"Pai nosso que estás no céu”… Quantas vezes esta frase se repete, em tantos idiomas, em tantas ocasiões, por este mundo afora. Mundo tão pequeno e insignificante, um pontinho de nada, solto na vastidão cósmica de tantas galáxias. Pai nosso, Criador e Criatura, mundo nosso, de tudo o que existe, de onde viemos e voltamos, há tantos milhões de anos. Pai nosso que estás no céu… Em todos os céus, na terra, em cima, em baixo; tudo é céu nos espaços do Universo! Céu que se vê e que não se vê, microscópico e macroscópico, material e imaterial.

Uma das minhas antigas quizilas com a crítica literária sempre foi a de não encontrar o cronista Genolino Amado entre os elencados nas antologias brasileiras do gênero. O cronista que chegava a nossas páginas para adoçar as noites compridas do revisor em A União, mesmo já iniciado nas “Sombras que Sofrem” de Humberto de Campos, da biblioteca de Alagoa Nova (ia dizendo bibliotequinha de A. Nova - que injustiça, que grossa ingratidão!).

Três escritores da Paraíba nascidos em engenho construíram espaço na história da literatura brasileira. Augusto dos Anjos, José Américo de Almeida e José Lins do Rego, cada um a seu tempo, com modos poéticos, abordam em suas obras o que observaram e sentiram no mundo dos canaviais.

Os três meninos de engenho carregavam a sina de terem vivido ao florescer da idade à sombra dos canaviais, foram alimentados pelo cheiro do mel cozido no tacho, inalaram o azedo da garapa e beberam da água que escorria pelos regos do Brejo de Areia e das várzeas do Rio Paraíba. Ao seu modo, o trio descreveu a vida no meio rural como a sentiram e conheceram.

 

 

 

Por todas as mulheres

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O grito agora transformou-se em mantra Contra os ruídos na comunicação E os hieróglifos de uma bizarra língua. Por que aviltar a sua própria espécie? A verdade está acima da arrogância E o novo tempo, mal começou. Ser mulher é a ousadia mais libertária! Mesmo passando pela mesa de pedra Em um mundo de deuses opressores. Eis que surge das cinzas nova Eva Que dispensa maçãs oferecidas Sem esconder-se da sua própria nudez.

Em verdade, somos sempre enfermeiros e médicos uns dos outros. Ao ler o que o outro escreve, ao prestar atenção em seus posicionamentos, muitas vezes equivocados, segundo nossa perspectiva, ao agirmos com cautela e educação, quando em alguns momentos sentimos um impulso de mandar tudo às favas, já estamos cuidando do coração um do outro... Tentando não melindrá-lo, não feri-lo em sua integridade psicológica, eis que estamos sempre aprendendo uns com os outros...

Ele chegou para a mulher e disse:
⏤ Luísa, não dá mais.
⏤ O quê!? Como assim?
⏤ Desculpe... Eu me esforcei, mas sinto que cheguei ao limite da minha resistência.
⏤ Tem certeza? Na nossa última conversa você disse que ia continuar insistindo... por nós dois.
⏤ Eu falei isso mais pra te consolar. Não queria que você se decepcionasse nem perdesse a esperança. Muito menos lhe causar constrangimento.

As pedras baleias presentes na natureza da Tailândia, são formações rochosas de 75 milhões de anos e hoje servem de escultura a céu aberto para que turistas aventureiros sintam a presença familiar desses mamíferos gigantes, modelo de união entre os seus e beleza descomunal. Trazem reflexão a quem, com pés firmes, pode sentir a segurança e solidez daquele espetáculo, esculpidos pelo tempo e pelas coisas que brotam da esfera azul a que pertencemos. Nos lembram um cemitério a céu aberto, pois não se movem, e petrificadas simbolizam algo que esteve vivo um dia.

