Ao abrir a janela, na bela manhã ensolarada de um sábado, me deparo com uma cena fantástica, que só a mãe-natureza é capaz de produzir. Num prédio em frente, lá estava um bando de pássaros partindo em revoada. Em poucos segundos retornaram. Mais uns minutinhos e repetiram a ação. E na busca de tentar entender, fui brindada com várias sessões.

O som pode te projetar às alturas ou criar um inferno sonoro e você não ter escolha. Em um lugar barulhento não existe mais liberdade; não se pode escolher nem o silêncio ou a fala.

Um dos processos mais interessantes de formação de palavras, a reduplicação, não é tão pouco produtivo quanto sugerem as gramáticas. Chama-se reduplicação o processo pelo qual uma sílaba se repete total ou parcialmente para formar um novo vocábulo normalmente de sentido igual ao do vocábulo primitivo. Não se trata exatamente de uma composição, já que é apenas uma sílaba que se repete, mas os estudiosos que analisaram a reduplicação incluem-na entre os processos de composição vocabular. Do verbo saltar, por exemplo,

Os que como eu tiveram a honra e o privilégio de estudar no IPEP daqueles anos onde reinava por merecimento Dona Maria Bronzeado haverão de lembrar o carinho com o qual ela preparava os alunos para o desfile em homenagem à nossa independência.

Este não é um texto para especialistas. É um texto didático, para aqueles que querem aprender sobre estrutura e estilística textual; para os que querem saber como um escritor, que domina a sua arte, constrói uma estrutura bem concatenada e, utilizando referências aparentemente superficiais, as une, através de um processo estilístico, resultando numa compreensão além da superficialidade. Do alto do seu saber irretocável, os especialistas detestam textos didáticos.

O amigo jornalista Luiz Carlos de Souza disse-me, certa vez, que se Mozart jamais tivesse existido e viesse à luz agora, criando a mesma música genial que produziu no século XVIII, provocaria o mesmo deslumbramento.

Vivia numa mata fechada, sem saberem que existia.

Sem grilhões em seus pés, pelo vale da confiança, sem medo de na decepção tropeçar, corria sem cessar; nos rios do prazer, sem receio de em uma pedra de desgosto bater, mergulhava de olhos fechados; arriscava voar nas asas do regalo das trocas do saber; andava de mãos dadas com o riso frouxo; vestia-se sem os adornos da obrigatoriedade.

Annie Spratt

Entre as árvores do anonimato era possível ouvir o canto da admiração, que encantava os dias de solidão sem deixar se tornarem escuridão.

Tranquila, vivia apostando nos avanços e recuos.

A incerteza em que pé iria dançar deixava a pura emoção aflorar.

Veio o fim dos tempos, em minutos o que era paraíso virou deserto.

Já não há abraços de carinho para as noites embalar, nem conversas para as dores amenizar. A escuridão sem estrela virou constante. O calor do verão da entrega congelou; flores da primavera do gozo não brotam mais; lágrimas do inverno dos desencontros não cessam de jorrar; a convivência vive no outono com suas folhas caídas pelo chão do dia a dia.

Na floresta as oportunidades eram enredadas pelas cordas do desejado encontro, hoje já não existe a matéria prima para sua criação, apenas a causalidade dita sua aparição.

Barcin

O deserto cada dia castiga mais. Os oásis dos encontros estão mais escassos e disputados. O tempo de permanência no respirador da esperança foi reduzido para segundos. Assim, correndo contra o relógio da sobrevivência, ela tem tentado de tudo para não morrer.

Um fio de vida corre em suas veias certificando que ainda pulsa a raiz do que há anos foi plantado, amenizando a dor da cruenta situação que se encontra. A espera que bate forte em seu peito quebrantado, lhe garante que desse chão ressequido da presença brotará a mais linda flor que irá ver, mesmo que seja apenas no entardecer do seu viver.

Apesar da razão negar, o coração diz que basta mais um pouquinho de paciência e lhe pede para aguentar que o solicitado “um tempo” vai terminar.

Ela, seguindo firme com o propósito de se salvar, tem conseguido sorrir e não chorar.

* NPAA = nossa pequena amante amizade

Que belo contato com o velho e dileto amigo Sílvio Osias. Acho que décadas de respeito mútuo justificam os dois adjetivos: o primeiro demarca o tempo do nosso primeiro encontro em meados de 1970 quando o tínhamos, na centenária A União, como garoto prodígio do jornalismo. O segundo é justificado pela estima que por ele nutro desde então. Amizade sólida com esse tipo de gente, acreditem, dispensa a convivência diária e a mesa do botequim. E com Sílvio tem sido assim. Vemo-nos pouco, sem que isso nos diminua o afeto e a consideração.

