No sábado, dia 17/06, quando entrei no Seminário Arquidiocesano da Paraíba, onde aconteceu a festinha junina da Escola Sempre Viva, para ver minha neta, Luísa, dançar a dancinha do sapo, me deparei com um espaço que me fez rodopiar pelas linhas da vida. Lembrei imediatamente do livro O Lugar, da premiada (Nobel Literatura 2022), a francesa Annie Ernaux, cujo tema é a relação com seu pai, a distância de classe, a sua posse como professora, e o amor que se quebrou. Mas as minhas lembranças eram outras. Não tinham um apanhado sociológico, mas a memória de épocas marcantes dos meus anos.
“Doutor, eu apanho o senhor, às dez da noite, tá bem assim?” – perguntava-me à porta do Ouro Branco, em Campina Grande, aquele projeto de deputado, o jovem a quem a sorte e o apoio acertado reservariam um assento na Assembleia Legislativa. “Excelente, amigo. Mas não me trate assim”, respondi.
Vínhamos da casa de Ronaldo, o então prefeito municipal com quem eu havia conversado e de quem o moço recebera a missão de me guiar a endereços que eu, então, desconhecia. Cheguei à cidade, naqueles idos de 1988, com pauta
Ocorrem fenômenos nas máquinas que, ao contrário do que pensamos, não são tão desumanas assim. Bastante tratá-las com jeito, sem se colocar no alto de nossa frágil significância, porém procurando torná-las assemelhadas a nós, imagens e semelhanças de um Criador. Temos consciência, em vastidão, para lidarmos com uma ignorante da sapiência da raça humana.
Alguns espíritos mais desavisados estariam pensando que a pauta de hoje seria algo relativo à minha introdução nas veredas do dito pecado original. Nada disso. Quem assim está fazendo uso dessas conjecturas pode ir tirando o cavalinho da chuva. O tema é bem menos luxurioso, nem por isso menos intrigante e digno de registro. Dada sua importância nos arquivos de minha memória é que estou aqui ocupando espaço neste poderoso rotativo. O assunto está voltado ao dia em que pela primeira vez, como aluno, pisei em uma sala de aula.
Em Jurucé, uma pequena cidade do interior de São Paulo, na década de 1950, vivia uma linda menina que amava os animais e, particularmente, as formigas.
Durante toda a sua infância, ela alimentara as formigas com parte das suas refeições. O que quer que lhe dessem para comer, ela sempre reservava um naco para as suas amiguinhas. Muitas foram as vezes em que foi repreendida por causa de seu excessivo afeto e zelo pelas formigas.
No dia em que aconteceu a mudança da estação do outono para o inverno, manhã cedinho, com o sol maneiro que iluminava o jardim de nossa casa, um jardim pequeno, onde há flores e plantas suculentas, quando observava de perto uma roseira, inesperadamente surge um besourinho por entre as pétalas úmidas pelo orvalho.
O indivíduo quando sofre e é ofendido em sua honra sente o quanto a dor moral é insuportável e provoca a sensação de apequenamento. O embrutecimento de alguns o afasta do convívio social e o encharca de medicamentos que não curam, tornando-o dependente compulsivo das indústrias farmacêuticas. Apesar disso, as suas falhas existenciais e/ou psíquicas precisam de afetos para preservar a necessidade inata pela sobrevivência e, inclusive, para manter a própria dignidade diante de uma síndrome, transtorno ou distúrbio mental. O mal-estar deve ser enquadrado, de modo a permitir o convívio com as fissuras cognitivas no ambiente familiar e em sociedade e enfrentar a crise com empatia.
Existem pontos do caráter das pessoas que não mudam, apesar das cruezas que sofrem durante a caminhada terrena.
Dizem os estudiosos que “somos a mais social de todas as espécies sociais”, porém atitudes mesquinhas e pobres mostram como algumas pessoas ainda precisam sofrer para se “diamantisar”.
Os irmãos se viam pouco. Não porque não se gostassem, mas era hábito da família a reserva. Queriam-se bem, contentavam-se ao encontro, mas viam-se pouco. Quando juntos, riam alto, comiam com gosto, bebiam até ao exagero, alegravam-se!
