“Como são perfeitas as pessoas que não conhecemos!” Esta frase de Millôr Fernandes é, em todos os sentidos, irretocável, a começar pela ironia que a reveste. Não consigo conceber como pessoas adultas se entregam à exaltação desmedida e à idolatria de políticos, artistas, jogadores de futebol, dos ditos influenciadores et caterva.
A frase parece contrariar o juízo crítico que afirma devermos nos distanciar do objeto para vê-lo melhor e, assim, procedermos a uma análise, o mais possível, isenta. Mas só parece, porque, na realidade,
a aproximação e a vivência diária com alguém é o que vai nos dar uma visão mais verossímil de quem ela é. Acredito que é nesse ponto que entra a alegoria platônica do Anel de Giges, que se encontra na República (359b-360d), expressando um problema mais moral do que filosófico: se você tivesse o dom de ficar invisível, o que você faria? Estando invisível, suas ações seriam condizentes com o que você prega, estando à vista de todos? Com relação ao elenco das pessoas idolatradas, no início deste texto, a convivência diuturna é absolutamente desnecessária, tal é o distanciamento entre palavra e ação.
A conversa girava em torno de erros médicos. Comentávamos sobre uma cirurgia que havia sido feita na perna direita de uma moça com problemas na perna esquerda. Ao redor da mesa cada um queria contar um caso parecido, porém, o dono da padaria tinha preferência. “- Rapaz, eu caí da bicicleta e um táxi me levou ao hospital. Vocês acreditam que ao invés de engessarem meu braço direito engessaram o braço do taxista?”.
Nunca me canso de cultivar reflexões acerca das maravilhas desse mundo, tão pequenino diante da infinitude cósmica, quanto imenso perante o universo microscópico, ainda mais espantoso. Imagino que se aqui na Terra nos foi permitida inteligência humana capaz de criar uma música como a Nona Sinfonia de Beethoven ou o Adagio da Gran Partita de Mozart, o que se pode esperar do além mundo? Maravilhas ainda mais extraordinárias, evidentemente.
O Homem nos Ratos
Nós somos os homens de ratos,
Nós somos os homens nos ratos.
Nosso corpo não é nosso corpo,
Mas sim um acaso de roedores
que se reúnem em forma humana por pouco.
Nosso corpo não é nosso corpo
e nossos olhos não podem ver o terror
nos que trazem pedaços de nossa figura
Eu soube de Luís, um velho amigo. Velho mesmo, posto que eu o conheci por volta dos meus doze anos de idade. Na ocasião, ele tinha uns 18 e havia saído da zona rural com um dedo a menos: o indicador da mão direita então decepado por uma daquelas máquinas desfibradoras de sisal. Desembarcado do trem da Rede Ferroviária do Nordeste S/A, a Refesa da saborosa pronúncia do interior, entrei em casa e tomei a bênção materna. “Vá falar com seu pai antes de desfazer a mala. Ele está na Padaria”, recomendou dona Vininha.
Poderia estar falando do preço de beijos que marcaram a história. Beijos de amor eterno. Beijos fraternos. Beijos traidores. Beijos políticos. Beijos comerciais. Beijos que nada mais representam do que um instante de prazer. Não é a esses e tantos beijos sobre os quais há tanto a dizer que me refiro.
Aquele mesmo pesadelo veio na noite de ontem. Aquele que não tem coragem de enfrentar. Mas, está sempre lá. E ele sabe como o pior pesadelo não é aquele que foi sonhado, mas aquele que foi lembrado. Sempre lembrado, à revelia de sua vontade. Uma corrupção de sua integridade mais íntima. E aquele era algo muito, muito doloroso. Como se, para ele, não tivesse passado o tempo. Todo o resto da vida seguiu em frente, mas aquele episódio, aquele episódio, não. Está como que congelado, em toda a sua crueldade. Então, levanta com dificuldade. Quem o visse, naquele momento, veria uma tristeza infinita no olhar, como uma supressão da vontade de seguir adiante.
Assistindo ao jornal da Band sobre a comemoração de 30 anos do Plano Real, pude verificar como a imprensa pode distorcer os fatos com tanta facilidade. De acordo com a reportagem, a figura mais importante na criação do Real, foi o ex-presidente Fernando Henrique Cardoso, o que não é verdade.
