É sabido que a semana tem sete dias. Mas falam também dos seus dias úteis. Quais seriam eles? Seriam aqueles em que há trabalho: Já o domingo é chamado o dia do descanso. Do descanso ou da adoração a Deus. Tanto é assim que a palavra domingo, etimologicamente, significa Dia do Senhor. Mas isso era, antigamente. Hoje, o domingo é mais dia de diversão do que do repouso. È bom lembrar também que é no domingo que muita gente curte a ressaca do sábado. Sábado! Eis aí um dia que todo mundo curte. Todavia, um dia que todo mundo gosta é a quinta, sem esquecer a sexta. A semana só começa mesmo para o trabalho na segunda à tarde e termina na quinta. Na sexta, quase todo mundo está se preparando para o lazer, para uma viagem.

Continuando a crônica, outrora trabalhava-se no sábado. Folga só depois de meio-dia. Mas isso era antigamente. E se você me perguntar qual o dia da minha predileção eu diria sem pestanejar: segunda! Predileção esta que deve assustar muita gente. Quando viajo para o Exterior, só Deus sabe como suporto o domingo, com tudo fechado, tudo morto. E vem-me à memória aquele domingo, lá em Mainz, Alemanha, quando vi várias senhoras gordas (o que não falta naquele país) sentadas nas cadeiras, ao ar livre, em longas e tediosas conversas. Um espetáculo que faz a gente abrir a boca num longo bocejo.

Foi-se o tempo da semana rigorosamente de seis dias úteis. E antes que a crônica se acabe, para sermos francos, pelo menos aqui no nosso país, os dias ditos úteis mesmo são apenas quatro: segunda, terça, quarta e quinta.

E quer saber de uma coisa? Domingo só em Paris e Londres. Não, leitor, talvez em Riacho dos Cavalos, o domingo seja de uma tranqüilidade gostosa. E se você se deitar numa rede com um bom livro, a vida corre tranqüila e gostosa. A rede é uma beleza. Se não me engano, o grande Câmara Cascudo fez um suculento e profundo estudo sobre a rede e o nosso Alcides Carneiro disse, certa vez, que, para fazer um discurso, ele só precisa de meia hora de rede.

A rede é excelente para o estresse. Acho que Hitler nunca conheceu, nem, muito menos se deitou numa rede. Daí a sua mania de perseguição e violência. E quantas reflexões a rede sugere. Rede num dia de domingo, que beleza!

19.5.12

A gente viaja com os pés, com os olhos, com os ouvidos, com a mente e com a boca. Assim, depois dos passeios, das visitas aos museus, às livrarias, ao cotidiano da cidade, o grande e cobiçado momento é aquela entrada no restaurante. Meu amigo e globe-trotter, Davi, me disse que restaurante com pouca gente é um sintoma de que não é bom. E tivemos a prova disso. Restaurante superlotado, a ponto de a gente ficar aguardando a nossa vez, vale a pena esperar.

Mas o gostoso , ainda não é a comida, mas o ritual inicial: o erguer de um brinde, e depois a leitura dos cardápios. Tem deles luxuosíssimos, sobretudo na encadernação. Tantos pratos apetitosos e gostosos enchendo nossa boca d'água... Esse o momento da senhora boca.

Escolher o prato é um procedimento às vezes difícil. E, de vez em quando, a gente erra, pois que chega um prato que não nos agrada. Principalmente em países exóticos, como já nos aconteceu na Rússia e no Marrocos.

A verdade é que a escolha do restaurante e a escolha do prato, nem sempre é fácil. Mas vale a pena aquele momento. Todo mundo comendo, todo mundo conversando, comentando o que se viu durante o dia, todo mundo sorrindo e, às vezes, até falando alto. Há os que estão reunidos, mas não unidos. Ou ninguém olhando pra ninguém. Quantas latitudes juntas!...

E que dizer dos restaurantes chineses? É mais uma boa opção. Do restaurante indiano fujo às léguas, devido aos pratos frequentemente picantes.

Mas o momento da boca é muito importante. Vale a pena observar as pessoas, os garçons, estes uns verdadeiros artistas, ou melhor, excelentes equilibristas. Como eles se desdobram, se multiplicam em sorrisos, e às vezes são até mal tratados por gente insensível e arrogante.

Admiro muito suas excelências os garçons. E tem vez de a gente encontrar alguns deles brasileiros. Quanta alegria! Estou agora me lembrando de um restaurante em Lisboa, cujos garçons, por sinal muito elegantes, se desdobravam em gentilezas.

Restaurante com pouca frequência não é bom sinal. Deles quanto mais animado e entupido de gente, melhor.

Mas vale observar o comportamento das pessoas por este mundo afora. Está aí um bom campo para um psicólogo, ou um cronista.

Fui falar de comida, e eis que estou desejando agora uma gostosa pizza. E viva o turismo da boca!

19.5.12

Casa Milá | Foto Mathias Ott

Quem observa as ruas do centro antigo de Barcelona não pode imaginar que os seus prédios são alinhados em quarteirões octognais, com uma uniformidade impressionante.