Para quem estuda a literatura védica e já teve a oportunidade de ler a edição dos anos 60 de "O Bhagavad Gītā Como Ele É", não há como não se sensibilizar com a história da Pardoca. Apesar do contexto se tratar da busca espiritual e da devoção ao Senhor Krishna, através do Bhakti Yoga, a história da Pardoca, em si, é exemplo de como a determinação e a sincronicidade conseguem atrair terceiros para que contribuam com a nossa causa.

De repente na manhã uma chuva de gotas fortes dá passagem e permite a volta do céu aberto... A mente levanta voo e vai buscar umas saudades aleatórias. Uma misturada de coisas antigas guardadas no depósito da memória que salta à superfície do imaginário como pedrinhas em meio a um pequeno terremoto de magnitude suficiente apenas para ser sentido, sem maiores danos. A terra se divide e surgem objetos de velhos mundos. E reaparecem, feito tempestade, objetos díspares em nuvens de lembranças.

A reflexão sobre a volta de Jesus em um mundo dominado pela rivalidade, onde a inteligência é utilizada como arma de humilhação e onde os egos inflacionados imperam, convida a uma profunda análise da condição humana contemporânea.

Oração Hildeberto Barbosa As pedras paralisadas me movem o espanto nas veias dessa manhã. É um domingo neutro a se desdobrar sobre a pele dos campos paralíticos. Há uma enorme e sagrada limpeza batendo forte no meu coração. Meu coração, bicho feroz, atento aos decretos do sangue. A vida também acode, aqui, dentro do silêncio, do absurdo. As criaturas cumprem a caligrafia do destino. O mais fino tesouro da terra se converte numa oração sem motivos. Opaca, laica, salubre como o alho natural que me governa.

Como o samba de Noel, chega a mim, em feitio de oração, um poema do Professor Hildeberto Barbosa. Música, oração e poesia têm algo em comum: a contemplação, o pasmo diante da existência e da complexidade de tudo que a constitui e que nos cerca, a transcendência do ordinário, a conexão com algo maior do que nós mesmos, o encontro com o extraordinário.

 

 

 

Não, eu não queria, de modo nenhum, ser flagrada assim nessa emoção traiçoeira. Logo na hora mais bela do dia, no instante mais sagrado para o coração, nesse capítulo da nossa história.

É isso aí, Alain Delon se foi depois de colocar 88 velinhas em seu último bolo de aniversário. O bonitão, que a partir do final da década de 1950 arrancou por mais de 30 anos suspiros de moçoilas mundo afora, partiu dias atrás para aquela viagem sem volta. Essa sua ida para outras dimensões foi merecidamente carpida por muitas senhorinhas que naqueles anos dourados estavam nas poltronas de nossos cinemas soltando ais e outros gemidinhos quando esse mocetão aparecia em close na telona. Era um Deus nos acuda. Um frenesi interminável. Quisera eu ser dotado de tais atributos. A vida teria sido mais generosa comigo. Beleza não é tudo, mas que facilita, facilita!

Onde mora a felicidade? Não mora, não tem casa, é andarilha, pousa às vezes, vezes mais, vezes menos. Não admite receitas, regras nem milagres. É rebelde, atrevida, teimosa. Muitos, por a procurarem demais, acabam ficando para trás, restando-lhe uma miragem. Queremos um oásis, mas sequer caminhamos para encontrá-lo. Alguns almejam que se materialize diante de si imediatamente.

Durante dois meses, cidades do Brejo paraibano viveram clima de efervescência cultural e visitações turísticas. Muitos foram desfrutar das riquezas naturais, do aconchego no frio ao abraço de seus habitantes.

Numa extensa faixa de terra no oeste da Paraíba, espremida entre os Estados de Pernambuco e o Ceará, situa-se a cidade de Conceição do Piancó. Sua gente arrasta pelos penosos caminhos dos tempos tradições e costumes que trazem a marca da sabedoria popular. Sobressai a espiritualidade dessa gente, que explora com espontânea verve o pitoresco dos fatos.

Qualquer dia, amigo, eu volto a te encontrar. Qualquer dia, amigo, a gente vai se encontrar.

