O balanço das páginas abre mundos, personagens, vivos, mortos ou imaginários, tempos, coisas, cenas, ventanias. Histórias de criatividade real ou realidades ilusórias. Ondas de navegação ao tempo das caravelas, das canoas, dos monstros de aço que deslizam por calmarias ou tempestades pelos mares da imaginação autoral.

Epigrama I

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Narrative mensongère, que de bruit fait la racaille!
Ils hurlent sans arrêt! C’est normal chez la canaille.

Epigrama II

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A loucura é bizarra, as pessoas nem meditam:
Não é louco quem afirma, mas aqueles que acreditam.
Tanta gente mergulhada em mentira e sandice
que a loucura superou, o cinismo, a cretinice.
D. Quixote não é louco, louco mesmo é Sancho Pança,
é igual a quem vislumbra crescimento com gastança.
Ó meu Deus, tem piedade! manda a Graça tão sonhada,
devolvendo a quem lhe falta sua massa acinzentada!

Gonzaga Rodrigues selecionou uma parte de sua produção literária, composta de crônicas, para nos brindar por ocasião dos seus 90 anos. Como na narrativa das Bodas de Caná, quando foi servido o melhor vinho na festa de casamento, como o primeiro sinal público de Jesus, o mestre-sala ficou contente ao ver os noivos e convidados alegres. O livro que Gonzaga nos oferta como banquete é comparável às iguarias saborosas e o melhor vinho daquele casamento descrito no Livro Sagrado.

O Fundamento da Doutrina da Ciência, de 1794/95. é um dos livros que estruturou o Idealismo Alemão. Nessa obra, seu autor, o filósofo alemão Johann Gottlieb Fichte (1762 - 1814), analisa a subjetividade e afirma que o “Eu” é necessário para a compreensão filosófica da relação cognitiva e prática com o mundo. Ele sugeriu a superar as contradições entre ciência e moral, entre sensibilidade e entendimento. Suas teses influenciaram os ideais do Primeiro Romantismo alemão, que priorizava a humildade, bem como de conviver com a dignidade dos sofrimentos construída na sensibilidade; e, impulsionado pela intuição, buscava na arte a relação harmoniosa do ser humano com o Universo. Os românticos desejavam reconhecer todas as dimensões do ser, sendo ele constituído pelo sentimento e pelo afeto, com isso, eles valorizavam o conhecimento do domínio

O jornal britânico Dally Mail cobria um evento em uma reunião de aposentados na cidade de Londres em 2015 onde gente da terceira idade estava ali reunida para partidas de “whist”, um jogo de cartas muito parecido como o “bridge”. Cada partida tinha início quando os quatro participantes recebiam treze cartas das cinquenta e duas de um baralho comum. Para surpresa do repórter que cobria o acontecimento, em uma das várias mesas do salão, onde se encontrava a senhora Wenda Douthwaite, então com setenta e sete primaveras, cada um dos participantes recebeu só cartas do mesmo naipe. Ela recebeu treze cartas de espada, outro treze cartas de paus, outro treze de ouros e o quarto treze de copas. Mas, o que há de extraordinário nisso?

O Norte da França é famoso por seus castelos e vinhedos, de modo que percorrê-lo pode ser também uma embriagadora forma de voltar ao passado. Os castelos são um registro da suntuosidade imperante nas cortes, que concorriam entre si em luxo e grandeza.

Na viagem que fizemos recentemente, começamos nosso roteiro pelo castelo de Chenonceau, construído por Thomas Bohier e sua esposa, Katherine Briçonnet. O lema dos dois, inscrito na porta em madeira de carvalho, era: “Se eu conseguir construir Chenonceau, meu nome será lembrado.” Estavam conscientes de que a obra que iniciavam teria o reconhecimento da posteridade.

