Enquanto dizem alguns que o tempo passa, digo eu, no meu achismo com palavras, que faz tempo o tempo deixou de existir. Tenho em mim todas as idades. Às vezes, inauguro uma idade nova como se mudasse de série da escola. Vou me multiplicando pelo tempo, a cada dia outra.

Já acordei mãe e fui me refazendo nos filhos. Da matriz do meu corpo fui abrigando e alimentando em vida seres espirituais se fazendo em instrumento orgânico. Já acordei avó e fui me fazendo criança, entre os rumos da sabedoria achando espaços divertidos para brincar de futuro, pôr no colo divinos Mestres, com mensagens novas e olhos brilhantes de vida.

Cristina Siqueira

9.6.23

Estes 25 anos de idade ainda vão me matar. Não saio deles há mais de meio século. Tudo por culpa do corpo que, um tanto combalido, não se comunica com a cabeça, a quem não conta a idade que tem.

Domingo passado, subi quatro lances de escada com a pressa de tempos idos e quase não alcanço o 6 de junho, data em que vim ao mundo. Amarelo, ofegante e trêmulo, precisei da cadeira de balanço, do ventilador com pás de teco-teco em sua maior velocidade, de um comprimido extra de losartana e do carão da mulher: “Seu doido. Você pensa que é jovem?”.

Frutuoso Chaves

9.6.23

É quase algo como o “be or not to be”. Uma dúvida shakespeariana que vai tomando conta de minhas noites mal dormidas.

Ah, como é difícil suportar esse outono de minha vida, essa estação sombria, cinza, sem o colorido dos anos que já ficaram para trás nas folhinhas dos calendários... São essas páginas que vamos descartando do anuário pregado em alguma de nossas paredes que nos levam a essas reflexões taciturnas.

Luiz Augusto Paiva da Mata

8.6.23

Com certeza você está no prejuízo e nem sabe, explorado leitor. Não pense que só são vítimas dos ladrões de precatórios os brasileiros que tem questões judiciais contra a União, Estados ou Municípios e que só recebem sua grana com atraso de dezenas de anos através dos famigerados precatórios.

Marcos Pires

8.6.23

Na mesa, dados, tabuleiros, perguntas, brindes e a formação de lembranças em jogos novos e antigos. A vida está presente em movimento de mãos, bocas e olhares nos cíclicos encontros. Numa caixinha, músicas se alternam, conectam e transportam mentes. Vozes e instrumentos ecoam versos e acordes de tempos atrás. A música está presente mesmo quando silenciosa, quase um murmúrio, uma oração, um apelo para que o tempo daquele instante se torne eterno.

Clóvis Roberto

8.6.23

 

 

 

Jamais desistas de ser quem és! Vais receber inúmeros rótulos: sentimental, romântico, bobo, sensível Vais ser taxado de louco, trouxa, bronco descompensado, exagerado, deslumbrado Vão atirar pedras por todos os lados algumas cortarão tua carne das feridas, o rubro líquido percorrerá tua face outras, deves usar como alicerce são elas que sustentarão teu edifício ou pavimentarão tuas estradas Jamais desistas de ser quem és! És único e singular, jamais terás um igual seja no gênio, caráter ou educação nem um gêmeo xifópago, teu irmão viverá ou sentirá como sentes.

Vânia de Farias Castro

7.6.23

Agora estamos num ajuntamento esparso de pessoas, ao ar livre. Como sempre há muitas crianças, mocinhas adolescentes, como sempre andrajosamente vestidas. Vêm-se jovens mães com bebês. Em menor proporção, adultos de idade variada. A câmera sai colhendo imagens e depoimentos curtos. Um homem por volta dos 25, branco, tem um cabelo fino e esbranquiçado de eslavo, está sem a camisa e exaltado:

Alberto Lacet

7.6.23

O ato de mentir se banalizou nas relações sociais, ele se enraizou de forma sedutora e perversa. Manifesta-se coercitivamente a fim de controlar a demência social e o pensamento alienado do cidadão. Isso produziu a falsidade normatizada entre os relacionamentos e insituições, especificamente no ambiente politico e religioso. Os danos causados da mentira destruíram a dignidade do desejar, sentir, pensar, agir, bem como eliminou o respeito às diferenças entre todos. Essas destruições potencializaram, pela cumplicidade, a reproduzir a falsidade. A força da massificação da farsa se sustenta no doentio prazer pela malignidade, que se tornou uma droga gerada pela sensualidade do poder econômico

Klebber Maux Dias

7.6.23

A literatura feminina paraibana é composta de poetisas, contistas, romancistas, cronistas, ensaístas, críticas literárias e historiadoras que produzem em alto nível, e ocupam relevante espaço no mundo das letras na Paraíba e país afora, mesmo que algumas não tenham o reconhecimento merecido.

Para não deixar de fora involuntariamente nomes, desejo neste breve texto lembrar apenas a jornalista, romancista e crítica literária Nevinha Pinheiro, e dela fazer memória porque, nos tempos atuais, poucos a conhecem e quase não é lembrada.

