“Espie no caminho que vem gente”. Era assim mesmo, exatamente assim, que o Pitiguari cantava no meu quintal, lá por volta dos meus dez anos de vida. Não era “gente de fora vem”, como querem os da Bahia e de outros quintais brasileiros.
Outro pássaro mensageiro das nossas mais caras visitas, o Vem-Vem, cantava, justamente, como nos soava seu nome. Não era o “fim-fim”, nem o “vim-vim” de outras paragens.
Aurora de largas nuvens, orvalho de poesia e sonho. Segue o vento ao sabor do tempo, feito o majestoso rio que corre à procura do mar. O tempo de Ângela Bezerra de Castro, permanentemente, nos ensina e nos convida a horizontes de esperança e sinceridade, de reflexão e conhecimento, de afeto e grandeza.
E foi bem assim e muito mais além da noite, o que se assistiria nos salões da Sonho Doce, tendo o céu e as estrelas por testemunha, a assinalar misto de magia e felicidade. Encontro de amigos e queridos para celebrar uma vida plena, cheia de graça e bem vivida.
O canto e a batida das asas refletiam o silêncio na praça. O dia seguinte das travessuras dos números. Papéis pelo chão davam testemunhos da briga pelas digitais enquanto a vida acorda preguiçosamente como de costume.
Pouco a pouco, a luz esquentava o dia e invadia todas as frestas de casas, recantos de todas as esquinas, enquanto as castanholas gigantes agitam suas copas ao toque do vento. Há uma brisa branda vindo no sentido sudeste, sobre que ameaça tornar-se tempestade.
Como uma conversa com minha filha – ainda menina – ampliou a visão que eu tinha da construção de personagens como Jesus, Moisés e o super-homem.
Houve um dia em que Andréia – mais ou menos como na foto tirada por Miguel dos Santos em seu ateliê ainda no Jaguaribe – rodeou meu birô, viu nele as ilustrações de vários livros abertos e perguntou:
Os institutos erraram. A frase estava em muitas mensagens que recebi na noite deste domingo (02), enquanto acompanhava e comentava a apuração na bancada da CBN. Isso é apenas transferência de uma responsabilidade que não é dos institutos de pesquisa. A frase, no fundo, dá conta da incapacidade que o eleitor tem de separar, pragmaticamente, o desejo da realidade, coisa que procuro fazer desde aquela eleição de 1989, quando Leonel Brizola – eu era brizolista – não foi para o segundo turno contra Fernando Collor, o candidato da direita, no ano em que os brasileiros, com o fim do ciclo militar, recuperaram o direito ao voto direto para presidente.
Desanimei ao ver o arrojo de eleitores tentando entrar e engrossar as duas ou três filas diante da escola onde votamos há mais de quarenta anos. Mesmo com a abstenção registrada, as seções não cabiam de eleitor. Muita gente jovem a experimentar, consciente ou não, esse ânimo virgem da conquista de poder constitucional. Nas contas de TRE o dividendo enforcou o divisor.
Nesse desabrochar de consciência política ou de uso de Direitos não se pode exigir da menina que avisto, eu sentado numa cadeira que outro jovem se apressa a oferecer enquanto chega a minha vez, não se pode exigir da meiguice do seu rosto e de seu sorriso natural, do como e quanto custou aos que fizeram a história, aos que construíram esse momento, e, desde muito estão a gozá-lo, quantas prisões e enforcamentos foram gastados, geração após geração, para se chegar ao rápido e alegre selfie que ela é inserida.
Diga-me com quem andas que eu te direi quem és. Não tenho medo de dizer com quem caminho. De uns tempos para cá, tenho convivido com gente que nem sabe que existo até porque existiam bem antes de mim. Tem sido de meu agrado estudar a vida dos estoicos. Coragem, temperança, justiça e sabedoria e eis as virtudes que aprendo a cultivar no cotidiano e deixo bilhetes a esse respeito para quem está ao meu redor.
