Há desenhos que a gente vê na infância e simplesmente acha engraçados. Depois, muitos anos mais tarde, descobre que alguns deles eram grandes lições disfarçadas de entretenimento.
"Chow Hound", dirigido por Chuck Jones para a Warner Bros. em 1951, é um desses. Na versão brasileira, o desenho recebeu como título "O Cão Guloso". O roteiro é de Michael Maltese, um dos grandes escritores da animação estadunidense. Tem pouco mais de seis minutos, mas é tempo suficiente para contar uma história sobre exploração, ganância, vingança e, sobretudo, sobre uma coisa que nunca apareceu quando deveria: o molho.
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O negócio é engenhoso. O gato é colocado em diferentes casas como animal de estimação. Numa delas é Butch; noutra, Harold; noutra, Timothy. Em cada residência, desempenha algum papel que justifique receber comida.
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O resultado é sempre o mesmo: o gato recebe um belo pedaço de carne. E entrega a carne ao buldogue. O buldogue toma o bife e então pergunta:
— E o molho?
Nunca havia molho. O bife vinha. O molho, não. E o gato apanhava.
O pobre animal voltava com a carne, o patrão devorava o bife e, como se tivesse recebido um prato de restaurante francês quando esperava um banquete imperial, ficava indignado porque não havia molho.
O gato apanhava de novo. Em outra casa, a mesma coisa. Outro bife. Nenhum molho. Outra surra.
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— E o molho?
Nada de molho. Pancada no gato.
A essa altura, o desenho já estabeleceu sua matemática particular: o gato trabalha de graça, o rato escravizado participa da farsa, o buldogue come a recompensa e o molho nunca aparece.
E então o buldogue se cansa. Não de bater no gato. De ganhar pouco.
Ele reclama que aquela vida está muito lenta: semana após semana, casa após casa, bife após bife. Um empresário moderno diante de um modelo de negócio que precisa urgentemente de escala.
É quando aparece o jornal. Há uma notícia sobre animais desaparecidos e recompensas oferecidas por sua localização. O buldogue lê.
E seus olhos brilham. Ele finalmente compreende que estava pensando pequeno. Em vez de simplesmente colocar o gato
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O buldogue agora tem uma carteira de clientes involuntários, endereços, valores e um funcionário perfeitamente identificável.
Ele devolve o gato a cada uma das casas, recebe a recompensa e, por meio de uma engenhoca, recupera o próprio gato antes que a família perceba que foi enganada. É o capitalismo do gato perdido. Mas o grande negócio ainda está por vir.
O buldogue vê que a maior recompensa é justamente a oferecida pelo zoológico por um animal exótico desaparecido. Então prepara a grande operação. Disfarça-se de caçador. Transforma o rato em seu auxiliar. E apresenta o gato como uma criatura raríssima, um fabuloso saber-toothed alley cattus, uma espécie de gato-dentes-de-sabre que, por alguma falha inexplicável da biologia, parece muito com um gato de rua.
O zoológico compra a história. E paga uma fortuna. O buldogue finalmente acredita que venceu na vida e compra um
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A gula, que antes era apenas um defeito de caráter, transforma-se em problema anatômico, e o buldogue termina internado num hospital veterinário, imobilizado sobre uma mesa de cirurgia. Os médicos constatam aquilo que qualquer observador menos especializado poderia ter diagnosticado diante do açougue inteiro: ele comeu demais.
Os médicos saem. E entram o gato e o rato. Agora ninguém os obriga a trabalhar. Agora ninguém manda. Agora o ex-patrão está deitado, imóvel, completamente à mercê daqueles dois empregados que passou a vida humilhando.
O gato se aproxima. E, numa das melhores viradas de toda a história da animação, aquele gato que passou o desenho inteiro praticamente calado finalmente fala. Olha para o buldogue e diz:
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O rato enfia um enorme funil na boca do buldogue, e o gato aparece com uma quantidade industrial de molho. Era praticamente a operação de abastecimento de um caminhão basculante de mineração.
O molho é despejado dentro da boca do patrão. O buldogue tenta dizer não. O molho tinha atrasado, mas agora vinha com juros.
Tudo retorna. Não necessariamente na mesma forma. Não necessariamente pelas mesmas mãos. Nem sempre no tempo que gostaríamos. Mas aquilo que fazemos aos outros sempre deixa alguma coisa atrás de si.
Uma bondade pode voltar como afeto. Uma amizade pode voltar como lealdade. Uma generosidade pode voltar como gratidão. Mas a violência também deixa memória. A crueldade também. A humilhação também. A injustiça também.
O buldogue passou a vida acreditando que poderia tirar dos outros sem jamais devolver nada. Tomou os bifes, o dinheiro, o tempo, o trabalho, a dignidade. E ainda reclamava que faltava molho.
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Há uma crueldade particularmente vergonhosa: explorar a fragilidade de quem ajudou alguém a sobreviver, a atravessar a vida e a chegar onde chegou, e depois ainda tratar essa pessoa como se nada lhe fosse devido. Isso pode ocorrer com pais, filhos, amigos, companheiros, parentes, colegas e até com desconhecidos que, em algum momento, estenderam a mão. A vulnerabilidade alheia é aproveitada, a generosidade é confundida com submissão e o mundo passa a ser visto como algo que existe para servir. Como se o sofrimento dos outros fosse sempre um detalhe diante da importância atribuída a si mesmo.
Esquece-se apenas uma coisa: a vida não é feita de esquecimentos. O bem recebido gera responsabilidade; o mal infligido ensina e um dia retorna. Não como vingança. Como lei. Porque ninguém agride impunemente a própria consciência nem pode escapar daquilo que semeou.
Tudo o que fazemos deixa alguma coisa no mundo. E, cedo ou tarde, alguma parte disso encontra o caminho de volta. Às vezes vem em forma de abraço e de perdão. Às vezes, de gratidão. E, quando a vida resolve ser especialmente irônica, volta num funil. Com molho. Muito molho.
