Peço perdão aos leitores, por voltar insistentemente ao tema, tão instigante, quanto importante, dos espaços habitados por Augusto dos Anjos, na capital. O fato é que estou tentando montar um quebra-cabeça, de que o descaso, com o escárnio que lhe é peculiar, subtraiu várias peças.
O texto desta semana, com um título misterioso – Onde está o número 17? –, diz respeito a um dos lugares onde o poeta morou, nesta capital. Em carta à mãe, Dona Córdula, chamada carinhosamente pelo poeta de Sinha Mocinha, datada de 16 de julho de 1908, Augusto dos Anjos noticia que teve de mudar-se, às pressas, da casa onde morava, para outra residência,
OLHAR POÉTICO
Olha a flor
com olhos
de jardineiro
que cava
a terra
e planta
a semente
que rega
e limpa
na espera
paciente
de que ela
brote
vingue
e floresça
Ok, ok, ok! Se você não lembra ou não conhece a belíssima canção de Simon e Garfunkel, "The sound of silence" , interrompa a leitura e ouça aquela extraordinária peça. Depois volte para a emoção que vou derramar aqui.
Parece que todo esforço empreendido por nós, porcos, em trazer um pouco de limpeza e de higiene para as pobres aldeias do passado neolítico desses nossos atuais (e de muito tempo) carrascos, terminaram por nos colocar, no conceito desses mesmos verdugos, em perene débito até com as noções mais elementares de asseio e higiene pessoal.
Roupas coloridas, semblantes risonhos, fragrâncias no ar. O conjunto de duas guitarras, um órgão, um contrabaixo, uma bateria e um cantor iniciava o longo repertório com músicas alegres, os sucessos da época apropriados à dança solta e livre.
Qualquer par, então, servia aos requebros e trejeitos. Afinal, ninguém se enroscava naqueles começos de baile quando, não raramente, o salão acomodava grupos de quatro ou cinco na comunhão da mesma música e mesmo ritmo.
Há um pedacinho da Praia de Cabo Branco que é mágico. Ali, nas curvas finais do bairro que se estende entre a falésia às suas costas e o Oceano Atlântico diante dos seus olhos, ocorre a aproximação da barreira com as águas salgadas. Uma pista separa mar e terra. As ondas mostram seguidamente o desejo de beijar o relevo e força passagem. O homem, um teimoso em mostrar que pode domar a natureza, reconstrói a estrada, que, provavelmente, voltará a ser danificada. Um ciclo em que o ser humano perde sempre.
Alguma coisa acontece no meu portãoNascido de um sonho
Eu mordiscava os mundos
a medida que percebia algo de doce
(a presença)
Espiava futuras andanças,
tecia despedidas
para a imagem muda do pai
(Era a menina que partia
pela fresta amarela)
Chuva,
testemunha de minhas urgências,
este consolo no sem sentido.
(pai, você já pensou em pegar o sol
e jogar lá longe?)
Alguma coisa acontece
no meu portão
(Pai, meus olhos
estão encharcados de sono)
Ficou a casa,
entrecortada de silêncios
(E se lançarmos o silêncio para longe,
Quando eu era adolescente eu era muito magra, pouco peito e a minha mãe, desavisada, dizia que a minha bunda era grande. Imagina! apenas tomava corpo de mulher. E eu, pré-adolescente, me olhava no espelho e me sentia deslocada. Como a maioria das meninas dessa idade. Para ficar sem forma, eu usava cinta, hã?. Depois, sob o olhar do namorado, que dizia estar tudo lindo, fui me apoderando do meu corpo – aquele que eu tinha, e me achando melhor. Ou seja, precisei do olhar do outro, de um homem, para referendar a minha fina estampa.
A pequena Serraria, que se esparrama sobre o espinhaço de uma nesga de serra no Brejo paraibano, produziu talentos em diferentes ramos das artes e do saber. Gente que se destacou no Magistério, no Jornalismo, na Música, na Poesia e na Pintura em tão alto grau, como prova basta citar Hermano José, Roberto Luna, Libânio Mendes, Nathanael Alves e Clóvis dos Santos Lima.
Era uma escolinha de subúrbio. Sem os embelezamentos da arquitetura moderna, adotando a temível palmatória. O professor vinha no seu Ford 29, parava o carro, com orgulho, puxava uma bolsa de couro maltratada do assento e cortava, num jato, os dois únicos compartimentos do pequenino educandário. A escola do mestre Tibúrcio respeitado por toda a cidadezinha, aconchegava, se muito, cerca de vinte alunos. Todos bem selecionados, num verdadeiro vestibular do ensino primário, em que o próprio professor comandava as aulas.
Este texto é dedicado à minha filha
arquiteta e urbanista Ingrid Maux Dias.
Charles-Edouard Jeanneret-Gris (1887 – 1965), conhecido por Le Corbusier, foi arquiteto, urbanista, escultor e pintor suíço. Em sua Carta de Atenas, publicada em 1933, no tópico 92, ele afirma:
“A arquitetura preside os destinos da cidade. Ela ordena a estrutura da moradia, célula essencial do tecido urbano, cuja salubridade, alegria, harmonia são subordinadas às suas decisões. Ela reúne as moradias em unidades habitacionais
Um dia Marília chegou em casa trazendo uma novidade que impressionou a todos: Alexa!
Esta é um aparelho eletrônico que faz tudo o que é busca na internet. Localiza endereços, número de celulares, cotação da Bovespa e do dólar, passagens aéreas, estatísticas eleitorais... Tudo!
E, principalmente, localiza e toca as músicas que você quiser: os frevos de Fuba e de Alceu Valença; os acordes de Django Reinhardt
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que seu pai adora, acompanhados pelo violino de Stephanie Grapelli ; maracatus, rumbas, bolero e cha cha cha. E tudo o que é música.
Poucas coisas são tão poderosas quanto voltar a um lugar em que se foi feliz na infância. Rever paisagens em que seus risos de criança parecem estar gravados na areia fina, navegando em águas que dançam entre as pedras.
As academias viraram moda. Digo “moda” porque nem sempre os que as procuram pensam na saúde; isso fica para o pessoal mais velho, que já não tem por que expandir ou tornear partes do corpo. Os novos frequentemente vão para lá em obediência ao narcisismo que impera em nossa época.
Desse narcisismo faz parte o culto da imagem, a que não raro o indivíduo sacrifica a saúde física e psicológica. Vez por outra a mídia noticia o caso de alguém que, na busca pelo corpo ideal, se excede na prática de exercícios e mesmo na ingestão de anabolizantes que terminam por lhe comprometer funções essenciais do organismo.
Movimentos sociais levam décadas para implantar suas regras e conceitos prodigiosos, que por vezes chegam às raias do lamentável.
As atividades culturais se diferem no tempo durante seu processo de maturação, tornando-se belos quadros sociais para serem apreciados. Na política, levam anos para estabelecer uma nova ideia, convencer o indíviduo que será a melhor opção de bem-estar,
Sim, foi comigo mesmo que se deu o fato. Dolorido para mim, motivo de pilhérias para os amigos e quiçá de regozijo para inimigos se estes houver pela minha retaguarda.
Nunca fui afeito a determinados compromissos sociais. Funerais, por exemplo. E nem a seus desdobramentos. Sequer soube carpir entes queridos que partiram antes do combinado. Faz-me o que me reta de alguma polidez comparecer a esses ritos funéreos e o faço muito a contra gosto.
