De tempos em tempos, uma palavra, ou grupo delas, se torna “chave” e passa a aparecer em tudo quanto é discurso, nas inúmeras esferas comunicativas, principalmente midiáticas. Foi assim para “adolescências”, “gratidão”, “potência”, “inclusão”, “lugar de fala”, “povos originários”, “afetos” e, mais recentemente, “etarismo”, entre tantas outras, só para citar alguns exemplos.

Fazendo uma pesquisa simplória no Google, encontrei essa informação: “Conforme descrito no Relatório Mundial sobre Idadismo, da Organização Mundial da Saúde (OMS), o etarismo se refere a “estereótipos (como pensamos), preconceitos (como nos sentimos) e discriminação (como agimos) direcionadas às pessoas com base na idade que têm”.

Em 31 de março de 1685, de acordo com o calendário gregoriano, nascia Johann Sebastian Bach, compositor de dimensão monumental reconhecida mundialmente. Além de numerosa e diversificada, sua obra tornou-se símbolo do estilo barroco, inspirando e influenciando muitos compositores de seu período e dos séculos seguintes.

Bach nasceu em Eisenach, uma pequena cidade situada no estado da Turíngia, Alemanha, em uma região com atmosfera predominantemente campestre.

Dizem que Deus tem um carinho especial pelos que atraem doidos e bêbados. Se é verdade, o meu crédito lá no céu é enorme. De certeza, sei que o meu colega escritor Ariano Suassuna afirmava gostar de histórias de doido, talvez até por identificação.

Se eu estiver em qualquer lugar acompanhado por dezenas de pessoas e chegar um doido ou um bêbado, adivinhem quem ele vai procurar em primeiro lugar? Meus amigos sabem disso. Poderia contar dezenas de histórias minhas com doidos.

Egon-Schiele

Porém, por falta de espaço, escolhi apenas uma para ilustrar essa condição.

Acordei com uma saudade sem tamanho daqueles cartazes atados aos troncos de fícus na cidade aonde cheguei antes do primeiro aniversário e de onde saí aos quinze anos de idade. As árvores de copas redondas, aparadinhas, em filas nos dois lados da rua, davam sombra para astros e estrelas de metade do mundo. Mas era quando abrigavam Buck Jones, Bill Elliott, Hopalong Cassidy e Roy Rogers que elas, de fato, me atraiam.

O olho no fundo do copo mira a vista e a mente com turbidez. Balança no mar do líquido embriagante, em tom de tango, bem argentino, delicioso, que domina o corpo, feito um poema cantado por Zé Ramalho, um Zeca maranhense ou Alceu pernambucano e todas as suas formas diretas e metáforas para falar do simples e o complexo, do irreal e do concreto.

Acho bonito quando leio/vejo, no noticiário, que “os açudes estão sangrando”.

Em primeiro lugar, porque saber que os açudes estão sangrando é sinônimo de alegria para nós nordestinos.

Sinal de boa colheita, de bênçãos, de bom inverno.

A Ladeira do Alto do Céu liga a cidade baixa ao Bairro das Graças, localizado no planalto de seiscentos e vinte metros de altura. Nomes sabiamente escolhidos e adequados para a ladeira e o bairro. Durante a quaresma, o jovem e criativo pároco da cidade, para aproximar mais os moradores das solenidades da Semana Santa, resolveu “subir a montanha” em busca dos seus fiéis, nas suas casas. E, a Via Crucis com suas quatorze estações em folhetos coloridos foi colada nas fachadas das residências. Passo a passo, de suspiro em suspiro, joelhos no chão, pés descalços, na rua íngreme e sinuosa.

— O que me diz quanto a ser a literatura um gênero da ficção, e não o contrário?

– Não sei. Quero que me esclareça antes sobre o que você chama de ficção. Da literatura sabemos todos que a ideia geral e mais difundida sobre ela abrange todo e qualquer registro de linguagem escrita da qual escorra um relato de motriz mais geral no entretenimento. Embora longe de ser o único, já que a literatura situou-se num vasto espectro de abordagens que pode ir das manipulações de massa aos ensinamentos históricos, do universo infantil fantasioso aos registros documentais de viagens, batalhas, conquistas, etc. Sem falar na grande quantidade de romances que, nos dois séculos anteriores ao nosso, arrebanharam leitores atraídos pela exposição da variada gama dos sentimentos humanos expostos de forma novelesca.

