Ontem eu tive um sonho muito estranho. Sonhei que ia fazer uma vitamina de frutas diversas e, ao invés de colocá-las no liquidificador, joguei-as na máquina de lavar roupas. O equipamento desmoronou, apesar de novo em folha, e foi peça para todos os lados.

Acordei assustada e perdi o sono tentando entender o que aquele sonho, vindo do nada, no meio da noite, poderia significar. Procurando atribuir sentidos e interpretar tais devaneios, despretensiosamente, sem um viés científico, o que me veio à cabeça foi que poderia se referir à situação de minha mãe que, há alguns anos, sofre com Alzheimer.

Se o leitor tem certeza que sabe do que se trata, então até a próxima semana. Se tem dúvidas ou não tem a menor ideia, siga o caminho que trilhei.

Primeiramente fui saber como os bancos ganham dinheiro. Ô Pedro Bó, isso todo mundo sabe. Eles remuneram os depositantes com juros de, digamos, 13% ao ano. E emprestam essa grana a… 60% ao ano. Segundo meu colega A. V., essa máquina de fazer dinheiro funciona assim; eles consideram o dinheiro dos correntistas como passivo, que é a bufunfa usada pelos bancos para fazer empréstimos, cobrir saques e transferências.

No sábado, dia 17/06, quando entrei no Seminário Arquidiocesano da Paraíba, onde aconteceu a festinha junina da Escola Sempre Viva, para ver minha neta, Luísa, dançar a dancinha do sapo, me deparei com um espaço que me fez rodopiar pelas linhas da vida. Lembrei imediatamente do livro O Lugar, da premiada (Nobel Literatura 2022), a francesa Annie Ernaux, cujo tema é a relação com seu pai, a distância de classe, a sua posse como professora, e o amor que se quebrou. Mas as minhas lembranças eram outras. Não tinham um apanhado sociológico, mas a memória de épocas marcantes dos meus anos.

“Doutor, eu apanho o senhor, às dez da noite, tá bem assim?” – perguntava-me à porta do Ouro Branco, em Campina Grande, aquele projeto de deputado, o jovem a quem a sorte e o apoio acertado reservariam um assento na Assembleia Legislativa. “Excelente, amigo. Mas não me trate assim”, respondi.

Vínhamos da casa de Ronaldo, o então prefeito municipal com quem eu havia conversado e de quem o moço recebera a missão de me guiar a endereços que eu, então, desconhecia. Cheguei à cidade, naqueles idos de 1988, com pauta

Ocorrem fenômenos nas máquinas que, ao contrário do que pensamos, não são tão desumanas assim. Bastante tratá-las com jeito, sem se colocar no alto de nossa frágil significância, porém procurando torná-las assemelhadas a nós, imagens e semelhanças de um Criador. Temos consciência, em vastidão, para lidarmos com uma ignorante da sapiência da raça humana.

Em qual categoria de poeta eu me insiro ?

Sou um pintor de luas tortas. Tombadas sobre a terra frágil.

Ou seja, trato da poesia fragmentada de nosso tempo, dos seus andrajos sustentando uma terra inóspita para a beleza.

Meu poema não é passivo, não enleva a alma ao paraíso, ele lambuza o leitor com a realidade, com a angústia do ser consciente.

O pasto é para todos, por isto cuido do arado, planto, colho, engulo, mas, ao acaso, rumino versos que são a minha fome perseguida.

Premek Hajek

Aquela palavra-frase que me ignora as súplicas e me arrebata ao seu bel prazer.

Chamo de estalo da palavra este açoite aguardado da musa. Mas luas tortas carecem de aplicabilidade.

Daí ser ignorado tal arquiteto e seu anacronismo.

A lua suspensa e seu telescópio já não dizem nada.

Os irmãos Lumiére não se reinvetam na poesia.

O espaço-tempo não tem fragrância, ele é um galope doido de imagens e informações.

Sei que o poeta não é um ser prático, mas é rico em praticâncias e desassossego.

E assim acordei sendo. Esta é minha última pele. Visto o que sobra das luas que picoto e remendo em minha vida.

Quem sabe aprenda a amanhecer em algum olhar. O que me diz leitor?

