Existe um paradoxo sufocante no coração da modernidade hiperconectada. Nunca fomos tão estimulados a expressar quem somos e, no entanto, nunca a alteridade pareceu tão insuportável. Nas dobras dos nossos feeds diários, sob a luminosidade fria das telas de silicone, assistimos a uma combustão contínua de repúdio, linchamentos virtuais e hostilidade sistêmica. Longe de ser um mero desvio de conduta ou um impulso biológico primitivo,
Abrir as páginas de Moby Dick pode parecer, à primeira vista, uma travessia hercúlea e quase impossível. O calhamaço imponente de Herman Melville, recheado de digressões enciclopédicas sobre a caça às baleias, longos capítulos técnicos e uma densidade filosófica que desafia o leitor contemporâneo, assusta. Muitos abandonam o barco antes mesmo de zarpar, intimidados pelo peso da linguagem e pela vastidão do oceano de palavras
Quero começar este texto afirmando que não confio muito em quem não é capaz de rir de si mesmo. A frase não é minha, mas, desde a primeira vez que a ouvi, concordei com ela; afinal, fico sempre com o pé atrás diante de pessoas que conseguem rir dos outros, mas são incapazes de rir de si mesmas. É dessa forma que começo a apresentar-lhe o livro A História do Riso e do Escárnio, de Georges Minois. Afinal, como bem definiu Marc Bloch em sua célebre formulação, a História é a ciência dos homens no tempo e, portanto, tudo o que o ser humano realiza ao longo das eras é passível de ser historiografado, até mesmo o riso.
Quantas vezes hoje você disse "tudo bem" apenas por hábito, quando, no fundo, sentia um vazio absoluto? Quantas vezes sorriu para uma piada sem graça no trabalho, expressou um entusiasmo diplomático que não existia ou fingiu uma comoção apenas para se alinhar ao tom da sala? Sem perceber, gastamos uma energia descomunal performando a nossa própria existência. Vestimos o figurino da polidez, decoramos o script das expectativas alheias e subimos ao palco social todos os dias com o pavor silencioso de sermos descobertos como fraudes. Mas e se você, de uma hora para outra, simplesmente resolvesse parar de fazer parte desse teatro que a sociedade exige?
Júnior Dalberto, o homem que continua falando pelos livros
Há pessoas que passam pela nossa vida e deixam lembranças; outras deixam livros. E existem aquelas raras, raras como Júnior Dalberto, que deixam os dois. Quando penso nele, torna-se impossível separar o escritor do amigo ou a literatura do homem, talvez porque,
A bem da verdade, eu ainda tenho algumas dificuldades para entender certos porquês da vida. Olho para o mundo ao meu redor e me pego constantemente tentando decifrar o motivo pelo qual as dificuldades parecem se distribuir de maneira tão desigual, sendo infinitamente mais severas para uns do que para outros. Compreendo perfeitamente as desigualdades sociais como fruto direto de um sistema econômico excludente e perverso. No entanto, o que realmente não consigo entender
Poucas experiências intelectuais e afetivas são capazes de transformar tão radicalmente a nossa percepção da existência quanto o encontro fulgurante com a obra de Pedro Nava.
Ao romper a lacra do baú existencial em Baú de Ossos, o leitor não encontra apenas reminiscências de um tempo idos, mas é arremessado no centro de um furacão verbal de beleza assustadora.
O autor opera uma autêntica ressurreição da memória, utilizando a precisão de sua formação médica combinada à sensibilidade transcendental de um poeta. Cada página resgata as ossadas de um Brasil ancestral, cobrindo-as com a carne pulsante e aquecida de uma linguagem refinada, na qual personagens familiares, casas centenárias e ruas esquecidas ganham uma vida quase espiritual diante de nossos olhos. Devorar este livro é aceitar um convite para uma paixão avassaladora e sem retorno.
A força magnetizante desta narrativa reside na virtuosidade com que Nava transfigura o cotidiano em mito, fazendo com que o som de passos em um assoalho antigo ou os sussurros nos corredores de Juiz de Fora e do Rio de Janeiro soem como acontecimentos de escala épica. O autor não narra apenas o seu passado; ele constrói uma catedral de sensações, onde os aromas, os objetos e as sombras de uma época ganham um relevo tridimensional que enreda o leitor da primeira à última linha, tornando impossível interromper a leitura, render-se a esta obra-prima é um privilégio raro e inesquecível.