Mineirinho estava ali ajeitando a cerca de seu sitiozinho todo feliz com sua vacaria. Umas quarenta cabeças, o nelore branquinho como neve e o hereford quase todo marrom, com cabeça branca e mais um pouco de branco esparramado nas patas e na barriga. Não tinha gado piquira, reses só dessas duas procedências e mais dois touros, um de cada raça para aprimorar o plantel.

Sócrates (470 a.C. - 399 a.C.), filósofo grego, ao visitar o Templo de Apolo, na cidade de Atenas, na Grécia, ficou impressionado por esta inscrição entalhada no portal do santuário: “conhece-te a ti mesmo”. Essa frase o influenciou de forma a sugerir que para construir o conhecimento que está fora de todo ser humano, antes, deve-se conhecer a si mesmo. Por exemplo, uma de suas teses apresenta que

Neste ano de 2023, na Paraíba, algumas personalidades do mundo político e das artes completariam 100 anos de nascimento, o que merece uma atenção toda especial por parte dos órgãos ligados à cultura, isso porque foram homens que contribuíram para elevar o nome da nossa terra, nos seus campos de atuação.

Antigamente tinha uma expressão, “ficar para titia”, termo pejorativo para designar mulheres que não se casavam e/ou não eram escolhidas por um homem para ser seu par. Uma vez não escolhidas para o casamento, ferradas a sangue e ferro para o resto da vida. Rejeitada. Solteirona. E à margem da sociedade, do mundo e da vida. Por isso que, muitas mulheres preferiam o sacerdócio – freira, ou virar prostituta, para não ficar nesse lugar de solidão e cancelamento.

Quando me aposentei, em julho do ano passado, depois de 45 anos como professor sempre presente na sala de aula, recebi do governo federal, através de seu aplicativo, um e-mail de duas linhas. Na primeira linha, agradecia os meus préstimos como funcionário público; na segunda, advertia-me para a possibilidade de ter os meus vencimentos bloqueados, se, a cada ano, no mês do meu aniversário, eu não fizesse a famigerada “prova de vida”. Do meu Departamento, na Universidade, onde fui professor por 37 anos, uma palavra sequer foi pronunciada.

Nas últimas semanas o mundo tem tido notícia de um produto revolucionário da Inteligência Artificial – o ChatGPT. Ele seria capaz de elaborar cálculos matemáticos ultracomplexos e produzir textos dos mais variados tipos. Por essas características, entre muitas outras, vem empolgando cientistas, artistas e intelectuais. Ao mesmo tempo lança uma sombra de medo nos que temem a concorrência com a IA e traz à baila o velho temor de o homem ser superado por ela.

Quanto podemos nos dedicar com sabedoria e perspicácia em nome de nossos entes queridos, e dos que lutam pelo mesmo ideal social que trabalhamos de sol a sol?

Pensando sobre isso, quando perdemos alguém que amamos se vai muito do que fomos, aquilo tudo vivido em conjunto e outro tanto que ainda aquecia nosso viver, e por fim, metade de nós fica a se mirar em um espelho com olhar envelhecido.

Lembro-me de Chico Belmiro, frequentador de uma roda de amadurecidos, para não falar em velhos, sob as frondes convidativas das folhas da Praça Venâncio Neiva a esparramarem tranquilas sombras e frescas brisas vesperais. Reuniam-se pelos puxares dos entardeceres medianos, enquanto se anunciava a chegada da noite com os primeiros frequentadores do Pavilhão do Chá, tomando assento e pedindo a primeira cerveja geladinha.

O leitor lembra da imponente águia no topo da cúpula do antigo prédio do jornal A União, na Praça João Pessoa? Os mais jovens provavelmente nada sabem a respeito. Mas eu e meus contemporâneos nos lembramos. Era bela e imensa, provavelmente de bronze, de asas abertas, reinando, de sua altura, sobre toda aquela área, na esquina da praça com a rua Duque de Caxias, harmonicamente dialogando com os demais prédios históricos do entorno. Era para ser eterna, como se eternizam, no mundo civilizado, monumentos semelhantes. O prédio do jornal também era para se eternizar, junto com o Palácio da Redenção, o Palácio da Justiça e a antiga Faculdade de Direito, todos compondo, ao redor

Cúpula da fachada de A União
ALPB

da praça, um conjunto arquitetônico único em nossa urbe de mais de quatro séculos. Era – mas não foram. Assim como também não foi a belíssima igreja que existia colada ao Palácio da Redenção, derrubada, sem maior razão, no final dos anos 1920, deixando no lugar apenas um vazio denunciador do desapreço dos governantes pelo patrimônio cultural.

