Não interrompa o cotidiano das serpentes,
elas não buscam nos homens o seu veneno.
Verdes Versos I
O escrito, o exposto,
essas meias verdes verdades,
já não se escondem atrás de máscara.
Kioto
A redoma estilhaçada
faz frágil o ser antropocêntrico.
A névoa, agora, é cinza de morte.
A hora se apresenta túrgida de desassossego.
O suor que nasce e evapora do febril pensante
é quente, como no Holocausto de ontem.
A vidraça,
o vapor,
a névoa,
sobretudo o calor,
fundem o metal encantado de Wall Street,
em pleno Sol de meio-dia.
É o céu um espelho partido,
forjado por todos os alquimistas que acenderam o fogo da ambição.
O girassol torporoso,
refugia-se entre as pétalas
que não tombaram
ao orvalho ácido do alvorecer.
Ele é incapaz de encarar
a verdade deste Sol.
O que dizer dos seres ignotos
que se admiram nos espelhos das nuvens...
Onde está a cuspideira,
para que eu possa comemorar a soberba humana?
Homem,
mosaico de fluidos,
senhor dos pensamentos dúbios e incoerentes,
não tardes esperando que tua racionalidade te dê o norte.
Ouve os ociosos que, perdidos entre estrelas,
anteveem o simples fim.
A rosa oriental
que nasceu aos pés do cogumelo de poeira,
já era rubra, ao brotar.
Hoje,
ganhou um toque tropical,
está mais encarnada,
herança diária
dos inocentes exangues,
que teimam em nascer,
à margem do mundo globalizado.
Os seres débeis já se esvaem
na fumaça que escreve números
em todo o céu.
E o principal protagonista
não lê os escritos das ondas,
que, insistentes,
desistiram de lavar as areias
e passaram a deixar os seus escritos,
nas memórias de uma geração.
Verdes Versos II
Nada menos humano, menos carnal que o verde.
Pútrida carne verde dos abandonados em valas.
O que é verde o corpo despreza.
Catarro, pus, vômica
sinônimos de morte.
A pele que ainda respira quando verde agoniza.
De verde apenas os seres de nosso pobre imaginário.
Nada mais vida, mais sentimento que o verde.
Morte verde
Gostaria de que o final
do ciclo dos sóis visíveis
me encontrasse bestando a apreciar bromélias.
Pensamento
A transparência dos fatos
macula-se com a palavra.
Como se a busca pelo caos
fosse brindada com louvor e êxtase.
Entropia
Em algum momento,
antes do fim absoluto,
o homem enfim olhará suas mãos
sujas com a poeira do caos.
Vegetariano
“O esquecimento jamais devolve seus reféns”
Fabrício Carpinejar
Somos formigas demais para o verde que resta.
A escada de Tistu já não existe mais,
perdeu-se no fogo verde.
Ele, felizmente, está salvo, é um anjo...
Legou-nos a metáfora de seu toque,
mas nessa fila de ir e vir
só a pele interpreta e julga
o que o olhar não entende.
Somos deuses demais para o verde que resta.
Pode chorar ingazeira, pois não se volta do esquecimento.
O tropel segue polvilhando cinzas sobre o cobre do entardecer,
e a consciência não segue os passos de seus atos.
Afinal, criamos Deus à nossa imagem,
temos a chave da vida.
Somos dementes demais para o verde que resta.
Apocalipse verde
O mar afoga as colinas onde até anteontem os passos deixavam
[ marcas de certezas.
Os três ou quatro versos que eu deixei voltaram ao sal.
Já não restam vogais,
somente rastros na rocha dos tempos.
Rezar não adianta;
na cruz – poleiro dos derradeiros papagaios –, os musgos
viçosos sobrevivem.
O VERBO partiu e levou consigo o pecado.
O mundo suspira aliviado o retorno à solidão.
O verde psicografado
Certa vez,
psicografei um beija-flor morto
na morna manhã da sensatez.
Ele me confirmou
que a turba renovará o erro de sempre.
– O desespero do luar está em teus olhos, disse-me ele.
Diz-me, rapaz,
és capaz de ver
quantas perspectivas na falsa inércia de um tronco?...
Acreditas mesmo
que um coração pode ser o centro do Universo?...
Poema à morte da ingazeira
Morre de pé o verde,
até que a inexorável gravidade
trace seu rumo definitivo:
partir para o esquecimento.
Hóstia verde
Vó Bela!
O homem é assim:
cultiva a ausência do verde,
e, quando este finalmente falta,
vende o que resta aos idólatras.
Benditos os iconoclastas
derrubadores do ídolo verde!
Vó Bela!
Será que chegará o dia
em que tomaremos em nossas bocas
uma folha verde como hóstia?
Ofertório
Certas bocas
não vestem bem as palavras.
