Eis aí duas coisas importantes na nossa vida. Queiramos ou não, somos rotineiros e aventureiros. Desde quando acordamos domina a rotina. Em grande parte de nossa vida, viramos robôs. E eu me lembro agora de um velho funcionário do Palácio da Redenção, que mal entrava no seu gabinete de trabalho, atirava o chapéu direto para o cabide. Que pontaria! Um admirável automatismo.

E por falar em rotina, lembrar que todo o nosso corpo é uma usina que funciona automaticamente. Que beleza! Já pensou se precisássemos pensar em cada passada que damos? Viva o senhor instinto!

Pensando bem, quase tudo é rotina em nossa vida. Mas o bom mesmo é a aventura. É esta que nos dá experiência. Quer ver uma gostosa aventura? A leitura. Tenho pena dos que não lêem. O velho Montaigne, depois de enjoado da vida, resolveu trancar-se na sua torre, isolando-se do mundo para escrever os seus excelentes monólogos. Também tenho pena daqueles cujo trabalho é uma rotina. É por isso que muita gente, da sexta à tarde para a segunda, vai procurar uma aventura. A rotina mata...

E a aventura de uma viagem? Conhecer nova gente, novos costumes, novas paisagens. Que bom. A gente vem de mente renovada para enfrentar a rotina, que ficou nos esperando. E com a alma renovada até a rotina é tolerável. A viagem traz novas experiências, e, com novas experiências, mais sabedoria. O sociólogo Donald Pierson colocou nos desejos fundamentais do homem o de novas experiências.

E para quem não gosta de viagem, a leitura é uma ótima sugestão para as novas experiências. Houve um escritor que escreveu um livro que tinha por título “Viajando na minha biblioteca”. A leitura também mata a rotina, graças à aventura do espírito.

Aqui para nós, nada mais triste do que um casal rotineiro... Mas, ora bolas, vou fazer agora a coisa mais rotineira da vida: a barba. Eis um ato que me entedia. Uma verdadeira tortura. As mulheres têm a menstruação, mensal, mas, fazer a barba é pior porque é todo dia. Disseram-me que sangue de rato acaba com a barba. Será?

Que venha a barba nossa de cada dia, o escovar dos dentes, os mesmos cumprimentos, os mesmos telefonemas, pois a rotina não nos dá medo. O que nos faz medo é a aventura. Mas, diz o ditado, quem não arrisca não petisca.

março 24, 2013

Por que Jesus, ao invés de um luxuoso palácio, nasceu numa manjedoura? Eis aí uma indagação que incomoda. Uma manjedoura é um lugar muito humilde, impróprio para um deus nascer, se bem que, fosse depois iluminada por uma estrela, fato que não se viu em nenhum palácio. Um escritor italiano disse que a manjedoura envergonhou a muita gente, que desejava que seu nascimento ocorresse num luxuoso palácio, porquanto só assim impressionaria o povo. O povo adora ostentações...

Mas Jesus preferiu nascer entre animais domésticos, em comunhão com a natureza. Teve como pai terreno um humilde carpinteiro. E passou a infância vendo seu pai serrando a madeira. E quem sabe lá se ajudou a José na confecção de uma cruz para algum criminoso, já que a crucificação era costume da época?

Proferiu seu primeiro sermão, em pleno campo, ao ar livre, com o povo se assentando no chão. Nada de luxo, nada de comodidade, nada de auto-falantes. Viveu e agiu sempre na mais pura simplicidade.

Curou cegos, paralíticos, leprosos, endemoniados, e nunca cobrou um centavo pelas curas que fez, nem por suas pregações. Dava de graça o que havia recebido de graça. Falou em todos os lugares, nunca discriminou ninguém. Compreendia a todos e a todos ensinava o perdão.

Não construiu nada para si, sequer um templo. E chegou ao cúmulo da humildade quando disse que os pássaros têm seus ninhos, as raposas seus covis, mas o filho do homem não tem uma pedra para recostar a cabeça.

