O texto que publico a seguir foi escrito há quatro anos por minha bela e muito amada filha. Nada mais atual:
Pra quem não sabe: sou nordestina. Não voto no PT. Já votei. Não mais. Mas não sou definida por isso. Também sou mãe, esposa, filha, irmã, amiga... Até inimiga.
Me formei em direito. Cursei Letras. Pós em tradução jurídica pela PUC e tradução pela USP (tomando inclusive vagas de sulistas no processo seletivo). Pós também em gastronomia, mais exatamente Cozinheira Chef Internacional. Teatro e TV também fazem parte de minha formação.
Nuzree
Luto boxe e Muay Thai. Fui da equipe estadual de natação. Joguei vôlei e handebol no colégio. Hoje em dia corro.
Sei dirigir carro mecânico. Sou ótima com decoração. Faço terapia. Falo inglês com fluência. Me viro no francês e no espanhol e estou aprendendo japonês.
Sou espírita.
Viajei e viajo muito pelo Brasil. Morei na Inglaterra. Já viajei para Argentina, Paraguai, França, Irlanda, Escócia, EUA, Chile e Austrália. Portugal também, a passeio, para conhecer aqueles que um dia falaram de nós como hoje você fala de mim.
Leio pra caramba. Assisto a filmes até cansar os olhos. Tenho amigos gays, héteros, casados, solteiros, divorciados e até viúvos.
Ainda assim, nada disso me define.
Como nada disso definiria você. E, mesmo que definisse, eu te respeitaria.
Nuzree
Não é a escolha política de uma pessoa, um estado ou uma região que a define.
Porém é sua opinião pequena que a define, uma atitude diz mais sobre quem você é, e qual o tipo de caráter que você tem, do que sobre seus supostos julgados.
Soberba é pecado. Racismo é crime. Arrogância é feio.
Você acaba sendo pequeno.
Graças a Deus tenho fé na humanidade e esperança de que você evolua.
Negros já foram execrados, assim como mulheres, assim como judeus, assim como homossexuais, assim como nós todos, brasileiros.
Seja sempre bem-vindo ao meu Nordeste; lindo, hospitaleiro e misericordioso. Espero, pelo bem do Brasil, que ele não fique independente, porque senão, você, racista preconceituoso, estará perdido!"
Ana Carolina Pires Bezerra Muro
Nota do autor: Só tomei conhecimento deste texto, de minha filha Ana Carolina (foto à direita), esta semana, através do amigo Dedé Borréia, que soltou uma graça: “- Você nunca vai escrever tão bem como sua filha”. Mas posso me esforçar, né?
Acho que acontece a todo mundo. Muitas vezes, a gente sai da cama com umas saudades esquisitas. E a coisa se agrava na marcha irrefreável dos anos. Quanto mais velha a cabeça se põe, mais embaralha o miolo. Já acordei com falta de doce americano, raspadinha de morango, porta-chapéu, brilhantina, estampas da Eucalol e camisa volta-ao-mundo.
Sempre me senti no vácuo em relação ao Ministro Oswaldo Trigueiro de Albuquerque Melo. Em 1946/47, quando, nos meus 13 anos o surpreendi de retrato colado na janela de nossa casa, em Alagoa Nova, candidato a governador pelo partido do Brigadeiro, seu retrato não me pareceu mais simpático que o do herói dos Dezoito do Forte de 1922, um esquisitão que a Igreja adorava e que a oposição castigava com baixezas do tipo “é capado.”
Olhando o espelho retrovisor de tempos vividos, muitas vezes nos surpreendemos com lembranças que nos contam acontecimentos até de muita alegria, vividas naquela época, notadamente quando exibíamos a primeira grande conquista da vida, que era o ingresso na Universidade da Paraíba.
Nos investíamos das muitas indulgências que a cidade nos concedia, como universitários.
No último dia 10 de novembro, dentro da Programação do 2° Festival de Arte e Cultura do IFPB, a referida instituição, por meio da Pró-Reitoria de Extensão e Cultura (Proexc), incluiu entre suas quatro atividades o 3° Concurso Literário do IFPB, em foram homenageadas, simultaneamente, as escritoras Lourdes Ramalho (in memorian) e Marília Arnaud.
Para definir a situação atual do País, recordo uma assertiva de Dom Marcelo Carvalheira de vinte anos atrás, quando nosso arcebispo emérito dizia àquela época que “estávamos vivendo uma guerra civil”. Quando escutei isto, num tempo quando ainda a incidência da violência não amedrontava tanto, mesmo rodando às nossas casas, estremeci.
