Rótulos são inevitavelmente limitantes. Qualquer um. Por vezes eivados de classificação preconceituosa, quando não equivocados, viraram moda. Hoje rotula-se, generaliza-se, classifica-se tudo, um festival de sectarismo.
Vivemos tempos cascudos, no Brasil e no mundo. Lá fora, uma guerra sanguinária, desencadeada por quem só tem ódio no coração, e que vem agindo com pura crueldade. E levada adiante por quem tem o coração também empedernido.
Ela afeta principalmente quem não tem culpa de nada, e que não pode se defender. Muito cruel, mesmo.
Vim ver quem era Sivuca na casa de Nathanael Alves. Ele voltara dos Estados Unidos, onde havia experimentado a fama internacional, e viera matar a saudade de sua Itabaiana na casa de Félix Galdino, vizinhos de sítio. Félix era vizinho de Nathanael, aqui em Tambauzinho, e como era lá que nos reuníamos todos os sábados à noite, arrastamos Sivuca para o nosso papo. Um papo que não se repetirá mais neste mundo. Como se vê, eram Nathanael, Ednaldo do Egito, José Souto, ás vezes Durval Leal, e o Félix já citado, todos na comissão de recepção da então última turnê de Sivuca.
Os capítulos II e III de “A Terra” são curtos, em relação aos outros três que ajudam a compor a primeira parte de Os sertões. Este trata do clima e de suas variações, durante o período de estio, “no fastígio das secas” entre “dias queimosos e noites enregeladas” (Capítulo III, p. 38); aquele trata da topografia, desdobrando-se na orografia e na hidrografia. Euclides da Cunha chega a falar das “influências recíprocas” entre a topografia e o clima do sertão, sem que possa “afirmar qual o preponderante”, mas ciente de que o “perene conflito feito num círculo vicioso indefinido,
Sexta-feira Santa. A família, em burburinho infernal, estava à mesa para comer peixe. Para o filho doente, a mãe fez bacalhau, mesmo com o preço do quilo a exorbitar. Cada um que dissesse do que mais gostava, dentre as comidas ali expostas. Menos ele. Engolia devagar, taciturno, talvez constrangido de ter iguaria diferenciada só para si. Até que, num átimo de silêncio, falou: “Deve estar uma delícia esse bacalhau”. Alguém inquiriu: “Deve estar?!”. Ao que redarguiu: “Desde que o câncer se instalou e precisei fazer o tratamento, não sinto gosto de nada”. Todos voltaram a seus pratos. E comeram calados.
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DE AMORES PROVISÓRIOS
Jamais quis criar animal algum. Não cogitava se apegar a um ser que certamente iria viver menos do que ela. Preferia não se comprometer. A neta ganhou um cãozinho. Deixou-o com ela, sem pedir licença, alegando que a avó morava só, numa casa espaçosa, entre jardim e quintal. A rotina assim se estabeleceu: colocar comida, trocar a água da vasilha, retirar o cocô da caixa de areia e dar banho, uma vez por semana. Dele não gostava nem desgostava. Apenas o aturava, sem sentimentos nem aproximações. Juntos, no entanto, passavam horas a fio, estando ele na beira do fogão, ao pé da máquina de costura ou dormindo no tapete ao lado de sua cama. Isso até o cão adoecer e morrer. Para surpresa de si mesma, uma lágrima correu no canto de cada olho. Agora, sozinha de tudo, resmungava: “Bem que eu não queria bicho aqui”.
Berkay Gumustekin
O ENCONTRO
Estava decidido a morrer naquela noite. A questão era como. Queria uma morte perfeita, sem dores, sangue jorrando, danos a outrem e vestígios. Cansara de ser um velho sozinho, doente e sem ânimo para lutar contra o que lhe oprimia o peito. Chovia fino e, enquanto caminhava a esmo, arquitetava. Foi quando a viu num cantinho escuro, por trás de uma lata de lixo, tremendo de frio e, agora, de medo também. Ela quis se esquivar, para se proteger de uma possível agressão, o que já lhe era natural. O homem se abaixou, pegou-a no colo e a protegeu, entre a camisa de algodão e o surrado casaco de lã. Naquela noite, ela não miou desesperadamente. Ele não mais pensou em se matar.
