Tarde sem fim
Ainda sinto o seu perfume no ar de sol,
E você já não está mais aqui.
Mas, é como se você estivesse,
Suas escamas estão em toda a parte,
Sob minha pele, meus olhos, meus lençois.
Suas palavras sussurradas continuam dançando
Na sombra da tarde sem fim.
Seu hálito está no crepúsculo
E se perde no mar que vai.
Nas areias de dezembro
Descobri que sinto.
Sinto e sinto por sentir.
Indócil sentimento esse,
Quase um martírio.
Arde por dentro,
Queima minhas pálpebras,
Humilha meu arbítrio.
Quero que se vá,
Rogo que fique.
Arrasto-me pelo caminho azul,
Noite maior
Uma noite como aquela,
Uma entre tantas, mas eterna,
Única em sua plenitude,
Plural em suas consequências.
Hoje, na imensidão do tempo
E longitude dos mares ao norte,
Sinto que a distância altera o sentido.
Serei eu o mesmo que fui ontem?
Serás tu em que penso todos os dias?
Seremos nós o que sentíamos ser?
Quem saberá todas as respostas?
O vento e a maré
Amo as carícias que estão em tuas mãos,
Mas não adianta quereres me reter,
Pois, como a areia que busca o infinito,
Vou escorrer entre teus dedos macios,
É assim que é.
Mudar o que vai em meu coração
Equivale a sacrificar o sublime
Que ainda habita em mim.
Sei que danço entre a amargura
E a borrasca no dia seguinte.
Naquela tarde
Uma tarde como aquela...
Lembras?
Como esquecer o gemido por horas?
Insensato, insano, insaciável.
A descoberta, a fonte do prazer,
E o murmúrio tão clandestino.
Amor e o limite da dor
Que vem sempre após bater a porta.
Talvez um dos textos que mais exprimem a impetuosidade devastadora da paixão seja a tragédia de Hero e Leandro, imortalizada pelo poeta grego Museu, que traz um signo como a indicar o quanto uma história de amor é sempre trágica. E, se não for uma tragédia, não é uma história de amor.
Meu pai gostava de comprar livros. Mas, não necessariamente de ler. Comprava, acredito, porque certamente não resistia aos insistentes apelos dos vendedores de livros. Então, a estante da sala estava repleta de coleções.
Há um filme francês, do premiado diretor François Truffaut, de 1975, que traz o pungente sofrimento de Adèle, filha do escritor Victor Hugo. O filme recebeu várias premiações, incluindo uma indicação da atriz Isabelle Adjani ao Oscar de melhor atriz.
Talvez a pergunta que se deva fazer seja: como pode alguém se tornar um dos maiores poetas de todos os tempos com apenas 18 anos (sua obra prima Une Saison en Enfer foi lançada em 1873), consignar uma intensa militância poética por cinco anos em Paris, e, depois, abandonar tudo para se tornar, inclusive, traficante de armas na África, sobreviver a amputação de uma perna, para, enfim, sucumbir vítima de um câncer?
Os primeiros hominídeos surgiram na Terra entre três e um milhão de anos atrás, mas o espécime do que se convencionou chamar de homem moderno data de 200 a 400 mil anos atrás, com os Neanderthalis (extintos há 30 mil anos) e outras espécies.
O Decamerão ou Decameron (Abril Cultural, Tradução de Torrieri Guimarães, 1970) é um clássico da literatura, escrito entre 1348 e 1353, por Giovanni Boccaccio (1313-1375), num período turbulento da Idade Média, e que rompeu com a moral medieval de forte teor religioso, escandalizou a Europa e praticamente decretou o começo do realismo na literatura, que viria culminar com o humanismo alguns séculos depois.
O olfato é considerado o sentido mais primitivo, e estudos revelam que o humano é capaz de distinguir nada menos do que 400 mil odores diferentes. Diz-se que, inclusive, o primeiro sentir quando se conhece uma pessoa é de seu cheiro, ainda que esse processo se dê, na maioria das vezes, de forma inconsciente.
Por alguma razão, lembra de um texto que escreveu, uns tempos atrás, sobre suicídio de escritores. Dentre eles, Ernest Hemingway. Tiro de espingarda na cabeça. Tinha saído de uma clínica de reabilitação. Mas, havia uma maldição em sua família. Anos antes, seu pai, Clarence, se suicidou, com um tiro de revólver. Seus irmãos Úrsula e Leicester também tiraram a própria vida. A maldição continuou. Décadas depois, sua neta, a atriz Margaux, morreu com uma overdose de soníferos. Parecia um carma de família. E, ao final, os sinos dobraram por quase toda a família.
“Bastou-me dar um passo para dentro das muralhas para vê-la em toda a sua grandiosidade sob a luz lilás das seis da tarde, e não pude reprimir a sensação de ter renascido”.
Foi o que disse Gabriel Garcia Marquez, ao chegar pela primeira vez a Cartagena das Índias, em maio de 1948.