Viveu grande parte de sua vida, aqui na Terra, no campo e à beira do Mar da Galiléia, e em Cafarnaum, que ele adorava. E preferiu a didática da Natureza à dos homens. No campo pregou, no campo multiplicou pães e peixes para matar a fome dos que o acompanhavam na marcha da pregação evangélica

Jesus foi todo humildade. E tão humilde foi, que entrou em Jerusalém, naquela manhã tranquila, acompanhado de seus discípulos, montado num burrico. Num burrico ou dentro de uma carruagem? Não. Entrou na cidade montado num jumento, que ele pediu emprestado.

Humildade foi o seu nome. Longe do luxo, da encenação, da ostentação.

março 24, 2013

Eudes Barros é meu irmão por parte de mãe, e com ele convivi por muitos anos. Nasceu em Alagoa Nova, onde viveu algum tempo. Certa manhã, ele, ao ver um pingo de chuva na folha de uma árvore, gritou, entusiasmado, para sua mãe: “olhe uma lágrima do céu”. Esse desabafo lírico muito impressionou mamãe, que só fez dizer: “este menino é um poeta. ”

A profecia se realizou. Muito jovem ainda, ele escreveu seu primeiro livro de poemas, que intitulou “Fontes e paús”. E dedicou um dos seus versos à sua terra natal, a que ele chamou “sítio de mangueiras”.

De Alagoa Nova, ele veio morar na capital, onde passou grande parte de sua existência. O poeta lança seu segundo livro, ainda de poesias, sob o título de “Cânticos da Terra Jovem”, livro que teve grande repercussão, sobretudo pelo magnífico poema “Jesus brasileiro”. Nesse poema ele conclui que Jesus nasceu em nosso país crucificado numa cruz de estrelas. Informam que a repercussão do poema foi tanta, que chegou a ser declamado na BBC de Londres.

Eudes Barros não foi apenas poeta, mas historiador e jornalista, chegando a fundar um jornal intitulado “A Rua”, que funcionou por muito tempo na antiga rua Duque de Caxias. Jornalista vigoroso, polêmico, colaborou por muito tempo no tradicional matutino “A União”, sobretudo quando este jornal foi dirigido pelo genial Carlos D. Fernandes, a quem Eudes respeitava e admirava. Articulista, cronista, o nosso poeta também escreveu uma série de sueltos assinado por “Til”.

Cem por cento jornalista, ele chegou até a escrever nos jornalzinhos da Festa das Neves. Temperamento polêmico por natureza, dele podia se dizer: não tem papa na língua. E, certa vez, na administração do governador de Argemiro de Figueiredo, chegou a complicar o governo, dizendo na manchete de seu jornal que “a polícia estava tramando contra o governo”. Isto foi o bastante para ele ser agredido em pleno Ponto de Cem Réis por policiais. Mas Eudes soube se desembaraçar dos agressores, graças ao fôlego para uma boa carreira.

Era grandíssimo amigo do tribuno Botto de Menezes e de José Américo de Almeida. No plano federal, seu ídolo foi Carlos Lacerda. E ambos se correspondiam com regularidade.

De nossa capital, foi morar no Rio, onde colaborou por muito tempo, no Jornal do Brasil.

Poeta, jornalista e historiador. Como historiador escreveu “Dezessete”, seu primeiro romance histórico, que depois passou a se denominar “Eles sonharam com a liberdade”. O livro teve grande repercussão e teve como tema a Revolução de 1817. E como ensaísta, escreveu um primoroso estudo sobre Augusto dos Anjos.

Ele tinha um profundo amor à sua mãe, Pia de Luna Freire, que enviuvou muito moça, casando-se depois com o meu pai, José Augusto Romero.

Congratulo-me com o grande jornal A União, que vem prestando uma justa homenagem ao seu antigo colaborador. Um jornal para o qual Eudes sempre olhou com muita reverência.

março 23, 2013

Quando você estiver procurando algo diferente para aquela reuniãozinha esperta de fim de semana, tentando fugir do som enjoativo e descartável das Anittas, dos Luãs e dos Telós dos dias atuais, experimente colocar no player esses grandes sucessos dos anos 80.