Muezim, também conhecido como Almuadem, é o nome que se dá ao homem responsável pelo chamamento dos fiéis à oração do povo muçulmano. No passado, sua missão era subir ao topo dos minaretes, muitas vezes com centenas de degraus pela frente, e anunciar em voz alta que era chegada a hora de orar. A religião islâmica recomenda e convida os seus fiéis a rezarem cinco vezes ao dia: ao amanhecer (Fajr), ao meio-dia (Dhuhr), durante a tarde (Asr), ao pôr-do-sol (Maghrib) e à noite (Isha).

Caramba, nem uma…, espera aí. O certo é: nem uma ou nenhuma? Depois eu vejo no Google, por enquanto o fato é que nenhuma ou nem duas míseras ideias surgem para ajudar-me a escrever alguma coisa que preste, não sai nada, só desconexões inúteis nessa oca cabeça.

Simpatizo com ela faz tempo. Quando a conheci, foi do ponto de vista do direito que primeiro a analisei, mesmo que superficialmente. Agradou-me sua postura contestadora frente ao poder e à lei, em nome de princípios superiores, pelo menos para ela. Admirei sua coragem de assumir risco de morte, quando poderia ter se acovardado para seguir sua vida, como fazem tantos, como fazemos nós, pobres mortais pouco heroicos. Com o tempo, fui depois vendo-a com outros olhos, a partir de leituras outras, sempre de forma autodidata, sem método nem orientação, como tem sido, o mais das vezes, minha trajetória de simples leitor. E continuei a gostar dessa moça, ao ponto de considerá-la hoje uma de minhas personagens preferidas da tragédia grega, o que explica este sumário texto com ares apologéticos.

 

 

 

PARANOIDE CAMARÁ

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Já marquei as circunstâncias com alfinetes coloridos Não me perderei revirando prejuízos no Nada E se a imprecisão no poema for uma renúncia, um estar solidário ao conjunto dos passos autômatos, rítmicos, dos exércitos, me calarei de desprezo pelo ofício da escrita.

Costumo dizer que ser “mãepai”ou “paimãe” é ter sido nomeada guardiã/guardião, algo simplesmente sublime.

No dia das mães, fui parabenizar uma jovem que me atendia no caixa de uma padaria.

- Gratidão, feliz dia das mães!

- Eu sou mãe de PET, serve?

- Claro que sim! Parabéns!

Eis o meu testemunho sobre Arnaldo Tavares. Testemunho remoto e vivo de quem nasceu no meio da bouba, de quem, inocente, foi levado a mudar de destino e até de filiação para fugir ao contágio da doença que chagava, deformava, abria cravos e feridas, entortava os pés – isto até o dia em que o dr. Arnaldo desceu a cavalo pelo Riachão entre Areia e Alagoa Nova, escalando os despenhadeiros de Bananeiras, e improvisou subpostos rurais no combate tenaz à endemia.

No dia 23 de dezembro de 1635, o holandês Elias Herckmans desembarcava no porto do Recife vindo de Amsterdã, conforme anotação que consta em documento (nótula diária) do Supremo Conselho batavo em Pernambuco:

“Logo após o final da tarde chegou aqui o navio De Holandsche Tuijn (O Jardim Holandês), de Amsterdam, do capitão Cornelis Dirckse, trazendo o nobre senhor Elias Herckmans, nomeado pelo Conselho dos XIX como representante político da Câmara de Amsterdã e nesta qualidade se juntou à nós”.

Era um tempo (no auge do Plano Real) em que a moeda brasileira estava valendo praticamente o mesmo que o dólar. Foi quando empreendemos, Geraldo Magela, Franklin da Organtec e eu, a primeira cruzada aos Estados Unidos. Naquele período do ano, havia uma febre de consumo entre os brasileiros que desembarcavam em Miami.

Os tímidos se ocultam dos holofotes e se escondem de ovações. Li em ”O Homem Medíocre”, do filósofo argentino José Ingenieros, o libelo contumaz a descrever os tipos que não se aquietam enquanto não recebem o incenso de elogio fácil. Ele cita do mais popular humano aos entronizados no poder, nas artes, na política, enfim, nas diversas posições ocupadas pelos pobres mortais. É um estudo de fôlego.