(Introdução ao livro Tratado da última pele a ser lançado em breve pelo autor)

Alguns espíritos mais desavisados estariam pensando que a pauta de hoje seria algo relativo à minha introdução nas veredas do dito pecado original. Nada disso. Quem assim está fazendo uso dessas conjecturas pode ir tirando o cavalinho da chuva. O tema é bem menos luxurioso, nem por isso menos intrigante e digno de registro. Dada sua importância nos arquivos de minha memória é que estou aqui ocupando espaço neste poderoso rotativo. O assunto está voltado ao dia em que pela primeira vez, como aluno, pisei em uma sala de aula.

Em Jurucé, uma pequena cidade do interior de São Paulo, na década de 1950, vivia uma linda menina que amava os animais e, particularmente, as formigas.

Durante toda a sua infância, ela alimentara as formigas com parte das suas refeições. O que quer que lhe dessem para comer, ela sempre reservava um naco para as suas amiguinhas. Muitas foram as vezes em que foi repreendida por causa de seu excessivo afeto e zelo pelas formigas.

No dia em que aconteceu a mudança da estação do outono para o inverno, manhã cedinho, com o sol maneiro que iluminava o jardim de nossa casa, um jardim pequeno, onde há flores e plantas suculentas, quando observava de perto uma roseira, inesperadamente surge um besourinho por entre as pétalas úmidas pelo orvalho.

O indivíduo quando sofre e é ofendido em sua honra sente o quanto a dor moral é insuportável e provoca a sensação de apequenamento. O embrutecimento de alguns o afasta do convívio social e o encharca de medicamentos que não curam, tornando-o dependente compulsivo das indústrias farmacêuticas. Apesar disso, as suas falhas existenciais e/ou psíquicas precisam de afetos para preservar a necessidade inata pela sobrevivência e, inclusive, para manter a própria dignidade diante de uma síndrome, transtorno ou distúrbio mental. O mal-estar deve ser enquadrado, de modo a permitir o convívio com as fissuras cognitivas no ambiente familiar e em sociedade e enfrentar a crise com empatia.

Existem pontos do caráter das pessoas que não mudam, apesar das cruezas que sofrem durante a caminhada terrena.

Dizem os estudiosos que “somos a mais social de todas as espécies sociais”, porém atitudes mesquinhas e pobres mostram como algumas pessoas ainda precisam sofrer para se “diamantisar”.

Uma pequena homenagem a Inaldo Quintans

Os irmãos se viam pouco. Não porque não se gostassem, mas era hábito da família a reserva. Queriam-se bem, contentavam-se ao encontro, mas viam-se pouco. Quando juntos, riam alto, comiam com gosto, bebiam até ao exagero, alegravam-se!

Era um sábado, haviam há muito se encontrado, e a esposa de um deles decidiu promover a reunião – comemorariam a visita do irmão que morava longe, comemorariam a vida também. Sabendo dos gostos da linhagem, ela escolheu uma feijoada para o almoço; teria o sabor que era de agrado de todos, teria a simplicidade que não feria a espontânea conversação. Assim foi.

O assunto dos últimos dias nas redes sociais, e mesmo fora delas, tem sido a implosão do Titan. A simulação do que teria ocorrido com o submersível bateu recordes de acessos na internet. O mundo, com essa mórbida curiosidade que tem pelas tragédias, perguntava-se como haviam morrido os cinco ocupantes.

Houve quem se decepcionasse ao saber que eles morreram “sem sentir nada”. Mas como, se eram bilionários que por espírito de aventura, ou mesmo para se distrair,

MS

resolveram mergulhar para ver os restos do Titanic? Como terem placidamente sucumbido quando milhares de imigrantes vêm perdendo a vida em naufrágios de precárias embarcações? Não era justo!

Essa é uma ponderação pouco sensata, pois morte é sempre morte. O fato de os cinco serem endinheirados não deve diminuir o pesar por uma tragédia que também representou frustração quanto aos planos, por exemplo, de aperfeiçoar a engenharia náutica. Se não fossem os aventureiros que com ousadia exploram a Natureza e ampliam o conhecimento humano, ainda morreríamos de doenças hoje erradicadas ou de muitos eventos naturais.