“Eu, filho do carbono e do amoníaco”
(Augusto dos Anjos)

Sou leitora do cronista maior/amor, Gonzaga Rodrigues, e acompanho os seus escritos sobre as suas perdas: dos amigos, das ruas, da cidade, e do tempo. Já vivo tudo isso e ainda há uma margem de poucos anos menos que ele. Nessa pandemia então, perdi amigos, conhecidos, contemporâneos e com eles, lá se foi um pouco de mim também. E a cidade? Estou igual à minha mãe que, por onde passava, apontava os moradores de cada casa. Eu hoje faço o mesmo. Aqui morava fulana; ali, beltrana. Aquela casa era aonde eu ia estudar com Maria, aquela outra onde eu namorava com João; lá mais adiante conversava com as amigas. E quando passo pelos bairros centrais, mesmo aqui pela praia, já não re-conheço minha cidade. Prédios e prédios tomaram os lugares das casas da minha cidade. João Pessoa cresceu e transfigurou-se. O tempo!

Cronista inspira cronista. Acontece muito. A gente lê uma crônica de outro autor e se sente tentado a abordar tema semelhante ou parecido sob ótica diferente – a nossa. E desse processo, diga-se, têm resultado, não raro, bons textos; às vezes, até melhores que os originais. Isso vai muito na linha de que em literatura nada se cria de verdadeiramente novo desde os gregos e Shakespeare, o que é verdade, penso eu. Não se trata de plágio, claro, mas apenas de dar um outro enfoque ao assunto. Muitas vezes, toma-se apenas um pequeno detalhe, uma rápida passagem, uma mera citação do texto original, e, partir dali, cria-se um cenário novo, um olhar distinto, uma escritura que nada – ou muito pouco – tem com o ponto de partida.

Paraíba, 28 de agosto de 2022

Escutei o soar do triângulo e corri a ver. Carregando ao lado do ombro um tambor, avisando a passagem pela rua dominical de uma saudade da infância. Aquela sonoridade que acabou, pensava eu, volta resistente pelo corredor despido de pessoas, naquela tarde fagueira sem laranjais.

A Batalha de Campo Grande: o começo da popularidade

Em 1864, teve início a guerra que foi para o Brasil a mais violenta de sua história e um acontecimento marcante para a América do Sul: a Guerra do Paraguai. O conflito durou seis anos, deu lugar a numerosas batalhas, e terminou em 1870, com a morte de Francisco Solano Lopez, ditador paraguaio.

O episódio é bastante conhecido. No dia 28 de junho de 1914, o Arquiduque Franz Ferdinand, herdeiro do trono da Áustria-Hungria visitava com sua mulher a cidade de Sarajevo. Ao passarem em um carro aberto por uma das ruas da capital da Bósnia foram assassinados a tiros por membros de um grupo nacionalista que reivindicava a emancipação da região que era então parte do Império austro-húngaro. Nas quatro semanas que se seguiram ao ato terrorista que levaria ao início da Primeira Guerra Mundial, uma voz portentosa se levantou em defesa da paz tentando convencer os trabalhadores a não participarem do conflito, era a voz do líder socialista francês Jean Jaurès.

Um livro sempre deve ser um alvo. Um livro nos transforma, nos remete ao passado, tenha ele sido vivido em consonância com o tema abordado, ou lidando no presente principalmente quando bem escrito.

Ele nos acompanha com seus autores quando abordam com riqueza as mudanças sociais e estéticas que venham a acontecer e, de uma certa forma, permanecer em maior ou menor grau com o leitor, por conhecerem a natureza humana em detalhes vivos, que fazem da arte uma composição de elementos atemporais pelas razões expostas.

Duvido, sem pabulagem, que até vinte anos atrás houvesse lugar desta cidade onde eu não encontrasse a quem cumprimentar pelo nome ou vice-versa.

Neste fim de semana, tive de trocar um livro com falhas de impressão (“Democracia e luta de classes”, de Lênin) e só não passei inteiramente incógnito e encandeado nas avenidas do shopping porque, já na saída, irrompeu duma loja o reparo de um amigo velho nestes exatos termos: “Oh, você está bem, ainda em cima dos pés. Mas só escrevendo sobre casa velha.”

Continuo fazendo a garimpagem na internet e descobrindo algumas pérolas. A mais recente é a seguinte: Três coisas salvariam o Brasil: "memória histórica, interpretação de texto e consciência de classe”. Comentarei a principal delas, sobre a interpretação de texto, e passarei rapidamente pelas outras duas.