A criação artística é, em última análise, uma mentira, mas uma mentira com pé na realidade, mentira plausível, por mais absurdo que nos possa parecer o seu resultado. Mentira plasmada na realidade, como uma possibilidade de criação e marcada pela tensão, afinal, como disse Cecília Meireles, no poema “Reinvenção”, “a vida só é possível reinventada”

 

 

 

SENTIDO

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Eu já fiz todas as perguntas. Agora quero respostas, para fechar as lacunas. Joguei as fichas, fiz apostas. Alguém pode me dizer qual é o sentido da vida? Nessa estrada comprida, qual seria a melhor rota?

Sussurros da noite

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E as vozes desta noite?... Tão sutis e delicadas. Começa com os grilos cintilando no silêncio que sucede a alvorada. Os pardais se alvoroçam em festivas revoadas. Com um canto que mistura alegria e arruaça, sempre à cata de um canto nos encantos de uma árvore, vão ali se acomodando e adormecem agasalhados.

Paulo Renha, Ivan Santiago e eu estávamos a bordo de um avião vindo do Rio de Janeiro para cá. Paulo acabara de lançar o triciclo Renha, sonho de todos os jovens e somente dois exemplares haviam saído da fábrica; o dele, amarelo, e o meu, preto. Renha emprestara seu triciclo para Roberto Carlos fazer as fotos de capa do seu disco recém-lançado e a revista Quatro rodas que acabara de chegar nas bancas trazia uma matéria sensacional sobre o triciclo. Ou seja, estávamos “na moda” em todo o país; éramos os playboys do Rio de Janeiro. Com a revista em mãos comentávamos sobre a matéria quando um vizinho de poltrona pediu emprestada a Quatro Rodas porque também tinha um triciclo. Paulo gelou; será que havia um concorrente no mercado? Gentilmente perguntou ao rapaz onde ele havia comprado seu triciclo e ele orgulhosamente disse que Paulo Renha, de quem era amigo de infância, havia lhe vendido. Ele disse isso AO PRÓPRIO PAULO RENHA. Foi um resto de viagem bastante divertido.

Um chiado longo como se ali por perto alguém estivesse a rasgar um pedaço grande de tecido. Em seguida, um tique-tique de igual duração, à semelhança da tesoura manejada pela costureira a quem as donas de casa encomendavam vestidos, saias e camisas.

I. Introdução

Escrever sobre Einstein não é tarefa fácil. Sua obra científica é vastíssima. Inúmeros são os aspectos de sua trajetória como cientista e pensador que merecem ser estudados. Para começar, não é sem razão que o ano de seu début como cientista, 1905, tem sido chamado de annus mirabillis da física moderna. De fato, dos quatro artigos publicados pelo jovem Einstein nesse ano pelo menos três são considerados revolucionários, prenúncio de uma nova era científica. Como se não bastasse, dez anos depois desse início fulgurante, o mundo acadêmico foi novamente surpreendido com o que o célebre

Desvario de tempo. Igual e diverso para cada olhar. É necessário para tudo que se encontra na dimensão perceptível do momento. O espaço métrico de algo impalpável e, da mesma forma, concreto que se desmancha a cada instante e se reconstrói em lembrança. Ao olhar dos homens, talvez dos demais seres, o tempo se apresenta em mutações, em ritmos variáveis, quando, verdadeiro, apenas segue adiante, mesmo que em aparentes voltas, sem voltar.

Desde a Antiguidade existem advertências sobre o consumo excessivo de álcool, bebido na forma de vinho, cerveja ou hidromel em muitas culturas ancestrais. Em Provérbios 20:1, está escrito: “O vinho é zombador e a bebida fermentada provoca brigas; não é sábio deixar-se dominar por eles.” Na Bíblia, além dessa e de outras severas advertências, há também a ilustração dos efeitos práticos do abuso da bebida, através do episódio presente em Gênesis 9:20-21: “Noé, que era agricultor, foi o primeiro a plantar uma vinha. Bebeu do vinho, embriagou-se e ficou nu dentro da sua tenda.”