Existe uma sopa que está sendo preparada sem parar há 45 anos. Ela fica num restaurante em Bangkok, na Tailândia, chamado Wattana Panich.

Apesar de a ideia parecer muito estranha, o estabelecimento atrai turistas do mundo inteiro, que estão em busca da sopa eterna. Ela é quase uma água benta da culinária, tão única e rara de sentir o gosto.

Quando o assunto é a cidade, o bairro ou o rio Jaguaribe da sua infância, a testa se crispa e os olhos brilham como outrora. Hoje, aos 90 anos, bem vividos e recém-completados, motivo pelo qual o estamos homenageando, a memória que guarda da história e da vida no bairro é rica e fascina a quem o ouve falar sobre estes temas. Nos anos de 1940-50, por razões várias, a praia era coisa distante e aonde a meninada mais simples somente ia, vez ou outra, e sob as asas dos pais. O lazer era ali mesmo e o que o Jaguaribe oferecia.

Dia desses, estava em uma das empresas de velório da cidade cumprindo o doloroso dever de solidariedade para com um amigo que perdera um filho. Ambiente triste, como seria de esperar, onde, pela conversa eventual e discreta com um e com outro, procura-se aliviar a tensão inerente ao momento. O leitor sabe como é. Ali naquele espaço e naquelas circunstâncias travava-se – e trava-se repetidamente — o eterno combate entre Eros e Tânatos, já explicado por Freud, as duas pulsões (de vida e de morte) que marcam permanentemente a existência dos humanos e de todos os seres vivos, resultado da finitude que a todos condena à efemeridade. Daí as conversas e eventualmente até mesmo inoportunas

Particularmente, não tenho de que me queixar. Uma pessoa de hábitos e haveres comuns, guindada a um ofício dos mais perecíveis, não havia de obter mais favores da gente letrada e do público - e por mais tempo - do que este pequeno caboclo que, por acidente, foi colocado nas santas mãos de D.Antonina Freire Ibiapino, tornada Rodrigues depois de deixar as vestes de beata e casar com Manuel Avelino, construtor braçal de uma engenhoca nos fundões entre Areia e Alagoa Nova.

Não há pôr do sol como ao pé de “O Beijo”, de Victor Delfín, na Miraflores de Mário Vargas Llosa. A poucos metros de uma tragédia em que 35 mulheres atiraram-se para o precipício do Pacífico… por amor. Há tragédia e poesia nesta Lima de céu quase sempre cinza.

Em 8 de dezembro de 1980, John Lennon foi empurrado para o território das sombras. Tinha completado 40 anos dois meses antes, era pai de um garotinho de cinco anos e de um jovem adolescente; tinha passado os últimos cinco anos recluso, fazendo pão, trocando fraldas e desfrutando da vida doméstica. Poucos dias antes de morrer havia surpreendido o mundo ao lançar um novo álbum. "Double Fantasy" trouxe de volta o velho John, cantando seu amor por Yoko e exibindo a exuberante inteligência.

Para exemplificar o ritmo e o lúdico, seguem alguns poemas de José Paulo Paes e Elias José. A escolha destes poetas não foi aleatória. Escolhemos Paes e Elias, porque são poetas nos quais se evidencia, de forma acentuada e assídua, o trabalho com o lúdico a partir dos jogos de linguagem. Ambos adaptam a linguagem para o sentido conotativo sem empobrecê-la, utilizando-se do humor e da surpresa como forma de “desarmamento” no processo da leitura para que assim, como afirmou Pavan (1998) abrir a cabeça para que o senso de diversidade, a sensibilidade [...] sejam aprimorados por meio da poesia, desenvolvendo a inteligência do leitor-mirim. Aos poemas:

A sinonímia é a propriedade que têm dois ou mais termos, expressões ou palavras reais e instrumentos gramaticais de se empregarem um pelo outro sem prejuízo do sentido, dependendo do contexto. Por essa definição entende-se que existem dois tipos de sinonímia: a das palavras reais e a dos instrumentos gramaticais.

A ARTE DO DESAPARECIMENTO

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Em algum momento há de se aprender sobre o desaparecimento Os dentes assinam as raizes das coisas (algo desapercebido - o lapidar da esfinge) A vida tem sua fome de glória e guerra pela verdade e estende seu piso até a Terra que nos preenche com a derradeira surpresa.

