Decidi começar uma vida de crimes. Já me vejo retratada por Gloria Perez em alguma novela futura, as redes sociais ardendo, psicólogos opinando, amigos envergonhados e William Bonner, com ar tão grave, a ler um editorial sobre o fim da inocência. Se apanhada, eu, criminosa não arrependida, direi que a culpa é dessa tal poesia que entra pelos olhos da gente, instala-se sem a menor cerimônia e nos faz amar os que estão mortos há tempos. Gente que se tornou estátua.

O filósofo Aristóteles definiu que a virtude humana pode ser de dois tipos: a intelectual e a moral. A intelectual teve seu nascimento e desenvolvimento na educação, e por isso exige experiência e tempo para ser atingida. Já a virtude moral é adquirida pelo hábito, não surge em nós por natureza. Na prática dos atos humanos, nos tornamos justos ou injustos, corajosos ou covardes. Prestando atenção a esses atos diários, avaliamos as diferenças de caráter. Essa prática de boas atitudes, desde a infância, faz uma grande diferença na formação de gente. E essa mesma tenra idade, que todos tivemos o privilégio de viver, inspirou Nietzsche a encarar o tempo como um jogo lúdico, igual uma criança à beira do mar construindo um castelo de areia. Mesmo sabendo que o mar irá destruir mais tarde, ela não deixa de fazê-lo, pelo simples prazer em vivenciar aquele evento, pois é de sua natureza a necessidade de viver.

Motivo para pessimismo não falta, sabemos bem. É só abrir os jornais sobreviventes e assistir às TVs. O bicho-homem continua agindo mal, não aprende as lições da História e se compraz, sob muitos aspectos, em permanecer nas cavernas e não no século XXI. Apesar disso, genericamente, o mundo avança. Devagarinho, mas avança. É só prestarmos atenção, para, em alguma medida, encontrarmos um mínimo de consolo em meio a tanta desolação. Vejamos.

Em Trastevere, charmoso bairro de Roma, há um pequeno restaurante com uma das melhores cozinhas da cidade. Mas o que chama logo a atenção do cliente que ainda não lhe conhece a cozinha é um extraordinário aviso emoldurado na parede: “NON ABBIAMO WI-FI. PARLATE UN PÒ TRA VOI.” Em bom português: “Não temos wi-fi: conversem um pouco entre si.”

Não é incomum, hoje em dia, quatro amigos dividirem uma mesa de restaurante, cada um comunicando-se isoladamente com alguém que não está à mesa, através do celular, como se não houvesse pessoa alguma ao seu lado naquele momento. Ver uma foto, um vídeo, ler ou responder a uma mensagem (coisas que ficam gravadas e podem ser vistas quando se estiver sozinho) ficam sendo algo mais importante e prazeroso do que conversar com as pessoas com quem você combinou de encontrar-se e que estão ali, ao lado, com a sua presença viva, tornando possível o milagre que é compartilhar um instante único e irrepetível.

Outubro caminha pelos seus meados com suas pancadas de chuvas aleatórias e, cada vez mais diminutas, mas que tantas vezes surpreende com seu barulhinho bom, música mais rara nestas paragens do ano, enquanto o calor aumenta e anuncia dias muito mais sufocantes. No ar, uma espécie de anticlímax enquanto o tempo imparável marca que age em tudo e, mesmo assim, muitos nem se apercebem. Seguem apinhados roteiros de cartas marcadas, insistem em abraçar desastres. Alheia a tudo isso, a vida prossegue, a cidade não para... O céu era prata, agora é ouro, que rebrilhará ainda mais nos próximos meses.

“Sai daí, menino severgonho. Vou dizer ao Coronel”. É o que se encontra como fechamento do capítulo XV de Menino de engenho, de José Lins do Rego (Ficção completa, volume I, Rio de Janeiro, Nova Aguilar, 1976, p. 77), obra que chega este ano aos seus noventa anos. Assim mesmo, severgonho, sem nasalização na primeira sílaba, por ser mais fácil de prolatar, como grupo de força que a expressão sem-vergonha é, permitindo que se juntem as duas palavras, porque, na realidade, elas formam uma única estrutura de prolação. É o que, igualmente, acontece com porisso e apartir. Mas não é desses termos que eu quero falar.