(Fernando Brandt/ Milton Nascimento - Canção da América)

Uma amiga de longas datas me telefonou e fez esta solicitação: “meu neto quer saber quais eram as minhas leituras da infância, é um dever da escola e eu não me lembro mais.” Confessou que anda um pouco esquecida e resolveu recorrer a quem lida com literatura infantil. Calculei a idade da minha amiga e fui examinar alguns livros na minha estante e me deparei com três títulos: Heidi, Poliana e Reinações de Narizinho.

O homem não é naturalmente bom nem mau. Transforma-se naquilo que a sociedade faz dele. A civilização o dotou de uma consciência ética, mas isso não tem valor absoluto. Dependendo das condições, facilmente o ser humano regride à besta. O que impede que isso ocorra é a educação.

 

Os pés dentro da ilha

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Falar da superfície, o que envolve, encharca e afoga, o que gruda nos pés – mangue e areia –, o cinza absoluto, o verde disperso nas frestas e espelhos,

Em cada época de nossa existência, sempre tentaram explicar o funcionamento do cérebro por meio de metáforas extraídas da tecnologia mais atualizada do momento. É famosa a descrição feita por Platão, que comparou a psique humana a uma biga puxada por dois cavalos: um deles representa a razão; o outro representa o desejo.

No final do século XVIII, no período inicial do romantismo alemão, conhecido como “Tempestade e Ímpeto”, o poeta, filósofo, médico e historiador Johann Christoph Friedrich von Schiller (1759 – 1805) revitalizou o renascimento das ideias da Antiguidade grega e romana, que buscavam a junção da beleza estética com os valores morais do comportamento humano. Schiller buscava redescobrir um ideal de unidade, perfeição, totalidade e completude, que sentia ter sido perdido ao longo dos séculos. Para desenvolver novos conceitos e romper com as formas tradicionais dos gêneros literários, ele defendeu a tese de que para cada época existe um gênero literário próprio, e que os poetas seriam os seus guardiões. O fundamento dessa argumentação está em sua obra Poesia Ingênua e Sentimental, publicada em 1795.

Três ícones marcaram o cinema francês e mundial na segunda metade do século passado, talvez para sempre. A rigor, dominaram a cena nas décadas de 1950, 1960 e 1970. São eles Alain Delon, o bonito, Jean Paul Belmondo, o feio, e Brigitte Bardot, a sensual (e também linda, mas não agora, claro). Quanto a isso, creio que ninguém discordará, cinéfilo ou não. São figuras célebres que ocuparam o imaginário popular ao seu tempo, em torno das quais e sobre as quais foram criadas mitologias, verdadeiras ou não. Para usar a feliz expressão do presidente Macron, os três são “monumentos franceses” indiscutíveis. Autênticas unanimidades. Alguém contesta?

A mente é um jardim no qual florescem as sementes que nele são lançadas.

Paisagens sombrias de ressentimentos e tristeza, se cultivadas, projetam sombras espessas que nos debilitam e enfraquecem o ânimo. Em vez de estocar lixo na cabeça, cada um deve manter em sua tela mental a disposição de ajudar o próximo, de ser solidário, e de agir com bondade e compreensão. Trabalhando em favor do bem, criamos as condições de possibilidade imprescindíveis ao nosso próprio bem estar.

A carteira do trabalho é de março de 1954, quando o ministro Goulart propõe ao governo 100% de aumento ao salário mínimo. Eu traduzia telegrama no jornal O Norte e ganhava o mínimo, sem carteira, como revisor. Ganhava pouco, bem aquém do necessário, mas com leitura e intuição suficientes para invejar o texto enxuto, sem excrescência nem conectivos importados via radiotelegrafia.

Em entrevista para as “Memórias” de A União, Rubens Nóbrega, 22 anos depois de mim, também festeja a mesma experiência. Ler copiando nos atém muito mais ao significado ou valor de cada palavra ou construção, parecendo impregnar-se mais seguramente em nossa experiência cognitiva. Para o antigo tradutor, quando o lead chegou às nossas redações já nos encontrou meio desasnados pelas agências internacionais de notícia, que falseavam no conteúdo, mas nos iniciava na concisão e na forma.

As “Opera Houses” construídas pelo mundo afora não só servem para abrigar os refinados espetáculos do gênero, que são obras de arte em que a música sinfônica, o canto lírico, a dança, o drama, a literatura e o cenário se fundem na mais completa expressão artística já concebida pela humanidade: a ópera. Elas também consolidan a arte de projetar monumentais edificações que se erguem em seu nome, e terminam por se tornar, em muitos países, suas maiores atrações turísticas.