Para Teca, Bebé e Claude

No aeroporto de Marseille pensei em encontrar Gerard Depardieu. Assisti à série com o nome dessa cidade, cheia de intrigas e máfias. E adoraria ter conhecido esse lugar. Mas ao invés, voamos tranquilamente para London London, com destino certo: Cardiff e Penarth, um istmo ligado à Baía da capital do País de Gales, onde mora a minha irmã, Teca. A primeira vez que as quatro irmãs se juntam naquela cozinha para saborear seus quitutes e do seu marido Anthony: Paella, Sunday lunch com porco cozido com erva doce, bolo de amêndoa, ou a famosa sobremesa Pavlov, ou ainda, um típico Cream Tea enquanto o Rei Charles era coroado. Nos intervalos, os esquilos (Tico e Teco?) pinotavam no quintal/jardim, por entre as palmeiras tropicais e uma calçada com cerâmicas de ondas – numa alusão à Copacabana.

Em O último dia de um condenado (Le dernier Jour d'un condamné, Oeuvres completes, Romans I, Paris, Robert Laffont, 2002), um dos escritos ficcionais de Victor Hugo contra a pena de morte (1829/1832), o outro é Claude Gueux (1834), encontramos, no curto Capítulo XL, que eu chamo O Rei e o Réu (p. 474), a frase que dá título a este artigo. A sua tradução seria — “que a sua carroça encontrasse a tua charrete”.

Em Salvador, capital da Bahia, se concentra um contraste de costumes, arquitetura, folclore, enfim, vivências e convivências. A primeira Capital do Brasil arrebanha costumes e tradições trazidas tanto da Península Ibérica quanto da África.

Lá naqueles tempos distantes de minha infância, uma ligação telefônica de onde eu morava, São José dos Campos, para São Paulo demorava algo em torno de quatro horas. Precisava pedir a ligação à telefonista e ficar esperando que ela conseguisse completar a chamada. Dava tempo de ir até à capital paulista, resolver o que se era para resolver, voltar e ainda haveria um tempinho de crédito, de sobra. A distância entre essas duas cidades, ao que me consta é de apenas 98 km. Mas as coisas naqueles tempos eram assim, parece que o mundo tinha menos pressa. E tinha que ter.

O endereço é o cruzamento da Avenida Dom Pedro II com a dos Tabajaras, no Centro de João Pessoa. Não há uma só vez que eu passe por ali sem essas duas lembranças. Primeiramente, a de Sérgio de Castro Pinto, poeta de imensa grandeza e amigo de algumas décadas. Depois, a da velha Oficina do Jornal “A União”, no prédio absurdamente derrubado para construção da Assembleia Legislativa, uma aberração arquitetônica menos por culpa dos traços modernos e mais, muito mais, por seu descabimento entre edificações centenárias.

Uma sociedade que não enxerga a educação como valor essencial, também é insensível à preservação da memória, indiferente à necessidade de transmissão da cultura. Por mais duro que seja admitir, não foi outra a realidade onde se inseriu a preocupação do Desembargador Raphael Carneiro Arnaud, buscando recuperar para as novas gerações o perfil de Alcides Carneiro.

A poesia, a música, a arte como um todo, tem a vestimenta na medida para cada um, em especial, nesses dias de São João quando parece florecer espigas de sentimentos.

Imperativo afirmar que poetas, cantores e cantadores conseguem transmitir , da mesma música dedilhada para multidão, uma melodia para cada coração.

O lançamento do livro Com os olhos no chão de Gonzaga Rodrigues, na segunda-feira, no Jardim de Academus da Academia Paraibana de Letras, reafirmou o quanto ele é amado e admirado. Familiares, amigos e conterrâneos de Alagoa Nova transformaram o evento em momento inesquecível, aspergido com o perfume da amizade, que não se dissolve na menor tempestade.

"⏤ Você é filho de Creusa Pires? Meus pais foram muito amigos dela e do seu pai. Eu era fã dela".

Que legal encontrar na farmácia alguém que conhecera minha mãe.

"⏤ Você também está usando Ozempic? Deu certo, né?"