Confesso que não alcançava o sentido dos versos do hino dedicado à Senhora de Fátima: “A treze de maio, na Cova da Iria”... Perguntava aos meus pequenos botões, naqueles idos do catecismo ministrado pela professora Dapaz, braço direito do Padre, quem teria sido a pobre Iria, do que teria morrido e o que a santa fora fazer em sua cova. Simplesmente aparecer no Céu? Melhor faria se cuidasse de devolvê-la à família e aos amigos, entre eles, certamente, os três pastorezinhos.

Ainda não descartei a minha que, durante dois anos, os canais locais de comunicação da Saúde me impuseram com disciplina tão responsável quanto solidária.

Fomos um estado exemplar no combate sem trégua.

No ponto mais agudo queríamos, como povo, festejar o São João, um desafio arriscadíssimo para os da terra e os que ao terreiro maior e mais animado dos festejos seriam atraídos. Governo e prefeito, independente de bandeiras políticas, souberam coligar-se. E João, e Romero, e todos os demais sem oposição a se encontrarem ou se abraçarem ansiosos no esforço salvador de improvisar hospitais, ampliar a oferta de leitos e, dependendo do Ministério, avançar com a vacina.

Nunca antes na história desse país tivemos uma eleição para presidente dessas! Não mais programa eleitoral, caminhadas, comícios, respeito ao adversário, debates acirrados na TV, santinhos, panfletagem, para garantir a vitória. Tudo isso acontece ainda. Mas sem muita eficácia. Os comentaristas políticos meio perdidos; o povo decidindo voto na última hora; os eleitores sendo orientados para não responderem às pesquisas. As pesquisas sem conseguir ler o desejo dos eleitores…

Fico com Neruda, poeta do mundo, quando citou Arthur Rimbaud: só com uma ardente paciência conquistaremos a esplêndida cidade que dará luz, justiça e dignidade a todos os homens.

Com Poesia magistral, o poeta chileno lutou contra as mazelas que destroem a humanidade, escravizam e reduzem a farrapos homens em seus elementares direitos.

A mídia tem mostrado com uma frequência preocupante a violência no esporte. Cenas de murros, tiros e facadas invadem os noticiários televisivos, fazendo-nos admirar que gente pacífica ainda entre em campos de futebol. O mais doloroso é que os alvos nem sempre são os torcedores, mas pessoas que eventualmente circulam pelas cercanias dos estádios.

O esporte existe para canalizar e reduzir a violência, mas o que temos visto ultimamente é a violência transformada em esporte. Um dos motivos para isso é a mística atribuída a certos clubes, cujos fanáticos torcedores os têm como religiões. Ou melhor, têm-nos como seitas, pois as religiões exercem um papel comunitário que essas agremiações estão longe de exercer.

E eis que Virginius completaria cem anos se vivo fosse nesse 19 de outubro de 2022. Levando a vida boêmia que levou, dificilmente atingiria o centenário, mas a vida tem seus mistérios e o menestrel poderia perfeitamente ainda estar entre nós, inclusive com o pleno uso das faculdades mentais, como alguns idosos privilegiados que estão por aí. Seria curioso ouvirmos o que ele estaria achando dessa nossa contemporaneidade, tão diferente do seu tempo, a despeito de ter sido ontem que ele pontificou em nosso meio. Esse centenário terá certamente muitas comemorações; pelo menos, é o que espero, sempre receoso que sou da amnésia paraibana. Para prevenir algum lapso oficial, temos a seguir uma espécie de sumária rememoração do grande crítico e romancista que tanto marcou nossa vida cultural no século passado, seguindo uma certa ordem cronológica, para facilitar a leitura e o desenrolar do texto.