Tenho buscado propósitos e significados novos para a minha vida. É um esforço no sentido de ser feliz de forma muito simples. Tenho aprendido jardinagem, aquarela, técnicas japonesas de caligrafia e a fazer bonecas de papel, washi ningyo.

 

 

 

"Vou rezar para que a noite acabe Vou rezar para que a morte morra Vou rezar para que todos se salvem Vou rezar para que não haja a miséria" (Vou rezar!) E não prestaram atenção No milagre dos pães....?

Na frase Eu vi minha mãe rezando, quem rezava? A mãe ou eu? Quem disser que é a mãe, cometerá um erro. Para se entender por quê, leia-se o texto abaixo.

A frase é alteração de um verso da quinta trova de um longo poema de oito trovas, intitulado “Mãe”, de autoria do médico pernambucano Barreto Coutinho. O verso original dizia: “Uma vez vi-a rezando.” A trova, desgarrada do poema, tornou-se famosa com o primeiro verso alterado. Ei-la:

Em um dos seus mais belos sonetos, Camões inicia com um excepcional decassílabo, que atiça a curiosidade do leitor: “Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades”. No Brasil, parece que vivemos num universo paralelo, onde o tempo não passa e, por não passar, as vontades continuam as mesmas. Vivemos um tempo cediço, num atraso de dar dó, em que a pobreza se revela em todos os sentidos: da pobreza econômica, essencial para as mesquinharias de vidas ainda mais mesquinhas, à pobreza cultural, assomando nessa área, a miséria vernacular.

Na minha solitária mesa da padaria Bonfim ele identificou-se e pediu licença para sentar. Por que não? “- Eu sei que você não gosta de políticos. Vários deputados já me disseram isso”.

Há postes acesos, luz amarela se esvaindo pelo chão das ruas recônditas. Gente sobrada da sociedade dos abastados, as mochilas nos recantos, fumaças em tiras flutuantes e se evolando pelas rachaduras das marquises. Naquele conglomerado de esquecimento, são marcados pelas rugas da pobreza em seus rostos com expressão de choro e de dor. Sobre as calçadas esburacadas procuram se esconder na noite.

 

 

Poemas em cenas de Agosto

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Agosto voltou, Com mar distraído. Coqueiros dançando, O verde provido. O céu emplumado, Em belo vestido.

E quando o mar canta, A onda balança. O mundo se encanta, E o azul me alcança.

Era um radinho pequeno, cabia na palma da mão. Compreio-o seminovo de um colega da quarta série do curso ginasial ministrado no Colégio Santa Júlia, bairro da Torre. Depois disso, nos viria o Liceu Paraibano. Aquele aparelhinho captava sinais em ondas médias e curtas antes que os de frequência modulada surgissem e se popularizassem. O meninote saudoso do interior, que então eu era, o teve por bom tempo na conta de um amigo inseparável. Um amigo com transistores e pilhas, posto que os de carne e osso ainda

Em um mundo marcado pela correria do dia a dia, muitas vezes nos esquecemos de um aspecto fundamental da nossa existência: a gratidão.

Vivemos buscando conquistas, sonhando com novos desafios e almejando um futuro melhor.

Sábado, 17 de agosto de 2024, data que ficará marcada na história da Televisão, para não dizer no Brasil. O país amanheceu com a impactante notícia da morte de Sílvio Santos.

Carlinhos foi falar com Deus assim sem mais e nem menos. Como dizem, bateu com as dez. Morte bem morrida na birosca de Toninho Malvadeza. Estava ele lá tomando das suas e jogando conversa fora quando emborcou sobre a mesa e deu com a cara num prato de cuscuz com nacos de bode que acabara de pedir. Nem deu tempo de provar o pitéu que Dalvinha lhe servira. Parou de respirar e sua história de vida acabou ali.

 

 

 

Palavras de fundo

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Assombra-me um vazio no peito É noite, noite Brisa carícia De onde estou não vejo estrelas. Eu as sei, mas não as vejo. O perfume forte da dama da noite chega pelo ar. A realidade é opressora

O editorial de Le Figaro, de hoje, dia 21 de agosto de 2024, intitula-se Jeu des dupes, algo como Jogo de burlas. Título bem sintomático, que revela a situação atual da França, presa a um “teatro de sombras chinesas” (théâtre d’ombres chinoises) que, se não tivesse em jogo o futuro do país, poderia ser interessante e divertido. Mas não é. As sombras só mostram a situação obscura em que a Gália de Astérix se encontra afundada, situação que não era nova, mas que foi revelada com a decisão tresloucada da antecipação das eleições legislativas do último mês de julho.

