Ocorre-me a questão. Será que ainda existe alguma pedra daquele antigo piso com suásticas retirado, em princípios de 1995, do terraço dos fundos do Palácio da Redenção, a sede do Governo da Paraíba? Data de novembro de 2020 a última notícia que tive disso.
Na ocasião, eu produzia matéria para o “Jornal do Commercio”, do Recife. Fui ao Palácio, onde o então Chefe da Casa Civil do Governador, o saudoso Cláudio de Paiva Leite, me falou da remoção dos tais ladrilhos
Já adolescente, pude ver, sim, toda a cidade de Alagoa Nova numa lapinha geral, felizes todos, nem tanto pelos três Reis Magos, como pela adoração de todas as gentes, pobres e ricas, novas e velhas, todas como uma só criança. A cidadezinha inteira um presépio de peregrinos a darem trégua ao trabalho de fardos, fusos, pinhões e desfibradeiras para festejar o nascimento de Jesus. E, por que não dizer, o deles.
Negro, de família pobre, vindo do interior. Um dos muitos meninos que correm atrás de uma bola e de futuro pelos campinhos de grama, barro, areia ou de paralelepípedos espalhados pelo Brasil afora. O tempo tratou de construir um roteiro perfeito em que mais um capítulo foi escrito no último dia 29 de dezembro de 2022.
A região do Brejo, com suas riquezas naturais, a força criadora de sua gente e a vontade de progredir, está presente no romance do jornalista Rubens Nóbrega, que chega às nossas mãos. A “Baixa do Mel” (Ideia, 2022), nos leva a caminhar soltos pelas paisagens humanas dos entrançados acontecimentos familiares que o autor utiliza para prender a todos com sua narrativa.
Muitas das histórias do livro, inventadas ou recriadas, de certa forma são conhecidas de muitos, principalmente de quem nasceu e conhece a realidade da região do Brejo. O autor viveu na infância em Bananeiras, e com certeza presenciou fatos marcantes na história da cidade e do lugar.
Não tenho medo da morte. No balanço geral o meu saldo é positivo. Gracias a la vida siempre. Aos sessenta e quatro anos juntei bem mais que cabelos brancos. Criei filhas, vi nascer netos e neta. Plantei coentro e cebolinha. Gozei dentro. Escrevi poemas e publiquei livros. Ganhei algumas alegrias, perdi outras. Quando amei olhei nos olhos. Até aqui nada foi meia boca. Não há meias verdades na minha história. Dei cabeçadas. Não sei se aprendi. Acho que não. Algumas coisas a gente nunca aprende. Apenas se sabe que machuca, dói, sara e fica no grau para a próxima pancada. O sangue das emoções jorra na face. É sempre tudo muito claro. Quase ninguém percebe. Nem eu.
Num fenômeno artístico, geralmente, uma “obra de arte” é criada como uma necessidade humana que surge a partir da relação de estranheza entre o processo da vida e a materialização da arte. Diante disso, é possível encontrar uma relação das transformações sociais e históricas com um acontecimento cultural. Por isso, o desafio de entender a arte em sua manifestação social, faz-se necessário unir várias análises que constituem as interpretações de cultura que orientam os seus autores. Essa divergência teórica foi estudada pelo sociólogo alemão Georg Simmel (1858—1918). No seu ensaio O conceito e a tragédia da cultura (1911), ele analisa a relação do ser humano com a realidade do mundo, o que dá início ao processo entre sujeito e objeto.
Que seria de nós se não fossem as lembranças?... Guardadas na memória, essa dádiva que o cérebro esconde em seus mistérios são tijolos com os quais se erguem nossa história, sentimentos e emoções que emolduram a consciência e que nos acompanharão seja aqui ou acolá.
Eu bem que suspeitava... aquela rebeldia constante, aquela agitação interminável de pilha alcalina, seu inexplicável gosto por rolo de papel higiênico e a mania de roubar chupeta do filho do vizinho... tinha alguma coisa diferente, algo errado, mas agora ficou claro. A psicóloga informou que o nome é TDAH (Transtorno de Déficit de Atenção e Hiperatividade). A psicóloga de cachorro explicou:
⏤ Fechei o diagnóstico! Lola é hiperativa e vocês precisam ter paciência, seu aprendizado será mais lento, ela não consegue se concentrar.