Dolorosa, infeliz e real constatação. Estamos imersos nesta “ desumanidade “ sufocante em estágio avançado e para piorar a situação ainda mais, somos levados a brigar entre nós.

O atraso espiritual é asfixiante, de tirar o ar que respiramos. O que mais horroriza é sentir ruir a humanidade nas mãos de líderes equivocados, gananciosos na perpetuação do poder pessoal e de suas próprias dinastias, clãs familiares e de amigos.

No Canto IX de Os Lusíadas, em que se inicia o célebre episódio da Ilha dos Amores, momento e descanso merecido de Vasco da Gama e seus navegantes, em ilha regida por Vênus, cujo objetivo era “dar-lhe nos mares tristes alegria” (estrofe 18, verso 8), após a grande empreitada por “mares nunca de antes navegados” (Canto I, estrofe 1, verso 3), o poeta Luís Vaz de Camões refere-se ao Amor, com a propriedade dos amantes experimentados (estrofe 83, versos 7-8):

Que bom ter o amigo Germano Romero se lembrado da extinta Great Western ao percorrer, com os seus, os caminhos de ferro da Europa, em viagem de tão bom proveito.

Que bom ter reclamado a volta dos trens que tanta falta fazem à vida dos brasileiros e a um processo econômico que hoje se move em lombo de caminhão. Isso, com sabidos e dolorosos custos: o impacto dos fretes no salário nosso de cada dia, a superlotação das rodovias e a violência do trânsito que em tempos de paz tem por aqui saldos de guerra. Um desses relatórios da Confederação Nacional dos Transportes contabiliza quase 90 mil mortes por decênio.

O calor do sol, depois das 9, começa a ressecar o pulmão dos velhos ou dos doentes do peito.

Há mais de sessenta anos, em fins de outubro de 1959, fui passar a limpo uma tosse com febre persistente no final das tardes, e como resultado terminei saindo na manhã quente a suar frio e me acostar a Malaquias Baptista, jovem médico dos universitários, num posto ao lado do Cine Municipal.

Um dos sobrados mais antigos e imponentes, com marcas da história de Serraria, agora está nas mãos de um novo dono, ganhou espaços para manifestações culturais, resgata o passado da cidade e das famílias que ajudaram no povoamento e desenvolvimento local, em louvável iniciativa das mãos de jovens empreendedores.

“Hospital Albert Einstein libera bichos de estimação para pacientes em São Paulo” (Portal UOL)  

Certa manhã, Casimiro se sentiu mal. O médico da família foi chamado às pressas:

– Princípio de AVC. É preciso internar agora. – Ele vai ficar bom? – quis saber Clotilde, apavorada. – A evolução depende muito dos hábitos de vida do paciente.

Casimiro não cometia excessos, mas também não era nenhum estoico. Fazia o que a maioria faz. Uma cervejinha nos fins de semana, vez por outra uma feijoada, doces com alguma moderação. Para não dizer que não fazia exercícios, combatia o sedentarismo caminhando todos os dias com o seu cão, Aladim.

Parece título de fábula ou de conto de fada. Mas não é. Trata-se de história verídica contada, segundo Mirabeau Dias, por Genival Veloso, nosso mestre de Medicina Legal. O tal sapateiro chamava-se Isac, morava e trabalhava em Jaguaribe, meado do século passado, e era quem consertava os calçados da família de Genival, também moradora do bairro. Esse artesão, autêntico espécime do proletariado urbano, tinha uma característica inusitada: gostava de ler Dostoiévski, autor até hoje considerado não muito fácil e por isso restrito a paladares literários mais refinados. Veja só.

Todos nós procuramos ser felizes, mas a expectativa da velhice causa um certo temor, um receio do que nos proporcionará a felicidade nesse último período da vida.

Vivemos em sua sociedade que enaltece o belo, o perfeito, e, um corpo envelhecido, por mais esforços feitos, sempre mostrará a passagem do tempo.