Para I e N

Olho atentamente para a borboleta verde-limão que pousa sobre um narciso e penso em nós dois. É começo de primavera e a brisa carrega partículas de gelo das montanhas que me cercam. Microscópicos flocos de neve devem pesar sobre as asas das borboletas, digo enquanto tomo a decisão de me afastar de ti. Hoje eu me concedo um tempo sozinha. Porque preciso; porque às vezes a proximidade sufoca e a presença alheia – mesmo a de um amado –

Da praça em alvoroço

---

os olhos postos da janela jogavam a paisagem nas idéias a praça grávida de povo discursava pela vida os verbos do novo o homem montado no discurso guardava nos olhos o jeito do futuro.

Em 1968, a lista castrense de punidos da UFPB deu-me a conhecer de nome o jovem professor José Jackson Carneiro de Carvalho, da Faculdade de Filosofia e Letras. Quatro anos antes, o capitão com quem a ditadura substituiu o civilista Mário Moacyr Porto já havia me penalizado atando-me a um clipe e devolvendo-me ao quadro de redatores do Estado.

Servaes Carpentier tinha 31 anos, em 1630, quando chegou ao Recife nas primeiras levas de neerlandeses e pessoas de outras nacionalidades que foram recrutadas pela Companhia das Índias Ocidentais (West-Indische Compagnie) - WIC, uma empresa comercial que fora constituída por acionistas para, dentre outros objetivos, empreender, em regime de monopólio concedido pelas Províncias Unidas dos Países Baixos, a conquista e a exploração de terras no Nordeste brasileiro.

Bendito o tempo que conduz nossa vida, que acrescenta experiência, que nos dá sapiência, que nos oferece a oportunidade de construirmos nossa identidade, que nos proporciona astúcia para compor uma biografia.

O envelhecimento vem me ensinando a viver plenamente, e a abraçar a vida com sentimentos de amor-próprio. Vejo com clareza meu sentir e o quanto sou corajosa em redesenhar o roteiro da vida. Concluo que a felicidade está em mim. Reconheço minhas imperfeições, meus medos, minha vulnerabilidade, mas sou a dona do meu espaço amoroso e nada abalará essa enorme certeza do quanto minha vida é rara e preciosa. Tento conservar meu próprio tom nesse enredo musicado que vai fortalecendo minha natureza e crescendo como crescem todos os seres vivos.

O milagre da poesia viva

---

O CD girando sou eu Vivo o milagre da vida Como se fosse música Livre dos julgamentos severos À espera de um dia de mar Um beijo de criança Um olhar Leve ave Que passeia os olhos Pela janela da sala A planta cresce Os olhos não percebem mas ela cresce … As unhas Os cabelos Crescem

A Mirabeau Dias

O cenário é a senhoria de Tanis, na Normandia, na Mancha, noroeste da França. O ano é 1793. A França se encontra sob o regime político da Convenção Nacional (1792-1795), braço da Revolução Francesa que, se por um lado consolida a revolução, por outro lado instaura um regime de terror, com medidas extremas, próximo a uma ditadura. O mês é junho. Já haviam se passado quatro meses, desde que Luís XVI fora guilhotinado, mas a guerra entre realistas e republicanos está longe de acabar.

A poesia não é fácil de se fazer, nem de se entender, perdoem o óbvio. Principalmente ao se valer de metáforas, de traços emocionais singulares do autor, sentimentos vivenciados no passado, no instante presente ou no que há por vir.

Quando meus pais perderam tudo, não tinham evidentemente condições de contratar um advogado para defender a família nas centenas de causas judiciais que pipocaram por todos os lados. Então, fui estudar Direito e, desde o primeiro dia de aula, já estava atazanando o juízo de amigos advogados para me ajudarem a peticionar.

Meus maravilhosos professores da UFPB muito me ajudaram e fui empurrando com a barriga o quanto pude a avalanche de broncas que só aumentava. Mas isso é história para outros escritos. O que importa hoje é relatar como sobrevivi sem nenhuma fonte de renda

Que bela, valiosa e oportuna iniciativa esta que junta representações dos Ministérios Públicos Comum, Federal e de Contas, do Tribunal de Justiça, da Procuradoria Geral da República, da Advocacia Geral da União e das Polícias Federal e Militar na proteção dos bens naturais, culturais, históricos e artísticos da Paraíba.

Os pombos fazem um banquete na calçada da praça, vasculham qualquer coisa que os alimente, ciscam toda a área. Eles ocupam também a fiação, empoleirados e, a cada dia, retornam com novos pássaros. Os homens vasculham restos que os alimentem. Buscam a sobrevivência em latas de lixo, portas de lojas, embaixo de marquises. Ilícitas presenças no horizonte barradas por muitos concretos, a mais dura, a realidade, que de tão forte e violenta causa o grito silencioso do olhar do menino pobre de posses, rico de ausências, onde a fome é presença.