Quando encontrei o São João certamente os meus olhos brilharam. Eu ainda criança aprendendo as primeiras letras, descobrindo as coisas do mundo, percebendo e abraçando com o corpo e alma a identidade da terra. O brilho das luzes e o colorido de bandeirinhas e balões ornamentais da festa do sexto mês do ano trouxeram encantamento aos olhos. Uma noite para conquistar todos os sentidos.

Antes do evento que marcou o 90º aniversário de Gonzaga Rodrigues, com o lançamento de seu mais recente livro — Com os olhos no chão — recebemos convite de sua neta, Lays, para gravar em vídeo uma fala a seu respeito. Alguns compromissos relacionados com o centenário de Carlos Romero, também de junho, inclusive com amigos que vieram de longe para confraternizar conosco, e alguns dissabores não previstos impediram-nos de atender ao pedido.

Mestre de Aristóteles e discípulo de Sócrates, o ateniense Platão (427-347 a.c.) é considerado o “pai do idealismo”, epíteto que ele mesmo atribuía a Parmênides de Eleia. Pertencia a uma das famílias mais nobres de Atenas. Seu nome verdadeiro era Arístocles, mas recebeu o apelido de Platão (“de ombros largos”).

 

 

 

EM ESTADO DE POESIA

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Em estado de poesia, Ela deixa este poeta. É flor viçosa, discreta, No jardim da fantasia. Ela é forte, é melodia, Flutuante, é todo encanto, O seu colo é acalanto, Onde deito e me deleito: É poema no meu peito, Alegria e doce canto.

* Fascínio e desafios cercam o entendimento do universo pelo homem e quanto mais ele busca soluções para essas questões mais ele se aproxima de Deus. É assim que pensa o professor doutor Carlos Augusto Romero Filho, do Departamento de Física da UFPB. Em seu ambiente, ele nos recebeu para uma conversa sobre as origens do Cosmo, a evolução das teorias e a importância que muitos cientistas têm para explicar fenômenos que até hoje intrigam os homens. Para ele, a interface da Ciência com a Religião é muito delicada porque ao explicarem cada uma a seu modo o universo, o mistério desaparece.

Sobre o ângulo reto que fazia a junção desnivelada das duas paredes, a mulher, como veio ao mundo, aos gritos, balouçava-se lentamente para a frente e para trás, desafiando a gravidade. Pupilas intensas sobressaindo de escleras raiadas de sangue, mirando fixamente o vazio, ela se mantinha sobre as panturrilhas, quase de cócoras, escapando das ripas e caibros do telhado que lhe roçavam a espinha dorsal retorcida, apoiando precariamente os pés gretados nos tijolos crus, sem reboco, das faces superiores das divisórias.

Meu pai se chamava Simplício Fernandes da Silva. Há pessoas cujos nomes se parecem com o que elas são. Não era o caso do meu pai, que estava longe de ser simples. Chamar ele de Simplício não deixava de ser irônico. O velho era implicante, ranzinza, e se zangava por motivos tolos.

Marcos Vitrúvio Polião foi um arquiteto romano que viveu no século I a.C. e deixou como legado a obra "De Architectura", composta de 10 volumes, escrita entre 27 e 16 a.C. Esse é o único tratado europeu do período grego-romano que chegou aos nossos dias e serviu de inspiração a diversos textos sobre Arquitetura, Urbanismo, Hidráulica e Engenharia, desde o Renascimento.

Benditas explosões desses mundos que se formam com a poeira das estrelas! Concentrados em botões, como flor que desabrocha, pouco a pouco se transformam em milhões de outras vidas.

Vidas novas e diversas, impossíveis de contar. Vegetais ou minerais, animais de todo tipo sobrevivem em mutações de milênio a milênio. Por aqui, pertinho do Sol, nossa Terra também veio desse pó que há no céu e no cosmo evolui.