Dias depois em que a rosa surgiu no pequeno jardim, as pétalas caíram ao toque de minha mão displicente. A mulher esperava o sol que aparecia lento nas manhãs, pois eram dias chuvosos, quando observou no jardim pequenas rosas em botão que surgiam igualmente belas e atrativas.
Com as flores, o jardim da nossa casa, mesmo pequeno, a beleza se torna grande. Na lua cheia, quando as roseiras encostadas à parede do muro abriram-se em cachos, nos chamou a atenção porque expeliu perfume. Permaneceu alguns dias, até que a mão displicente tocou e as pétalas caíram.
“In the future everyone will be famous for fifteen minutes (No futuro todos serão famosos durante quinze minutos)”Andy Warhol, artista multimídia norte-americano.
Embora nunca tenha gozado do prestígio que suas irmãs desfrutam nos diversos bairros onde se situam, houve uma noite em que a Praça 2 de Fevereiro foi à forra, ao reunir uma quase multidão, que marcou época.
Como era usual naqueles tempos, a Praça 2 de Fevereiro pagava o preço da solidão que lhe era imposto, em virtude de sua localização frente ao “campo santo” mais concorrido da cidade — o Cemitério do Senhor da Boa Sentença, posição esta que dava margem aos comentários populares que lhe atribuíam liames com o além,
Se me perguntassem o que mais humilha o ser humano, eu responderia sem pestanejar (epa!): “É o tique.” Mais do que a inveja, a luxúria ou o arroto, é ele que nos deslustra até o ridículo. Nos converte em autômatos de compulsões mesquinhas, de impulsos que estão muito longe das pressões extremas que acometem o espírito do homem.
Nossa responsabilidade social e familiar se mostra exigente sempre que respiramos, porque muitos aguardam a presença amorosa e atenciosa, junto a seus lamentos e fraquezas mundanas. Esse pensamento, tão próprio de um significado profundo de amor a vida, é também voltado àquele que amamos, que está bem ao nosso lado e se enche de força e afeto quando o abraço afaga sua alma carente.
Semana atrás me encontrei com Mirabeau Dias no escritório deste para uma despretensiosa sabatina, temas variados, mas sempre encostados na cultura e suas vertentes. Encontro que ele promove com amigos, gente da melhor qualidade, mas eventualmente abre uma exceção nesse quesito e num desses descuidos convidou-me para a prosa daquela manhã. Ao chegar lá estavam o Modesto, o Wilson, o Martinho, o próprio e João Batista . O tema da conversa não poderia ser outro: cinema. O João Batista que estava lá, era do de Brito, o que justificava a pauta.
Até os anos 1970, mais ou menos, o prato típico e sagrado dos domingos nas casas da classe média brasileira – e até mesmo nas de muitos trabalhadores – era a galinha. A galinha cozida (ou torrada, como diziam alguns), ao molho cabidela ou não, acompanhada de arroz, feijão verde, talvez uma farofinha, uma salada talvez. A bebida era normalmente o ponche de fruta do dia a dia, podendo às vezes ser um guaraná. A Coca-Cola não havia ainda dominado o mercado, pelo menos aqui no Nordeste. Havia umas laranjadas, tipo Crush, e a Grapette, de uva, cujo slogan genial era “quem bebe, repete”.
Queria escrever poesia
Mas não posso
Entregue aos fatos
E a razão
Queria o verbo sem condicional
Mas não posso
Palavras passam fluidas
As mãos não as alcançam
Retornam ao coração
Queria o querer sem queria
Mas não posso
Há pressa e prazo
A ritmar compasso
O tempo é duro
É de prestar atenção
Queria, Oh como queria!
Na Paraíba, em dezembro de 1597, foi reunida uma grande força, tendo como comandante o capitão-mor Feliciano Coelho de Carvalho, com o objetivo de conquistar aos Potiguara as terras do Rio Grande do Norte. Um relato sobre essa expedição está na “História do Brasil” de Frei Vicente do Salvador, que é considerado o primeiro historiador brasileiro:
