Fazia dois anos que eu não visitava o cemitério. O Dia de Finados sempre foi o dia em que eu andava quilômetros do sítio até a cidade para acender velas para os parentes que já mudaram de plano. Um plano com o qual a maioria deles nem concordou. Mas ok!
Com a minha cabeça de adolescente, esse era um dia divertido. Sair de casa no final da tarde, rir o caminho inteiro com os amigos, entrar na cidade para onde
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As coisas mudaram. Agora eu moro na tal cidade. A “Casa Rosa” nem é mais tão bonita. Parece que, quando crescemos, a nossa percepção do mundo muda junto. Ontem, fui ao cemitério. Quando entrei, percebi que a mesma consciência que tornou a “Casa Rosa” apenas mais uma casa da chegada da rua me mostrou que eu e todos que estavam ali nos misturávamos com o cheiro doce da fumaça que vinha das velas plantadas na terra colorida de crisântemos. O mesmo entendimento que fotografou na minha frente a ideia de que o que antes era festa se transformou em um caso de vida ou morte.
Fiquei olhando aquela cova, aquela “carneirinha” — como chamamos aqui no Nordeste — coberta de cerâmica. Na cruz, as letras desenhadas com o sobrenome da nossa família. A caligrafia é a minha, que pintei há muitos anos. Imaginei que, assim como aquelas palavras, quero aguentar firme a ação do sol e da chuva da minha existência, tendo a oportunidade de ver tantas outras estações e casas bonitas, não apenas as rosas, mas as que sejam um lar de verdade.
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