O que, realmente, poderia salvar o Brasil? Direi, sucintamente, que a nossa salvação está na educação. A memória histórica é importante, mas depende diretamente da educação, a partir de que se pode entender o que significa cultuar uma memória, formadora de um conceito de nação.

PONTEIO

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O que faço com as vírgulas, que me sobram e emperram minha escrita? Por que insisto nas reticências, que deixam em aberto mesquinhas suposições? Onde coloco os dois pontos cruciais, que me obrigam a dar inúteis explicações?

Um grupo do agronegócio havia marcado reunião porque queriam assessoria jurídica para um empreendimento que iriam iniciar aqui na Paraíba. Que legal, pensei. Isso significaria recursos para nosso sofrido Estado, a abertura de muitos postos de trabalho e honorários sempre muito bem-vindos.

A grade de programação do Canal Arts & Entertaimment, da NET, traz “O Grande Kilapy”, filme de Zezé Gamboa, homem que se tornou a mais importante referência do cinema angolano. Mas pode-se, também, vê-lo no Youtube, desde que por isso se pague.

A ambientação surpreende o público paraibano em razão de passagens pela orla e prédios que assinalam a diversidade arquitetônica de João Pessoa. Chamam, particularmente, a atenção dos que moram, ou conhecem a cidade, as cenas tomadas diante da antiga sede dos Correios e Telégrafos e do Liceu Paraibano, prontamente reconhecidos.

Primavera

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Primavera traz movimento ao olhar balé de cílios Surpresa de cores São flores!

Olhos são para as flores

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Vejo um mundo cor de rosa No sentido flor da palavra Na janela Olhando a rua do mundo Um imenso coração Debruado em cor de rosa

Todo jornalista tem sua tragédia profissional. Também tive a minha. No segundo semestre de 1987, no auge da carreira e com elevados índices de audiência, fui sumariamente demitido da Rádio Arapuan AM. E, em consequência, vi-me alijado do mercado de trabalho na Paraíba, por um bom tempo.

Era uma noite de mistério e suspense. Algo soturno emanava da atmosfera da fria madrugada de início de ano. O gélido cenário enevoava a silhueta do palácio, que se estendia em sombras pela vastidão da praça .

A imensa edificação, com quase quinhentos aposentos, de tantas histórias abrigadas em ambiciosa e colossal arquitetura, acervo de bibliotecas e obras de arte da imperatriz Catarina II, sede oficial do império, residência de inverno dos czares, havia de ser o palco ideal escolhido para a justa manifestação que estava por vir.

As castanholas se vestem de um tom vermelho antes de se despirem ao sopro dos ventos de agosto. As folhas entapetam a terra como um abraço em meio ao inverno. Orgânico lençol a cobrir e colorir, indistintamente, corpos vegetais e gélidas estruturas de cimento, como um salto de paraquedas sem controle ou alvo definido. Já à noite esfria as superfícies e incendeia a pele com mil sensações e arrepios em tentativas de tradução em livros, filmes, poemas, canções, com vãs interpretações. O entendimento pleno só virá com o experimento, com o toque entre a fria lâmina no pingo da chuva no pescoço desnudo, na mão livre.

Foi hoje, há 68 anos. Como bem melhor diz o povo e sem nenhum esforço para dizer: “Me lembro como se fosse hoje.” E como se fosse hoje recorro ao que transcrevi de 1996, da crônica no “Correio da Paraíba”, em meu Café Alvear, página 72 da 2ª edição:

“Encarregado da página do noticiário nacional, eu vinha acompanhando vivamente a corrente dos fatos e das falas que saíram compondo, desde a morte do repórter Nestor Moreira ao atentado a Lacerda com a morte do major Vaz, o cenário turbulento que a Tribuna da Imprensa e o coro dos demais jornais passaram a chamar de “mar de lama”.