 

 

A OUTRA RUA

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Não é que não tenha mais a rua A outra rua, que agora um nevoeiro Oculta. E sempre por onde o antigo Céu se abaixava E vinha se abaixando Quando então a enorme Cabeleira de nuvens A tudo umedecia Não é que não se tenha mais Essa rua Sempre tão submarina Que esteve em outro lado Do meu tempo

A viagem começou tão linda, entre vinhedos, livros e dólmens que já estou considerando escrever só um tantinhozinho assim bem miúdo, um relato muito curto, modesto e poético para contar sobre canções medievais, flores no caminho, fotos antigas e casas de pedra abandonadas. Não riam de mim. Escrever é a minha vida.

"Os melhores livros são aqueles que os leitores gostariam de ter escrito"

Blaise Pascal (1623-1662)

Está aí um livro que eu gostaria de ter escrito. Pelo menos o li, o que já é um consolo. Não sei se poderia chamar de uma novela, de um livro de crônicas, quem sabe até de um romance. A autora dá um tom inédito à forma e ao estilo. São 26 relatos de 25 mulheres, cada uma com uma história para contar. Uma história de mulher.

O relógio batia 3 da madrugada do domingo, 09/04, quando recebi uma ligação para saber se era verdade tua passagem para outros universos. Do outro lado da linha a voz embargada do querido amigo, me afligia, eu não sabia responder.

Não consegui mais dormir.

Como conseguiria com aquela notícia nada “bacana”?

Sem respeitar o horário, comecei enviar mensagens... precisava saber se a crueza daquela informação era verídica.

A professora Maria Auxiliadora Bezerra Borba, minha confreira no Instituto Histórico e Geográfico Paraibano, escreveu um livro sobre a Praia de Camboinha, a mais exótica, entre todas a mais bela praia de nossa orla, que se destacava pela frequência de famílias em períodos de veraneios. Eram anos das transformações sociais e todos andavam livremente por sua areia e se banhavam nas águas sem serem importunados. Eram os anos dourados de nossa cidade vivenciados depois da metade do século passado.

Ah, esse ar de turista. Um jeito de quem não está nem aí… E não está mesmo. O mundo que ele percorre é outro, bem distinto do que a história soterrou.

Torres, arcadas, câmaras suntuosas onde reis dormiam com suas esposas – e, em não menos luxuosos anexos, com as belas concubinas – já não são os mesmos de outros tempos. Falta o que lhes dê vida.

Virgínia Woolf foi considerada uma grande inovadora na escrita literária da língua inglesa, principalmente pelo uso do chamado fluxo de consciência, técnica que alterna o pensamento lógico, com impressões pessoais momentâneas e associações de ideias. E aqui descubro o nome do estilo com o qual mais frequentemente escrevo meus textos.

A família Santos Leal chegou à Parahyba, mais precisamente à cidade de Alagoa Grande, no início do século XIX. Proveniente do Recife (PE), aportou ao território alagoa-grandense o mascate José Antônio dos Santos Leal, filho de portugueses residentes em Olinda, também em Pernambuco.

O avô desse José Antônio dos Santos Leal era Manuel José dos Santos Leal, próspero comerciante em Portugal e que veio para o Brasil em inícios do século XVIII, instalando-se na então Capitania de Pernambuco, onde participou ativamente da Guerra dos Mascates (1710-1711).

Em 1975, o ex-presidente Juscelino Kubitschek, então cassado e perseguido pelos militares de 1964, botou na cabeça de se candidatar a uma cadeira da Academia Brasileira de Letras, na vaga do escritor Ivan Lins. Anunciou sua intenção a Josué Montello na manhã do dia 17 de junho daquele ano e assim justificou a inesperada decisão: “… Estou morrendo de tédio, sem saber o que fazer de mim. Não sou banqueiro, e dirijo um banco. Não sou comerciante, e tenho de comprar e vender. Sou político, e a política me mandou embora. A eleição que está no meu caminho, agora, é a da Academia”. Vejam só. Depois foi esclarecido que Jorge Amado, ao vê-lo empossado na Academia Mineira de Letras, foi quem semeou a ideia da ABL no coração de JK.

