Então, acorda. Pelas três da madrugada. E o que vem, como uma imensa onda de alegria e alívio: era apenas um pesadelo em forma de sonho, ou sonho em forma de pesadelo, que, felizmente, acabou. E, de novo, recrimina-se como pode ter tido um sonho assim. Retomar a dormir trazia o risco de voltar. Se era intensa a sua dor, também era imenso o seu alívio. Ele era normal, afinal.
Cilgin havia lido, não lembra bem se em Freud, que os sonhos são desejos não realizados. Mas, e os pesadelos? São também desejos não realizados? Mesmo os mais tenebrosos? Que estranho pensar assim. Era como se as pequenas tragédias pessoais que ocorrem em sonhos também fossem desejos não realizados.
Meu caro Milton, para não ir muito além das estrelas, conforme sua releitura do anarquismo, em sua última e bela crônica “Uma história em dois atos” (Ambiente Carlos Romero), devo recordar, inicialmente, uma frase de Leon Tolstoi. Ele que se dizia um anarquista cristão.
Bolonha é uma cidade de múltiplos olhares, onde se perder é a melhor forma de descobrir seus versos em segredo. A cidade de Dante, Petrarca, Paracelso e Durer, e tantos outros. É também conhecida na Itália como la dotta, la grassa, la rossa, ou a culta, a gorda e a vermelha.
Algumas singularidades interlaçam a vida e a obra de Shakespeare e Cervantes, num mesmo tecido de genialidade. Apesar das biografias tão distintas, William e Miguel estabeleceram um marco importante para a constituição do pensamento ocidental, a partir de seus trabalhos. Um pela via da dramaturgia e outro, pelo romance. E impressiona como matizes tão diversos compuseram um mesmo corolário revolto de ideias e pensamentos capazes de influenciar tantos séculos depois.
Quando toquei o fundo da noite
Eu afundei os pés na noite,
Tão profundo desci,
Que pude sentir
Os lodos formados no tempo,
O viscoso remorso do passado,
Tão pegajoso e tão macabro,
Que de arrepios me tomei.
E quando toquei o fundo da noite,
Senti a sufocação aquosa,
O líquido de tantos pesadelos,
Que me pus a subir em desespero,
Entre braçadas de agonia,
Num tormento crescente da asfixia
Cercado de todas as bolhas
De um mágico flagelo noturno
De quem busca a vida em pânico.
O escritor João Guimarães Rosa é conhecido pelo caráter revolucionário e, obviamente, universal de sua obra, com características marcadas pelo chamado hiperregionalismo, e o exemplo mais marcante é, sem dúvida, “Grande Sertão: Veredas”. O detalhe é que alguns pesquisadores também encontraram em textos de sua vasta produção literária elementos que poderiam ser identificados como narrativas fantásticas, especialmente nos primeiros contos, dentre estes, com destaque para “A terceira margem do rio”, que integra as “Primeiras Estórias”.
Não há pôr do sol como ao pé de “O Beijo”, de Victor Delfín, na Miraflores de Mário Vargas Llosa. A poucos metros de uma tragédia em que 35 mulheres atiraram-se para o precipício do Pacífico… por amor. Há tragédia e poesia nesta Lima de céu quase sempre cinza.
Há coisas que só acontecem em viagens. Poucos dias, antes de viajar a Barcelona, encontrei, durante um evento na Academia Paraibana de Letras, com o fotógrafo João Lobo, que me falou da intensa turnê que estava fazendo, nas últimas semanas, para participar de exposições e debates sobre sua obra. Lobo é o nosso fotógrafo celebridade, que mora em Lisboa e faz sucesso pelo mundo com sua obra genial.
Era um tempo (no auge do Plano Real) em que a moeda brasileira estava valendo praticamente o mesmo que o dólar. Foi quando empreendemos, Geraldo Magela, Franklin da Organtec e eu, a primeira cruzada aos Estados Unidos. Naquele período do ano, havia uma febre de consumo entre os brasileiros que desembarcavam em Miami.
Uma viagem ao Chile é sempre inesquecível. É um país de intensa poesia. Até no nome. Chile deriva de Chilli, uma palavra de povos andinos, que significa onde a terra termina. Não é de estranhar que tenha produzido dois dos maiores poetas latino-americanos, Pablo Neruda e Gabriela Mistral. Ambos Laureados com o prêmio Nobel da Literatura.
Ir a Viña del Mar, Valparaiso, Atacama é marcante. E o que dizer de passear à noite pela rua Suécia, ou pelo BellaVista, acomodar-se no bar Como Água Para Chocolate? Puro deleite, incompleto, porém, se não for ao Mercado Central para degustar um côngrio com um vinho carmenere no restaurante El Galeon, sob a exibição estridente de suas centollas gigantes.
Todos os sentimentos do mundo proclamam a sua poética, sobremodo quando alguém se põe em frente à obra de Augusto dos Augusto. E, em poucos lugares, essa sensação é mais presente do que Leopoldina, em Minas Gerais. Ali, há um Augusto imortal e, ao mesmo tempo, de uma intrigante ubiquidade.
Hélder Moura (Túmulo de Augusto dos Anjos em Leopoldina (MG) Acervo do autor
Por isso, estar em Leopoldina, diante de seu túmulo e, especialmente, do tamarindo que hoje lhe dá uma sombra de conforto, foi como experimentar também as emoções desse sentimento de paraibaneidade, em torno da vida e obra de Augusto, numa irmandade com todos quantos adotaram o nosso poeta maior entre os seus.
Intriga que algumas pessoas tenham as habilitações vocacionadas para o processo de criação literária, ainda que eventualmente não exerçam essa militância, enquanto tantas outras jamais conseguirão transitar no universo dessa concepção, por absoluta ausência de mecanismos criativos, ainda que eventualmente se apropriem e dominem as ferramentas necessárias à manufatura do texto literário.
O fato é que devem existir cerca de oito bilhões de pessoas no mundo, neste início da década de 2020. Somos
bilhões de pessoas distribuídas em cerca de 200 países
(ONU, 2020), uma diversidade imensa de nações, considerando que, há cerca de um século, havia menos de 60 países
legalmente constituídos.
Quando recebi a notícia, no primeiro momento, nem cheguei a sentir tanto. Um vago incômodo, certa compaixão, admito. Mas, depois, quando, aos poucos, comecei, até involuntariamente, recuperar a memória daqueles tempos de nossa convivência juvenil, então comecei a me sentir realmente muito chocado.
Nós estamos condenados a sermos plurais. Mais que isso: estamos condenados à convivência com o diverso. Trata-se de um imperativo da natureza que nos torna singulares. A convivência com o divergente nos leva ao divino. Não fora, por exemplo, o diverso, certamente Karl Marx não teria se notabilizado com sua obra, não haveria o marxismo e todas as suas implicações para a História recente da humanidade. Pois a verdade é que ninguém, naquele momento, poderia ser mais diverso do que Marx. Apenas para citar um exemplo, digamos, mais irônico.