Ambiente de Leitura CR

19.5.12

Tanto é gostoso sair, como chegar. O ir é uma aventura e o vir é uma rotina. Tudo, afinal, se resume num festival de emoções, saudades e esperanças.

José Américo disse que ninguém se perde na volta. A frase, que se tornou famosa, encerra uma grande verdade. Chega um momento em que a saudade termina pedindo para a gente voltar. Voltar à nossa gostosa rotina.

Lisboa agora é um trampolim nessa viagem de volta. Daqui saltaremos num vôo até o nosso país. São mais ou menos oito horas de vôo. Desceremos em Natal. E fico pensando... até quando teremos que ir pra Natal ou Recife para embarcar ao exterior?

O tempo está claro. Pouco mais, a aeronave sobe faminta de espaços. E tudo agora virou passado. Repito o que disse no título de meu último livro, recentemente lançado: Viajar é Sonhar Acordado.

Agora é fechar os olhos e rememorar o que se viu, e o que se reviu. Quase oito horas de vôo, entre a terra e o mar. Lá embaixo vejo nuvens, nuvens paradas. A aeronave desliza sobre elas. Ninguém vê terra, tão alto voa este pássaro enorme desafiando a lei da gravidade.

Noto muito cansaço nos passageiros. Muitos dormem. Dormem ou sonham. E me vem um desejo enorme de chegar logo ao meu país, de que estou ausente uns quinze dias. Mas o avião, apesar de sua grande velocidade, parece parado no espaço. Ele vai devorando distâncias por cima do oceano. Mas – espere aí - estou vendo agora lá embaixo não um oceano, mas um deserto. Quanta área sem casa, sem árvore, sem gente. É o Saara, o deserto africano, quem diria...

E empoleira-se na minha imaginação a interrogação: se o avião caísse, você preferiria no deserto ou no mar? Que responda o leitor. Este cronista, sem dúvida perdeu o siso, lembrando o poeta Olavo Bilac...

Mas não custa nada perguntar, pois é perguntando que a gente chega à verdade. Que diga o grande Sócrates, que pensou tão alto, mas que nunca, decerto, imaginou que, um dia, um brasileiro, inventaria aquela máquina voando sobre nossas cabeças...

Retiro os olhos e a curiosidade da janelinha do avião, e fico aguardando a aterrissagem em terras brasileiras. Em Natal ao invés de João Pessoa. Que humilhação para os paraibanos...

Desço a escadinha da aeronave com esta reflexão: é bom sair da rotina em busca da aventura, mas, voltar à rotina bem que é gostoso.

13.5.12

Repito o título: Lisboa, terra boa, e que rima com João Pessoa, que está a oito horas de avião, longe daqui. E tchau Londres. Tchau, sim, adeus nunca. A gente está sempre voltando, nem que seja na saudade. Daqui de Londres para Lisboa é um pulo aéreo. E vou ficar na janelinha do avião para vê-la lá embaixo. Lisboa fica à beira do continente e Camões chamou-a de “jardim, à beira-mar plantado”.

A primeira vez que vi Lisboa não tive boa impressão, devido a grossura do taxista. Mal humorado e falando como se estivesse com a boca cheia de batatas. Mas quem sabe lá suas razões para tal procedimento...

Mas, de outras vezes, pegamos taxistas bem humorados, apenas revoltados com os políticos corruptos. Olhe, não há sujeito mais politizado do que um bom taxista Está por dentro de todas as falcatruas dos políticos. Perguntei, certa vez, a um deles, o que ele achava do atual presidente de Portugal e ele não tergiversou: ”Um banana!” E soltou uma gostosa gargalhada.

Aqui em Lisboa posso dizer: estou em casa, a começar pelo nosso querido idioma. O português, com o seu fado, é uma beleza. Dizem que nós brasileiros somos o produto de três raças tristes: a indígena, a negra e a portuguesa.

Mas vamos dar um passeio por esta cidade já da nossa intimidade. Basta fechar os olhos e eis que a rua Augusta nos convida, e onde já transitam numerosos turistas. Essa rua é lavada, diariamente, com sabão. Seu piso brilha e é limpinho que faz gosto.

Há tanta coisa a saborear nesta cidade, com seu ar meio provinciano, a começar bela avenida da Liberdade, onde está o belo monumento em homenagem a Marquês de Pombal. Certa manhã, eu e Alaurinda fomos caminhando por quase toda sua extensão, num Cooper a brasileira, como se estivéssemos na calçada de Tambaú. Mais adiante, a gente pegou um taxi, desta vez dirigido por um simpático e palrador taxista, que se alegrou muito quando identificou nossa nacionalidade. Meu medo é que ele falasse em Ronaldinho... Pena que ninguém ressalte o nosso Villa Lobos no exterior. Só se lembram de futebol e carnaval.

O táxi nos deixou no shopping El Corte Ingles, cheio de turistas transitam pra lá e pra cá, comprando, conversando e comendo os gostosos bolinhos de bacalhau. A livraria do Corte é confortável, com suas poltronas, música ambiente e muita paz. Como é gostoso estar aqui em Lisboa...

12.5.12