O amor como a poesia nos repõe o olhar, sedento pela crueza revestida de um leve cozimento - cicatriz a ser a lembrança. Não quero ter filhos para ser pai do mundo. Sem pretensão de ser Deus. Não quero que ninguém seja órfão em sua dor. Por isso estou sempre a gestar. Paro às vezes para parir. Sofro as contrações da vida e nalgumas madrugadas pus meu choro à prova. Fui aprovado. Já diziam: “a noite é curada com a lágrima”. É mais fácil acreditar nos precipícios lacrimais do que no sorriso fácil.

Quando o professor Milton Marques Júnior retornou de Coimbra, onde passou oito meses na companhia de sua esposa Alcione, cuidei dos preparativos para seu reencontro com o tamarindo por ele plantado nos jardins da Academia Paraibana de Letras.

Certamente em função do tema que desenvolve – uma versão de como se teria urdido o mito de Jesus Cristo –, Waldemar Solha opera com alguns dos recursos que inauguraram a vertente dialógica da literatura. O presente trabalho se propõe a apontar alguns desses recursos, ligados ao diálogo socrático e à sátira menipeia, observando-lhes a pertinência linguística, em função do plano temático, e a possível eficácia literária.

A escolha da ordem das palavras numa frase define uma intenção e um sentido. Daí que, ao dar título a esta conferência, optamos não por “Gilberto Freyre e a Paraíba”, mas “A Paraíba de Gilberto Freyre”. Com a preposição "de" queremos denotar posse ou pertencimento. Deste modo, a relação de afeição se explicita já na primeira frase. Como na passagem famosa do poema de San Juan de la Cruz:

Os telefones celulares oferecem dopamina digital ao longo de 24 horas, 7 dias por semana, aos indivíduos conectados com seus interesses, apenas, e alheios ao que acontece ao seu redor. Vivemos em uma época de acesso sem precedentes a estímulos de alta recompensa e muita dopamina: drogas, comida, notícias, jogos, compras, sexo e redes sociais.

R. Lach

A variedade e a potência desses estímulos são impressionantes. E todos somos vulneráveis ao consumo excessivo e à compulsão ao utilizar as redes sociais. E qualquer pessoa pode desenvolver um vício desses.

Na era moderna, é fácil perceber o problema. Sabemos muito bem que os celulares, a internet e as mídias digitais são drogas potentes cujas baterias podem ser recarregadas todas as noites.

As redes ativam os mesmos circuitos que as drogas tradicionais, como o álcool, a cocaína e os comprimidos sintéticos. Elas liberam dopamina (nosso neurotransmissor de prazer) no sistema de recompensa do cérebro.

Quanto mais dopa mais viciante é a experiência. E a consequência disso é o que chamamos de custos irrecuperáveis de tempo, saúde, dinheiro... uma lista amarga que surpreende os especialistas à busca de soluções.

Mikoto

A doutora Anna Lembke, psiquiatra e professora da Escola de Medicina da Universidade Stanford, em seu livro Nação dopamina, explora as novas e empolgantes descobertas científicas que explicam porque a procura incansável do prazer gera mais sofrimento do que felicidade. Ela mostra que o caminho para manter a dopa sob controle é encontrar contentamento nas pequenas coisas e buscar conexão com as pessoas queridas.

Cottonbro St.

Como prova disso, Dra. Anna compartilhou diversas experiências vividas por seus pacientes, em trechos que são histórias fascinantes de sofrimento e redenção. Os relatos trazem esperança de que é possível transformar nossas vidas e encontrar o segredo do equilíbrio, combinando a ciência do desejo com a sabedoria da recuperação.

"Navios não afundam por causa da água que está no seu entorno, mas sim como consequência de quem os maneja mal". Não é sobre o que os outros dizem sobre nós que insistimos em respirar. É sobre sonhos, os nossos, aqueles que acreditamos serem possíveis de realizar na vida real, e compartilhar com alguém que tenha as mesmas aspirações.

redes sociais

 

 

Cansaço

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Amor: quantas palavras necessárias para que um gesto se torne inscrito no tempo? Hilton Valeriano Não me presta, não me cabe o alforje de palavras, a pretensão de um discurso; supor que a obviedade de um soluço ocupe mais que um segundo de um tempo que se desfaz e não cabe nesse cabedal polvilhado de tolices;