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março 22, 2013

A presidente Dilma veio nos visitar pela primeira vez. Foi uma visita relâmpago. Mas deu tempo para ela deixar uma boa verba de seis bilhões de reais para o nosso estado. E parte dessa verba é para o Centro de Convenções lá do Planalto Cabo Branco, que vai atrair milhares de turistas e congressistas para a nossa capital.

Dilma demorou pouco, mas deu tempo para tirar muitas fotos, exibir o seu charme, cabelo muito bem tratado, blusa vermelha e, decerto, um discreto e suave perfume. Seis bilhões já são alguma coisa. Houve entrevistas, sorrisos, palmadinhas nas costas e muito verbo, além da verba.

Mas, espero que os jornais que noticiaram a presença de Dilma não tenham chegado ao nosso Sertão, que está virando um grande deserto, com os açudes secando, o gado morrendo, e a sede matando as pessoas. Seria mais uma humilhação.

Lamentei muito que a visita da elegante presidente tenha se limitado apenas a João Pessoa. Acho até que muitos dos que a receberam tenham ficado calados. Esqueceram os sertanejos morrendo de fome. Depois, para o angustiante problema só há uma solução. E é aí que está o problema. A solução, que é a irrigação. Tirar um pouco da água do rio São Francisco e jogá-la no Sertão, que a coisa está braba. E outras secas aparecerão se nada disso for feito.

Mas por que não querem que a água do grande rio mate a sede das regiões vizinhas? Por que será que uma obra tão urgente demora tanto a sair do papel?

Daí o silêncio de Dilma, o silêncio das forças ocultas, que só querem o grande rio para elas. E que continuem a desviar a atenção para o crucial problema.

Ah se o presidente Epitácio Pessoa, nosso ilustre conterrâneo, soubesse desse frio alheamento diante da seca do sertão nordestino... Ele que chegou a ir para a tribuna bradar contra esta calamidade interminável. E isto de dedo em riste, como se pode ver em seu busto, logo à entrada da grande avenida que tem o seu nome. Duvido que ele recebesse um presidente e não lhe mostrasse os estragos da seca paraibana.

A presidente Dilma veio, como sempre bonita, arrumada, deixando 6 bilhões e, decerto, o cheiro de seu perfume de mulher elegante. Foi-se a Dilma e ficou a seca.

março 16, 2013

Você já se pegou imaginando, alguma vez, sobre como são as residências dos personagens da TV? A distribuição dos quartos... onde ficam os banheiros... os móveis... as varandas?

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março 15, 2013

Desta vez Paris estava molhada, gelada e calada. Muita gente transitando pelas ruas, apressada, que o frio está de gelar os ossos. Mesmo assim, a cidade sorri o seu sorriso de luz. Ninguém estaciona nas ruas para um bate-papo. Gente pra cá, gente prá lá. E eu na mania de reflexão fico a imaginar coisas. A vida é uma grande incógnita. Cada pessoa um enigma desafiando decifração.

Paris! Como esta cidade é panorâmica, aberta, escancarada. Que diferença de Londres! Londres não tem uma paisagem como estas.

Eis-nos caminhando no frio. A Torre Eiffel também morrendo de frio, sem ninguém por perto. Até a grande passarela da cidade, que é a Avenida Champs Élysées, está com pouca gente.

Ora, ora, mas o que é que eu vejo agora, dentro da cidade molhada? Um cego. Um homem muito bem vestido, como se fosse para uma solenidade, caminhando com a ajuda de uma bengala. Ia num caminhar reto de quem sabia para onde ia. Cego! Cego em Paris. Esteja no inverno, esteja na primavera, para ele é indiferente. Mas o que mais me chamava a atenção era a sua elegante postura. E eu e você com a vista boa, ainda reclamando da vida, e com esse orgulho besta. Ah como, às vezes, esquecemos de ser gratos à vida...