Era um sábado, haviam há muito se encontrado, e a esposa de um deles decidiu
promover a reunião – comemorariam a visita do irmão que morava longe, comemorariam a vida também. Sabendo dos gostos da linhagem, ela escolheu uma feijoada para o almoço; teria o sabor que era de agrado de todos, teria a simplicidade que não feria a espontânea conversação. Assim foi.
O assunto dos últimos dias nas redes sociais, e mesmo fora delas, tem sido a implosão do Titan. A simulação do que teria ocorrido com o submersível bateu recordes de acessos na internet. O mundo, com essa mórbida curiosidade que tem pelas tragédias, perguntava-se como haviam morrido os cinco ocupantes.
Houve quem se decepcionasse ao saber que eles morreram “sem sentir nada”. Mas como, se eram bilionários que por espírito de aventura, ou mesmo para se distrair,
MS
resolveram mergulhar para ver os restos do Titanic? Como terem placidamente sucumbido quando milhares de imigrantes vêm perdendo a vida em naufrágios de precárias embarcações? Não era justo!
Essa é uma ponderação pouco sensata, pois morte é sempre morte. O fato de os cinco serem endinheirados não deve diminuir o pesar por uma tragédia que também representou frustração quanto aos planos, por exemplo, de aperfeiçoar a engenharia náutica. Se não fossem os aventureiros que com ousadia exploram a Natureza e ampliam o conhecimento humano, ainda morreríamos de doenças hoje erradicadas ou de muitos eventos naturais.
Existe uma sopa que está sendo preparada sem parar há 45 anos. Ela fica num restaurante em Bangkok, na Tailândia, chamado Wattana Panich.
Apesar de a ideia parecer muito estranha, o estabelecimento atrai turistas do mundo inteiro, que estão em busca da sopa eterna. Ela é quase uma água benta da culinária, tão única e rara de sentir o gosto.
Quando o assunto é a cidade, o bairro ou o rio Jaguaribe da sua infância, a testa se crispa e os olhos brilham como outrora. Hoje, aos 90 anos, bem vividos e recém-completados, motivo pelo qual o estamos homenageando, a memória que guarda da história e da vida no bairro é rica e fascina a quem o ouve falar sobre estes temas.
Nos anos de 1940-50, por razões várias, a praia era coisa distante e aonde a meninada mais simples somente ia, vez ou outra, e sob as asas dos pais. O lazer era ali mesmo e o que o Jaguaribe oferecia.
Dia desses, estava em uma das empresas de velório da cidade cumprindo o doloroso dever de solidariedade para com um amigo que perdera um filho. Ambiente triste, como seria de esperar, onde, pela conversa eventual e discreta com um e com outro, procura-se aliviar a tensão inerente ao momento. O leitor sabe como é. Ali naquele espaço e naquelas circunstâncias travava-se – e trava-se repetidamente — o eterno combate entre Eros e Tânatos, já explicado por Freud, as duas pulsões (de vida e de morte) que marcam permanentemente a existência dos humanos e de todos os seres vivos, resultado da finitude que a todos condena à efemeridade. Daí as conversas e eventualmente até mesmo inoportunas
Particularmente, não tenho de que me queixar. Uma pessoa de hábitos e haveres comuns, guindada a um ofício dos mais perecíveis, não havia de obter mais favores da gente letrada e do público - e por mais tempo - do que este pequeno caboclo que, por acidente, foi colocado nas santas mãos de D.Antonina Freire Ibiapino, tornada Rodrigues depois de deixar as vestes de beata e casar com Manuel Avelino, construtor braçal de uma engenhoca nos fundões entre Areia e Alagoa Nova.
Não há pôr do sol como ao pé de “O Beijo”, de Victor Delfín, na Miraflores de Mário Vargas Llosa. A poucos metros de uma tragédia em que 35 mulheres atiraram-se para o precipício do Pacífico… por amor. Há tragédia e poesia nesta Lima de céu quase sempre cinza.
