Neste 12 de outubro de 2023 o escritor Fernando Sabino, se vivo fosse, estaria completando cem anos de nascimento. Em condições normais, imagino que a data talvez viesse a ser não apenas lembrada mas também celebrada nos meios culturais brasileiros, dada a importância do mineiro nas letras nacionais. Acontece que, como bem sabem alguns, as condições desse centenário não são propriamente “normais”, dada a catástrofe literária que se abateu sobre o autor com a publicação, em 1991, de seu livro Zélia,
uma paixão (Editora Record, Rio de Janeiro, 1991), cujo imaginoso subtítulo era “Romance da figura mais surpreendente de nossa vida política nos últimos tempos”. Essa figura, que na verdade não tinha nem tem nada de romanesca, é a ex-ministra da Economia no governo de Fernando Collor, Zélia Cardoso de Mello, de triste memória, ressalte-se.
Coisa estranha é o amor
Quando te falava que teu corpo
não era o mais importante
que nossos sentimentos eram mais valiosos
Não acreditavas.
Querias ser forte, jovem e viril
Ainda não entendias de amor platônico
Do amor que existe, que é correspondido
mas que o corpo pode ser irrelevante.
A herança é a maneira mais pertinente de formar uma biblioteca (Walter Benjamin, Desempacotando minha biblioteca)
À pergunta que alguém me fez recentemente diante das minhas estantes cheias de livros - A senhora já leu todos esses livros? - dei a seguinte resposta: li muitos desses livros para escrever textos, outros fiz apenas a leitura de determinados capítulos e há aqueles que permanecem fechados aguardando a hora da leitura. Foi essa pergunta que me conduziu até ao ensaio de Walter Benjamin, Desempacotando minha biblioteca. Um discurso sobre o colecionador, inserido no livro Rua de mão única. Ele conta que está desempacotando os livros de sua biblioteca e afloram muitos pensamentos e lembranças.
No prédio do Tribunal de Justiça da Paraíba, até algumas décadas atrás — segundo me contou certa vez o historiador Humberto Mello —, havia um buraco provocado por um dos tiros desferidos contra Sady Castor.
Em 22 de setembro de 2023, a tragédia de amor de Ágaba de Medeiros, normalista de 16 anos, e Sady Castor, estudante do Lyceu Parahybano, morto aos 23 anos, completou 100 anos. No dia 22 de setembro de 1923, Sady foi assassinado na atual Praça Joao Pessoa, onde estudantes do Lyceu Parahybano e da Escola Normal se encontravam. O Lyceu funcionava no prédio que posteriormente serviu à Faculdade de Direito da UFPB; a Escola Normal é o atual edifício do TJ da Paraíba, no centro histórico da capital do estado.
Rótulos são inevitavelmente limitantes. Qualquer um. Por vezes eivados de classificação preconceituosa, quando não equivocados, viraram moda. Hoje rotula-se, generaliza-se, classifica-se tudo, um festival de sectarismo.
Vivemos tempos cascudos, no Brasil e no mundo. Lá fora, uma guerra sanguinária, desencadeada por quem só tem ódio no coração, e que vem agindo com pura crueldade. E levada adiante por quem tem o coração também empedernido.
Ela afeta principalmente quem não tem culpa de nada, e que não pode se defender. Muito cruel, mesmo.
Vim ver quem era Sivuca na casa de Nathanael Alves. Ele voltara dos Estados Unidos, onde havia experimentado a fama internacional, e viera matar a saudade de sua Itabaiana na casa de Félix Galdino, vizinhos de sítio. Félix era vizinho de Nathanael, aqui em Tambauzinho, e como era lá que nos reuníamos todos os sábados à noite, arrastamos Sivuca para o nosso papo. Um papo que não se repetirá mais neste mundo. Como se vê, eram Nathanael, Ednaldo do Egito, José Souto, ás vezes Durval Leal, e o Félix já citado, todos na comissão de recepção da então última turnê de Sivuca.
Os capítulos II e III de “A Terra” são curtos, em relação aos outros três que ajudam a compor a primeira parte de Os sertões. Este trata do clima e de suas variações, durante o período de estio, “no fastígio das secas” entre “dias queimosos e noites enregeladas” (Capítulo III, p. 38); aquele trata da topografia, desdobrando-se na orografia e na hidrografia. Euclides da Cunha chega a falar das “influências recíprocas” entre a topografia e o clima do sertão, sem que possa “afirmar qual o preponderante”, mas ciente de que o “perene conflito feito num círculo vicioso indefinido,
Sexta-feira Santa. A família, em burburinho infernal, estava à mesa para comer peixe. Para o filho doente, a mãe fez bacalhau, mesmo com o preço do quilo a exorbitar. Cada um que dissesse do que mais gostava, dentre as comidas ali expostas. Menos ele. Engolia devagar, taciturno, talvez constrangido de ter iguaria diferenciada só para si. Até que, num átimo de silêncio, falou: “Deve estar uma delícia esse bacalhau”. Alguém inquiriu: “Deve estar?!”. Ao que redarguiu: “Desde que o câncer se instalou e precisei fazer o tratamento, não sinto gosto de nada”. Todos voltaram a seus pratos. E comeram calados.