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Esta prosa aristocrática, marcada por uma sofisticação estilística hoje quase extinta, oferece um banquete estético de erudição e sensibilidade, no qual cada vocábulo desempenha um papel milimetricamente orquestrado. A profundidade com que os retratos psicológicos são traçados revela um observador genial da alma humana, transformando a memória individual em um grande espelho universal sobre o qual a nossa própria identidade é refletida e redescoberta com encantamento.
Pedro Nava (1903–1984), médico, escritor e memorialista mineiro, nascido em Juiz de Fora. Sua produção literária ganhou destaque a partir de Baú de Ossos (1972), primeiro de uma série de livros de memórias em que entrelaçou lembranças pessoais, história familiar e observação da sociedade brasileira.
Ignorar esta leitura é privar a mente de um dos maiores tesouros já escritos, recomendar Baú de Ossos torna-se, portanto, um ato de devoção à arte suprema da escrita e uma urgência para qualquer um que deseje ser tocado pela beleza estética e pela emoção pura. Esse é o meu testemunho apaixonado de amor a uma obra monumental que nos transforma para sempre, garantindo que o leitor, ao fechar a última página, nunca mais olhe para o próprio passado com os mesmos olhos.
Existem livros que não funcionam apenas como registros de uma história; são, antes de tudo, portas de salvação que se abrem no silêncio absoluto da noite para resgatar o que o tempo insistiu em nos tirar. É nesses instantes de solidão profunda, quando as sombras do passado cobrem a casa e a alma procura abrigo na madrugada fria, que me vejo segurando Pipa Voada Sobre Brancas Dunas com as mãos trêmulas e os olhos marejados de reverência. Este livro tornou-se para mim
Existe uma espécie de cegueira muito particular que atinge apenas aqueles que julgam enxergar demais, uma afecção da vista social que transforma o cinza do conformismo na única cor aceitável para a vida. Quem se recusa a aceitar esse tom pasteurizado e decide marchar em direção ao horizonte, exigindo que cada ser humano tenha direito ao pão na mesa e ao céu sobre a cabeça, é imediatamente diagnosticado com a doença da utopia. A sociedade é rápida em apontar o dedo,
Edyr Augusto não escreve para confortar, e sua prosa em Não nos Deixeis Cair em Tentação funciona como um disparo em meio ao silêncio denso da noite urbanizada. O autor paraense constrói uma narrativa em que a tentação não é uma entidade metafísica ou uma abstração teológica, mas sim a engrenagem cotidiana de um mundo moldado pela
Edyr Augusto Proença, professor, escritor, jornalista, dramaturgo, diretor de teatro e romancista paraense que usa a face urbana, desigual, violenta e contraditória de Belém para território de sua literatura ▪️ Foto: Luiz Braga /// Livraria da Travessa
escassez, pelo impulso e pela ganância desmedida. Nas páginas deste livro, Belém surge não como um cenário meramente exótico, mas como um microcosmo pulsante das metrópoles contemporâneas, onde os limites morais são constantemente testados e diluídos pela necessidade imediata.
Dizem os físicos que o tempo só corre para a frente, mas a psique humana ignora solenemente as leis da termodinâmica. Há dias em que a gravidade interior opera ao contrário, puxando o peito para trás, numa dobra invisível do calendário onde o passado deixa de ser arquivo para se tornar presença física. O peito pesa e esvazia ao mesmo tempo, um paradoxo que os filósofos tentam decifrar há milênios, a psicologia chama de memória afetiva e a sociologia trata como o eco coletivo do pertencimento.
Existe uma potência avassaladora em releituras. Quando voltamos a uma obra que moldou o imaginário popular, o risco de encontrar um texto datado é gigantesco, mas A Vida em Flor de Dona Beja, romance histórico impecável do mineiro Agripa Vasconcelos, desafia a ação do tempo com a força de um soco no estômago. Reorganizar as páginas desta narrativa não é apenas resgatar a trajetória da mitológica Ana Jacinta de São José na Araxá do século XIX; é encarar
Existe uma melancolia peculiar em olhar para trás e fazer o inventário da própria vida. Ao longo da minha existência, se for colocar tudo no papel com a frieza dos números, o saldo parece insignificante: não consegui juntar dinheiro, fiz apenas um ou dois amigos de verdade e devo acumular uns cinco ou seis desafetos pelo caminho. Se vivi o amor? Prefiro crer que sim, porque ao menos nisso a minha alma precisa se agarrar para dar sentido aos anos que se acumularam.