O livro de Guilherme Gomes da Silveira d’Avila Lins, A primeira rua da capital paraibana: uma contribuição para a história do alvorecer da Capitania da Paraíba (João Pessoa: Edições Fotograf, 2007), apresenta por tema o que poderia ser visto como uma polêmica, ao se propor desvendar o imbróglio a respeito de qual teria sido a primeira rua da capital paraibana. Ainda que se possa ver aí um conteúdo polêmico, qual mexer num vespeiro, Guilherme não aborda o tema pelo amor do pólemos (πόλεμος) ou da guerra inócua, em que se procura vencer a todo custo, partindo para um confronto tumultuado,

Muito pequeno, eu não entendia por que minha mãe chorava enquanto uma Nossa Senhora emoldurada na parede da sala de visita me abria um sorriso claro, indiscutível.

Bastou eu contar: “A santa está sorrindo”. Pronto, Dona Vininha não conteve as lágrimas. Foram tantas que algumas respingavam em mim que ardia em febre, no sofá de palhinha. O colo materno me servia de travesseiro.

Fazia pouco tempo que o sol ali penetrava por brechas no telhado. Minha mãe, bem cedinho, retirou-me da cama, silenciosamente, de modo a não acordar os filhos mais novos.

O primeiro sorvete que eu provei na vida foi na barraca de Seu Aníbal, no Miramar. Era um quadradinho equilibrado num desses palitos de dentes. Feito numa caçamba de gelo metálica, daquelas que tinham uma espécie de maçaneta no meio, o sabor era sempre maracujá, e não estranhamente tinha o mesmo gosto do refresco de maracujá que Seu Aníbal vendia no balcão. Muitos anos depois entendi aquele fenômeno. Mesmo sem instrução, o comerciante havia intuído a lei de Lavoisier, onde nada se perde e tudo se transforma. O que não vendia como refresco ele congelava e comercializava como sorvete.

O trânsito, como era de esperar, foi limitando os meus espaços de motorista, vendo mais carro do que estrada. E só nas horas desertas venho conseguindo reempossar-me um pouco da mais sedutora das cadeiras, a de motorista. Sem direito a carro de brinquedo, de vez em quando me surpreendo “virando” o motor no bico, vuum-vuum, no imaginário da infância. Às seis da manhã, sem interferência das buzinas, isto ainda é possível.

Embora órfã de pai morto precocemente, Ernestina era lídima representante da elite rural de então, e que, apesar do evidente desconhecimento que carregava de sua própria história – e a de seu povo, que não fora escrita, sequer rascunhada para conhecimento popular –, encontrava-se, como a maioria dos que mantinham contatos com o então dito mundo civilizado, voltada para os ditames soprados do exterior, e não por outra coisa que um lance de oportunidades conferido por este mesmo destaque social, Ernestina constituíra-se em uma figura um tanto à frente do seu tempo, como também em um modelo de educação quase inatingível para as moças daquele lugarejo afastado, encimado sobre o extenso páramo sertanejo.

Meu grupo de leitura, Frederica, completa três anos este mês de outubro. A cada mês, um livro, e boas discussões pelos cafés da cidade. O encontro de agosto foi na antiga fazenda Boi Só, hoje um condomínio e morada de uma das participantes que, gentilmente, nos convidou para um lanche na hora do lusco fusco.

Quando a seca arruinou o sertão nordestino, revelava a fome e o desespero em toda a sua extensão, ações de José Américo de Almeida no Ministério da Aviação e Obras Públicas (1930-1934), em favor dos flagelados, estrondaram aos quatro cantos do País. Este brejeiro conhecia intimamente o drama da seca e seus efeitos porque viu perto todas as calamidades em épocas diferentes, com suas tragédias humanas. Sabia da longa viagem do beato que foi ao Imperador com carta do padre-mestre Ibiapina para pedir arrego, quando o sol inclemente dizimava tudo e fazia as pedras esbrasear.

