7.11.26
Reação ao feminicídio OUSADIA Dói o peito quando a voz, aprisionada, engole o próprio grito. Dói a submissão, o chão que treme sob...
Reação ao feminicídio
OUSADIA
Dói o peito
quando a voz, aprisionada,
engole o próprio grito.
Dói a submissão,
o chão que treme
sob palavras ácidas,
a violência que chega
sem levantar a mão
e faz do medo
uma segunda pele.
Mas um dia
a coragem arromba a porta.
Chega!
O prato sujo está sobre a pia.
Lave-o!
Não nasci para servir
à fome do teu mando.
Abri o fecho de segurança.
Desarmei o medo.
7.11.26
2.11.26
Certa vez, perguntei ao meu pai, que já havia ultrapassado os noventa anos, como ele se sentia diante da proximidade da morte.
Certa vez, perguntei ao meu pai, que já havia ultrapassado os noventa anos, como ele se sentia diante da proximidade da morte.
2.11.26
31.10.26
O sagrado exercício da intenção Creio na magia Naquela que começa quando me apodero da forma e do sentido das coisas. Quando ...
O sagrado exercício da intenção
Creio na magia
Naquela que começa quando me apodero da forma e do sentido das coisas. Quando a imaginação se alia à intenção e o pensamento, antes disperso, encontra seu centro.
Crio atmosferas. Transformo vastos espaços em recantos únicos, vocacionados a acolher o invisível. Há uma arquitetura do encantamento que não obedece apenas às medidas, à disposição dos objetos ou à incidência da luz. Obedece a uma ordem interior. À harmonia que se estabelece entre aquilo que somos, aquilo que fazemos e a energia que imprimimos ao que criamos.
31.10.26
20.10.26
O poeta não se anuncia. Revela-se. O poeta se impõe por si. Não pelo anúncio, mas pela obra. Pode ser múltiplo, exercer os mais ...
O poeta não se anuncia. Revela-se.
O poeta se impõe por si. Não pelo anúncio, mas pela obra.
Pode ser múltiplo, exercer os mais variados ofícios, habitar diferentes territórios da existência. Mas há nele uma singularidade que não se improvisa. Algo incomum entre os mortais: a capacidade de tocar o invisível e dar-lhe corpo pela palavra.
20.10.26
16.10.26
Sou, de verdade, de um outro tempo.
Sou, de verdade, de um outro tempo.
16.10.26
3.10.26
QUERIA Queria escrever poesia Mas não posso Estou entregue aos fatos à razão ao rumor dos acontecimentos Queria o verbo sem condi...
QUERIA
Queria escrever poesia
Mas não posso
Estou entregue aos fatos
à razão
ao rumor dos acontecimentos
Queria o verbo
sem condicional
Mas não posso
As palavras passam fluidas
escorrem entre os dedos
minhas mãos não as alcançam
3.10.26
16.9.26
Lembro-me Belo Horizonte de manhãs claras, lavadas de sol, e noites ardentes, com o asfalto ainda devolvendo o calor do dia e as mon...
Lembro-me
Belo Horizonte de manhãs claras, lavadas de sol, e noites ardentes, com o asfalto ainda devolvendo o calor do dia e as montanhas recortadas contra um céu azul crepuscular.
16.9.26
3.9.26
Melancolia — Sempre esta melancolia, estas sobras de um dia triste. Estou assim, hoje. Procuro alguma coisa atrás das coisas. N...
Melancolia
— Sempre esta melancolia,
estas sobras de um dia triste.
Estou assim, hoje.
Procuro alguma coisa atrás das coisas.
Não tenho pena das sobras...
É nelas que permaneço inteira.
Eu que
me sinto tantas.
Ser tantas
também é uma forma de inteireza.
E o medo?
E o fracasso?
3.9.26
11.8.26
Ando questionando tanta coisa que acabei intoxicada de despropósito. Confesso: já não sei muito bem como lidar com o caos nesta velo...
Ando questionando tanta coisa que acabei intoxicada de despropósito.
Confesso: já não sei muito bem como lidar com o caos nesta velocidade deglutidora. Tudo chega antes que tenhamos tempo de compreender o que chegou. Uma notícia engole a outra, uma indignação substitui a anterior, uma imagem atropela a próxima. Opiniões, certezas, versões, sentenças. Todos parecem ter alguma coisa urgentíssima a dizer.
11.8.26
22.7.26
Acordo mas não inteiramente Há ainda um resto de mim que insiste em dormir dentro do que sou Abro os olhos como quem abre uma fre...
Acordo mas não inteiramente
Há ainda um resto de mim que insiste em dormir dentro do que sou
Abro os olhos como quem abre uma fresta
e por ela escapa uma poeira de pensamentos,
plumas que não sei se são minhas
ou se me vestem
Dentro da cabeça
uma sala fechada
As frases andam devagar
22.7.26
23.5.26
Morremos todos os dias. A pele se expressa entre vida e morte. Interpretamos pausas. Movemo-nos em pulsões sexuais, em mundos alheio...
