POEMAS DO LIVRO “SONETOS EM CRISE”
(Editora Mondrongo – 2019)
Nota do autor
Crise do soneto ou crise do poeta? Falamos da imperfeição métrica, da inacurácia do esteta ou da pobreza técnica?
Impor-se a necessidade das formas fixas, de por “amarrados” os versos que se firmaram como libertos ao longo dos anos de produção poética – este o objetivo do poeta.
POEMAS DO LIVRO “O ORNITORRINCO DO PAU OCO”
(Editora Cousa – 2018)
EU ME APRESENTO
Há que se entender ou não o ornitorrinco do pau oco?
Eu, por exemplo, vivo em busca de algum autoentendimento. Só recentemente, relendo uma definição do Breviário da decomposição de Emil Cioran, é que me descobri um pessimista entusiasmado.
POEMAS DO LIVRO “O ORNITORRINCO DO PAU OCO”
(Editora Cousa – 2018)
BESTAS, BEATS E BEATOSNa medida em que o olhar poético flui
do verde para o concreto,
muito se perde.
Cabe devastar a poesia,
arrancar a relva,
desgastar a terra,
impregnar de concreto
a carne
e esparramar ao sol
a pele tatuada dos homens?
O non sense,
em dizer:
Maldito deus.
“Sem poesia não há salvação”, escreveu Mario Quintana. Sem dúvida, uma das pessoas que têm plena consciência desta sabedoria é Jorge Elias Neto, que vem há muito se dedicando à poesia. Neste O ornitorrinco do pau oco, traz-nos ele uma coletânea de seus primeiros quatro livros publicados e poemas inéditos. Segundo Carlos Nejar, o poema de Jorge Elias Neto é “feito de chispas”, o que é uma observação perfeitamente correta. Mas também de sua composição fazem parte – como Nejar também nota – o sonho, assim como o lirismo e, claro, a condição humana de um modo geral.
Os pés dentro da ilha
Falar da superfície,
o que envolve,
encharca
e afoga,
o que gruda nos pés
– mangue e areia –,
o cinza absoluto,
o verde disperso
nas frestas e espelhos,
CansaçoAmor: quantas palavras necessárias para que um gesto se torne inscrito no tempo?
Hilton Valeriano
Não me presta,
não me cabe
o alforje de palavras,
a pretensão de
um discurso;
supor que a
obviedade
de um soluço ocupe
mais que um segundo
de um tempo que
se desfaz
e não cabe nesse
cabedal
polvilhado de tolices;
Um resto de sol no desalento
Ocupo-me de uma febre
sem propósito.
Modos existem
de forjar os dias,
principiar universos,
rir do descomunal
segredo da vida ...
Mas não nessa noite gelada
No fue un sueño,
lo vi:
la nieve ardía.Ángel González
Compondo o sítio arqueológico
A vastidão
é uma pedra
redonda e fria.
Grande esfera
onde deslizam
e desabam as criaturas.
O horizonte ‒ gelo
intransponível.
Daí esse tatear – essa procura.
A obscura arqueologia de esconder-se.
70 metros*Na perspectiva da ponte
O pássaro solitário não volta.
Bom sentar aqui...
Gera um desvio do olhar,
um torcicolo súbito
diante da emanação do absurdo.
Ver do alto a evolução das águas:
sem o murmúrio
do bocejo das ondas,
sem o grito ruidoso do
rasgar do mar.
Imagino os que trafegam às minhas costas ...
Nas gaiolas de metal,
guardam as intenções dos gestos.
Uma carteira e seus sentidosàs crianças de Realengo
Observe essa carteira vazia
– ociosa –
desocupada.
Entre na dimensão do absurdo
– no que se contorce –
e resvala,
e desperta,
e nos cala.
Observe essa carteira vazia
–ruidosa–
maculada.
Ventre da omissão confusa
– que nos paralisa –
e enoja,
e perpassa ,
e retalha.
Observe essa carteira vazia
– poderosa –
enfeitada.
Lembre-se da profusão do sangue
– que se dispersa –
e tinge,
e respinga,
e nos entala.
Observe essa carteira vazia
– fervorosa –
devotada.
Sinta a celebração da loucura
– que consente –
e trucida,
e cega,
e nos abala.
Observe essa carteira vazia
– tenebrosa –
malfadada.
Sinta a emanação do ódio
– que se alastra –
e devora,
e abraça,
e nos trespassa.
Observe essa carteira vazia
– silenciosa –
abandonada.
Crente na devassidão do mundo
– que surpreende –
e ignora,
e reproduz,
e nos arrasa.
Observe essa carteira vazia
– deliciosa –
delicada.
Prenhe de ilusão confusa
– que consente –
e insinua,
e seduz,
e nos agarra.
Observe essa carteira vazia
– espaçosa –
desejada.
Ciente na criação do sonho
– que compreende –
e ama,
e perdoa,
e nos concede a graça.
O poema acima de mim
Se disser tudo,
me restará a última mentira.
Mas, rente ao chão,
toda mentira resvala na inutilidade.
I
Minha terra
é uma ilusão da linguagem.
Tenho de meu
esse rastilho de palavras
que pressinto
atadas
aos calcanhares.
Se o desfaço, perde-se
o encantamento das vivências cerzidas.
Rascunhos do Absurdo encontrava-se pronto, a
boneca do livro entregue a Miguel Marvilla para a
preparação da edição. Minha expectativa era grande, todos
em nosso meio sabem do soberbo editor de livros que Miguel
sempre foi.
PólosPara Gabriel
Meu pai vestia uma pele
de sonhos amarrotados.
Tardava horas campeando pequenos nadas.
Grande colecionador de figurinhas,
trazia colada nos olhos
sua fortuna de desejos.
A poesia começa assim
Emprenhar-se de miudezas;
deixando as mãos rendidas aos gestos costumeiros.
E, quando a luz se aperceber, desmembrada
pelo estalo da palavra,
jogar-se nos trilhos
para salvar a flor.
Marco Zero
Avançamos desgarrados
neste Tempo tardio.
A partir daqui,
se inicia o reino das ostras
e dos desencantados.
Recolhamos a vela
— sudário santo —
que há de ser lenço
e manto aos que choram
e perecem sobre as rochas.
SONETO EM CRISE
O perdido traz a marca na testa,
esboço do nome, falso retrato,
um corno - caligrafia da besta -,
revolta e um perfil de semblante amargo.
A fala que se esforça em verso, ofensa,
um desmentir inútil do absurdo
que transpassa o ser fútil e enlaça
a criatura com seu silvo agudo,