Piados quebram o silêncio das primeiras horas. A luz desperta bem-te-vis, canários da terra, rolinhas e outros pássaros que trazem em primeira mão as rotineiras notícias do dia. Aqui e acolá há um movimento humano de domingo despreguiça o cenário. O Sol já se faz presente há algumas horas, chega para descortinar a madrugada friorenta do fim de junho e revela as formas dos bancos, calçadas e árvores da praça.
Afrodite possui muitas faces. Há um grande desconhecimento e menosprezo sobre Afrodite e seu poder de guerra, destruição do que não serve e de realizações, de superação de vida e de morte.
Esses dias eu estava rolando o feed do Instagram quando o algoritmo me sugeriu um post de Tsuyoshi Yamaguchi, também conhecido como Guti (@ola_guti), um influenciador japonês que é apaixonado pela cultura brasileira. No post em questão, Guti aparecia tocando triângulo acompanhando uma banda de forró nipônica. O grupo entoou as clássicas “Xote das Meninas”, de Zé Dantas, e “Asa Branca”, de Humberto Teixeira – ambas eternizadas na voz de Luiz Gonzaga.
A maioria dos estudantes sai da educação básica sem habilidade para elaborar um texto que contenha o mínimo de ordem, coesão e coerência. Não raro, isso ocorre até mesmo com estudantes universitários. O que falta? Dom? Talento? Não. Treino. Treino sistemático e frequente – que não se resume ao estudo massivo de normas da gramática normativa. Esse é apenas um dos diversos pilares na construção da escrita. A proficiência se dá, sobretudo, pelo conhecimento de diversos gêneros textuais – leitura e produção.
Retorno a um texto de 1981 sobre meu relacionamento com o conterrâneo Nathanael Alves, interrompido inesperadamente, em abril daquele ano após sua partida definitiva, porque sempre tivemos admiração de filho para com o pai. Em nosso caso, pai, porque colocou livros em minhas mãos, estimulou leituras e a refletir sobre a importância da função da arte no conjunto de nossa vida.
Estava ali, rosa desfolhada. Cuidava de suas ausências, entre o quartinho e o terraço, gestos e sons guturais. A custo se deitava na rede armada. Ali, estendia as recordações, no remanso de um passado variado em família, amigas de juventude, passeios, enfim, enquanto lúcida podia movimentar-se, ao trajeto da vida longa. Viu surgirem os cabelos brancos, a pele se tornando rugosa, o corpo
Celyn Kang
combalido e as rendas da flacidez nos braços. O calendário dos anos a trouxera através de nove décadas e meia. O máximo que fazia era folhear revistas, repassando figuras, que se tornavam embaçadas, gelatinosas em seu pouco ver. Aos domingos, cuidada pela funcionária, lhe era posto um vestido meio esgarçado na gola e gotas de perfume, após o sacrifício de um banho que lhe atiçavam as dores do reumatismo. Sentada na cadeira de balanço fingia esperar visitas da família. Repassava os rostos distantes. Fazia-os próximos como que a delirar. Chamava pelos nomes que não lhe davam respostas. Ela via os familiares em derredor. Somente ela.
Todos temos uma vocação real, definida, e outras que ficam pelo caminho. À prática destas últimas costuma-se dar o nome de diletantismo. Um pintor diletante é uma pessoa que tem um filete de dom para o pincel; consciente de que nunca será um grande artista, ela se contenta com pintar por prazer. Ou por nostalgia.
Rascunhos do Absurdo encontrava-se pronto, a
boneca do livro entregue a Miguel Marvilla para a
preparação da edição. Minha expectativa era grande, todos
em nosso meio sabem do soberbo editor de livros que Miguel
sempre foi.
“Como são perfeitas as pessoas que não conhecemos!” Esta frase de Millôr Fernandes é, em todos os sentidos, irretocável, a começar pela ironia que a reveste. Não consigo conceber como pessoas adultas se entregam à exaltação desmedida e à idolatria de políticos, artistas, jogadores de futebol, dos ditos influenciadores et caterva.
