Minha vida
por uma única palavra:
Liberdade.(Violeta Formiga)
No dia 21 de agosto, completaram-se 44 anos da morte da poetisa Violeta Formiga, uma morte que ocorreu antes do tempo. Sua morte prematura causou comoção entre os escritores, amigos e pessoas de sua convivência. Em diversas ocasiões, o nome de Violeta Formiga é lembrado, como ocorre este ano – 2026. A Festa Literária da Rede Estadual de Ensino da Paraíba (FLIREDE) elegeu a poeta para ser homenageada. Durante o segundo semestre, os professores da rede pública estadual irão apresentar em sala de aula os poemas de Violeta Formiga para os alunos, além de fatos relacionados com a sua vida. Seu trágico desaparecimento, certamente, será motivo também para discussões em torno do feminicídio.
Certa vez, chamaram-me de escritor. Confesso que, por um instante, hesitei diante dessa palavra. Talvez porque ela pareça grande demais, carregada de história, talento e responsabilidade. Talvez porque eu ainda acreditasse que, para merecer esse nome, fosse necessário dominar todas as palavras, conhecer profundamente todos os assuntos e jamais duvidar daquilo que se escreve. Mas, com o tempo, comecei a compreender que ninguém precisa estar completamente pronto para dar voz ao que sente. Às vezes, escrever começa justamente no desejo de compreender — a si mesmo, o outro e o mundo que compartilhamos.
Existe um paradoxo sufocante no coração da modernidade hiperconectada. Nunca fomos tão estimulados a expressar quem somos e, no entanto, nunca a alteridade pareceu tão insuportável. Nas dobras dos nossos feeds diários, sob a luminosidade fria das telas de silicone, assistimos a uma combustão contínua de repúdio, linchamentos virtuais e hostilidade sistêmica. Longe de ser um mero desvio de conduta ou um impulso biológico primitivo,
A morte opera a metamorfose mais radical da existência: ela interrompe o fluxo da consciência criativa e transforma o indivíduo de sujeito ativo em puro elemento da natureza. Enquanto respiramos, somos os arquitetos da nossa própria jornada e os transformadores do mundo ao nosso redor — pintamos quadros, escrevemos histórias, construímos cidades, cultivamos afetos e tomamos decisões. Com a morte, esse poder criativo cessa abruptamente: deixamos de ser criadores e passamos a ser simplesmente substância inerte.
Meu amigo leitor, você já se imaginou com o nome de Epaminondas? Sua vida não ia ser fácil. Quem coloca no filho o nome de Epaminondas não tem Jesus no coração. Não pode ter.
Chega o fim do ano e aquela enxurrada de festividades e confraternizações vem à tona. Quando aventada a possibilidade de levar pessoas de fora do ambiente de trabalho para um desses eventos, um colega logo disse: “não vou nem chamar minha mulher, pois sei que ela não vai, nem deixará eu ir”. Indignado com a situação, refleti com ele sobre a importância de ele estar presente, pois,
Assim como a literatura é o espelho de uma sociedade, as artes são luzes na vida das pessoas. Há os que cultivam a literatura e preservam as artes para chegar aos limites do prazer. A vida e a arte estão na mesma paisagem. A arte dando sentido à vida, porque a arte perpetua a vida.
Começou ontem em João Pessoa, Campus 1, UFPb, esse Seminário, que vai até a próxima quinta-feira (12) e cujo centro dos debates será A produção intelectual do Sul Global e as diferentes perspectivas sobre as relações entre gênero, literatura e decolonialidade.
A febre não passava. Vinha com calafrios, tosse, dores nas costas. Bem que não deveria ter comparecido ao enterro de João Lourenço Ferreira de Lacerda. Chovia muito, e ele já estava gripado. Ester o prevenira de que poderia contrair pneumonia ou coisa pior. Ele tinha consciência de que se arriscava, mas não poderia deixar de prestigiar a memória de um patriarca de Leopoldina, cidade que o havia recebido como a um filho. Se não fosse, sentiria remorsos (a velha culpa o espreitava a propósito de tudo!). Soaria como ingratidão, que sempre lhe pareceu o pior dos sentimentos humanos. Fora ao enterro e voltara febril. Nesse estado, também contra
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os conselhos da mulher, deu aulas à tarde e à noite.Não poderia faltar, pois sempre teve em alta conta o cumprimento do dever. O resultado foi mesmo uma pneumonia, conforme diagnosticou o Dr. Custódio Junqueira, que cuidava dele em companhia de três colegas e do farmacêutico João de Moura.
Há algo de estranho acontecendo nos nossos relacionamentos. Estamos vivendo um tempo em que as diferenças, que sempre fizeram parte da natureza humana, deixaram de ser oportunidades para conversar, e passaram a funcionar como muros. Muros altos, quase intransponíveis, construídos com opiniões, convicções e, sobretudo,
As cartas do sonho me lembram as cenas vividas em Paris. Posso dizer que fiquei bem impressionada com uma pintora das cartas do Tarô. Louise tinha 36 anos e vivia só em Paris quando nos conhecemos no pátio de pequenas exposições na entrada do Beaubourg, o Centro Georges Pompidou. Ali podíamos encontrar, no extenso pátio de entrada do centro, vários leitores
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do Tarô, que montavam suas pequenas mesas para atender aos consulentes que chegavam interessados em saber do futuro de suas vidas. Às vezes, alguns sopradores de fogo ambientavam um cenário circense, mágico.
“Quem estuda só vai para a frente.” É a frase de Dona Severina Andrade, mãe de José Fernandes, que domina o auditório do CEJUS – Centro de Estudos Jurídicos e Sociais, entidade cultural que ele fundou após se aposentar da magistratura federal. Este foi o lema de sua vida desde cedo, a bússola que recebeu da sábia genitora e que o conduziu ao êxito na vida. Lembro-me bem de ouvi-lo falar desse conselho que a mãe não cansava de repetir.
Aos 17 anos, passei férias em Brasília, hospedado no apartamento de um tio, numa superquadra da Asa Sul. O endereço ficava numa região tradicional, arborizada e valorizada da capital.
“Enūma eliš lā nabû šamāmū
šapliš ammatu šuma lā Zakrat
Quando no alto o céu ainda não tinha nome
e a terra em baixo também não tinha sido chamada pelo seu nome
Apsûma rēštû zārûšun
Quando Apsu, o primogénito, foi o seu progenitor
mummu tiāmtu muʾallidat gimrīšun
E Tiamat, aquela que gerou a todos eles, misturavam as suas águas.”
Início do poema Enûma Eliš, que significa literalmente “Quando no alto”, em acádio, ou “Poema da Criação” e “Enigma da Criação”, base de toda a Religião e Mitologia Mesopotâmica. Tábua I de VIII, versos 1 a 10.
Dizem que as amizades verdadeiramente incondicionais só acontecem na saída da infância para a adolescência. A infância seria egoísta, do “tudo meu” aperfeiçoado na fase adulta. A adolescência é doação, desprendimento, sacrifício com alegria. Onde bem se vê isto é em “Idade, sexo e tempo”, do mestre em todas as fases das nossas vidas, Alceu Amoroso Lima.