As palavras “guerra civil” sempre estiveram na minha mente como algo pernicioso à dignidade humana, porque escutava meu pai conversar sobre isso quando me colocava perto do balcão na bodega, em nossa casa.
Dois jovens brancos, skinheads, atiram uma mulher Rume no rio Elba, a uma temperatura abaixo de zero. A mulher é milagrosamente salva por um agricultor. Um conselho (?) de Defesa Rume exige punição e os jovens são presos, mas o Partido Nacionalista, de extrema direita, os defende e eles ganham a liberdade. Há muitas histórias como essa em Lunik-IX. Uma delas é a dessa mulher de idade madura, branca, olhos azuis, que eles encontram estendendo roupas num varal, ao lado de sua casa e sem muita pressa, como se pretendesse interpor sua figura à passagem dos homens com a parafernália do áudio-visual. Como se assim esperasse ser notada pela excepcional visita de uma rede de televisão da União Européia.
Em meio à caminhada pela estrada canavieira recheada de chuva intermitente, risos aventureiros e lama contínua, percebo que é um novembro, em um mês estranho de um ano confuso. Lá fora, no dito mundo, sabe-se que ainda haverá Copa do Mundo mesmo com o São João já ido; e em frente aos quartéis há torcedores canarinhos que pedem golpe, querem mudar a regra do jogo... em vão esperneiam.
Há muito tempo não uso relógio. E fui daqueles que tinha relógios coloridos que mudava de pulseira como quem muda de horas.
Depois, vi que o tempo está dentro de nós. Assim como o sol que viola a janela de meu quarto nessa manhã virótica.
Às vezes, acho que meu relógio do tempo está sempre sendo reiniciado do zero. Como em um filme a que assisti (já faz tempo) e não lembro o nome.
Sara Groblechner
Mas não reclamo. É como se nunca tivesse deixado de ser o zumbi de lá atrás.
Outro dia coloquei aqui um poema de Cassiano Ricardo sobre o relógio, poema este que gosto muito:
O Relógio Diante de coisa tão doida
Conservemo-nos serenos
Cada minuto da vida
Nunca é mais, é sempre menos
Ser é apenas uma face
Do não ser, e não do ser
Desde o instante em que se nasce
Já se começa a morrer
Curioso que nunca fui muito de venerar relógios.
Quando era guri, queria ter um, porque a gente sempre quer o mundo adulto quando estamos pequenos.
Então, como os demais meninos da rua, costumava desenhar a lápis um relógio em meu braço esquerdo (aliás, nunca entendi porque só se usava relógio em braço esquerdo).
Mile Cure
O desenho era tosco, pois sempre fui péssimo nessa arte, mas atendia à vaidade de achar que tinha um relógio no braço.
Depois, viraram moda uns relógios coloridos, com as pulseiras de cores diferentes.
A gente comprava um e ele vinha com várias pulseiras de cores diferentes, lembram?
Eu tive um bicho desses, não sei se foi comprado ou se ganhei.
Parei de usar relógio depois que comprei meu primeiro celular.
Àquela altura, já usava o relógio apenas para ver as horas, e não mais para enfeitar minha vaidade.
Como o celular já tem a hora na tela, preferi parar de usar relógio. Mas o poema de Cassiano Ricardo guardo comigo até hoje.
Afinal, “cada minuto da vida/ nunca é mais, é sempre menos”...
Segundo pesquisa recente feita na Inglaterra, os homens preferem o futebol ao sexo. Entre pernas cabeludas correndo num campo e pernas depiladas movendo-se sobre um colchão, eles preferem as primeiras.
Isso deixa intrigados sexólogos, antropólogos e terapeutas comportamentais, que não conseguem entender como se pode trocar, por exemplo, um orgasmo por um grito de gol. Ou os pequenos carinhos
Reconstruir uma história familiar pode levar décadas, ou milênios como alguns povos estão tentando em regiões nem tão inóspitas como imaginamos. Nossos povos latinos sequelados e sofridos durante longos genocídios, devido a propósitos unicamente econômicos, se desfizeram por medo e morte, e caso não se omitissem da violência opressora correriam o risco de extermínio. Ficamos intimamente ligados às pessoas e aos lugares, ao país, à língua que adotamos. Desejamos ficar ali pra sempre, por isso o mal é intenso quando nos tiram os laços construídos em nossa comunidade.
