Que sorriso bonito o da pequena Rafaela. Ficou ainda mais fofo depois da brecha deixada pelo dente de leite espontaneamente caído e dedicado ao mourão com os dizeres: “Mourão, mourão, toma este dente podre e me dá um são”. Ao mourão, sim, pois símbolo de força e resistência bem fincado no terreno para o sustento das porteiras que
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um dia se abrirão aos seus passos adultos por esse mundão de Deus.
À falta dessas estacas, o dentinho de Rafa, antes de ser ela conduzida ao dentista para o necessário curativo, foi jogado aos cuidados da Fada do Dente, aquela do telhado de quem não se deve esperar o descontentamento pela segunda opção. O mourão, em essência, foi a primeira. O menino que fui sabia que tanto no ponto mais alto da casa, a céu aberto, quanto debaixo do travesseiro, a oferenda, de todo modo, alegraria a Fada que então me providenciaria dentes fortes e permanentes.
Não duvido de que muitos pais e mães ainda atirem dentes de leite ao vento, depois da extração caseira. Não recomendo que os arranquem aos puxões, pois há riscos de infecção e há consultórios odontológicos privados e públicos em quase todo lugar. Também há, felizmente, a possibilidade do resgate desses dentinhos da cuba dos dentistas, quando clinicamente extraídos, para a sobrevivência de entes e mitos que por séculos povoam o universo infantil.
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Mesmo assim, será que eu ainda tomarei carão por apenas lembrar de algo tão lúdico, a fim de aliviar a ansiedade dos que trocam a dentição entre os seis e sete anos? Não sei, mas confesso que puxei sem sacudidelas fortes, pois já à beira da queda espontânea, os dentes de leite dos meus três rebentos.
Peço, então, ao pessoal da Odontologia. Doutores, não arenguem comigo. Já faz tanto tempo e, além disso, sempre tomei os seguintes cuidados: 1) Certifiquei-me de que aqueles dentinhos já estavam por um fio, bambos mesmo, antes que eu os puxasse. 2) Higienizei bem as mãos antes de tocar na boca das minhas crianças. 3) Usei gaze esterilizada. 4) Embora quase não houvesse sangramento,
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pus gaze limpa e dobrada no local da extração e, em cada caso, pedi que os pirralhos mordessem aquilo, suavemente, por uns dez minutos. 5) Evitei bochechos fortes, para não remover o coágulo, a proteção natural, e ainda ofereci a todos eles, nas primeiras horas, alimentos frios e macios. Sem surpresa, observei que gostavam mais de sorvete.
Filha de um sobrinho, a pequena Rafa teve o seu dente em queda livre, sem puxão nenhum. Mas foi ao dentista e ao telhado com dizeres ao mourão. Torço, então, doutores, para que as providências das quais falo sirvam à proteção de crianças no campo e nas periferias urbanas sempre que para elas a vida e a sorte ainda fechem porteiras e portas.
Como me encanta o riso de Rafinha. Comigo deu-se ao contrário. Aos sete anos, decidi não sorrir, pois isso expunha a janela deixada pelo falecido dente de leite, o que me valeu, na escola, o apelido “Cento e Um”. Logo percebi que a brecha seguinte, na sequência natural da infância, me valeria uma promoção: “Mil e Um”. Por quê? Porque passei a ter 1 dente no começo, 1 dente no fim e duplo zero no meio. Melhor, então, a sisudez.
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Acontece que a vida nos pode trazer ainda outros constrangimentos. Aos 13 ou 14 anos, idade em que percebemos o quanto as garotas perdem em chatice, eu respondia “Pode me chamar Tuta”, sempre que uma delas me pedia o nome. O propósito era evitar a todo custo a entrega do “Frutuoso” herdado do meu avô para o deboche de colegas na Escola Adventista do Recife. Neste caso, com o abandono do apelido adquirido na pequena Pilar, eu solicitava: “Me chama Neto”.
Próximos do fim da adolescência o que eu e os da minha geração tínhamos a esconder era a virgindade. Pergunta: “Já?”. Resposta: “JÁÁÁ”. O tamanho de Rui Barbosa, Napoleão Bonaparte e, pasmem, até de Hitler, já me foi de algum consolo. Assim, também, aquela máxima
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do grande perfume em pequeno frasco.
Nos anos da pandemia, quando a velhice já me trazia o sossego de um espírito que não mais ambiciona as conquistas (aquelas, sobretudo) nem sucumbe às zombarias da juventude, percebi que eu e os meus iguais tínhamos voltado à berlinda.
Êpa! Os mais novos conhecem o termo? Por via das dúvidas, aqui vai a explicação: isso remete ao tempo das pequenas carruagens de quatro rodas, privilégio dos abastados. Significa, modernamente, ver-se em situação vexatória, ser visível demais, objeto de olhares e comentários.
Pois não é que nos anos da pandemia isso me voltou a ocorrer? Tive a ocasional e dolorosa impressão de haver deixado de ser coroa para ser corona. Logo eu, que nunca havia pensado em morrer de uma doença da moda.
Naqueles idos, durante evento no Sindicato dos Jornalistas para debate do machismo e do assédio às mulheres, apenas os mais íntimos (e saudosos, creio eu) de mim se aproximaram à distância do abraço, ou do aperto de mãos.
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Foi quando deu para observar que a saudade tem força suficiente para ultrapassar barreiras: ganhei mimos e afagos de meninas (senhoras, hoje em dia) que de mim receberam o primeiro emprego na extinta Redação d’O Norte, o jornal que editei nos anos de 1980. Perdão, queridas. Não há a intenção de entregar a idade de ninguém. Até porque ainda as vejo belas e joviais. A mudança mais notável é a evolução do talento que a vocês conduziu até os postos de mando do jornalismo, do serviço público, ou do ensino acadêmico.
“E essa mancha de batom no colarinho?”, perguntou dona Miriam, na minha volta para o almoço. Respondi: “Acho que se chama gratidão”. Pronto, que viagem acaba de me propiciar o riso de Rafinha. Como é belo.