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DE AMORES PROVISÓRIOS
Jamais quis criar animal algum. Não cogitava se apegar a um ser que certamente iria viver menos do que ela. Preferia não se comprometer. A neta ganhou um cãozinho. Deixou-o com ela, sem pedir licença, alegando que a avó morava só, numa casa espaçosa, entre jardim e quintal. A rotina assim se estabeleceu: colocar comida, trocar a água da vasilha, retirar o cocô da caixa de areia e dar banho, uma vez por semana. Dele não gostava nem desgostava. Apenas o aturava, sem sentimentos nem aproximações. Juntos, no entanto, passavam horas a fio, estando ele na beira do fogão, ao pé da máquina de costura ou dormindo no tapete ao lado de sua cama. Isso até o cão adoecer e morrer. Para surpresa de si mesma, uma lágrima correu no canto de cada olho. Agora, sozinha de tudo, resmungava: “Bem que eu não queria bicho aqui”.
Berkay Gumustekin
O ENCONTRO
Estava decidido a morrer naquela noite. A questão era como. Queria uma morte perfeita, sem dores, sangue jorrando, danos a outrem e vestígios. Cansara de ser um velho sozinho, doente e sem ânimo para lutar contra o que lhe oprimia o peito. Chovia fino e, enquanto caminhava a esmo, arquitetava. Foi quando a viu num cantinho escuro, por trás de uma lata de lixo, tremendo de frio e, agora, de medo também. Ela quis se esquivar, para se proteger de uma possível agressão, o que já lhe era natural. O homem se abaixou, pegou-a no colo e a protegeu, entre a camisa de algodão e o surrado casaco de lã. Naquela noite, ela não miou desesperadamente. Ele não mais pensou em se matar.
Lembram do assalto à agência do Banco Central em Fortaleza? Para os que já eram nascidos em 2005 foi assunto permanente na mídia por muito tempo. Num fim de semana, mais precisamente entre os dias 6 e 7 de agosto daquele ano uma quadrilha percorreu um túnel de oitenta metros de extensão cavado a quatro metros de profundidade que atravessava desde uma casa alugada onde supostamente comercializavam produtos de jardinagem e entraram pelo subsolo da sede local do Banco Central, arrombando o cofre forte de onde teriam levado cerca de 164 milhões de reais. O túnel que cavaram tinha setenta centímetros de diâmetro.
Por onde anda a crônica? As crônicas relatam acontecimentos do cotidiano, elas não têm a finalidade alguma de informar. A crônica é livre, em geral leve, anda por lugares sem tensão, pode até ser provocativa, sarcástica, mas é a narrativa mais gostosa do dia a dia. O objetivo desse tipo de Literatura é, na verdade, provocar uma reflexão sobre um assunto abordado.
Preciso ligar para meu amigo Helder Moura. Não converso com ele desde que o bloqueei no Messenger, no Instagram e no WhatsApp. Ele mesmo, nosso Helder, o jornalista talentoso, o escritor admirável, o amigo de todas as horas, o camarada inscrito nas hostes dos imortais, porquanto membro festejado da Academia Paraibana de Letras.
Sábado passado, vindo eu pela Rua Duque de Caxias, ou melhor, a antiga Rua Direita, a caminho da Academia Paraibana de Letras, olhava as casas com paredes e platibandas desmoronando, caliças fofas e plantas que nasciam entre frinchas. Tentava descobrir vestígios dos lugares onde morou o poeta Augusto dos Anjos, como indicou o professor Milton Marques Júnior, depois de peregrinar pelos mesmos lugares.
Por vezes o pouco contato, o distanciamento, a ausência do olhar, do tato, nos desperta a falsa impressão de que aquela pessoa não exerceu influência em nossa vida, não deixou algo impregnado, sequer uma mancha exígua, que possamos chamar de exemplo, que nos remeta à lusitana palavra saudade.
Sempre me intrigou a violência masculina. Sou mãe de dois homens e, desde cedo, quando ia buscá-los na escola observava essa energia da força, nem sempre bem direcionada e que, muitas vezes, gerava briga, murros, tapas, chutes, e numa idade pré-adolescente isso brotava assustadoramente.
Ao montar um site com o intuito de falar sobre arte, foi essencial não apenas apresentar os escritores, poetas, filósofos, documentaristas e professores, mas também proporcionar visibilidade aos seus trabalhos. É essa visibilidade que o Ambiente de Leitura Carlos Romero tem dedicado a oferecer, acreditando no potencial humano e no amor pela cultura.