Sábado que passou, depois de prolongada ausência, passei lá pelo bar do Lulinha, centro da cidade, onde encontrei alguns amigos da escrita e de outras artes. Gente que eu considero da melhor cepa e dentre as artes que mencionei, estavam ali praticando uma que não pode faltar nessas ocasiões e lugares: a arte da mentira! A turma presente, entre um gole e outro, exercia com singular desenvoltura essa pratica secular da ficção e da fantasia. Foi onde e quando ouvi essa obra prima que ousarei relatar linhas adiante. Mentira? Provavelmente. Mas, elaborada com engenho e imaginação.

Vejo Martha Argerich, no YouTube, executando o concerto número um para piano e orquestra, de Tchaikovsky e me lembro do amigo Kaplan (1935-2009) num trecho de minha auto b/i/o grafia:

 

 

 

As velhas casas escoam seus sapatos a cada chuva, a cada partida Mas há um íntimo que perpassa a ausência: O peso das solas, dos passos, das meias volta indecisas, do andar em devaneio e um certo calor despido de inocência Velhas casas, cenário do canibalismo dos justos, dos que se largam sobre o espaldar do trono da misericórdia

No ano do centenário de nascimento do Padre José Comblin (*), é momento de relembrar sua caminhada na Igreja do Brasil e da Paraíba. Uma caminhada iniciada quando aqui chegou com outros sacerdotes europeus, em junho de 1958, logo construindo amizade com destacados nomes da Igreja que buscavam novos caminhos para estar mais perto do povo.

Apresentamos aqui a síntese de uma pesquisa que venho desenvolvendo a partir de duas questões: Quem era Marília de Dirceu e até que ponto um eventual triângulo amoroso teria fomentado a Inconfidência Mineira? Partimos de dois pressupostos: Havia mais de uma Marília, sendo uma delas amante do poeta Tomás Antônio Gonzaga e, simultaneamente, do Governador da Capitania de Minas. O curioso é que muito provavelmente ela tenha sido o estopim das Cartas Chilenas, cuja divulgação estimulou efetivamente o efervescente movimento separatista já existente em Vila Rica. Pergunta-se até que ponto uma simples vingança amorosa, cujo objetivo era denegrir satiricamente o rival e, ao mesmo tempo, escancarar os desmandos de seu governo,

As peças que apresentam temas trágicos, geralmente, caracterizam-se por transmitirem romances que são intensamente impulsionados pela paixão, e os seus personagens são amaldiçoados através de uma cultura que expressa comportamentos invioláveis de uma sociedade cruel. Nessas tragédias, a morte torna-se a concretização do amor. Muitas delas usam o princípio clássico quando afirmam que o personagem mais importante deve ter um caráter admirável, mas imperfeito, e o público precisa compreendê-lo e simpatizar-se com ele.

O antigo significado do coração e o contexto humanístico da medicina, sob à luz e a ótica do grande médico goiano e insigne mestre da cardiologia brasileira, o prof. Celmo Celeno Porto (ainda vivo), — que tenho a honra de conhecer e privar de sua amizade, advinda do meu saudoso e ilustre pai —, estão em seu livro “Doenças do coração: prevenção e tratamento”,um verdadeiro libelo no que se refere à abordagem humanista do médico e da medicina.

Antes de viajar, ela chamou o marido e recomendou:

— Não se esqueça de aguar as minhas orquídeas. Basta uma vez por semana. Uma, não mais. Se você esquecer, elas morrem.

Ele ouviu com ar compenetrado e prometeu que aguaria as orquídeas. Uma vez por semana. Feita a promessa, ajudou-a a botar as malas no carro e a levou para o aeroporto. Na despedida, beijaram-se. Ele lhe desejou boa sorte no estágio e fez a carinhosa recomendação:

Longe do pleno emprego nem todos têm escolhas fáceis na rua para seguir como boa trajetória. A desigualdade nas ofertas de trabalho no Brasil provoca grandes necessidades devido à ausência frequente desse "item", e também promove a falta de mercadorias na casa do cidadão, acabando por encurtar o viver e a obrigar que repense sua vida, porque a morte anda por perto, ultimamente.

Chegaram à quitinete com os devidos instrumentos musicais. Era visita de supetão: o amigo morava com os pais velhinhos que, àquela hora da noite, já estavam agasalhados. O visitado fora guitarrista de uma banda da juventude transviada. Alberico era para mais de sessenta. A turma nessa média.