Como já disse, meu primeiro poema longo - Trigal com Corvos - me custou uma década para chegar a finalista do prêmio Nestlé, e mais dois anos para que eu o publicasse e ele vencesse o prêmio João Cabral de Melo Neto, da União Brasileira de Escritores, Rio. Minha versão do Jardim das Delícias, do Bosch, me consumiu seis meses. O painel Homenagem a Shakespeare, da UFPB, nove. E - caramba, como foi longa a novela O Direito de Nascer, da Rádio Nacional, que minha mãe e minhas irmãs ouviam enquanto costuravam, quando eu era menino! Como eram demoradas as indecifráveis – e por isso místicas – missas em latim, e as novenas, trezenas (o hipnótico balanço dos turíbulos a espalhar lentos incensos nos espaços gigantescos da catedral de Sorocaba, da igreja de Santa Rita, da igreja de São Judas Tadeu) !
Um dos textos de Rubem Braga de que mais gosto é sobre uma feira que o cronista descreve da janela do seu apartamento em Copacabana. Quando ele o escreveu não se acrescentava o adjetivo “livre”, pois as feiras eram por natureza um espaço de liberdade. Tudo ali se vendia, tudo estava ao alcance do olho do freguês.
Braga mostra o que pode haver de belo naquele ajuntamento aparentemente banal. Destaca, por exemplo, uma mulher que sopesa um molho de hortaliças com um “experiente carinho”.
Na transformação de nosso estado de espírito, os sons são as primeiras manifestações dentre as linguagens que utilizamos. A palavra é a outra que nos fascina e atrai o olhar. As letras são os símbolos e objetos admirados por quem as entende.
Mugimos com super poderes, enxergamos e andamos pelas águas. Após os cinco ou sete anos de idade, as combinações se tornam muito mais complexas, nos provando que o consciente é uma falsa voz que transborda através da fala e da escrita. Parece que falamos para outros universos onde existem criaturas com ultra poderes. Nossa taxa de sílabas pode chegar a 200 por minuto, tal como satélites sem capa
Pelé morreu. Dá para acreditar? Parece que não, mas é o jeito. Afinal, tratava-se de uma morte anunciada. Ele já estava condenado, recebendo apenas os cuidados paliativos: o corpo ferido irremediavelmente não mais respondia a quaisquer tratamentos. Fez-se o possível. Mas há, sabemos, um limite para tudo. Os seres e as coisas têm fim. Entretanto, repito: dá para acreditar?
Ídolos populares da altitude de Pelé parecem eternos. A gente se acostuma tanto com eles, com a presença cotidiana deles na nossa vida, através da televisão, dos jornais e demais meios de comunicação social, que nem sequer admitimos a hipótese de não tê-los mais.
“Quando eu não mais existir. Quando tudo o que fui tiver se convertido em pó, tu, minha única amiga, que eu amei tão ternamente e tão profundamente, tu, que sobreviverás a mim, não visites meu túmulo. Ali, nada haverá para fazeres. Não me esqueças, mas não me tragas à tua mente em meio aos teus afazeres, alegrias e necessidades. Não quero perturbar o curso da tua quieta vida. Mas, nas horas de solidão, quando aquela tímida tristeza te visitar, pega um dos nossos livros favoritos e procura neles as páginas, as linhas e as palavras que costumavam – lembras? – trazer doces e silenciosas lágrimas aos olhos de nós dois, simultaneamente. Lê, fecha teus olhos e estende tuas mãos ao teu ausente amigo. É um conforto para mim, agora, pensar que um leve toque então alcançará as tuas mãos. Tu, a quem eu amei tão ternamente, tão profundamente”.
Como é que não contemporâneos resolviam o problema do consumo de água potável, e do uso doméstico em geral, no porvir de nossas cidades coloniais e até mesmo em tempos republicanos não tão distantes, pois água encanada e esgoto são serviços essenciais que as governanças públicas envolvidas têm retardado, em demasia, a oferecer com suficiência e qualidade, às populações aglomeradas de todas as classes sociais e cidades do país? Pela magnitude do problema, meu questionamento poderia ser absurdo, mas não é.
