Patos tem sido, ao longo da história, celeiro de importantes políticos. Alguns mais restritos ao âmbito municipal, outros que conquistaram nome estadual e um ou outro que atingiu alguma projeção nacional, a exemplo de Ernani Sátyro, que teve reconhecida atuação parlamentar na Câmara dos Deputados, notadamente durante o período da ditadura militar pós-1964, à qual serviu com fidelidade. E por ter tido inequívoco destaque nacional e ter exercido o governo da Paraíba por quatro anos (1971-1975), Sátyro provavelmente foi o político patoense de maior destaque a partir da segunda metade do século XX, talvez em todos os tempos. Em política, como se sabe, o mais das vezes a importância deriva mais dos cargos ocupados que das pessoas que os ocupam, se bem que, no caso particular de Ernani, ele possuía valor pessoal, sim, inclusive o literário, autor que foi de obra respeitada.
Li e gostei. Gostei muito, como sempre. E li rápido, em dois dias apenas, um livro de 239 páginas, como costumo ler o que me dá prazer. Não quer isto dizer, claro, que li superficialmente – ou perfunctoriamente, como diria algum esnobe. Ao contrário. Li com a atenção, diria mesmo a devoção com que se lê os livros que merecem. E não exagero. Nem pretendo agradar o autor, que, aliás, anda a merecer todos os agrados, não só por sua consagrada obra, mas agora também por seu título de nonagenário lúcido e quase lépido. Por isto, permitam-me iniciar recomendando, a quem ainda não leu, Com os olhos no chão, MVC/Forma Editora, João Pessoa, 2023, a mais recente publicação de Gonzaga Rodrigues, hoje decano de nossa melhor crônica.
Ela se chamava Isabel da Nóbrega (pseudônimo de Maria Isabel Guerra Bastos Gonçalves), escritora portuguesa, autora de respeitada obra e falecida em 2021, aos 96 anos, no Estoril. Ele, o tal prêmio Nobel, foi José Saramago, companheiro dela de 1970 a 1986 e falecido em 2010. A partir de quando se separaram, em 1986, literariamente ele foi cada vez mais em frente (e para o alto), enquanto ela, pode-se dizer, estagnou ou, digamos, permaneceu onde estava, com seu nome praticamente restrito ao seu país. Ele foi ao mundo e se apaixonou por outra, a jovem jornalista espanhola Pilar, a quem legou o título de “viúva” e os bônus correspondentes. Eu diria que legou-lhe até mais, dado o sumiço imposto a Isabel desde a separação: seu presente, sua posteridade e até,
Dia desses, estava em uma das empresas de velório da cidade cumprindo o doloroso dever de solidariedade para com um amigo que perdera um filho. Ambiente triste, como seria de esperar, onde, pela conversa eventual e discreta com um e com outro, procura-se aliviar a tensão inerente ao momento. O leitor sabe como é. Ali naquele espaço e naquelas circunstâncias travava-se – e trava-se repetidamente — o eterno combate entre Eros e Tânatos, já explicado por Freud, as duas pulsões (de vida e de morte) que marcam permanentemente a existência dos humanos e de todos os seres vivos, resultado da finitude que a todos condena à efemeridade. Daí as conversas e eventualmente até mesmo inoportunas
Certamente por excesso de recato, os olhos no chão parecem ter sido uma constante na vida de Gonzaga Rodrigues desde que ele aportou, rapazinho, por estas plagas citadinas, ali na Praça Pedro Américo, onde paravam os ônibus vindos do interior. Mas melhor assim, penso eu, pois mais vale a timidez de olhos baixos que a arrogância de narizes empinados. José Américo era o governador e ele vinha de Alagoa Nova acompanhando um amigo conterrâneo, sobrinho de José Leal, secretário de jornal da capital e nome já ilustre no jornalismo da província. Esse amigo tinha a promessa de um emprego, logo confirmada pelo tio bem colocado, mas Gonzaga nem isso: trazia só sua parca
Era o ano de 1977. Nelson Rodrigues aos sessenta e cinco anos, cansado, com a saúde debilitada e sem gostar de viajar, decide, surpreendentemente, aceitar um convite para uma noite de autógrafos de seu livro O reacionário, recentemente publicado, a realizar-se em Florianópolis. Nelson, que notoriamente cultivava idiossincrasias, recusava-se a viajar de avião e dizia que “quando passava do Maracanã já começava a sentir saudade do Brasil”. Mas mesmo assim viajou. No seu carro, um imenso Opala, dirigido por um motorista, e acompanhado por uma irmã. Do Rio a Floripa, direto, são dezessete horas de estrada. Não é mole. Imagine para um homem que à época, de tão frágil, parecia um ancião, cheio de mazelas, e que morreria três anos depois. Pois ele foi, ninguém sabe porquê.