Mas, para onde vamos com este frio? Restaurante! E no inverno todos os restaurantes de Paris estão lotados. Germano anuncia que, amanhã, estaremos na Ópera de Paris, o Palais Garnier, um dos lugares mais elegantes da cidade-luz. E o que é que vai ser encenado naquele tradicional teatro? A ópera de Ravel, “O menino e os sortilégios”, cujo libreto foi escrito por Colette. Que bom ter olhos sadios para ver Paris. O homem cego não irá ao Teatro. E para onde ele iria, naquele caminhar reto, segurando sua elegante bengala?

Não sei, não. Só sei que o fato me impressionou. A verdade é que olhando o sofrimento alheio, a gente sofre menos.

E vou terminar a crônica. Basta de tantas lágrimas e de tanta chuva. Noutra crônica falaremos de coisas mais alegres. Ah, como ficou na minha memória aquele homem, sozinho, dentro da noite gelada e molhada... Cego em Paris.

março 10, 2013

Guardadas as malas, feitas as recomendações de praxe, os cintos ajustados e, por fim, aquela recomendação aos senhores passageiros sobre como devemos proceder, na hipótese de a aeronave cair no mar. Pouquíssimos prestam a atenção aos avisos. É como na viagem da vida, ninguém gosta de ouvir falar em morte. Faz de conta que ela não existe...

Mas voltando à aeronave, tudo está pronto para o voo. A noite é escura lá fora. Os passageiros procuram se acomodar de qualquer jeito. Uns dormem, outros lêem livros, revistas, a maioria se distrai com o video à sua frente. Pouco mais, um choro estrangulado de uma criança. Decerto está à procura do seio materno.

O avião começa a se locomover devagarinho no asfalto do aeroporto, com uma certa preguiça. A noite é estrelada, De repente esse pássaro de alumínio começa a se preparar para o voo. É talvez o momento mais tenso. As turbinas começam a funcionar. Mas os passageiros não estão tomando consciência disso. É um momento dramático. A aeronave perde o medo e se lança no asfalto. É o momento chamado rolagem... E nessa decolagem, que o português chama descolagem, o avião começa a comer distâncias. É um nadinha no espaço. E se você não for medroso, que tal dar uma olhadinha no abismo? A grande aeronave que a gente viu lá embaixo, não passa agora de um caixa de fósforo na imensidão cósmica. A velocidade é grande, mas o pássaro parece que está dormindo.

Agora quase todo mundo está dormindo. É preciso esquecer o perigo. De vez em quando um solavanco de turbulência. Muitos se entreolham.

E eis que chega a hora da refeição. As aeromoças com os seus sorrisos vão nos trazendo as refeições, (ah, como admiro estas mulheres que passam a noite servindo). Agora esta reflexão: para que eu viaje bem, quantos me servem?” Que seria de nós sem o suor do outro?

Mas, o dramático é agora. O avião está descendo. É o momento da turbulência provocada pelos ventos. É o momento mais perigoso. É por isso que muita gente reza. O monstro está descendo, descendo, como se estivesse com medo. Agora é o momento final, a chamada aterrissagem, que o português denomina aterragem. E eis que o avião pousa no solo. Haja palmas para o comandante, este herói dos ares.

março 09, 2013

No dia em que você nasceu, uma determinada música fazia um sucesso estrondoso e tocava sem parar nas emissoras de rádio do planeta. Todos corriam para a pista de dança quando a ouviam. Todos queriam aprender a letra e a canção era a mais requisitada em festas e saraus.

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março 09, 2013

Curta esse post no facebook... e todo mundo vai saber que você tem um lado sádico, que gosta de dar uma boa risada quando alguém se dá mal.