Lembram do assalto à agência do Banco Central em Fortaleza? Para os que já eram nascidos em 2005 foi assunto permanente na mídia por muito tempo. Num fim de semana, mais precisamente entre os dias 6 e 7 de agosto daquele ano uma quadrilha percorreu um túnel de oitenta metros de extensão cavado a quatro metros de profundidade que atravessava desde uma casa alugada onde supostamente comercializavam produtos de jardinagem e entraram pelo subsolo da sede local do Banco Central, arrombando o cofre forte de onde teriam levado cerca de 164 milhões de reais. O túnel que cavaram tinha setenta centímetros de diâmetro.
Por onde anda a crônica? As crônicas relatam acontecimentos do cotidiano, elas não têm a finalidade alguma de informar. A crônica é livre, em geral leve, anda por lugares sem tensão, pode até ser provocativa, sarcástica, mas é a narrativa mais gostosa do dia a dia. O objetivo desse tipo de Literatura é, na verdade, provocar uma reflexão sobre um assunto abordado.
Preciso ligar para meu amigo Helder Moura. Não converso com ele desde que o bloqueei no Messenger, no Instagram e no WhatsApp. Ele mesmo, nosso Helder, o jornalista talentoso, o escritor admirável, o amigo de todas as horas, o camarada inscrito nas hostes dos imortais, porquanto membro festejado da Academia Paraibana de Letras.
Sábado passado, vindo eu pela Rua Duque de Caxias, ou melhor, a antiga Rua Direita, a caminho da Academia Paraibana de Letras, olhava as casas com paredes e platibandas desmoronando, caliças fofas e plantas que nasciam entre frinchas. Tentava descobrir vestígios dos lugares onde morou o poeta Augusto dos Anjos, como indicou o professor Milton Marques Júnior, depois de peregrinar pelos mesmos lugares.
Por vezes o pouco contato, o distanciamento, a ausência do olhar, do tato, nos desperta a falsa impressão de que aquela pessoa não exerceu influência em nossa vida, não deixou algo impregnado, sequer uma mancha exígua, que possamos chamar de exemplo, que nos remeta à lusitana palavra saudade.
Sempre me intrigou a violência masculina. Sou mãe de dois homens e, desde cedo, quando ia buscá-los na escola observava essa energia da força, nem sempre bem direcionada e que, muitas vezes, gerava briga, murros, tapas, chutes, e numa idade pré-adolescente isso brotava assustadoramente.
Ao montar um site com o intuito de falar sobre arte, foi essencial não apenas apresentar os escritores, poetas, filósofos, documentaristas e professores, mas também proporcionar visibilidade aos seus trabalhos. É essa visibilidade que o Ambiente de Leitura Carlos Romero tem dedicado a oferecer, acreditando no potencial humano e no amor pela cultura.
Esse “Deus lhe pague” não se trata daquele retumbante sucesso teatral de autoria de Joracy Camargo, cuja estreia ocorreu em 30 de dezembro de 1932, no Teatro Boa Vista, em São Paulo, pela Cia de Comédia e que colocou nos palcos nada mais e nada menos do que o icônico Procópio Ferreira. Não é por essa seara que vou me enveredar nas linhas que se seguem, mas pelo sentido intrínseco que o vocábulo traz consigo, pois pretendo me apropriar da locução para alguns agradecimentos
O filósofo holandês Baruch Spinoza (1632 - 1677), em seu livro Ética (1677), apresenta, no capítulo I (Sobre a Religião e o Estado) três teses fundamentais relacionadas a Deus. A primeira é a tese da substância, que estrutura a existência de todos os fenômenos e acontecimentos. A segunda é a tese do atributo, que representa a essência divina, componente da substância. Por último, a tese do modo, que se refere a tudo que existe e assume uma forma característica qualquer, como os fenômenos e situações do cotidiano.
Apesar dos momentos atuais estarem banhados de insatisfação, recebestes mais uma chance de escrever outra página no livro da vida.
Infelizmente, encontramos pessoas que não conseguem viver sem trazer comentários e observações deprimentes e negativas. É comum, não deveria ser, mas é.
Há uma diferença básica entre artigo de opinião e reportagem. Nesses tempos árduos, vale a pena repetir que um jornalista deve, por dever ético, evitar transformar a reportagem em um texto moldado para comprovar seus pontos de vista. Os fatos são soberanos e devem ser apresentados com clareza a fim de subsidiar um debate honesto. A ausência de viés no texto oferece ao leitor a possibilidade de examinar os fatos como eles se apresentam, sem que o jornalista ceda a paixões de ocasião e a ideias preconcebidas.