Quando caminhava pelo sítio por entre carrapichos, no aceiro das conversas entre os mais velhos sempre estava a situação de penúria em que as famílias viviam, a seca e a carestia predominavam como assuntos, enquanto as panelas sobre trempes coziam a gororoba, mesmo sendo pouca. Crescia a escassez pela procura da mão-de-obra alugada e os engenhos perdiam a força produtiva devido ao aperto dos bancos. Tudo isso contribuiu para a expulsão de famílias que encheram as pontas das ruas.

Há poucos dias, ao final de uma missa votiva pela mãe de um amigo fraterno, dirigi-me ao cantor que participara daquela celebração para cumprimentá-lo pelo excelente desempenho, e, fui surpreendido com inesperadas manifestações de alegria dessa pessoa, a quem não reconheci de imediato, procedimento este que intimamente considerei uma desatenção imerecida, para com quem me recebia com tanta alegria.

Vez por outro me deparo com alguém surpreso por eu ter deixado o curso de Medicina no quarto ano. O fato ocorreu há muito tempo, mas ainda hoje a recusa a me formar causa perplexidade e mesmo raiva em algumas pessoas.

Raiva? Explico. Poucos aceitam que alguém vá de encontro a metas socialmente impostas. Desrespeitar a convenção é pôr em xeque os referenciais que orientam o funcionamento da sociedade. O maior deles é ganhar dinheiro, e para isso necessita-se escolher cursos teoricamente rentáveis. Medicina, como se sabe, é um deles.

Você que olha suas rugas no espelho, caminha com sapatos ainda escolhidos pelo próprio gosto, respira esse ar — que por vezes está contaminado —, lhe é permitido refletir, talvez com um passado difícil e um presente doído. Mas já se imaginou com 140 anos de idade?

Será possível tecnologicamente, já nos foi dito pelos expertos. Porém, creio que desses que respiram no planeta, até o momento, nenhum terá direito a essa pílula de cor

Uma das vantagens de se morar num lugar que tem as quatro estações bem marcadas é ter uma voz constante a advertir sobre a passagem do tempo e, em consequência, sentir-se permanente alertado sobre o que realmente importa na jornada. No começo da primavera deste ano eu me fiz a solene promessa de passar a maior parte do tempo de vida que me resta em contemplação. Não que me faltem problemas – choro e ranger de dentes fazem parte do cardápio de todo vivente – mas à medida que envelheço, me dei conta que já não tenho tempo e energia a gastar com quem fermenta e piora as dificuldades naturais da vida. E isso inclui a mim mesma, pois, espiando direitinho nas gavetas da minha alma, encontrei uma tendência para criar armadilhas para consumo próprio.

Terminei de ler A casa das letras, de Abelardo Jurema Filho (Fecomércio PB e MVC/Forma, 2022), e fiquei pensando nos mistérios da vida. Explicar-me-ei melhor a seguir.

Abelardo nasceu no Rio de Janeiro em meados do século passado, onde viveu uma infância de classe média, mas de certa forma privilegiada, uma vez que seu pai, cujo nome carrega com muita honra, era na época político de reconhecido prestígio, tendo sido líder do governo Juscelino Kubitschek na Câmara dos Deputados e ministro da justiça no governo João Goulart. Suas perspectivas, portanto, eram alvissareiras, como se dizia antigamente. Não tivesse havido o golpe de abril de 1964, que derrubou o presidente Goulart, e a consequente cassação do mandato de seu pai, logo exilado no Peru, pode-se dizer que sua vida teria sido outra. Imaginemos.

Paraíba, 21 de agosto de 2022

Por definição, autismo é um transtorno de desenvolvimento que envolve comprometimento da comunicação e da interação social. Diz respeito à “introversão mental, em que a atenção ou interesse ficam voltados para o próprio ego do paciente. Estado mental de auto centralização, do qual a realidade tende a ser excluída.” (1) Em 2013, o autismo foi inserido no Manual de Diagnóstico e Estatístico de Transtornos Mentais (DSM-V) como Transtorno do Espectro do Autismo (TEA), termo médico que envolve outro transtorno menos grave, mas bastante relacionado, denominado Síndrome de Asperger: transtorno neurobiológico enquadrado dentro da categoria de transtornos globais do desenvolvimento. Ambos os transtornos, Autismo e Asperger indicam a persistente dificuldade de comunicação e interação sociais.