10 de junho de 1923. Em Alagoa Nova, brejo paraibano, nascia nesta data Carlos Augusto Romero, o cronista, o magistrado, o professor, o viajante, o seguidor da doutrina espírita, o cultor da música erudita e o humanista que tanto marcou a Paraíba e o seu tempo pelo valor intelectual, pela mansidão e pela decência, qualidades reconhecidas à unanimidade por todos que o conheceram de perto ou de longe. Uma data, portanto, para ser efusivamente comemorada por instituições públicas e privadas de nosso Estado, cuja maior riqueza parece ser justamente seus valores humanos.
Simpatizo com ela faz tempo. Quando a conheci, foi do ponto de vista do direito que primeiro a analisei, mesmo que superficialmente. Agradou-me sua postura contestadora frente ao poder e à lei, em nome de princípios superiores, pelo menos para ela. Admirei sua coragem de assumir risco de morte, quando poderia ter se acovardado para seguir sua vida, como fazem tantos, como fazemos nós, pobres mortais pouco heroicos. Com o tempo, fui depois vendo-a com outros olhos, a partir de leituras outras, sempre de forma autodidata, sem método nem orientação, como tem sido, o mais das vezes, minha trajetória de simples leitor. E continuei a gostar dessa moça, ao ponto de considerá-la hoje uma de minhas personagens preferidas da tragédia grega, o que explica este sumário texto com ares apologéticos.
Em 1975, o ex-presidente Juscelino Kubitschek, então cassado e perseguido pelos militares de 1964, botou na cabeça de se candidatar a uma cadeira da Academia Brasileira de Letras, na vaga do escritor Ivan Lins. Anunciou sua intenção a Josué Montello na manhã do dia 17 de junho daquele ano e assim justificou a inesperada decisão: “… Estou morrendo de tédio, sem saber o que fazer de mim. Não sou banqueiro, e dirijo um banco. Não sou comerciante, e tenho de comprar e vender. Sou político, e a política me mandou embora. A eleição que está no meu caminho, agora, é a da Academia”. Vejam só. Depois foi esclarecido que Jorge Amado, ao vê-lo empossado na Academia Mineira de Letras, foi quem semeou a ideia da ABL no coração de JK.
Escrever que ela marcou minha geração é uma obviedade dispensável. Porque ela fez mais que isso, pois não apenas marcou, mas moldou minha geração, fazendo-nos ser aquilo que nos tornamos, ou seja, menos caretas, mais livres e – por que não? - mais felizes. Conduzindo-nos ao mundo novo, a partir dos anos 1950, tivemos Elvis, os Beatles, a Jovem Guarda e Os Mutantes. E, com estes, tivemos a ruiva e irreverente Rita Lee, diferente de tudo que então havia na MPB e na própria cultura brasileira. Quem não se surpreendeu – ou se espantou – com aquela garota sapeca provocando-nos com seu jeito, suas palavras e sua música com ares vanguardistas?
Acaba de chegar às livrarias o livro póstumo do psicanalista e escritor italiano/brasileiro Contardo Calligaris, falecido em 30 de março de 2021. O título pode parecer à primeira vista um pouco (ou muito) ambicioso: O sentido da vida (Editora Paidós, São Paulo, 2023), mas logo o leitor perceberá que não se trata de pretensão nem de vaidade tola de autor metido a dono da verdade. É exatamente o contrário.
O leitor provavelmente não conhece a palavra. Ela foi, parece-me, criada pela escritora espanhola Nika Vásquez Seguí e dá título ao seu livro agora publicado no Brasil pela Editora BestSeller, com tradução de Luís Carlos Cabral. Em linhas gerais, a palavra designa aquele (e aquela) que cultiva a solidão sem se sentir solitário. Cultiva ficar sozinho, não o tempo todo, claro, mas sempre que necessário, como forma de manter a sanidade ou simplesmente se dedicar a afazeres cujo compartilhamento não é útil nem desejável.
