As formas clássicas parecem eternas. A pirâmide, elemento primordial da Arquitetura que atravessa a História impávida e incólume, nos ensina e instiga a observações mais apuradas acerca da sua origem, essência e significados. É uma forma simples, pura, de geometria sólida, que transmite às nossas emoções estéticas a magia da leveza e do mistério.
A vida é uma obra poética sobre o desfiar do tempo e a tessitura de um sonho.
(Lilian Menenguci, A pequena máquina de escrever)
Conheci o professor Jorge Miranda quando estudava no Colégio das Damas, em Campina Grande. Era professor de Desenho e mantinha uma Escola de Artes particular que funcionava no antigo prédio da Escola Técnica, no início da Avenida Getúlio Vargas. Como gostava de desenhar, o professor me convidou para ser sua aluna na Escola de Artes, e por lá permaneci cerca de quatro ou cinco anos (anos 1960/1970).
Muitas são as definições de pronome. E nem todas são isentas de críticas, apesar de bem-exploradas e de há muito ensinadas em gramáticas e compêndios escolares.
A Mirabeau Dias, que não só detém a informação, transforma-a em conhecimento e tem os documentos que a comprovam.
No artigo “Onde está o número 17?”, publicado há dois anos, no Ambiente de Leitura Carlos Romero, aventamos a possibilidade de o poeta Augusto dos Anjos ter morado em uma das casas após o prédio do antigo Colégio Pio XII. Foi um erro ocasionado por má compreensão nossa do que está contido na sua carta à mãe, datada de 16 de julho de 1908, comunicando-lhe o novo endereço, para onde ele, o irmão Aprígio e o tio Alfredo, irmão de sua mãe, mudaram-se, de modo repentino,
Em 1934 Getúlio Vargas promulgou uma Constituição avançada, que criava a justiça do trabalho e garantia tanto o voto secreto como o voto feminino. Um ano depois o querido Gegê expediu o Decreto 702, instituindo um estado de guerra e suspendendo muitas garantias fundamentais.
Para o poeta Paulo Gustavo, versado em Proust, apaixonado pelo Rio de Janeiro, membro da Academia Pernambucana de Letras.
De quantos “eus” somos feitos? Somos um passado e o tempo presente. No futuro ainda não somos. De repente sou impelida em um cotidiano de praticidade, decisões diárias, execuções que tomam todo o meu tempo: um infinito agendar de médicos e de exames. Ufa, uma canseira. É um tempo para a vida prática: a casa a demandar renovação, a cadeira de palhinha precisa ser substituída, uma torneira ser trocada, um vazamento consertado, a inspeção do gás pede uma nova chaminé
Casei-me com um relógio, a julgar pela pontualidade daquela que me suporta desde 1978. Seis em ponto e ela trata de acionar o alarme. Assim o faz pelo bico da chaleira que se abre e fecha. Fechado, temos o vapor a sibilar em volume alto o suficiente para também acordar a vizinhança, se não for logo interrompido. Pronto, sinto-me obrigado a abandonar a cama e correr ao banheiro,
As duas estações
Ah, nessas horas
Queria que minhas palavras
Levitassem até você,
Num apelo de saudade,
Um preito de querer,
Mãos que buscam mãos,
Em estalidos tão cúmplices,
Bocas que buscam bocas,
Para resgatar segredos,
E guardar outros tantos
Para a próxima primavera.
Janeiro de 1978, com apenas uma semana de casados fomos morar em São Paulo. Eu, para cumprir residência médica em cardiologia no Hospital da Beneficência Portuguesa de São Paulo. E Ilma para realizar o internato no Hospital Matarazzo.
Não se pode apontar precisamente o local e a época em que o vinho foi elaborado pela primeira vez. As mais antigas sementes de uva cultivadas foram descobertas na Geórgia (Rússia) e datam de 7000 a.C. (datadas por marcação de carbono).
A vida é um constante fluxo de experiências, um rio que corre, levando consigo memórias e aprendizados. Ao olharmos para o passado, muitas vezes encontramos um labirinto de decisões que nos moldaram, algumas das quais podem nos parecer estranhas ou até mesmo inadequadas à luz do que somos hoje. É fascinante como as nossas escolhas, feitas em momentos específicos
Maria do Carmo P.C. gostava muito de assistir ao seriado de TV, “Os Waltons” exibido em terras tupiniquins, que se não me falha esta combalida
memória, na década de 1970. Pois bem, ao final de cada episódio viam-se
as luzes do casarão da família irem se apagando, uma a uma enquanto
alguém, provavelmente a caçula da família, Elizabeth Walton (Kami Cotler) ia
dando seu boa noite: “ Boa noite John Boy, Boa noite Mary Ann, etc, etc...”.
Maria do Carmo achava aquilo uma fofura. Reclamava por se chamar Maria
do Carmo e não Mary Ann. Que nome mais sem futuro esse meu, dizia ela.
Mary Ann, sim que é nome de gente, completava. A partir de então quis só
ser chamada pelo nome da irmã de John Boy, e assim ficou conhecida entre
familiares e também entre os mais chegados. Esse é só o começo da
história.
mundo tá perdido. Minha avó também já dizia isso, enquanto coava café e benzia a testa com o dedo molhado. Eu nem sabia o que era inflação, mas sentia na barriga, quando a carne sumia do prato. Só vinha feijão e arroz sem mistura. Agora eu sei. É o mercado. É o governo. A miséria ensina coisas que a escola não explica. “Não existe almoço grátis”.