Saudade no peito, É como fogo de monturo. Por fora tudo perfeito, Por dentro, fazendo furo.

(Patativa do Assaré)

Domingo, como o que passou, para mim é uma tortura. Dia dos pais. Tempo de recolhimento, de introspecção, nada para comemorar. Fico aguardando os telefonemas dos filhos e netos distantes, esparramados nesse mundão de Deus. É o que traz um pouco de conforto e vem de bandeira branca pedindo para minhas saudades darem uma trégua. Ouvir suas vozes, mesmo que estejam afastados por muitas latitudes, traz-me aqueles hiatos de bem aventurança. Dura pouco, mas alivia.

Quando se fala “veja no Aurélio” ou se pergunta “como está no Houaiss?” prontamente se associam as expressões aos verbetes que estão registrados nos dicionários da língua portuguesa elaborados sob a coordenação de Aurélio Buarque de Holanda e Antônio Houaiss. Mas, já houve um tempo em que o sinônimo de dicionário de português era “Morais”, ou “Moraes” como era escrito o sobrenome do seu autor nas primeiras edições do léxico. Para o respeitado crítico literário Wilson Martins o “Dicionário da Língua Portuguesa”, publicado, em 1789, por Antônio de Morais Silva

a permanência do fotógrafo

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(Poema dedicado à memória do poeta Eurico Vieira Carneiro a partir de uma foto minha clicada por ele) por mais que jaza sob sete palmos, o insepulto olho do fotógrafo morto ainda me espia: abre-se (zoom!) em forma de fotografia.

o preto cosme, pintor de paredes

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o preto cosme caiava como quem dispara tiros a esmo ou como um bêbado que erra o prumo e salpica-se de cal estrela-se de cal enluara-se de cal caiando-se a si mesmo qual fosse um muro branco de susto emparedando um preto

O assunto não é dos meus, mesmo à falta de um João Manoel, daquela coerência e força de argumentação que marcaram a luta infatigável do seu jornalismo. E do homem inteiro.

Mas custa calar ante o despropósito desse aumento de vencimentos encaminhado pelos ministros do Supremo em seu próprio favor numa hora crítica de fome, desemprego e do mais agudo aprofundamento de desigualdade social sofrido na modernidade pelo povo brasileiro.

Seu Milton era uma figura. Uma figuraça, como se costuma dizer na gíria. Se Seu Milton fosse um personagem seria um personagem-tipo. Mas não aquele personagem-tipo congelado no seu perfil. Ele seria um tipo muito complexo com perfis muito marcados. Começa que Seu Milton era um dublê de açougueiro e carteiro. Acordava às madrugadas, para ir ao seu açougue no Mercado Central, trabalhava durante toda a manhã, e do meio dia para a tarde saía para o seu expediente no então DCT, Departamento de Correios e Telégrafos. Foi desse modo que conseguiu alimentar, vestir e educar nove filhos. Claro, sempre contando com o concurso de D. Zezé, minha mãe,

 

 

POEMINHA AMOROSO

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Procurar dentro do fogo que é teu olhar. Desejar envolver, abraçar. Tocar a pele, o corpo, o coração.

Numa época em que João Pessoa tinha apenas uma emissora de ondas médias e a Tabajara reinava absoluta, ele pegou uma rádio incipiente, amadora, de potência e abrangência quase nulas, com transmissor caseiro, e transformou a Arapuan na mídia mais poderosa e influente do estado.

Estou falando do jornalista, radialista e advogado Otinaldo Lourenço, o homem que provocou uma verdadeira revolução na radiofonia paraibana, entre boa parte dos anos 50 e meados dos anos 70.

Que tal uma cidade por cujas ruas você pudesse caminhar debaixo de mangueiras, jambeiros, jaqueiras, goiabeiras e outras frutas mais? Essas árvores serviriam a todos os propósitos: ampliar a mancha verde em benefício da pureza do ar e do clima e garantir a sombra típica das copas ornamentais com a vantagem da oferta de frutos aos passantes, dos mais pobres aos mais remediados.

