Acho que aqueles dois começaram a se imprensar na janela de Seu Severino por volta de 1958, o ano da primeira conquista brasileira de uma Copa do Mundo. Compunham, então, o agrupamento de televizinhos para a audiência de jogos filmados, enlatados, despachados e exibidos, somente dias depois de ocorridos, num momento em que a tecnologia ainda não oferecia ao mundo os satélites de comunicação nem as redes de tevê para transmissões ao vivo.
“... A carne, sem pão, encontrada no chão, é de todos nós, e que já era mais que tardia a nossa apatia e cinismo em insistir na ação de não reconhecermos nela nossa fisionomia”.
Carlos Fabian de Carvalho
(Pastoral do Povo de Rua)
(Comissão da Promoção da Dignidade Humana)
O poeta espalha a enormidade lúdica do desengano.
A sombra sinaliza ao homem o poder da luz que não
nos deixa esquecer que estar de pé é uma
circunstância, uma transitoriedade.
A sombra é a seta que o céu projeta sobre a soberba
da consciência bípede.
Vitor Nogueira
Não me vesti de mim,
não me cabe ser algo que não preencha o meu vazio.
O chão e o naufrágio são umidades sem esperança.
O que reveste a santidade além do manto?
Consequências ignoradas, oportunidades perdidas.
Os anjos são rústicos.
Qual verdade lustra os pés descalços?
O Brasil, com sua imensidão territorial e diversidade cultural, é um mosaico de experiências e saberes. Ao visitar lugares como Belém, onde a cultura indígena se faz presente de forma vibrante, somos convidados a refletir sobre as inúmeras dimensões que compõem a identidade brasileira. A conexão dos povos indígenas com a natureza é uma lição que ressoa profundamente, especialmente em um mundo cada vez mais afastado de suas raízes naturais.
Sou do tempo em que, sem os supercomputadores de hoje pra previsões meteorológicas, em muitas residências havia a miniatura de uma casa, de que saía uma mocinha com roupas alegres ou um cara com guarda-chuva, dependendo do barômetro. Não era um prognóstico muito seguro, claro. Como os de hoje ainda não são.
Vou registrar nestas linhas algumas imagens de meu tempo de menino até que eu possa chegar ao que sugere o título do presente texto. Começo dizendo que foi o melhor dos meus tempos. Jogava-se bola na rua, empinava-se pipa nos ventos de julho, fazia-se o pião girar absoluto em chão de terra batida e havia de se mostrar destreza e pontaria nas contendas com bolas de gude.
Um dos elementos mais fascinantes da literatura ficcional é a personagem. Quem não se lembra de figuras marcantes como Capitu, de Dom Casmurro, de Machado de Assis, com seus olhos de cigana oblíqua e dissimulada; Fabiano, de Vidas Secas, de Graciliano Ramos, com sua luta bruta contra a miséria e a seca; a Gabriela, de Jorge Amado, com seu cheiro de cravo e canela,
Houve um tempo em que no quintal de minha casa existia um cajueiro, alto e frondoso, que preservei por muitos anos, desfrutava da sombra e colhia frutos. Os pássaros se acomodavam e faziam seus ninhos. Já estava em altura que trazia incômodo para o pequeno espaço do jardim por causa das folhas secas em excesso e do cupim a infestar o madeiramento da casa.
As curvas e a vegetação mais árida trazem belezas novas. E quilômetros só de estrada, pontilhados por cidades que surgem, que se cruzam, que ficam pelo retrovisor. Serras com nomes de suas cidades se aproximam e lançam blocos gigantes de rocha dependurados sobre uma estrutura ímpar. Serra de Santa Luzia e Serra do Teixeira se revelam com as suas pequenas bocas prontas para engolir a serpente asfáltica e as micros máquinas que vão e vem entre o Litoral e o Sertão.
Fala-se muito do Machado dos romances e dos contos, e pouco se comenta o Machado de Assis cronista. Mas o velho Bruxo também foi bom nesse gênero. Uma boa oportunidade de constatar isso é ler “Fuga do hospício”.
A felicidade é, talvez, a mais inútil das invenções humanas. Não serve para nada. Não constrói pontes, não paga contas, não resolve conflitos, não salva ninguém de um dia ruim. Ela é como a água que escorre entre os dedos de quem tenta segurá-la: quanto mais se esforça, mais se perde.
A ideia de psicopatas no poder político sempre despertou fascínio e temor, tanto nos institutos de pesquisas acadêmicas quanto na cultura popular. Psicopatas são indivíduos caracterizados por traços como falta de empatia, manipulação, charme superficial, ausência de remorso e uma inclinação para comportamentos antiéticos e até criminosos, sem que isso lhes gere culpa. Quando essas características se manifestam em líderes políticos, os impactos podem ser de terror social ou de guerras.
Interessante é que nunca fomos apresentados. Sabemos da existência mútua, lemos um ao outro e nos comunicamos através deste Ambiente de Leitura Carlos Romero. Certa vez, numa das confraternizações natalinas promovidas por nosso “chefe” Germano, avistei-o de longe, achei que era ele pelos cabelos brancos e antes que pudesse cumprimentá-lo, ele se retirou, de fininho, quando a noite era ainda uma criança para alguns, mas ele, com a prudência e a sabedoria dos mais vividos, concluiu que era hora de se recolher. E lá se foi, lépido, discreto, elegante e oportuno, distribuindo cumprimentos amáveis aos que o saudavam pelo caminho…
O vento e a maré
Amo as carícias que estão em tuas mãos,
Mas não adianta quereres me reter,
Pois, como a areia que busca o infinito,
Vou escorrer entre teus dedos macios,
É assim que é.
Mudar o que vai em meu coração
Equivale a sacrificar o sublime
Que ainda habita em mim.
Sei que danço entre a amargura
E a borrasca no dia seguinte.
“Há um deus único e secreto em cada gato inconcreto governando um mundo efémero onde estamos de passagem
Um deus que nos hospeda nos seus vastos aposentos de nervos, ausências, pressentimentos, e de longe nos observa
Somos intrusos, bárbaros amigáveis, e compassivo o deus permite que o sirvamos e a ilusão de que o tocamos”
Manuel António Pina, jornalista e escritor português premiado em 2011 com o Prémio Camões, in “Como se desenha uma casa” (Editora Assírio & Alvim)
Fazia tempo que eu não alcançava o auditório da Academia na plenitude de sua principal finalidade, que é zelar pela presença, após a morte, dos que empenharam o melhor de si no labor literário, sobretudo no meio provinciano. Plenitude, desta vez, não só de casa cheia como de presenças compenetradas.
