Lentamente ela caminhava como se o coração fosse maior que o corpo. Alheada do mundo. Caída numa bússola, de agulha quebrada. Volta e meia esmagava as próprias veias. Dor, tosse, dizia “trinta e três” e nem o tango argentino poderia salvá-la. Mesmo moribunda, seguiu. Vitórias em cima de si mesma. Preferiu abdicar do individualismo; contentou-se com a individualidade. Sempre lutava pelos direitos de todos,
“Não há análise sem um enigma formulado pelo analisante sobre ele mesmo”.
Em Análise, de Vera Iaconelli (Zahar, 2025), a escritora e psicanalista envereda pelo relato autobiográfico, permeado por memórias familiares, reflexão psicanalítica profunda, guiada por sua jornada de anos no divã. Um exercício raro de autoanálise literária, costurando memória, teoria e clínica em uma narrativa que combina confissão, reflexão e elaboração.
As distâncias foram inauguradas. Segundo a velocidade, a vivência, profunda, essa experiência, talvez frutífera, tenha sido a representação do meu avesso. A vida com seu imprevisto parece não me espantar. Todos nossos planos são superficiais diante da vida. Começamos a segunda-feira como se fosse um pequeno réveillon. Quando estamos no sábado, planejamos o próximo dia útil. Existem dias inúteis? Há algum espaço de tempo em que nem a inércia possa ter proveito?
Em A depressão é a perda de uma ilusão, J.-D Nasio (Editora Zahar, 2022) transforma o sofrimento em matéria de reflexão, deslocando a depressão do terreno puramente médico para o território humano, simbólico e afetivo. Com a clareza que marca sua escrita, o psicanalista argentino-francês propõe uma leitura da depressão não como simples distúrbio do humor,
O mundo foi roubado daquela mulher que procurava um homem que a inserisse no mundo, como se fosse dele o ofício de gestar cada gene de sua alma. Destino de quem põe a reza num senhor morto. Alguém que tem broa de milho como prato preferido
Fomos felizes enquanto estávamos distraídos. Distraídos, venceremos a certeza de que a finitude nos encontrará com seu olhar indiferente aos nossos sonhos e esperanças.
Na medida em que o tempo passa, acumulam-se saudades. Saudades estas que muitas vezes não sabemos sentir. São abraços, gestos, beijos que foram registrados numa velocidade que se desdobra aos poucos. O ato rompeu os ponteiros do relógio.
Da prensa de Gutemberg às enciclopédias impressas, da internet com seus buscadores às inteligências artificiais generativas, como ChatGPT, Gemini ou Copilot, a história do conhecimento humano pode ser lida como uma sucessão de revoluções técnicas que alteraram profundamente nossas formas de aprender, ensinar e produzir saber. Cada inovação, a seu tempo, foi saudada com entusiasmo, mas também cercada de desconfianças.
Um impetuoso adeus emerge neste dia: a ponte que construímos ruiu. Meus silêncios nem eu sabia mais o que diziam. Meus gestos contidos na minha postura lacônica. Você sempre a cobrar um sorriso quando você mesma já o tinha roubado. Eu caminhava sem bússola, sem desejo, porque o seu olhar já não me revelava a vontade de prosseguir em um relacionamento anulado pela possessividade.
“Nunca nos procuramos: como poderia acontecer de um dia nos encontrássemos?”Friedrich Nietzche
A angústia seguinte me espera – eu sei –, mas resolvi me atrasar um pouco e cultivar aquela que ora me afasta do que sou – não mais! Pelo menos a da consciente ideia de que tenho adiado a evolução de um Eu maduro diante do que tenho perpetuado.
Por que, mesmo quando temos todos os motivos para estarmos alegres, ainda assim nos alimentamos de uma tristeza aparentemente inexplicável? Que melancolia é essa que insiste em se instaurar em nosso ser? Estaremos retraindo a felicidade por medo de perdê-la ou dando vazão à angústia por desejar que esta desapareça? Que vocação irresistível é esta para a dramatização,
M. Obstoj
de chorar no travesseiro, de ouvir aquela música na madrugada, que incorpora a melodia dos nossos desencantos... ou de ler aquela poesia que nos enche de lágrimas?