"A literatura de ficção não acabou, o que está acabando é o leitor"

(Rubem Fonseca)

Que seria do mundo não fossem os romancistas? Comecei minhas leituras na juventude com gibis, depois poesia e só então cheguei aos romances.

Minha porta de entrada na ficção foi através dos livros da Coleção Vagalume.

Lembram dela?

“O escaravelho do diabo”, “A ilha perdida”, “Éramos seis” e “As aventuras de Xisto” foram alguns dos meus companheiros de adolescência.

A ideia foi do jurisconsulto e historiador Humberto Mello, há algum tempo convidando-me a rever a Igreja da Guia, tão cercada e guardada pelos elementos da terra, do mar e do rio da deterioração do tempo e da insensibilidade do homem.

Campina Grande, final da década de 1940. A intensa vida noturna da cidade refletia os últimos anos de fastígio do comércio do algodão. No entorno do imponente Cassino Eldorado (que o descaso com o patrimônio cultural reduziu a ruínas) diversos estabelecimentos transacionavam outro tipo de mercadoria que não era o “ouro branco, que faz nossa gente feliz e que tanto enriquece o país”, cantado no baião de Luiz Gonzaga e Zé Dantas, o produto que ficou como um dos símbolos da antiga Vila Nova da Rainha.

E o Sol então me disse :

- Entro de mansinho pela fresta da janela de vidro. Traço uma nesga de luz no tapete preto e branco que poderia também ser branco e preto. Tudo está na interpretação e cores sinalizam o poder da luz que prisma em cintilações e reflexos.

Palavras flutuam na réstia de meu rastro, poeirinhas dançam para alegrar o dia.

- E você ali, embebida no verde da ráfia, acolhida por minha luz de clarear a vida, estás disposta a espalhar saúde, felicidade, abundância?

No início da décade de 1920, surgiu na Alemanha o Instituto para Pesquisa Social da Universidade de Frankfurt, caracterizada por ser uma escola de teoria fundamentada na Filosofia e Sociologia. Uma de suas contribuições foi criação da Teoria Crítica, que está estruturada nos conceitos da psicanálise do neurologista e psiquiatra austríaco Sigmund Freud (1856–1939) e no pensamento do filósofo, economista, historiador, sociólogo e jornalista alemão Karl Marx (1818–1883).

 

 

 

saga digital

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no celular travestido o olho ensaia digitais sentidos o tato incontido viaja na tela todos os motivos a razão em saga explícita arvora os bytes da crítica

A primeira vez que eu ouvi alguém falar a respeito do assunto foi numa conversa com o meu cunhado Edmundo Sebadelhe Valério, de saudosa memória: Toda esta vida que estamos vivenciando na Terra, por mais complexa e laboriosa que possa parecer, não passaria de uma experiência químico-física, num laboratório de seres de uma civilização muitíssimo avançada.

Uma viagem ao Chile é sempre inesquecível. É um país de intensa poesia. Até no nome. Chile deriva de Chilli, uma palavra de povos andinos, que significa onde a terra termina. Não é de estranhar que tenha produzido dois dos maiores poetas latino-americanos, Pablo Neruda e Gabriela Mistral. Ambos Laureados com o prêmio Nobel da Literatura.

Ir a Viña del Mar, Valparaiso, Atacama é marcante. E o que dizer de passear à noite pela rua Suécia, ou pelo BellaVista, acomodar-se no bar Como Água Para Chocolate? Puro deleite, incompleto, porém, se não for ao Mercado Central para degustar um côngrio com um vinho carmenere no restaurante El Galeon, sob a exibição estridente de suas centollas gigantes.

