. Chovia muito, e ele já estava gripado. Ester o prevenira de que poderia contrair pneumonia ou coisa pior. Ele tinha consciência de que se arriscava, mas não poderia deixar de prestigiar a memória de um patriarca de Leopoldina, cidade que o havia recebido como a um filho. Se não fosse, sentiria remorsos (a velha culpa o espreitava a propósito de tudo!). Soaria como ingratidão, que sempre lhe pareceu o pior dos sentimentos humanos. Fora ao enterro e voltara febril. Nesse estado, também contra
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os conselhos da mulher, deu aulas à tarde e à noite.Não poderia faltar, pois sempre teve em alta conta o cumprimento do dever. O resultado foi mesmo uma pneumonia, conforme diagnosticou o Dr. Custódio Junqueira, que cuidava dele em companhia de três colegas e do farmacêutico João de Moura.
Há algo de estranho acontecendo nos nossos relacionamentos. Estamos vivendo um tempo em que as diferenças, que sempre fizeram parte da natureza humana, deixaram de ser oportunidades para conversar, e passaram a funcionar como muros. Muros altos, quase intransponíveis, construídos com opiniões, convicções e, sobretudo,
As cartas do sonho me lembram as cenas vividas em Paris. Posso dizer que fiquei bem impressionada com uma pintora das cartas do Tarô. Louise tinha 36 anos e vivia só em Paris quando nos conhecemos no pátio de pequenas exposições na entrada do Beaubourg, o Centro Georges Pompidou. Ali podíamos encontrar, no extenso pátio de entrada do centro, vários leitores
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do Tarô, que montavam suas pequenas mesas para atender aos consulentes que chegavam interessados em saber do futuro de suas vidas. Às vezes, alguns sopradores de fogo ambientavam um cenário circense, mágico.
“Quem estuda só vai para a frente.” É a frase de Dona Severina Andrade, mãe de José Fernandes, que domina o auditório do CEJUS – Centro de Estudos Jurídicos e Sociais, entidade cultural que ele fundou após se aposentar da magistratura federal. Este foi o lema de sua vida desde cedo, a bússola que recebeu da sábia genitora e que o conduziu ao êxito na vida. Lembro-me bem de ouvi-lo falar desse conselho que a mãe não cansava de repetir.
Aos 17 anos, passei férias em Brasília, hospedado no apartamento de um tio, numa superquadra da Asa Sul. O endereço ficava numa região tradicional, arborizada e valorizada da capital.
“Enūma eliš lā nabû šamāmū
šapliš ammatu šuma lā Zakrat
Quando no alto o céu ainda não tinha nome
e a terra em baixo também não tinha sido chamada pelo seu nome
Apsûma rēštû zārûšun
Quando Apsu, o primogénito, foi o seu progenitor
mummu tiāmtu muʾallidat gimrīšun
E Tiamat, aquela que gerou a todos eles, misturavam as suas águas.”
Início do poema Enûma Eliš, que significa literalmente “Quando no alto”, em acádio, ou “Poema da Criação” e “Enigma da Criação”, base de toda a Religião e Mitologia Mesopotâmica. Tábua I de VIII, versos 1 a 10.
Dizem que as amizades verdadeiramente incondicionais só acontecem na saída da infância para a adolescência. A infância seria egoísta, do “tudo meu” aperfeiçoado na fase adulta. A adolescência é doação, desprendimento, sacrifício com alegria. Onde bem se vê isto é em “Idade, sexo e tempo”, do mestre em todas as fases das nossas vidas, Alceu Amoroso Lima.
OUSADIA
Dói o peito
quando a voz, aprisionada,
engole o próprio grito.
Dói a submissão,
o chão que treme
sob palavras ácidas,
a violência que chega
sem levantar a mão
e faz do medo
uma segunda pele.
Mas um dia
a coragem arromba a porta.
Chega!
O prato sujo está sobre a pia.
Lave-o!
Não nasci para servir
à fome do teu mando.
Abri o fecho de segurança.
Desarmei o medo.
Há escritores que descrevem uma região e os que a transformam em destino. José Lins do Rêgo (Pilar, Paraíba, 1901 – Rio de Janeiro, 1957) pertence ao segundo grupo. Filho e neto de senhores de engenho, criado entre o canavial e o casarão, ele não escolheu a matéria de sua obra: foi escolhido por ela. O que o distingue é ter feito da memória, que costuma ser matéria de saudade, um instrumento de análise histórica e de revelação íntima.
Adaptações de livros para cinema, teatro e televisão costumam causar choro e ranger de dentes, além de gerar debates sem fim (a maioria deles cansativa e lotada de palpiteiros que nunca se deram ao trabalho de ler a história original). O mais recente foi a “Odisseia” do Nolan e, pouco antes, uma versão cinematográfica flamboyant de O Morro dos Ventos Uivantes (Wuthering Heights).
A composição de Roseando é o resultado de algumas passagens de Grande sertão: veredas. Há muitas outras mais. Na tessitura, transformamos a prosa em versos. Nada foi acrescentado, embora pequenas partes intermediárias tenham sido retiradas, de modo a restar apenas a essência poética, de que a obra de Guimarães Rosa é plena. A pontuação foi suprimida, como forma de aprofundar a subjetividade e, por vezes, a ambiguidade. Em respeito ao autor, a grafia das palavras foi preservada.
No dia 1º de outubro comemora-se o Dia Internacional do Idoso. Mais do que uma data no calendário, fica o convite para enxergar o envelhecer com mais carinho, respeito e leveza.
Fazia dois anos que eu não visitava o cemitério. O Dia de Finados sempre foi o dia em que eu andava quilômetros do sítio até a cidade para acender velas para os parentes que já mudaram de plano. Um plano com o qual a maioria deles nem concordou. Mas ok!
Jaguar sabia das coisas. Então, não comungou, enfaticamente, da celebração ao sancionamento, em 28 de agosto de 1979, da Lei da Anistia por João Baptista Figueiredo, o último general (rezemos) a envergar a faixa de Presidente do Brasil sem um único voto popular,