Em um ano, a Terra dá uma volta inteira pelo Sol. Leva 365 dias. São 12 meses. E quem terá inventado meses, anos, o tempo?… Janeiro, Julho, Maio, são bonitos os doze nomes de trinta dias. Todos a gosto. De três em três, viram estações, de agosto a agosto.

Mas o tempo não é numérico, há séculos, milênios. Se for procurar, vira ano-luz, que bonito! Embora o tempo sirva para contar história. Muitas. História do mundo, de guerra e de paz, Tolstoi, de Deus, que tudo criou “em 6 dias”… Eita dias grandes! Vinte e quatro horas, mais de mil minutos, oitenta e tantos mil segundos. Se for olhar o tempo no microscópio capaz de encontrarmos também por lá alguns segundos-luz…

Antigamente os apaixonados faziam pactos de morte. Conscientes de que o tempo é o maior inimigo da paixão, procuravam escapar a ele por uma via radical: tirando a própria vida. Às vezes isso dava problema, pois nem sempre um dos dois (ou ambos) queria mesmo morrer…

O local é um terreno ermo, iluminado brandamente pelo luar. Eles vão serenos, de mãos dadas, curtindo aqueles últimos momentos juntos.

Toda minha vida está lá em casa, móveis antigos, quadros, fotos da família, inclusive daqueles que não estão mais além delas, suas roupas que ainda uso, as cartas que me escreveram nos aniversários, e os cartões que vieram junto com os presentes. Minha casa é um abrigo, um acorde da razão onde o tempo para, e não quero que ele se esconda e me deixe fora de seu reinado, no sigilo de toda atenção que eu deixo lá dentro. Sempre permiti que a vergonha ficasse de lado, para não ser minha limitação de amanhã e impedir de ser eu mesmo com minhas gavetas da memória.

Há algum tempo, escrevi sobre Manelito Vilar, que havia falecido em 28 de julho de 2020, em plena pandemia. Intitulei meu texto, que foi publicado neste mesmo ALCR, de “Um herói paraibano”, e até hoje essa crônica apologética dedicada ao grande empreendedor na área do agronegócio em nosso Estado teve meu recorde de “curtidas” dos leitores: mais de trezentos polegares para cima. Fiquei surpreso com essa reação, não manifestada até então com tanta ênfase, mas depois compreendi a razão do entusiasmo: não foi exatamente o texto e sim o personagem-tema que mobilizou as mais diversas admirações e cumprimentos.

Paraíba, 9 de outubro de 2022

Antes de mais nada, registre-se que este não é um texto alarmista, visto que não guarda semelhança com outros que pululam por aí, disseminados pelas redes sociais. É tão somente uma constatação da realidade que nos cerca. Ou, para ser menos combativo, um ponto de vista acerca de nosso

Um dos sons mais conhecidos pelos brasileiros é aquele que anuncia o programa radiofônico “A Voz do Brasil”. O programa, que resiste há 87 anos - foi “ao ar” pela primeira vez em 22 de julho de 1935 – inicialmente chamava-se “Hora do Brasil” – e tinha a finalidade declarada de irradiação para todo o país de “chronicas feitas dentro da technica do radio, sobre o momento nacional; cultura geral, assumptos historicos, agricolas, artisticos, educacionais, sportivos, judiciarios, literarios, sobre turismo, assumptos infantis e informação em geral”. Apesar da amplitude dos assuntos da pauta do programa, “A Hora do Brasil” era, na realidade, um instrumento de propaganda do governo do Presidente Getúlio Vargas.

Que palavras agrupar para escrever sobre Otávio Sitônio Pinto, logo ele um exímio encantador de palavras? Inibe-me utilizar as minhas para falar sobre as dele, ora serpentes venenosas, ora favos do mais puro mel. Umas e outras, porém, desprovidas de qualquer excesso, tanto que o veneno liberado por aquelas não é letal; e tampouco dulcíssima a colmeia de onde ele extrai essas últimas. Em Otávio, palavras e sentimentos são sopesados e medidos, principalmente quando buscam reconstituir tudo o que, aparentemente sólido e impregnado de eternidade, o tempo desmanchou no ar.