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março 08, 2013

Fui a Paris, recentemente, com os meus familiares, que, ao contrário de mim, adoram o frio. Minha pele é receptiva ao calor, pois, conquanto nascido numa terra fria – Alagoa Nova – prefiro o fogo ao gelo. Mas, aqui para nós, o bom mesmo é nem muito calor, nem muito frio. Quando os dois se casam é uma beleza.

Mas mesmo fria, mesmo molhada, Paris é Paris. Encanta aos nossos olhos. As pessoas passando nas avenidas como fantasmas, ou melhor, como sombras, mas enchendo os restaurantes, abrigando-se do frio. E num deles, olho-me no espelho e não me agrada a imagem que o espelho me devolve: de touca e de luvas, coisa que eu detesto. Nem parece aquele cronista de short e tênis, caminhando pelas calçadas de Tambaú.

Mas, a primeira vez que vi Paris foi no inverno. Como sofri! E dessa viagem, que faz tempo, resultou o meu livro de crônicas, “O Papa e a Mulher Nua”

Mas se o frio é mais rigoroso à noite, já de dia, o sol aparece, ainda que meio tímido. Revi os meus recantos preferidos, a começar pelo Quartier Latin, sem esquecer a Sorbonne, onde há, por perto, excelentes livrarias. A escultura de Augusto Comte e um bom restaurante, onde eu e Alaurinda fizemos um lanche. Germano, que comanda a nossa viagem, foi com o nosso amigo Davi, buscar os bilhetes para a ópera de Ravel, “O Menino e os Sortilégios”, que vimos no Palais Garnier.

Como disse, Paris, de dia, mesmo no inverno, dá para passear, tirar o gorro e as detestáveis luvas.

E os metrôs? Gosto muito de andar neles. Transporte seguro, conquanto apressado. Entro e saio nos vagões com um certo medo de um tropeço, sobretudo na hora do rush. O metrô é um autêntico retrato da vida. Todo mundo correndo, todo mundo de cara fechada, ninguém querendo olhar para ninguém. É este o retrato da cidade grande. Os homens virando máquinas, robôs.

Tudo ia muito bem, quando, com o metrô ainda parado, um rapaz cai no chão com ataque parecido com epilepsia. Retirei os olhos. O trem teve de passar muito tempo parado, esperando o Samu. A cena foi comovente.

O metrô e seus passageiros, tão apressados, tiveram que parar diante do sofrimento humano...

março 03, 2013

Inteligentes e sarcásticos, eles não não tinham papas na língua, não engoliam sapos e não costumavam levar desaforo para as suas mansões. E ficaram ainda mais célebres pelas palavras ácidas que costumavam dirigir a seus desafetos.

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março 01, 2013

Conheci, na minha infância, uma senhora que assobiava que era uma beleza. Dir-se-ia que assobiava “como um homem”. Ela se chamava, se não me engano, Maria Caçador. Era forte, sempre muito alegre, e, vez por outra, haja assobio.

O assobio, como o sorriso, é uma excelente terapia. Quem assobia está de bem com a vida. Eu gosto muito de assobiar. Vez por outra ensaio alguns temas do primeiro movimento da Sinfonia Pastoral, de Beethoven, o começo da Sinfonia nº 8 de Bruckner, ou Concerto para Violino e Orquestra de Subelius

E, aqui para nós, modéstia à parte, sou bom de assobio. Agora mesmo estou me lembrando de um capitão, no tempo em que eu estava no Exército. Não estou me lembrando de seu nome, só sei que o homem assobiava a todo instante. Assobiava como respirava. E que simpatia de homem. Sempre de bom humor. Nada de cara dura.

Mas, deixemos o capitão com o seu assobio, a sua simpatia e seu constante bom humor e voltemos à crônica.

Na minha família houve pouco assobio. Minha mãe, vez por outra, até que ensaiava um. Lembrar que ela, quando solteira, tocava flauta, e seu pai era clarinetista. Eu tive a quem puxar. Meu pai, de música só cantarolava o Hino Nacional, ou a modinha chamada Jardineira. Se bem que era louco pela serenata Rimpianto, de Toselli.