Que pesadelos são esses que nos imergem na sensação de abandono? Que medo de perder se nos sentimos tão amados? Acionamos o alarme do afeto, porque os laços estão frágeis. Os “amores líquidos”, como diria Bauman, estão sempre escorrendo pelo ralo. É um sinal que soa para nos recordar de que todo sentimento é efêmero, mutável e frágil. Se tudo é tão frágil, então cuidemo-nos mais.
Mini Labubu, bebê reborn, chupetas, revistas para colorir e toda sorte de brinquedos e apetrechos têm “invadido” o mercado como forma de dar amparo emocional a adultos. Isso revela uma tendência: a infantilização dos adultos. Homens e mulheres, mesmo em plena vida produtiva, se engajam em práticas, consomem produtos e cultivam hábitos e comportamentos associados à infância. Esse movimento revela aspectos sociais, culturais e psíquicos da contemporaneidade.
Subverto a ordem do nascer. Nasço diariamente, porque morro. Viver é recolher os lutos diários. Coloco-me no colo, mas não me balanço. O mundo se encarrega disso, de modo a me fazer chorar. Clamo. Parem, por favor, quero descer. Nessa parada desejo encontrar algum saber oculto que me faça recobrar o que é ser coerente. O que sinto e como ajo se duelam num quotidiano imerso por pragmatismo. Sei que sou romântico, sei que a poesia me convoca,
Como você se identifica? Qual é a característica que prevalece sobre seu ser? Legal? Chato? Extrovertido? Introvertido? Estamos o tempo todo nos avaliando, o que não quer dizer que estamos refletindo efetivamente sobre a nossa personalidade, sobre quem estamos sendo ou gostaríamos de ser. Afinal, não é fácil mexer nesse vespeiro da identidade, sob o risco de ficarmos mais (des)integrados diante da balbúrdia da contemporaneidade.
Há muitos fazendo poemas e, poucos, poesia. Explico: o que existe em profusão é a escrita feita através da disposição de versos, que produzida em alta escala padece de uma linguagem mais elaborada, sem estranhamento, com pouca exploração das figuras de linguagem.
Depois que os produtos industrializados começaram a estampar ‘alto em sódio’, ‘alto em açúcar adicionado’, comecei a me perguntar como seria se os humanos também viessem com embalagens rotuladas. Imagine encontrar alguém e, antes de dizer “bom dia”, deparar-se com um selo: “Contém traumas não resolvidos”. Ou aquele vizinho sorridente, rotulado com “ressentimento elevado”.
A angústia da folha em branco atinge até os mais experientes escritores. Quem está de fora do processo acredita que escrever é muito fácil para quem está em constante exercício. No entanto, mesmo nesse espaço que ora escrevo, por vezes fico tateando as palavras, às cegas, como se desejasse senti-las em suas diversas possibilidades do dizer. Há anos lecionando Língua Portuguesa, nas aulas de produção textual vejo com frequência o sofrimento daqueles que demoram a colocar a primeira
Hiperativos, imperativos. Comecei a semana dizendo “não” para poder dizer “sim” a um outro “eu”, que não se manifesta e que está cansado de ser demandado – e sufocado – pela vontade alheia. Cancelei compromissos que me impus para atender o outro, retirei cursos da lista, me desinscrevi de canais de Youtube, risquei livros da lista, doei alguns, suspendi a assinatura de algumas plataformas de “streaming”, organizei computador, pastas digitais, documentos, tudo isso na tentativa de organizar minha mente.
Na antiguidade, a amizade estava entre uma das mais altas, senão a mais alta das virtudes. Será assim hoje? Segundo Aristóteles, há três tipos de amizade: amizade de prazer, amizade de utilidade, amizade na virtude. Sendo todas elas essenciais à vida plena. Os melhores amigos (raros) serão aqueles que unirão essas três relações.
O ofício do escritor é geralmente vinculado a uma atividade de extremo esforço e/ou de recursos mágicos para a produção do texto. Embora para escrever não existam fórmulas infalíveis, dado que é necessário que o redator esteja ao menos dotado de proficiência em sua língua, é relevante a existência de manuais que o auxiliem. Isso porque o que diferencia um usuário comum da língua de um mais competente é a consciência dos recursos