Capiberibe
- Capibaribe
Lá longe o sertãozinho de Caxangá
Banheiros de palha
Um dia eu vi uma moça nuinha no banho
Fiquei parado o coração batendo
Ela se riu
Foi o meu primeiro alumbramento
Estes versos, como se sabe, são de Manuel Bandeira, no famoso poema “Evocação do Recife”, constante de seu livro Libertinagem, de 1930. O poema foi escrito a pedido de Gilberto Freyre, para as comemorações do centenário do jornal Diário de Pernambuco, se não me engano, e nele Bandeira rememora e ressuscita o Recife de sua infância, um Recife que, infelizmente, já àquela época achava-se em franco processo de desfiguração urbana. Ó Brasil!
Falar em delicadezas da professora Neide Medeiros é até uma redundância. Ela própria é uma delicadeza. O físico frágil, a voz baixa e os modos suaves, tudo nela é delicado, sem falar na simplicidade e na fidalguia que lhe são naturais. É uma “lady” – e das inglesas puro sangue, para não restar nenhuma dúvida. Como ela, tenho conhecido pouquíssimas, devo confessar. Citarei apenas quatro exemplos de damas finíssimas que já nos deixaram, desculpando-me logo pelas não lembradas: Jandyra Gomes, Vilma Bezerril, Carmem Izabel Carlos Silva e Cila Souto. Outras existem e existiram, claro, mas, como disse, raríssimas. Seria ótimo se existissem mais: o mundo seria melhor.n
Os intelectuais normalmente não andam junto de Deus. Compreende-se. É a força da razão, da racionalidade, do ver-para-crer. É como se a inteligência fosse incompatível com a fé, com a crença no sobrenatural, na divindade. É a força da matéria sobre o espírito, da física sobre a metafísica, da imanência sobre a transcendência, do objetivo sobre o subjetivo, do substantivo sobre o adjetivo. Dá para se ver, só por estas poucas linhas, como a questão é ampla e complexa. E o homem vai, ao longo da história, caminhando entre essas antíteses, uns mais seguros, outros, não.
Casamento equivocado é o que não falta no mundo. Ampliando o arco, podemos afirmar que equívoco é o que não falta no mundo. Não só nos casamentos, mas em tudo, tudo mesmo. O homem é um ser que se equivoca ou um ser-para-o-equívoco, poderia escrever um filósofo alemão. Equivocamo-nos desde que acordamos, ao escolher a roupa que vestiremos, por exemplo, até quando nos recolhemos para dormir. É um fato.
O leitor lembra da imponente águia no topo da cúpula do antigo prédio do jornal A União, na Praça João Pessoa? Os mais jovens provavelmente nada sabem a respeito. Mas eu e meus contemporâneos nos lembramos. Era bela e imensa, provavelmente de bronze, de asas abertas, reinando, de sua altura, sobre toda aquela área, na esquina da praça com a rua Duque de Caxias, harmonicamente dialogando com os demais prédios históricos do entorno. Era para ser eterna, como se eternizam, no mundo civilizado, monumentos semelhantes. O prédio do jornal também era para se eternizar, junto com o Palácio da Redenção, o Palácio da Justiça e a antiga Faculdade de Direito, todos compondo, ao redor
Cúpula da fachada de A União ALPB
da praça, um conjunto arquitetônico único em nossa urbe de mais de quatro séculos. Era – mas não foram. Assim como também não foi a belíssima igreja que existia colada ao Palácio da Redenção, derrubada, sem maior razão, no final dos anos 1920, deixando no lugar apenas um vazio denunciador do desapreço dos governantes pelo patrimônio cultural.
O poeta Sérgio de Castro Pinto está de livro novo. É mais um que vem se juntar à sua já vasta obra literária, na qual, claro, pontifica a poesia, mas sem prejuízo para a produção em prosa, de qualidade inegável. E é exatamente neste segundo segmento que se enquadra O Leitor de Si Mesmo, Arribaçã Editora, Cajazeiras, 2022, coletânea de textos publicados originalmente no jornal A União.
Li na coluna de Elio Gaspari, em O Globo, que o ex-presidente norte-americano Jimmy Carter, aos 98 anos, recolheu-se ao rancho da família para aguardar a morte. Está recebendo os chamados cuidados paliativos para enfrentar o fim com dignidade e um mínimo de conforto. É um nome importante na história mundial do século XX e também um nome a ser lembrado em nossa história nacional.
Foi uma longa caminhada: de Jaguaribe a Coimbra. E consumiu várias décadas de luta, perseverança e dedicação. Não foi fácil, mas foi bonita essa trajetória que diz praticamente tudo sobre a vida vitoriosa do paraibano Genival Veloso de França, autoridade reconhecida nacional e internacionalmente na área da Medicina Legal. Um nome de primeira grandeza no mundo acadêmico, referência incontornável nos assuntos de sua especialidade.