A verdade é que o assobio é uma excelente terapia. Não sei se algum desembargador assobia, antes de vestir a severa toga, se um Ministro ou se o Papa já assobiou amenizando, assim, o austero ambiente do Vaticano. E me vem agora a indagação: quem assobia mais, o homem ou a mulher?

Não gosto daquele assobio meio moleque das salas de concerto, porquanto a palma é um modo mais discreto e distinto de aplaudir. Mas, nas salas de concerto daqui... Lembrar que assobio é mesmo que vaia. Por que, então, vaiar um artista?

Hitler não sorria, muito menos assobiava, creio. Acho que Stalin a mesma coisa. Quem assobia deve estar sempre de bem com a vida. As crianças, em geral, não assobiam, já repararam? Os adolescentes, sim, mas já os velhos, muito pouco.

Assobiemos, a vida se torna mais alegre, mais descontraída! Maria Caçador passou a vida assobiando e todo mundo gostava dela.

fevereiro 24, 2013

Ah, essa chuva que me chega agora, pois o sol, faz tempo, não queria deixá-la vir. A gente espiava pra cima, e nada de nuvem. Só sol. Sol de queimar a pele, de fazer calor, de secar as plantas, matar o gado. E minha Alaurinda escondendo a pele, que não foi feita para o calor. Violinista, ela de sol só suporta o da pauta, nas suas partituras.

E o sertanejo, com os olhos pra cima, pedindo a Deus água, muita água, que tudo está seco. Açudes virando poças... E tanta gente sem um pingo (já que estamos falando em água) para matar a sede.

Mas agora pela manhã choveu. Para que tanta lamentação, cronista? É verdade. Tudo passa, tudo vai, tudo volta, tudo se transforma, tudo se renova, tudo renasce. As lágrimas viram sorrisos, esta é a grande didática da vida. Para isso precisamos de muita compreensão. E compreender é saber as causas, é se colocar no lugar do outro. Portanto, nunca julgue. Esta a maior lição da vida.

A chuva estava molhando as plantas do nosso jardim. Será que ela apareceu atendendo ao cronista, que está ansioso para ver o céu cinzento, o chão úmido, o cheiro de terra molhada no ar, e basta de egoísmo solar.

A verdade é que Tudo passa mesmo na vida, tudo termina em saudade. A saudade é o passado que volta.

E com a chuva descendo, com a chuva molhando, eu sai para ver a sua chegada, aqui em Tambaú, e fui bater no planalto do Cabo Branco. Como está bonito aquilo! Estação Ciência, a mão do homem e a mão de Deus se encontrando. E como é bonito avistar as enseadas do Cabo Branco e Tambaú tomando banho de chuva. E a estátua de Iemanjá, a Rainha do Mar, toda vestida de azul, entre coqueiros. Acho que ela ficou muito escondida. Vamos irmãos umbandistas, descobrir aquela para quem se jogam flores no mar. Jogar flores no mar... Haverá coisa mais poética, mais bonita?

Volto à casa e vejo, novamente, o sol iluminando. A chuva foi de novo embora. Chuva de verão. Mas tudo passa. Nada se eterniza, exceto a saudade...

fevereiro 24, 2013

A Alice, a que me refiro, aqui, não é aquela do best-seller do escritor inglês Lewis Carroll, “Alice no país das maravilhas”, cuja leitura tem encantado as crianças do mundo inteiro. A nossa Alice – Maria Alice de Carvalho –, (a primeira à esquerda, na foto)  é daqui mesmo. Nasceu na bucólica e fria Bananeiras, onde viveu grande parte de sua vida, ensinou e fez muitos amigos.

E tudo ia muito bem, quando ela achou de mudar de religião. Tornou-se espírita, fato que não agradou muito ao padre de lá. Mas Alice, menina muito firme e teimosa, achou até de polemizar com o sacerdote. Fundou um centro espírita, fez palestras, promoveu obras de beneficência. Mas, o que será que fez a menina se tornar espírita? A resposta está no livro que ela acaba de lançar, em concorrida tarde na Federação Espírita Paraibana, sob o título “Meu encontro com Deus”, e que tive a honra de apresentá-lo. Encontrar-se com Deus... que maravilha!