José Nunes

6.6.23

Às crônicas volto. E o assunto? Só tenho um na cabeça: A viagem que fiz e de que falei aqui quando me ausentei. Pela primeira vez, viajei com as queridas irmãs: Bebé, Teca e Claude. Um sonho antigo. E só agora, todas na casa dos 60, pudemos atravessar o Atlântico. Não foi uma peregrinação à Compostela, mas uma maratona de alegria e turismo. Acidental.

Ana Adelaide Peixoto

6.6.23

Viajar dá trabalho, e o turista é sobretudo um obreiro do seu lazer. Tem que providenciar os documentos; juntar os remédios que não pode deixar de tomar, se for o caso (depois de certa idade, sempre é o caso); fazer e conduzir as malas não só aos aeroportos como também aos locais onde vai se hospedar. Tudo isso exige um preparo físico que só é compensado pelo alívio espiritual que a quebra da rotina e a ida a outros lugares devem lhe trazer.

Chico Viana

6.6.23

Essas foram palavras deixadas por Nelson Rodrigues, um mago da literatura, escritor, jornalista, romancista, teatrólogo, contista, cronista de costumes, e de futebol brasileiro. É considerado o mais influente dramaturgo do Brasil.

Além dessas palavras, acrescento outras que moldaram muitas histórias. A luta.

Raul Tartarotti

5.6.23

É algo que nenhum homem consegue explicar, detalhar, se fazer entender. Quantas vezes já ouvimos – “Você não é mãe, não pode compreender! Eu sim carreguei por nove meses!”.

Não posso negar, já tive a insanidade fazer tal afirmativa. Mas, não é bem assim.

Ana Paula Cavalcanti

5.6.23

10 de junho de 1923. Em Alagoa Nova, brejo paraibano, nascia nesta data Carlos Augusto Romero, o cronista, o magistrado, o professor, o viajante, o seguidor da doutrina espírita, o cultor da música erudita e o humanista que tanto marcou a Paraíba e o seu tempo pelo valor intelectual, pela mansidão e pela decência, qualidades reconhecidas à unanimidade por todos que o conheceram de perto ou de longe. Uma data, portanto, para ser efusivamente comemorada por instituições públicas e privadas de nosso Estado, cuja maior riqueza parece ser justamente seus valores humanos.

Francisco Gil Messias

5.6.23

Há quem acredite em inferno astral, que um mês antes de seu aniversário as coisas saem do eixo, tudo dá errado etc.

Comigo acontece o contrário.

O período anterior ao meu aniversário é quando as coisas mais fluem positivamente. Tanto que diversos lançamentos de livros meu aconteceram nesse período. E lançamento de livro para mim sempre foi uma festa.

Linaldo Guedes

4.6.23

Era verdadeiramente um bosque, que começava nos sítios que escorriam para a Lagoa e vinham ondular-se nos baixios de mangues contornado hoje pela avenida Ayrton Senna. Era como este bosque de Tambiá se apresentava a quem vinha menino do sertão, convertido cedo no professor Coriolano de Medeiros, quando plantou seu preciosíssimo “Dicionário Corográfico”, em 1911. Que livro nos legou!

Gonzaga Rodrigues

4.6.23

Era hora do jantar, na casa pessoense de meu avô, o ex-prefeito campinense e parlamentar Plínio Lemos, onde eu e outros passávamos as férias. Mais exatamente, estávamos às 19 h de uma terça-feita, dia 13 de maio de 1975, quando tocou o telefone número 3114. Meu irmão caçula, o adolescente Fernando, quem mais usava o telefone, levanta-se rapidamente de seu lugar à mesa, a fim de atender à chamada.

Eduardo Bonates

4.6.23

O poema número 8 de meu livro “DeuS e outros quarenta PrOblEMAS” abre com isto:

Quando Barcelona está pronta, eis o Gaudí. Eis o Velásquez que chega, quando está pronta Madri. Pronta, Paris tem Rodin; e Amsterdam, o Rembrandt.

Geralmente se diz que sem a Revolução Russa não teria havido um cinema como o de Eisenstein, poesia como a de Maiakóvsky, nada como a música de Prokofiev, do mesmo modo que sem Pancho Villa e Zapata não teria existido, no México, nada parecido com aquele trio de gigantescos muralistas - Siqueiros, Orozco e Ribera.

W. J. Solha

3.6.23

 

 

 

Circunstância

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Busco as palavras que a vida enterrou Em profundo silêncio. Esforço vão Que a harmonia da véspera Se desfez Nada mais é possível reconsiderar. Busco essas palavras em grande pesar Sem jamais poder Fugir à lembrança Do gesto desajeitado, torto. Ensaio antecipado do futuro Fracasso, aborto.

Milfa Araújo Valério

3.6.23

 

 

 

Frio

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Sublime névoa Sublinha o espelho Rio de encanto

Sonhos

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Os sonhos são sinceros Paisagens das razões de dentro Apareço e desapareço entre pessoas que amo tanto e que ficaram à beira da história

Cristina Siqueira

3.6.23