De: creusapires@ceu Para: cicerolucena@br

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Cícero, daqui de cima dá pra ver muita coisa que não conseguimos notar aí embaixo, porque sempre vivemos com pressa, com tantas preocupações que somente quando chegamos aqui notamos que na maior parte do tempo foi tempo perdido. E o tempo que Deus nos destina aí na terra não pode ser reposto.

 

 

 

A DOR NA POESIA

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Poetas escrevinham sobre ela, Confessam, não é dama prazerosa; Nem tampouco mais bela flor formosa, Que se pinte em singela aquarela. Propaga-se por mares, tal procela, Bocarra de quimera pavorosa, Descrita oralmente numa prosa, É urro numa cena de novela. Fustiga a toda hora, é ventania, Devora com seus dentes a poesia, É ‘musa’ muito triste de se amar.

Madrugada fria, noite de chuva mansa, devagar o dia entra neblinoso pela janela da sala. É muito cedo. Hora de silêncio puro, a cidade ainda dorme. Meus pensamentos conversam entre si no tom de acordar o sono. Sinto em presença ausente os distantes, onde pousaram os que voaram deixando suas histórias vibrando em mim. Fotos avivam o filme da memória. Tudo é nada no vazio da ausência não preenchida.

O nome de batismo recebido por Platão, quando nasceu em 428 a.C., foi Arístocles. Poderíamos até dizer, em decorrência do nome que nos soa estranho, “pobre Arístocles!”. No entanto, Platão já despontou sólido, forte. Sua ascendência era nobre: seu pai, Aristo, era descendente de Codro, o último rei de Atenas; sua mãe vinha da linhagem de Sólon, notável legislador ateniense.

… depois de sete anos sem querer saber de cinema

Em 2002 ou 3, quando eu saía da estreia do cearense “Lua Cambará”, no Festival de Cinema de Brasília, o cineasta paraibano Manfredo Caldas me alcançou no meio da multidão, segurou-me pelo cotovelo e disse:

- Mai tu tá muito ruim no filme!

E eu:

- Também acho.

Sempre termino o percurso pelos arredores do Convento São Francisco com a alma aliviada. Naquele conjunto arquitetônico de estilo barroco composto de capelas exuberantes, largos corredores, portas e janelas abertas ao horizonte a nos envolver na silenciosa mística emanada do lugar, recolho paz no seu silêncio.

A que ponto chegou o clamor angustiado do nosso povo!...

Há poucos minutos, passou aqui em frente a minha casa uma procissão, uma carreata silenciosa (lenta), organizada pelo pároco do bairro onde moro. Eram muitos automóveis!

De um carro de som, ouvia-se solos de uma guitarra quase murmurando, como que solidária aos pedidos veementes de fé, de angústia e de oração dos participantes transeuntes.

Era quase passatempo tamborilar os dedos de forma brincante pelo lápis. Depois de um pensar instantâneo, a mão começava a desenhar no papel os sabores, os cheiros, os desejos, os futuros, a vida, até a morte. Letras, curvas, tinta e papel ganhavam formas imaginariamente definidas. E dali surgiam casas, carros, árvores, mãos, olhos, uma infinidade de pensamentos que soltavam para a superfície do branco mundo.

O que não falta são livros que buscam ensinar a escrever. Não ensinam. Os melhores dão algumas boas dicas e têm a honestidade de mandar o leitor fechá-los e praticar. Assim como samba não se aprende na escola, a escrita não se aprende em guias de redação. Isso não quer dizer que não sejam úteis. Uma das vantagens deles é trazer depoimentos de escritores e mostrar como os problemas de quem se propõe a escrever são comuns a todos, o que serve de estímulo aos iniciantes.

Bovarismo é desejar uma condição que não é sua, imaginar para si uma personalidade que não possui, mas que pode acabar com sua vida. É uma tendência que certos indivíduos apresentam de fugir da realidade, imaginando uma condição de vida irreal, passando a agir como se tivessem, ao mesmo tempo, tentando convencer os outros das possibilidades de sua imaginação. Pode ser caracterizada como uma forma de mitomania. Essa designação vem do protótipo da insatisfação conjugal da protagonista Emma Bovary, no romance Madame Bovary.