O mundo de nossa escritora foi um mundo de muitas incompreensões. Mas ela soube conviver com toda ignorância e o preconceito de que foi vítima. Aprofundou-se no estudo da Doutrina, começando pelo “O Livro dos Espíritos”, de Allan Kardec.

Médium, ela convivia com os espíritos, evoluídos ou não. E chegou até a ouvir um conselho de uma entidade para deixar o fumo. Eis o que ela disse: “Um dia, após o almoço, ao afastar-me para fumar no terraço de minha casa, sozinha, materialmente falando, ouvi perfeitamente alguém próximo ao meu ouvido dizer: “Se você continuar a fumar terá um câncer de garganta”. Parei, ouvi, olhei para os lados, e joguei o cigarro e a carteira no cesto de lixo da sala. A partir daquela hora, nunca mais fumei, nem bebi. Com toda certeza, aquela voz era de um espírito amigo, um benfeitor”.

A verdade é que essa “Alice do país dos espíritos” escreveu um livro, fruto de uma longa e frutífera experiência, e que nos induz a sérias reflexões. Ninguém sai de seu livro como entrou. Com o seu divino encontro, a menina faz o leitor pensar. E para quem gosta de pensaer, vai esta informação: O livro de Maria Alice está à venda na livraria da Federação Espírita Paraibana, ali na rua Bento da Gama.

fevereiro 24, 2013

Sensibilizado e muito honrado, eis que, para minha agradável surpresa, encontro na caixa postal de nossa casa, o novo livro, atenciosamente autografado, do jornalista, compositor e escritor Walter Galvão, cujo título me intrigou.

Afinal o que vem a ser Silabário? Evidente que a palavra vem de sílaba, que nada mais é do que um tijolo na construção da frase. Mas, segundo buscas mais apuradas, entendemos que silabário pode ser cartilha, que, no caso de Galvão, é uma “cartilha” de poesia em prosa.

O livro, a princípio, me assustou, mas depois fui tentando decifrá-lo. Sim, o livro não pede uma exegese, mas uma decifração. Não é uma leitura fácil. Inteligência, perspicácia, humor e cultura ressaltam de seu rico texto. O grande crítico Agripino Grieco, referindo-se ao cronista Genolino Amado, costumava dizer que ele era “inteligente de fazer medo”. E a frase agora me lembra Galvão.

Mas vamos ao livro Silabário. É uma coleção de poemas, que nos levam a muitas reflexões. De seu texto emergem frases de uma perspicácia admirável como estas: “O orgasmo é a geometria abstrata dos ângulos de prazer concreto”. Outra: “A tristeza não é solúvel na água”; “A nostalgia é a saudade com preguiça”; Por fim, como amostra do senso de humor do autor, este texto: “Se Deus fosse mulher, as noites teriam sabores, os dias teriam mais fé. Um mundo com outras cores. Mas será que Ele não é?”

Muitas de suas reflexões são tocadas de um certo ceticismo. Galvão é dotado de uma extraordinária e apurada observação. Um homem que sabe pensar e é dono de uma forte personalidade. Daí, vez por outra, se esconder nas palavras. Nos seus “poemas-reflexões”.

“Silabário” é um livro que nos obriga a pensar. Ao lê-lo, vez por outra, somos inclinados a parar. Fazer uma pausa para refletir, pois, em poucas palavras o autor quer nos dizer muita coisa.

Gostaria de terminar este meu texto com esta bela confissão do autor: “Ouvi um sussurro de eternidade neste exato instante, o som de todos os tempos num só cântico, uma balada contra o esquecimento”. Isto, meu caro leitor, é poesia em alto estilo!  

fevereiro 24, 2013