GD'Art
O homem não busca mais ajuda de Deus, busca da IA, da Alexa. Hoje todo mundo quer milagre, mas não se ajoelha. Só posta. Dança. Faz story. No domingo igreja lotada. Dízimo no cartão. Aleluia no Pix.
Tudo o que é tocado pelo humano, um dia se corrompe. Na segunda passa a perna no próximo. Eu também já passei a perna. Também sou filha de Deus. Também sei ser ruim e sou ótima nisso. Engulo o choro, engulo sapo, mas às vezes explodo por nada. Me pego falando sozinha. Que saudade de uma tarde sem notificação. Será que a vida tá amarga? Ou o mundo ficou sem açúcar? Amor virou artigo de luxo. “... por se multiplicar a iniquidade, o amor de muitos se esfriará.
Minha avó fazia sopa com o que tinha. mas sobrava abraço. Hoje sobra ego. Falta emprego. Eu só queria um pedaço de bolo e um café quente. 30 reais. Trinta? Garçom, traz um refrigerante! Dizem que o ser humano evoluiu. Mas ainda mata. Por território, por ego, por ciúme. Não me assustam as porradas da vida, eu tenho medo das tapinhas nas costas. Tempos difíceis. Nem o algoritmo ajuda. Eu só queria nascer herdeira. Comer sem engordar, ter quem cozinhar, ter alguém pra conversar, presencialmente.
GD'Art
Não corro mais atrás de ônibus. Nem compro sapato que machuca. Só vou onde tem cadeira pra sentar, nem faço questão de fazer parte de grupo. Será que virei uma velha ranzinza... ou só evoluí? Segunda volto à dieta, à academia. Comi pão com mortadela escondida. Comi também a maçã, tomei um chop. Já tô no pós-pecado. Desculpa, Adão. Derrubam pessoas e ainda sorriem da queda. Todo mundo em crise. Tarja preta. Acordo otimista. Durmo ansiosa. Não assisto mais essa droga de jornal. Caos. O mundo sempre foi confuso. Só ficou mais rápido. Agora tem App para tudo. O trabalho não acaba quando bate o ponto — continua no grupo do WhatsApp. Eu silencio, confesso. Agora tem de tudo: coach, mentor, pseudosmilitantes... Mas o circo só terá espetáculo se você der palco ao palhaço. Tem gente pedindo esmola na calçada. Gente fazendo vaquinha na internet. Gente surtando no mercado. Por causa da margarina. Ontem quase chorei no caixa. Não pela margarina, quebrei minha unha de gel quando fui ajudar alguém, que nem disse obrigado.
GD'Art
Seja gentil, não imbecil. Se não se posicionar, alguém falará no seu lugar. Algumas pessoas que estão ao nosso lado são as que mais nos limitam, não nos incentivam. Como diz meu pai: A vida é uma escola, casa dia uma lição diferente. Em busca de alguém que me ame, mas deixe meu psicológico em paz. Meu ex mandou mensagem. Outra vez. Sempre quando tô quase esquecendo. Reaparece. Tipo boleto. Gosto de homem safado, não de macho escroto. Fui ignorar. Cliquei sem querer. Deu visualizado. Agora já era. Tô presa! “Pane no sistema alguém me desconfigurou”: Pix. Chip. QR code, senha Digital. Liberdade? Durmo bem. Acordo travada. Guerra no Oriente. E eu aqui pensando em uma vaga na manicure. “Penso, logo existo”. Às vezes não quero nem pensar, já basta o que já penso sobre mim. Na internet todo mundo tem alguma opinião formada sobre tudo. Desculpa, Raul. O Brasil não tem povo, tem seguidores. Tive um sonho estranho: Tiradentes arrependido. Cleópatra influencer e Jesus cancelado na primeira postagem. Acordava sorrindo. Vergonha alheia: assalariado se passando por aristocrata. Odeio passar pano.
GD'Art
Jogo tudo no ventilador. Detesto o capitalismo. Meu sonho? Viajar aos Estados Unidos... de primeira classe. Demaquilando a sociedade: Como economizar, se meu salário continua o mesmo? Velhice não é “a melhor idade”. Nem toda criança é anjo, nem todo idoso é um fofo. E maternidade? Está longe de ser um conto de fadas. Cheia de fotos, mas a vida vazia. Tenho 100 mil seguidores. E uma vontade danada de excluir meu perfil. Sumir. Ficar boa, vendo TV, mas até para assistir filme tenho que abrir uma conta, aceitar os termos, assinar streaming. Liberdade? “Sorria, você está sendo filmada”. E olhe que nunca gostei de reality show. Será que eu sou a Sofia? Como ela, tenho a sensação de estar sendo observada. Não por olhos humanos — mas por algo maior, invisível. Meus passos parecem vigiados, minhas escolhas antecipadas. O celular sabe o que vou fazer antes mesmo de eu decidir. Assim como Sofia, começo a desconfiar da realidade. Será que estou mesmo no controle da minha vida? Ou será que sou só mais um personagem de um roteiro que não escrevi? O mundo sempre foi um caos. Só que antes era idade da pedra. Agora é era digital.
A angústia da folha em branco atinge até os mais experientes escritores. Quem está de fora do processo acredita que escrever é muito fácil para quem está em constante exercício. No entanto, mesmo nesse espaço que ora escrevo, por vezes fico tateando as palavras, às cegas, como se desejasse senti-las em suas diversas possibilidades do dizer. Há anos lecionando Língua Portuguesa, nas aulas de produção textual vejo com frequência o sofrimento daqueles que demoram a colocar a primeira