O poeta Sérgio de Castro Pinto está de livro novo. É mais um que vem se juntar à sua já vasta obra literária, na qual, claro, pontifica a poesia, mas sem prejuízo para a produção em prosa, de qualidade inegável. E é exatamente neste segundo segmento que se enquadra O Leitor de Si Mesmo, Arribaçã Editora, Cajazeiras, 2022, coletânea de textos publicados originalmente no jornal A União.

"No último dia de sua vida, quando ela estava com 257 anos, a poetisa cega, fazedora de milagres e profetisa Pampa Kampana completou a sua imensa narrativa sobre Bisnaga e a enterrou em um pote de barro selado com cera no coração do recinto real, como uma mensagem para o futuro".

Assim começa "Victory City", o novo livro de Salman Rushdie, lançado há duas semanas. O primeiro romance após o atentado que quase o matou em 2022.

É um dos mais belos livros que li nos últimos anos. O romance se passa no século XIV, em um império real, numa região que hoje se situa no sul da Índia.

O relojoeiro me fez viver um contentamento de menino, uma alegria de camisa nova, ao devolver-me recuperado um Mido de corda que dois amigos inesquecíveis me deram de presente.

Nesse tempo, o do presente, o Banco Indústria e Comércio, dos herdeiros de Flávio Ribeiro Coutinho, tinha uma agência na Duque de Caxias, ao lado da velha A UNIÃO, hoje Assembleia. Era a agência de Edmundo, tio do poeta e escritor Geraldo Carvalho, pessoa tão comunicativa que fazia desaparecer o nome do banco; para toda a cidade o banco era dele, de Edmundo.

Em fevereiro de 1630, os holandeses conquistaram, sem maior esforço, Olinda e o Recife. No ano seguinte, os neerlandeses construíram uma fortificação em Itamaracá e, no final de 1633, tomaram a fortaleza dos Reis Magos, no Rio Grande do Norte. Para o historiador Ronaldo Vainfas, “a Capitania da Paraíba era uma verdadeira cunha no território holandês, entre o Rio Grande, ao norte, e o eixo Pernambuco-Itamaracá. O alto-comando militar da WIC (a Companhia das Índias Ocidentais) decidiu, então, concentrar forças para conquistar a Paraíba”. Além do seu valor estratégico, a Capitania da Paraíba possuía vários engenhos de açúcar, de modo que, conforme escreveu Vainfas, “a sua importância econômica era indiscutível”.

O fato é que devem existir cerca de oito bilhões de pessoas no mundo, neste início da década de 2020. Somos bilhões de pessoas distribuídas em cerca de 200 países (ONU, 2020), uma diversidade imensa de nações, considerando que, há cerca de um século, havia menos de 60 países legalmente constituídos.

Para meu amigo, professor Zezão, que fui reencontrar depois de 43 anos+

Era o final dos anos 70 e o país começava a sentir os primeiros bafejos de liberdade, já quando os coturnos haviam desistido de pisotear nossas margaridas. Alguns anos depois a farda apeou do poder. Os exilados políticos começavam a retornar. Toda aquela gente que “partiu num rabo de foguete” estava de volta. Num canto ou noutro ainda choravam Marias e Clarices, mas de qualquer forma, já se respiravam os primeiros ares de nossa primavera democrática.

(Conversa com Hélder Moura)

Meu caro Hélder Moura, eu gostaria, em primeiro lugar, de agradecer a sua gentileza de ter incluído, como posfácio, na segunda edição de seu livro O princípio da diversidade e outros anarquismos: textos pandemônicos, o meu artigo, “A difícil arte de autogovernar-se”, originalmente publicado no Ambiente de Leitura Carlos Romero. A sua gentileza, contudo, foi além, meu amigo, convidando-me para estar presente ao debate, por ocasião do lançamento dessa nova edição.

Foi preciso que alguns meses se passassem após sua partida para que eu tivesse coragem de falar sobre ele.

Eu o ganhei, há uns 40 anos, de um aluno da zona rural que vivia de caçá-los e de vendê-los a preço de ouro. Só depois é que eu soube que ele me deu aquela ave de presente porque ela tinha nascido com uma patinha deficiente e ninguém a compraria.

@sayonarabrasil

Naquela época, pouco se falava, pelo menos no meu entorno, de educação ambiental, de consciência ecológica e de proteção à vida animal. Era muito comum as pessoas prenderem pássaros em gaiolas, assim como terem soltos em casa papagaios e outras espécies parecidas.