 

 

 

Ameaça

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quando há noites em manhãs e tardes chicotes e açoites em lugar de afagos quando se fala em rude linguagem falsa ternura exala o mau cheiro de lagos parados em lamas ou tingidos de podres encalhes de mortos animais selvagens quando se escurecem reluzentes paisagens se escondem cantares em silêncios doentes quando volteiam cicios e não explosões de falas nem se ouvem assovios é sinal que o silêncio

Das coisas que costumo consumir na internet fazem parte os conteúdos de entretenimento, incluindo aqueles que desafiam a minha mente, especialmente as imagens que contêm ilusões de ótica. Além de atraentes, elas são expressões com claros objetivos de explorar nossos limites psicológicos e cognitivos, levando-nos a uma percepção diferente da realidade que supomos ser.

⏤ Não esqueça o meu Capricho.
⏤ Esqueço não, Marlene.

E lá me punha eu, às terças-feiras, na carroceria de um caminhão de feirantes, rumo a Itabaiana, à falta de banca de revistas na pequena cidade onde cresci. A viagem de 24 quilômetros, ida e volta, teria o propósito único da compra de gibis não fosse a encomenda das fotonovelas por aquela prima da minha mãe, uma jovem dona de casa com marido e filho.

Basta de vermos animais arrastando carroças em meio a centenas de veículos pelas ruas de João Pessoa. Basta de observarmos o sofrimento de jumentos expostos ao sol do meio dia, tendo que puxar centenas de quilos sob chibatadas em seu lombo. Basta de corrermos o risco diário de uma tragédia anunciada com uma eventual disparada do animal, enlouquecido de tanto ser acicatado e partindo para cima dos automóveis, provocando um acidente fatal. Não creio que passem de uma centena os proprietários de carroças aqui na capital.

Conta a tradição cristã a entrada triunfal de Jesus Cristo em Jerusalém. Sentado sobre um burrinho, foi saudado pela multidão em delírio. Os quatro evangelistas narram a mesma história: foi recebido por gente que estendia as suas vestes sobre o chão poeirento. As patas do burrinho pisavam os ramos das palmeiras espalhados para enfeitar seu caminho. Os devotos sorriam, bradando entre amor e fé: Hosana! Bendito o que vem em nome do Senhor!

Nutri, durante algum tempo, uma espécie de ranço preconceituoso com relação àqueles que acumulavam as funções de poeta, de artista plástico, de dramaturgo etc. Quem assim procedia, parecia-me querer açambarcar o mundo com as pernas. E que, não podendo fazê-lo, mostrava-se negligente, incapaz de dar conta do recado.

Prateleiras, gavetas e caixas guardam uma coleção de objetos, coisas coletadas ao longo da vida. É um álbum, um armazém de memórias guardadas. Volumes catalogados num repositório de lembranças jamais esquecidas, só devidamente estacionadas, que, às vezes, emergem ao se disparar gatilhos. Coisas dos humanos, um ser improvável, que equilibra-se quando bambeia mesmo sozinho.

Um tal de José Domingos de Morais nasceu na cidade de Garanhuns, agreste pernambucano, oriundo de uma família humilde e numerosa. Seu pai, “mestre Chicão“, era um conhecido sanfoneiro e afinador de acordeons. Sua mãe poeticamente era conhecida como “Dona Mariinha”. Ambos, alagoanos.

Dono de uma prolífica discografia (sua produção vai de 1964 a 2010), desde menino José Domingos já se interessava por música, por influência do pai, que lhe dera uma sanfona de oito baixos. Aos seis anos de idade, aprendeu a tocar o instrumento e começou a se apresentar em feiras livres,

O poeta Waldemar José Solha e o maestro José Alberto Kaplan, com assessoramento de Dom José Maria Pires, escreveram e apresentaram a Cantata pra Alagamar, que se tornou um hino de louvor aos camponeses que, em 1978, impuseram a bandeira de lutas por um pedaço de terra. O padre católico, o judeu e o ateu deram voz às famílias espezinhadas na terra ensanguentada, onde antes plantavam e colhiam.

Cumprindo seus ciclos astrais com a maestria de sempre, seguindo a rota cósmica sob as leis e a ordem do Universo, a lua novamente surgiu cheia, no céu límpido sobre o mar azul, em um magnífico fim de tarde, no seu segundo dia de plenitude.