Sou filho de Lourdes, migrante nordestina, natural do sertão do Rio Grande Norte. Para os oriundos da adversidade, não tem cantilena e lamentação. Existem trabalho e o instinto de sobrevivência. Sou neto de Isabel, a quem devo tudo que sou como poeta. Sou irmão de Voltaire, nordestino que despertou meu sonho de poeta, cuja atitude de ao ver a avó ajoelhar-se e beijar-lhe os pés, apenas hoje entendo. Era uma santa. Dediquei a ela meu primeiro poema publicado:

Patrício Macário, general reformado, completa cem anos, no dia em que morre, 10 de março de 1939, em Itaparica. Nesse mesmo dia, ele teve sua canastra roubada por três ladrões. Um pouco antes de sua morte, nos festejos de seu centenário, organizado pela sobrinha Isabel Regina, Patrício Macário resolve falar da sua compreensão da vida, iniciando com a consciência de que não era

Na Argentina os hermanos chamam gorjeta de propina. No Brasil os políticos chamam propina de “faz-me rir”. Essa bobagem toda para tratar de um assunto que foi objeto de estudo pela respeitadíssima Lies University.

Tratando da gorjeta, os pesquisadores estabeleceram algumas balizas interessantes. A primeira delas é a de que quando uma mesa num restaurante ou boate é ocupada por várias pessoas e cada uma pagará sua parte, em 86.5%

Durante muitos anos, vivi as eleições intensamente. O marido candidato participava das reuniões, das campanhas, depois perifericamente, e, mais adiante, de forma ausente. Pensava em marketing, santinhos, frases. Tudo uma loucura. Desgastante. No dia da votação, passava o dia todo vestida a caráter. Camiseta, boné, broches, bunners. Plantada nas esquinas dos colégios fazendo boca de urna. Silenciosa ou ativamente. Não pode! Ficava tensa. Mas tudo em nome da revolução! — me dizia Juca. E eu, mesmo reticente, ia.

“Espie no caminho que vem gente”. Era assim mesmo, exatamente assim, que o Pitiguari cantava no meu quintal, lá por volta dos meus dez anos de vida. Não era “gente de fora vem”, como querem os da Bahia e de outros quintais brasileiros.

Outro pássaro mensageiro das nossas mais caras visitas, o Vem-Vem, cantava, justamente, como nos soava seu nome. Não era o “fim-fim”, nem o “vim-vim” de outras paragens.

Aurora de largas nuvens, orvalho de poesia e sonho. Segue o vento ao sabor do tempo, feito o majestoso rio que corre à procura do mar. O tempo de Ângela Bezerra de Castro, permanentemente, nos ensina e nos convida a horizontes de esperança e sinceridade, de reflexão e conhecimento, de afeto e grandeza.

E foi bem assim e muito mais além da noite, o que se assistiria nos salões da Sonho Doce, tendo o céu e as estrelas por testemunha, a assinalar misto de magia e felicidade. Encontro de amigos e queridos para celebrar uma vida plena, cheia de graça e bem vivida.

O canto e a batida das asas refletiam o silêncio na praça. O dia seguinte das travessuras dos números. Papéis pelo chão davam testemunhos da briga pelas digitais enquanto a vida acorda preguiçosamente como de costume. Pouco a pouco, a luz esquentava o dia e invadia todas as frestas de casas, recantos de todas as esquinas, enquanto as castanholas gigantes agitam suas copas ao toque do vento. Há uma brisa branda vindo no sentido sudeste, sobre que ameaça tornar-se tempestade.

Como uma conversa com minha filha – ainda menina – ampliou a visão que eu tinha da construção de personagens como Jesus, Moisés e o super-homem.