Morremos todos os dias.
A pele se expressa entre vida e morte.
Interpretamos pausas.
Movemo-nos em pulsões sexuais, em mundos alheios, virtuais, ficcionais, visionários e até reais. Já não somos apenas seres naturais de carne, pele, ossos e sentimentos. Temos odores de perfumes e desodorantes e, num oco profundo, guardamos as sensações perdidas da nossa antiga e semelhante humanidade.
23.5.26
24.4.26
Entre o sono e o sonho Acordo mas não inteiramente Há ainda um resto de mim que insiste em dormir dentro do que sou Abro os olhos co...
Entre o sono e o sonho
Acordo mas não inteiramente
Há ainda um resto de mim que insiste em dormir dentro do que sou
Abro os olhos como quem abre uma fresta,
e por ela escapa uma poeira de pensamentos,
plumas que não sei se são minhas
ou se me vestem.
Dentro da cabeça,
uma sala fechada.
As frases andam devagar,
como se tivessem peso,
como se pensar fosse um gesto cansado.
24.4.26
12.3.26
Procissão Voz que ecoa Dos gestos invisíveis Um povo em procissão Passos lentos cadência cativa do corpo da humanidade em marcha ...
Procissão
Voz que ecoa
Dos gestos invisíveis
Um povo em procissão
Passos lentos
cadência cativa
do corpo da humanidade
em marcha sobre a terra
do lugar nenhum
Somos um só
organismo vivo
12.3.26
18.1.26
TEMPO As moiras tecem silenciosas a passagem do tempo logram o desejo de controle sobre os rumos da vida Nunca podemos quando...
TEMPO
As moiras tecem silenciosas
a passagem do tempo
logram o desejo de controle
sobre os rumos da vida
Nunca podemos
quando se trata do tempo
Senhor do destino
A vida se revela
apenas quando olhada ao inverso
como quem lê vestígios
de uma passagem sagrada
não como tristeza
mas como consciência
18.1.26
8.1.26
CONVERSA COM DEUS Meu Deus, eu entro em Teu silêncio como quem retorna ao próprio coração Olha por mim — por esta poeta, e por todos ...
CONVERSA COM DEUS
Meu Deus,
eu entro em Teu silêncio como quem retorna ao próprio coração
Olha por mim — por esta poeta, e por todos os distraídos, artistas, músicos, cegos, pesquisadores, oprimidos e humanos que buscam luz no meio da travessia.
Exponencia em mim a vibração dos que amam
8.1.26
21.11.25
As memórias Recortam as imagens de um filme erótico Morreu de tanto viver Várias vezes Nunca disse adeus O vazio ...
As memórias
Recortam as imagens
de um filme erótico
Morreu de tanto viver
Várias vezes
Nunca disse adeus
O vazio entre os seios
encharcado de suor
O gosto de sal
Delta
corredeira de gozo
21.11.25
5.11.25
Poesia Palavras que capturam o instante Que se meio dizem No mais o silêncio da verdade inteira Saudade… saudade ...
Poesia
Palavras que capturam o instante
Que se meio dizem
No mais o silêncio da verdade inteira
Saudade…
saudade de acreditar
que dentro da concha
vivia o mar.
Flores de Finados
Finados nublado pelas lágrimas
gotas escorridas do mistério
Onde vibra o silêncio de Deus
Falo a sós
e com meus mortos
a intimidade leva nossos espíritos
à compreensão sem esforço
à comunicação sem palavras
o passado com que sonho
5.11.25
10.10.25
Condicional Queria escrever poesia Mas não posso Entregue aos fatos E a razão Queria o verbo sem condicional Mas não...
Condicional
Queria escrever poesia
Mas não posso
Entregue aos fatos
E a razão
Queria o verbo sem condicional
Mas não posso
Palavras passam fluidas
As mãos não as alcançam
Retornam ao coração
10.10.25
2.10.25
Nada é o que parece ser Sai de mim sabor viciante do excesso de trabalho Estado negativo das notícias que se atropelam O...
Nada é o que parece ser
Sai de mim
sabor viciante do excesso
de trabalho
Estado negativo
das notícias que se atropelam
O cansaço está no ar
Psiu, silêncio
Vozes demais
Tonta eu ao olhar para múltiplas direções
O coração
Oráculo que fala a verdade
2.10.25
27.9.25
Por quinze anos assinei a página semanal Prisma do Jornal O Progresso de Tatuí . Esta coletânea de entrevistas virou um livro “Prisma”...
Por quinze anos assinei a página semanal Prisma do Jornal O Progresso de Tatuí. Esta coletânea de entrevistas virou um livro “Prisma” e um blog. Neste trabalho a cidade interagia comigo por meio de entrevistas semanais, mas não só, minha trajetória beat, hippie, easy rider me permitiu realizar as entrevistas onde eu estivesse, do Brasil ou do exterior. E desta época trago a entrevista que fiz com Bruna Lombardi:
27.9.25