Aquele mesmo pesadelo veio na noite de ontem. Aquele que não tem coragem de enfrentar. Mas, está sempre lá. E ele sabe como o pior pesadelo não é aquele que foi sonhado, mas aquele que foi lembrado. Sempre lembrado, à revelia de sua vontade. Uma corrupção de sua integridade mais íntima. E aquele era algo muito, muito doloroso. Como se, para ele, não tivesse passado o tempo. Todo o resto da vida seguiu em frente, mas aquele episódio, aquele episódio, não. Está como que congelado, em toda a sua crueldade. Então, levanta com dificuldade. Quem o visse, naquele momento, veria uma tristeza infinita no olhar, como uma supressão da vontade de seguir adiante.
Poderia ser, talvez, um feriado. Mas, mesmo nos feriados, havia sempre quem se aventurasse sair. Era mais que isso. Uma paralisação geral? Não ouvira qualquer convocação. Impossível não saber. O celular! Se as pessoas não estavam nas ruas, estavam com certeza no seu celular. Não é nele onde todo mundo se encontrava? Estava ali a hora, pelas oito da manhã. Mas, sem mensagens. Ninguém online. Que espantoso. As pessoas estão sempre disputando aparecer nas mídias digitais. Mas, afinal, onde estão todos?
É nas profundezas onde o mar guarda seus segredos mais ocultos. Quem visse, percebia como estava agitado o sono de Cilgin. Era um ser em sofrimento. Ele se contorcia, gemia, abria os braços e se encolhia. E quem fosse capaz de entrar em seu sonho, poderia testemunhar alguém penando com um pesadelo. O pesadelo de quem caía do alto de um prédio, e lutava em tormenta contra a força do vento e da gravidade, vendo o chão se aproximar como uma vertigem.
Cilgin ficou imaginando se não havia acontecido algo semelhante agora. E, naquela manhã, precisamente naquela manhã, que poderia ser uma quarta-feira, chovia, enquanto os últimos dias tinham sido de sol. Quarta-feira? Ora, os dias já não eram mais os dias, desde que acordou domingo numa segunda-feira. Poderia ter acontecido uma catástrofe semelhante à do ano de 536. Afinal, o que poderia explicar a ausência de gente no mundo?
Ou poderia ter sido uma invasão alienígena. O cinema com seu mercado de catástrofes faz com que acreditemos na possibilidade. Uma invasão de seres,
Renata Meneses
necessariamente, violentos, raivosos, famélicos, tipo o Alien, de Ridley Scott. Vieram só para exterminar a humanidade, por alguma razão. Sabe-se lá. Mas, porque teria restado apenas ele, o sujeito melancólico, dado a sonhos e pesadelos, igualmente, catastróficos? Ele, o escolhido. Pelo menos nas redondezas. Quem sabe, não haveria outros em locais distantes. Ou escondidos. Ou em outra dimensão, com a física do improvável, a quântica e suas possibilidades fantasmas, onde a lógica não conseguiu explicar.
E, pela primeira vez, pensou como tendo sido escolhido para sobreviver, era muito mais um castigo e um penar, do que tinha sido para os demais sacrificados pela fúria da carnificina alienígena. Morrer, afinal, só traz dor naqueles momentos derradeiros. Num instante, tudo acaba. Inclusive, qualquer possibilidade de sofrer. Sim, porque, para Cilgin, morrer era realmente o fim. Nada haveria além. Até entendia quem pensava na possibilidade de uma vida após a morte, mas ele, ele tinha imensa dificuldade de acreditar.
À tarde, cismou de ir até uma agência bancária. Se estava tudo tão disponível, então certamente haveria de encontrar dinheiro. E, realmente, a agência, como tudo ao redor,
Celyn Kang
estava deserta, e ele pode entrar sem problemas, dirigir-se aos caixas, onde encontrou maços de dinheiro, tão perfeitamente engomados. Montes deles. Pegou o quanto pôde e saiu exultante da agência. Até começar a sentir certo incômodo: aquilo era roubo!
Mas, roubar de quem, se não havia ninguém por ali? De quem é, afinal, o dinheiro que está nos bancos? Dos banqueiros ou das pessoas que depositam nos bancos? Haveria banqueiros sem pessoas para confiar seu dinheiro nos bancos? Caminhava digerindo esses pensamentos, quando se deu conta: pra que dinheiro, se tudo que preciso basta pegar e levar? Sim, de fato.
Mas, após algum tempo, decidiu levar o dinheiro assim mesmo, vai que de repente as pessoas voltam ao mundo, e ele terá feito uma poupança. Roubo? Sim, mas haverá roubo se não existe quem reclame o objeto do roubo? Roubo pressupõe um que rouba, outro que perde. Não parecia ser o caso.
* Excerto do livro de Hélder Moura, 'A insana lucidez do ser', publicado recentemente (Editora Ideia), disponível na 👉🏽 Livraria do Luiz.
"Gosto do modo como Hélder busca equilibrar o psicanalítico com o ontológico, associando a crise do ser (cuja defecção, segundo Kristeva, é uma marca do quadro depressivo) aos fantasmas a que o sentimento de culpa dá forma."(Chico Viana)
Então, acorda. Pelas três da madrugada. E o que vem, como uma imensa onda de alegria e alívio: era apenas um pesadelo em forma de sonho, ou sonho em forma de pesadelo, que, felizmente, acabou. E, de novo, recrimina-se como pode ter tido um sonho assim. Retomar a dormir trazia o risco de voltar. Se era intensa a sua dor, também era imenso o seu alívio. Ele era normal, afinal.