Houve um dia em que Andréia – mais ou menos como na foto tirada por Miguel dos Santos em seu ateliê ainda no Jaguaribe – rodeou meu birô, viu nele as ilustrações de vários livros abertos e perguntou:

⏤ O que tanto lê sobre Jesus?

Os institutos erraram. A frase estava em muitas mensagens que recebi na noite deste domingo (02), enquanto acompanhava e comentava a apuração na bancada da CBN. Isso é apenas transferência de uma responsabilidade que não é dos institutos de pesquisa. A frase, no fundo, dá conta da incapacidade que o eleitor tem de separar, pragmaticamente, o desejo da realidade, coisa que procuro fazer desde aquela eleição de 1989, quando Leonel Brizola – eu era brizolista – não foi para o segundo turno contra Fernando Collor, o candidato da direita, no ano em que os brasileiros, com o fim do ciclo militar, recuperaram o direito ao voto direto para presidente.

Desanimei ao ver o arrojo de eleitores tentando entrar e engrossar as duas ou três filas diante da escola onde votamos há mais de quarenta anos. Mesmo com a abstenção registrada, as seções não cabiam de eleitor. Muita gente jovem a experimentar, consciente ou não, esse ânimo virgem da conquista de poder constitucional. Nas contas de TRE o dividendo enforcou o divisor.

Nesse desabrochar de consciência política ou de uso de Direitos não se pode exigir da menina que avisto, eu sentado numa cadeira que outro jovem se apressa a oferecer enquanto chega a minha vez, não se pode exigir da meiguice do seu rosto e de seu sorriso natural, do como e quanto custou aos que fizeram a história, aos que construíram esse momento, e, desde muito estão a gozá-lo, quantas prisões e enforcamentos foram gastados, geração após geração, para se chegar ao rápido e alegre selfie que ela é inserida.

Diga-me com quem andas que eu te direi quem és. Não tenho medo de dizer com quem caminho. De uns tempos para cá, tenho convivido com gente que nem sabe que existo até porque existiam bem antes de mim. Tem sido de meu agrado estudar a vida dos estoicos. Coragem, temperança, justiça e sabedoria e eis as virtudes que aprendo a cultivar no cotidiano e deixo bilhetes a esse respeito para quem está ao meu redor.

Dias depois em que a rosa surgiu no pequeno jardim, as pétalas caíram ao toque de minha mão displicente. A mulher esperava o sol que aparecia lento nas manhãs, pois eram dias chuvosos, quando observou no jardim pequenas rosas em botão que surgiam igualmente belas e atrativas.

Com as flores, o jardim da nossa casa, mesmo pequeno, a beleza se torna grande. Na lua cheia, quando as roseiras encostadas à parede do muro abriram-se em cachos, nos chamou a atenção porque expeliu perfume. Permaneceu alguns dias, até que a mão displicente tocou e as pétalas caíram.

“In the future everyone will be famous for fifteen minutes (No futuro todos serão famosos durante quinze minutos)”

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Andy Warhol, artista multimídia norte-americano.

Embora nunca tenha gozado do prestígio que suas irmãs desfrutam nos diversos bairros onde se situam, houve uma noite em que a Praça 2 de Fevereiro foi à forra, ao reunir uma quase multidão, que marcou época.

Como era usual naqueles tempos, a Praça 2 de Fevereiro pagava o preço da solidão que lhe era imposto, em virtude de sua localização frente ao “campo santo” mais concorrido da cidade — o Cemitério do Senhor da Boa Sentença, posição esta que dava margem aos comentários populares que lhe atribuíam liames com o além,

Se me perguntassem o que mais humilha o ser humano, eu responderia sem pestanejar (epa!): “É o tique.” Mais do que a inveja, a luxúria ou o arroto, é ele que nos deslustra até o ridículo. Nos converte em autômatos de compulsões mesquinhas, de impulsos que estão muito longe das pressões extremas que acometem o espírito do homem.