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Mas, se as finanças e os afetos humanos deixaram lacunas, há um território onde sou desmedidamente abundante: os meus livros. Tenho livros aos montes. E, ainda assim, a sensação incômoda é a de que sempre são poucos.
A hipocrisia não envelhece. Ela apenas troca de vestimenta, atualiza o vocabulário e encontra novos púlpitos para pregar. Se há três séculos o fingimento moral se escondia sob o terço, as túnicas austeras e os suspiros religiosos nos salões da nobreza francesa, hoje ele se disfarça em discursos inflamados nas redes sociais, discursos corporativos sobre empatia e posturas virtuosas que duram exatamente o tempo de gravar um vídeo curto. Mudaram os cenários, mudou a tecnologia, mas o tipo humano continua assustadoramente o mesmo.
A recente inauguração de uma imponente estátua dedicada ao Diabo no Santuário do Diabo, localizado em Quixeramobim, no Ceará, acompanhada do orgulhoso anúncio de sua responsável, a mãe de santo Mística de Belzebu, de que se tratava do "maior monumento do gênero no mundo", despertou as costumeiras ondas de choque na opinião pública. Contudo, despojar o evento do pânico moralista ou da simples provocação estética revela algo muito mais profundo sobre a psique humana.
Há certas leituras que não nos chegam como mero dever intelectual, mas como um sobressalto da existência. Aconteceu comigo nos anos 90, quando abri O Primo Basílio pela primeira vez. O livro constava na lista de leituras obrigatórias para o vestibular da Universidade Federal do Rio Grande do Norte (UFRN), uma daquelas imposições acadêmicas que costumam afugentar os espíritos mais jovens. Mas o que parecia um fardo escolar revelou-se, no virar das primeiras páginas, uma fulgurante paixão à primeira vista. Não apenas por aquele romance em si, mas pela arquitetura literária de Eça de Queiroz como um todo.
Tristeza não é sobre o fim das coisas, mas sobre a beleza de elas terem existido.
Existe um tipo muito específico de silêncio que só a perda consegue instaurar. É um silêncio denso, quase palpável, que não preenche apenas a sala ou o quarto de hospital, mas reverbera nas dobras mais escondidas de quem fica. Nesses momentos, quando o mundo ao redor parece perder temporariamente a gravidade e o chão sob nossos pés vacila, a reação quase instintiva do ser humano moderno é o espanto, o protesto, a recusa. Fomos educados para conquistar, acumular, estender e vencer e, por isso, encaramos a morte como uma derrota pessoal, uma falha na engrenagem, um ladrão que surge sem avisar.
Há livros que nos atravessam como um vento leve, e há aqueles que nos ficam, como uma chuva fina que insiste em cair dentro da gente. No horizonte tem chuva fiando, de Bia Crispim de Almeida, pertence a esse segundo tipo raro: não apenas se lê, mas se sente, se respira, se carrega.
O que “Pão”, de Guilherme Arantes, revela sobre as nossas buscas essenciais
Há canções que passam pelos ouvidos e há aquelas que se instalam na gente como quem chega para ficar. “Pão”, de Guilherme Arantes, pertence à segunda categoria. É uma obra que não grita, não exige e não se impõe; aproxima-se com cuidado, quase como quem pede licença para tocar no que temos de mais íntimo. No fundo, trata-se de uma composição sobre o essencial: aquilo que sustenta mais do que o corpo e que, silenciosamente, nos mantém vivos por dentro.
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Nesse cenário, o pão deixa de ser apenas alimento para se tornar símbolo, presença e cuidado — o mínimo que se transforma em máximo diante da escassez. Ao longo da vida, cada um de nós é desafiado a redefinir o significado desse alimento que tanto buscamos.
Se eu te disser que as respostas para a sua ansiedade de domingo à noite, para o algoritmo que dita o seu humor e para essa sensação estranha de que estamos todos correndo numa esteira que não sai do lugar foram escritas em 1548... você acreditaria?