A palavra moralidade, que é a vontade de ser bom e de fazer o bem, tem outros significados. O poeta anarquista e crítico de arte e de literatura britânica Sir Herbert Edward Read (1893 - 1968), em seu livro A redenção do robô: meu encontro com a educação, afirma: “Para Platão, Kant, Rousseau e Ruskin, a educação moral do cidadão é a base dessa filosofia social; no entanto, há poucos vestígios dessa filosofia nos programas políticos modernos” (1986, p. 81). Considerando isso, a maioria dos sistemas educacionais estão mais preocupados com o adestramento vocacional dos cidadãos para o mercado de trabalho, a fim de satisfazer o perverso sistema econômico que não prioriza o bem-estar social. Isso é ensinado de forma

Certamente por excesso de recato, os olhos no chão parecem ter sido uma constante na vida de Gonzaga Rodrigues desde que ele aportou, rapazinho, por estas plagas citadinas, ali na Praça Pedro Américo, onde paravam os ônibus vindos do interior. Mas melhor assim, penso eu, pois mais vale a timidez de olhos baixos que a arrogância de narizes empinados. José Américo era o governador e ele vinha de Alagoa Nova acompanhando um amigo conterrâneo, sobrinho de José Leal, secretário de jornal da capital e nome já ilustre no jornalismo da província. Esse amigo tinha a promessa de um emprego, logo confirmada pelo tio bem colocado, mas Gonzaga nem isso: trazia só sua parca

Gosto de ver antigas gravações de concertos para piano e orquestra, com Friedrich Gulda, Daniel Barenboim, Leonard Bernstein levantando-se do teclado, passando a reger a sinfônica.

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Gosto de ver Chaplin, Woody Allen, Orson Welles e Clint Eastwood trabalhando em filmes de que eles mesmos escreveram os roteiros e dirigem.

Foi uma noite como poucas a que vi ontem no ânimo emocional dos oradores e dos que prestigiaram a posse de Tarcísio Pereira na Academia.

Foi o primeiro dueto discursivo a que assisti mais do que ouvi, ajudado pela vibração de algumas palavras chaves que legendavam o rumo dos discursos. Tarcísio aplaudido a cada página (e não foram poucas), Hildeberto Barbosa vibrando a cada achado surgido ou rebentado dos muitos talentos do escritor, ficcionista e de franco e reconhecido domínio nas artes dramáticas.

Depois de presenciarmos alguns rastros das passeatas políticas em Paris, pichações e sacos de lixos amontoados, denunciando as posições daquele povo tão efervescente/conscientes da liberdade, igualdade e fraternidade, partimos ao sul.

Era um sonho para mim, conhecer um pouco da região da Provence, sudeste da França. Um desejo antigo, sentir aquele perfume das lavandas. Saímos da gare de Lyon em Paris (3 h no TGV- trem bala), para Aix en Provence. Seis dias, por aquelas terras azuis lilases. O encanto de tantas fontes e poder beber água no meio da rua. Como nos filmes românticos. O café da manhã com essa mesma água brotando de uma torneira na parede do hotel, croissants e pães sourdough, queijos todos, geleias, e frutas vermelhas. Pela janela do quarto, já avistava os telhados. As chaminés. E aquelas árvores majestosas.

 

 

 

As margens Do Oceano A lua deixa De si o que me encanta Eu que me caio na areia Tem o som Tem o olor Tem o sal Do mar E a cor da lua Derramada Sobre mim E sobre a areia Conto as estrelas E divago entre a luz E a música das ondas Na penumbra

Nos idos dos anos 50, e avançando um pouco nos 60, a Lambreta foi um veículo de duas rodas muito comum de se ver sendo pilotado pelos exibidos mocetões daquelas gerações. Havia uma versão mais compacta, a Vespa, pouco menor de comprimento, mais gordinha, bojudinha e ao que me consta, menos dispendiosa para se adquirir.

Periodicamente, como um cometa, surgem as listas de livros. Livros imprescindíveis, livros que devem ser lidos antes de morrer (alguém lê livro depois de morto?), livros que deveriam ser levados a uma ilha deserta... Eis que surgiu, recentemente, uma lista dos 50 livros mais vendidos da história, focada nos, inquestionavelmente, literários. A minha estranheza se manifesta tão logo termino de pôr os olhos nos selecionados. Estranho a ausência dos épicos homéricos, Ilíada e Odisseia, que vendem desde sempre, como pão quente, às 6 horas da manhã. Também não vejo ali o opus magnum de Sófocles, Édipo tirano, um dos livros que mais influenciou a cultura ocidental.