Ontem pela manhã descubro que brotaram cogumelos na plantinha do meu banheiro. À tarde se abriram gloriosos, à noite começaram a murchar e hoje, descubro que estão secando.
Paradoxo da vida. Amanhecer e morrer durante vinte e quatro horas.
Conosco não é diferente. Cheguei aos sessenta anos questionando o que virá. Estou no penúltimo ciclo do cogumelo… começando a murchar?
Ela nunca tocara tão bem até então. O artista sabe. Sempre. Quando se sai bem e quando não. Quando se sai mais ou menos também. O artista não precisa da crítica, pelo menos não sempre. Pois ele, lá no fundo de si mesmo, sabe. Ou desconfia. As críticas favoráveis certificam-lhe o que ele já sabe – ou pressente -, mas servem-lhe de afago, de confirmação, coisas tão necessárias para o ego inseguro quanto água para os sedentos. Por isso ela estranhou aquele silêncio vindo de quem ela menos esperava. Que ocorrera? Ela queria entender.
Uma amiga, viúva dos seus quase 70 anos, com dois filhos já casados e resolvidos financeiramente, vivia se queixando dos inúmeros problemas de saúde, da violência crescente na sociedade, da impossibilidade de viver tranquila com a própria aposentadoria e a pensão do marido, fontes que lhe garantem uma renda de algo em torno de 8 mil reais por mês.
Queria
Queria escrever poesia
Mas não posso
Entregue aos fatos
E a razão
Queria o verbo sem condicional
Mas não posso
Palavras passam fluidas
As mãos não as alcançam
Retornam ao coração
Queria o querer sem queria
Mas não posso
Há pressa e prazo
A ritmar compasso
O tempo é duro
É de prestar atenção
Queria , Oh como queria !
Largou-se de mim a poesia
Cumpro regras, venço o tempo
Sufoco em mim a emoção
Há um medo de dizer o bem dito
A coerção que limita
A liberdade de expressão
Há algozes
No caminho das palavras
Seres escuros
Sombras tenebrosas
Há um oco
O recolho ao centro do ovo
Onde a vida germina quente
Sob a casca branca e fina
Na força da oração
Só a fé a apontar destino
No incontrolável desatino
Do caos em turbilhão
Queria escrever poesia
Mas não posso
Há sol
Atrás das nuvens escuras
Do medo e da coerção
Há sol, mas não posso
Nem ouço pássaros
Mataram as flores
Com pés de manadas de burros
Sem rédeas e sem direção
Há um grito mudo no ar
Há reza forte nos lábios
De mães e pais
Crianças sem esperança
Há fome de amor
No prédio que chega ao céu
E na favela que deságua na lama
Queria este querer que asfixia
O claro a vencer a treva escura
As cores livres ufanando
O espaço
O tom humano de um abraço
A leveza de um traço
A boa semente da verdade
Que a paz vibrasse agora
No coração da humanidade
Queria
Não são os homens
Os que se ostentam ali
Estes já se mostraram torpes
Embriagados pelos prazeres
Que o poder outorga
E a ilusão confere
O que tolhe é o ha de vir
A loucura a olhos vistos
O circo com as jaulas abertas
O leão nas ruas sem domador
Em tempo real o picadeiro
A mostra de feras iradas
No púlpito da TV aberta
Fechando em dor
A desalma do futuro
E o povo ri feito criança orfã
Quando ganha um pirulito
É só mais um programa da televisão
Só mais um furo
Há impotência na pseudo escolha
Inocentes , distraídos
Com a carcaça da vez
Não há escolha
Há um restolho de ossos
Em travessa de filé mignon
Desconheço aqueles homens
Que se ostentam irados
Propostas de superfície
São brados que explodem
No imaginário montado
Falta brio
Corações de gelo
Extertores de frio
Inferno na primavera do inverno
Mulheres com voz de homens
Perderam o poder da intuição
Assisto
Rio também
Uma risada nervosa
Mas o circo não é imaginário
Nas palavras vãs
Não há perfume de rosa
Nem um Cícero a ocupar o tablado
Quero crer no atrás da curva
Seguir em paz meu caminho
Mas
Não posso escrever poesia
Não posso
Quero
Quero falar de abelhas
Quero falar de vida
Abelhinhas
Broches delicados
Em rolê
Entre pistilos
Metamorfoseando pólen
Criando flores
Perpetuando a vida
Quero falar de vida
Urge falar de vida
Plantar e colher
Um mundo são
